EXPOSICIÓN DE MOTIVOS

Las altas esferas nos miran con paternal complacencia. De lo que no son conscientes es de que nosotros, pequeños y escasos asteroides en plena explosión demográfica, cuando giramos a su alrededor, no lo hacemos dócilmente. Les escrutamos, les estudiamos. Una y otra vez. Aunque ya tengamos demasiado vistas sus superficies leprosas y salpicadas de chancros sifilíticos. Simplemente nos estamos reproduciendo, poco a poco. Estamos esperando el momento ideal, que acontecerá el día más pensado, cuando a la ocasión la pinten con rastas hasta la mismísima culera, para lanzarnos sobre sus sorprendidas caras. Algún día caeremos como hierros al rojo vivo sobre sus cordilleras podridas. No habrá coordinación, será una lluvia ácrata, un chubasco irregular y Aleatorio, sin una política definida. POR FIN.

Nuestros cerebros serán meteoritos de todos los colores. Eso es lo de menos. Caeremos a su derecha, a su izquierda, en sus bancos y en sus politburós. En sus templos, en sus logias, en sus sedes del partido, en sus Casas del Pueblo. Lapidaremos mentalmente sus Cuarteles Generales, sus centros de comunicaciones monodireccionales. Pianos de Jerry Lee Lewis sin teclas berreando silenciosamente "Great Balls of Fire". Eso seremos.

Pero mientras tanto, seguimos aumentando la familia. Se engrosa el cinturón. Es una batalla entre la mitosis asnal y la del pensamiento auténticamente libre.

Y se acabó el "si Dios quiere". Habremos de querer nosotros. Porque, llamadme loco, eso es lo que creo que Dios quiere: mujeres, hombres, personas actuando por sí mismos... con el pensamiento verdaderamente libre.

Firmado: una bomba nuclear tranquila.

sábado, diciembre 31, 2005

La muerte del año Dos Mil Cinco

Pues eso, que vamos a darle una pequeña extremaunción.

Querido Dos Mil Cinco, a pesar de las continuas burlas de las que has sido objeto a causa de tu nombre, no puedo decir que me hayas resultado un año especialmente malo, pero tampoco especialmente bueno, la verdad. Eres de los años menos malos que he tenido, ya que para mí los años son o regulares o malos, lo que se dice buenos no he tenido nunca ninguno (bueno, igual el lustro 1983-1988 sí fue bueno, o lo que ocurre es que tal vez se deba a una infantil memoria selectiva). Dos Mil Cinco, en el aspecto académico, has sido, como mínimo, bueno: he aprobado todo a lo que me presenté y sin demasiados agobios (salvando el Derecho Civil, claro). En materia de amistad también te has portado más que bien (hace años que sigues con esa dinámica). Y en salud, pues oye, yo sigo siendo flaco, feo y escoliótico, aunque no me has tratado mal, pero has dado bastante la lata a algún que otro familiar. En materia económica has sido un perfecto desastre, si hoy 31 de diciembre me atracan por la calle, los ladrones me regalan 20€ para que coma caliente en una noche tan especial. Y es que este verano he gastado dinero a espuertas, a espuertas. Y con tan poca paga y tan pocas ganas de trabajar, pasa lo que pasa... que andas "pelaúcu". Y por fin, entramos en materia sentimental, amor y todas estas cosas tan majas: penoso, macho, has sido penoso. Para hacerme lo que me hiciste, casi que me dejas a dos velas, mejor. Ya sabías que odio los espejismos y mira, menudo latigazo. Y encima a últimos de año, en plan "el último coletazo de la bestia". Esto ha estado a punto de costarte el suspenso, cabrón. Más te vale que Dos Mil Seis sea más amable conmigo y con el resto de la Humanidad en general.
Pero en fin, te voy a poner un cinco raspadito de nota final. Y en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, que el Altísimo te acoja en tu seno, y descansa en paz, Dos Mil Cinco.

sábado, diciembre 24, 2005

Feliz Falsedad

Ay, Europa, cómo te hundes entre tanta podredumbre consumista.
Ahora más que nunca, quisiera irme a escribir poesía al monte bajo la luz de las estrellas.
Que os den.
P.D. Para el Año Nuevo felicitaré al modo tradicional, os lo prometo.

miércoles, diciembre 21, 2005

Einsamkeit (Soledad)

Hace algún tiempo, en uno de esos días tan clásicos en mí en los que lo negro tan bien casa con lo pesimista, en que lo gris es lo más alegre en mis pensamientos, decidí hacer una lista de todo aquello tan despreciable que no desearía que sufriese ni mi peor enemigo. En la vertiente más física, deseé no desear que ni el más acérrimo de mis enemigos hubiera de verse obligado a llevar siquiera durante una semana el corsé que hube de llevar yo mismo (desde el cuello hasta el coxis y a lo largo de toda mi espalda) durante casi dos años. En materia digamos menos tangible, más psicológica, más espiritual, hice una pequeña lista de aquellas cosas que no quería desear a mi más profunda némesis, tal que así: en tercer lugar, el odiar, en segundo, el ser odiado, y, en primer lugar, la soledad. Las tres las he sufrido, y he dedecir que las aborrezco por ese mismo orden, seguramente porque es la soledad la que, por ser la más recurrente en mi vida, más perjuicio y asco me ha causado y sigue causando aún hoy.
En mi opinión, existen varios tipos de soledad. Soledad respecto de una familia (por suerte ésta jamás la he sufrido), soledad respecto de la amistad (alguna vez la he sufrido, y espero que nunca más me ocurra), y soledad digamos "sentimental". Ésta la conozco muy bien, muy bien, creedme. Sé lo que es estar mucho tiempo sin, podríamos decir, "amar" a una joven, chica o mujer, y sin ser amado por ninguna. Sé lo que esto ha implicado: un retraimiento, una cerrazón en mí mismo, la creación de una coraza, un exoesqueleto que me protegiese de cualquier posible lanzazo externo en materia sentimental, puesto que la mayoría, lo que han hecho no es sino, cual mejillón, encerrarme más y más dentro de mi caparazón.
Esos fracasos, esos reveses, me han llevado, no sé si voluntaria o involuntariamente, a forjarme auténticas caretas, verdaderos "alter ego", para enfrentarme al perro mundo que me rodea, y estas otras personalidades han ido diversificándose y especializándose progresivamente a lo largo del tiempo. Su poder es tal que se puede comprobar a lo largo y ancho de este blog: aunque el fondo común es siempre evidente e idéntico, habréis podido comprobar (los pocos que me leéis) que bajo la rúbrica de DIDACVS SKANDERBERG se pueden hallar hasta tres personalidades distintas, a veces mezcladas, pero siempre bien diferenciables: el que hoy aquí esto escribe soy yo, esto es, Diego, el estúpido idealista soñador sumergido en la poza del más absoluto de los pesimismos desde hace años, el en teoría verdadero dueño del cuerpo y alma de mi persona. El frecuentemente pedante filojoseantoniano, con sempiterna mala hostia mal vestida de ironía, es, cómo no, el gran Didacus, jefe de la defensa acorazada del fuero interno de mi persona, esto es, Diego. Él es generalmente el encargado del "cara al público", de defender al resto de la persona del mundo exterior. Finalmente, encontramos al mítico Zieza, el juerguista, el despreocupado, el que se encarga de hacer olvidar de vez en cuando las miserias de los otros dos personajes. Y lo hace con menos frecuencia de lo que yo quisiera, todo sea dicho.
Y todo por culpa de la soledad. Cierto es que cuando siento algo por alguien, comienzo a abrir tímidamente los portones vigilados por Didacus, pero hay muchas veces que pienso, una vez abiertos, si habré metido al enemigo en mi propia fortaleza. Pero tal vez sea mejor una batalla a tiempo a modo de "liberación" que una eterna e improductiva defensa frente a lo que, quién sabe, puede ser lo que me permita alcanzar por fin la paz interior que se me niega una y otra vez.
Es evidente, pues, que sé más que bien lo que es la soledad. Y no se la recomiendo a nadie. Para aquellos que han tenido la suerte de no conocerla nunca pero desean saber en qué consiste, espero que la visita a su guarida sea lo más rápida y menos profunda posible. Puede que, como alguien me dijo ayer, a la entrada te seduzca su cartelito de "paz". Pero a quien lea esto le recomiendo que no se deje engañar. La soledad mata poco a poco. Y duele.
Mientras, yo, vuelvo a mi parcelita de soledad, que se estaba seguramente resintiendo de mi ausencia. De todas formas, como si un médico fumador fuera, os diré eso de "haced lo que yo os digo, no lo que yo hago", queridas Almas Automáticas. Porque gracias a lo que yo hago, así me va.
Feliz Navidad y toda esa mierda en paquete.

lunes, diciembre 19, 2005

Sin gafas

Hace apenas un par de horas que el amigo Toca y yo hemos venido de tirarnos unas fotucas para la orla universitaria. Guapos no vamos a salir ni él ni yo, porque no lo somos, para qué engañarnos. Ahora bien, hemos intentado salir lo menos feos posibles. Ayer, mi madre me arregló las greñas (menos mal, parecía el Vaquilla), me afeité (adiós a mi querida y mítica chiva, al menos por un tiempo), y hasta me peiné y todo. Creo que no saldré ni tan mal.
Por su parte, el inefable Toca se arregló un poco el pelo y también se afeitó convenientemente. Hasta aquí todo bien. Pero, ¡oh sorpresa! Por orden materna se vio obligado a salir en la orla ¡SIN GAFAS! La verdad es que cuando me lo dijo, ello me causó un tremendo shock. Y es que pensar en Toca es pensar en sus gafas. Sus míticas, abultadas y vetustas gafas son su seña de identidad. Toca sin gafas me resulta ajeno, extraño (bueno, extraño ya es, digamos que me resulta "más" extraño), sin ese carisma, ese "glamour"(...) que le caracteriza. No es como yo, que uso gafas pero únicamente para leer o estar frente al ordenador (y eso cuando me acuerdo), Toca a veces pienso que incluso DUERME y SE DUCHA con sus sempiternas gafas. Y creo que son unas antiguas, anteriores a otras que tuvo pero que destrozó. El cómo las destrozó merece, como mínimo, un párrafo aparte, y eso es lo que le voy a dedicar ahora mismo.
Todo esto pasó a inicios del año 2002. Ese día concreto se había convocado una huelga por parte de esos progrezuelos chupasubvenciones del Sindicato de Estudiantes, pero nosotros, tan amantes del escándalo como somos (y eso a pesar de que entonces Toca, aunque ya amante de la provocación, aún era bastante pimentón), decidimos acudir a clase. O, al menos, así lo acordamos el día antes. Aunque no fuéramos nadie más que nosotros (que no fue el caso). Y misteriosamente, no apareció. Andaba yo mosca por esa razón, así que le envié un mensaje al móvil. Respondióme con un mensaje que parecía escrito a trompicones, en el que me decía que esa tarde mirase mi dirección de correo. Y lo hice. Allí me explicaba que, bajando en bici como todos los días a la parada de autobús (Toca vive en un pueblecillo -que llamamos Smallville por todo lo que allí pasa, ya escribiré un post al respecto, ¡no tiene desperdicio!- bastante alejado del apartaeru), a causa de los restos del ramaje que se había desbrozado de los bordes de la carretera, se había zumbado una épica hostia que le jodió la bicicleta, le raspó completamente las palmas de las manos, le despellejó media cara, le rompió (atención) la uretra, y redujo a cristalcillos y alambres retorcidos sus míticas gafas. "Pa velu". Era evidente que no estaba en condiciones de asistir ese día a clase, claro. Y se quedó sin gafas.
Pero no sólo en la orla ha querido Toca salir sin gafas. En la foto del DNI tampoco, ni tampoco en la del currículum, ni tampoco en las de las fichas que tenemos que dar al profesor de cada asignatura. Que le pregunten a nuestro ínclito profesor de Derecho Administrativo, que era incapaz de reconocerle a pesar de contar en su lista ¡con dos fotos suyas, una al lado de la otra, y en ambas sin gafas y con no más de 16 años! Esto dio origen a uno de los muchos motes con el que adornamos a Toca: "Dos Caras".
Pues eso, Toca, que sin gafas pierdes todo tu misticismo, tu glamour, tu seña de identidad, tu gracejo, tu prestancia, tu elegancia en general. En la orla eso se va a notar, créeme.ç
Si me he equivocado en algún dato o quieres simplemente insultarme por cabrón, puedes dejar algún comentario. Si no, ya sabes, emplea nuestra clásica frase de despedida en el messenger desde hace ya casi cinco años: QUE TE DEN.

martes, diciembre 13, 2005

Skutu mýu, òv nas?


Völvo a teck, mästru...

Driste

Driste nest quärer a alikem...

Dristet nest den qui dae alikem aukh ty quärat a teck...

Dristerr nest affem qui dae alikem sy negket a quärarty...


Driste nest mussär oblivarty...

Dristet nest non kannär oblivarty...

Dristerr nest non quärer oblivarty...


Abber mussa, t'op khnowas.

Kompréndup tú aukh.

Eomvòs, den...

lunes, diciembre 12, 2005

Appendix ad Rituale Romanum ex Manuali Toletano

Exorcismus
† Et ego peccator, et Christi Sacerdos minister, licet indignus, auctoritate, et virtute eiusdem Dei et Domini nostri Jesu Christi summi imperatoris, non mea potentia innixus, et confisus, vobis praecipio, immundissimi spiritus, qui has nubes seu nebulsa concitatis, in virtute eiusdem Dei et Domini nostri Jesu Christi, per sanctissimam eius incarnationem, per sanctan nativitatem, per baptismum et jeiunium ipsius, per eius sanctissimam crucem † et passionem, per sanctam resurrectionem, per admirabilem ascensionem, per tremendum adventum eius, et iudicium, per merita intemeratae semperque virginis Mariae, et sanctissimi N. et per merita omnium sanctorum, ut exeatis ab eis et eas dispergatis in locis silvestribus et incultis: quatenus nocere non possint hominibus, animalibus, fructibus, herbis, arboribus, aut quibuscumque rebus humanis usibus deputatis. Per cundem Dominum nostrum Jesum Christum, qui venturus est iudicare vivos et mortuos, et saeculum per ignem. Amen. [...]
Interesante el ritual romano, sí señor.

Ánimos a Terra y exorcismos.

Hay que joderse, poco después de ser su cumpleaños (que ya pasó jodido por culpa de un hematoma enorme), va y le sale una peazo mataúra interna que ya le hace imposible caminar. Si es que lo único que te funciona bien es ese cacho corazón que tienes, "pyn". A ver si te recuperas ya definitivamente, que no quiero volver a entrar a verte a la habitación del hospital por la ventana como el otro día, no vaya a ser que esta vez se entere el segurata y la liemos. Ánimo, cabrón.
En otro orden de cosas, hoy he cogido en la biblioteca del Interfacultativo el Rituale Romanum, esto es, el libro que se emplea en los exorcismos. ¿Quiere venir alguien conmigo a ver esa película de "El Exorcismo de Emily Rose" al cine? Si alguna vez quise ser cura creedme que fue porque quería ser exorcista...

viernes, diciembre 09, 2005

El tren no hacía parada en Lombera

No... No paraba en Lombera, y no lo pudo coger. Fue el colofón "perfecto" para una tarde-noche de esas en que te lo pasas tan bien gracias a la compaña que llevas contigo. El gran Didacvs propone dirigirse al "apartaeru" de Lombera para coger el tren a su querida compañía, la cual accede (mayormente por ignorar tanto los horarios del transporte como la estulticia masiva de su acompañante). Efectivamente, el tren llegó a la hora prevista e hizo parada en la estación, y, seguidamente, pasó por el apeadero de Lombera a la hora prevista... y no paró. Recordemos el diálogo (merece ser considerado mucho más que antiplatónico):
- Bueno, pues me voy ya
(Muac: beso de despedida)
- Vale, entonces, ¿cuándo te vuelvo a ver?
- Pues a ver, no sé, el domingo no creo porque vuelvo de... Bueno, ya hablaremos. Hasta luego.
(El tren pasa a toda hostia, les despeina, y les deja con cara de gilipollas, gilipollas avergonzado-trágame-tierra uno, gilipollas desesperada-con-ganas-de-asesinar la otra)
Previamente hay que recordar que Didacvs casi besa el suelo por culpa de la mierda de bancos que había en el apeadero.
Finalmente, suerte que siempre se puede llamar al móvil al ya tan famoso en este blog Terra para que pida un taxi de Torrelavega para que vaya a buscarla.
Como bien comentaba la perjudicada por la infranormalidad mental de Didacvs, "Ni en un capítulo de Friends, tío, ni en un capítulo de Friends"--->Toma nota, Beni.
P.S.: Todo esto ocurría entre las 12,15 de la noche y la 1 de la madrugada, hacía un frío y un viento de cojones, y llovía bastante. El escenario, hora y argumento perfectos para una película de los Hermanos Marx... ¡Moc, Moc!

martes, diciembre 06, 2005

Doctor Martens

Ah, las Doc Martens, ese calzado tan reivindicado por los extremistas de derecha e izquierda... Nunca un calzado me gustó, ha gustado y gusta tanto como las Doctor Martens. Es el que tengo ahora mi cuarto par, creo, y para estas navidades espero tener mi quinto (las actuales, de apenas un año de edad, ya andan algo gastadillas). Me dicen que ya no tengo edad para llevarlas (¬_¬) pero, ni caso, a los 22 años nadie te mira demasiado los pies si van abrigados en este tipo de calzado. Por supuesto, el color que gasto es negro.
Nota: el otro día encontré en la calle una botita Doc Martens de muñeca (de Bratz, creo, no entiendo demasiado). La tengo en la estantería como enésimo amuleto de esos que no valen para nada pero que te vuelven más freak.

domingo, diciembre 04, 2005

Gente imbécila

La charcutería de lo políticamente correcto sigue embutiendo los chorizos más infames, y cada vez más velozmente. Ahora me he enterado que la vicepresidentA del Gobierno de Cantabria va a proceder a modificar la normativa en aras de una mejor adaptación de la misma a los principios de igualdad que vigen en España. Por ello, se instituirán, en relación a oficios y profesiones, sus correspondientes femeninos, ¡porque claro! no vaya a ser que una "capataza" (???) se ofenda si es denominada "capataz", o una honrada buza, tan dedicada en cuerpo y alma a su labor de estudiar los fondos oceánicos, se sienta denigrada si algún fascista machista desalmado la denomina "buzo". ¡Por Dios, cómo puede haber gente tan retrógrada, carca e intolerante!
Si es que, por mucho que los sufijos de gran cantidad de adjetivos, de origen latino del tipo "-ante" o "-iente" se empleen tanto para substantivos de género masculino y femenino ("un hombre interesante", "una mujer interesante", "la bella durmiente", "el bello durmiente"), para lograr la igualdad, tenemos que decir "presidenta", "clienta", "dependienta" y chorradillas similares en lugar de "la presidente", "la cliente", "la dependiente". Si no, es evidente que no se logrará la igualdad, claro, puesto que al recibir esas denominaciones, seguramente sigan cobrando menos y siendo despreciadas... No me extraña, llamarse Maripaqui y poner que eres "delineante" en lugar de "delineanta", puf... Tiene que lastrar mucho eso tu carrera. Hay que joderse.
En fin, que sigan con esas eficaces políticas de igualdad (...) del estilo "gobierno paritario" (con lo fácil que sería establecer un Gobierno compuesto en un 80% de mujeres competentes -competentas, perdón por el ramalazo facha-, si hace falta, y fijarse más en sus capacidades que entre lo que tienen entre las piernas, COÑO), "discriminación positiva", y, esto del "femenino de las profesiones".
Que sigan haciendo el payaso. Circo abierto 24 horas al día, como las tiendas estas de los chinos (y chinas, que también puede haber dependientes -¡digo dependientas! Maldito fascismo latente...-)
Qué Administración tan imbécila.

jueves, diciembre 01, 2005

Frases que crean época, volumen 2

"¿Qué pasa, que todos los maricones son artistas multimedia?"
(Javi, finales de noviembre de 2005, mientras visualizaba un documental acerca de la vida de Tino Casal en el que entrevistaban a Favio McNamara y Paco Clavel)

jueves, noviembre 24, 2005

Felicidades, Terra

Como no tengo ganas de escribirle una dedicatoria, pues en su blog Beni le hace una excelente, pues os pego el comentario que hice a la misma, que en sí ya es otra dedicatoria.

"Ay, Terra, Terra... Ese hombrecillo... Precisamente fue en su 18 cumpleaños cuando le conocí, cuando me dio por aparecer por el Maui2 con un pedal de impresión y dando alaridos en alemán (aún me patinaba más la lengua que cuando me pasé aquel sábado dándole la paliza a Bo "Guepassa"). Entonces no tuvo otra idea que invitarme a un cachirulo de cerveza, lo cual acabó de dejarme completamente tronzo (quedé con volver con el entonces para vosotros desconocido JJ a las 23h y llegué a la 1). Esa es una de las razones por las que empezó a caerme bien el Terra: no sólo disfrutaba él del alcohol, sino que disfrutaba haciendo partícipes a los demás de ese placer. Por lo demás, este último año ahí tocándole los huevos (y él a mí) ha sido acojonantemente bueno, y espero que sea el peor de una larga lista de ellos que iremos "pateando" a lo largo del futuro, él con sus rarezas, yo con las mías, Beni con sus continuos arrebatos de sensatez, Javi con sus idas y venidas de pinza constantes, JJ con su incomparable gracejo, Mono con su extraño carácter entrañable-borde, Barrio con su afición a dar la chapa a Beni o al que pille cerca, y así un largo etcétera de "seguid así, cabrones, que lo estáis haciendo de puta madre".
No cambies nunca, Terra, y si cambias, QUE SEA A PEOR, PENCHO.
FELICIDADES, UNO MENOS PA LA VEINTENA.

Didacvs, Zieza, Diego."

Enlace a esa dedicatoria: http://losdiasdeastruniar.blogspot.com/2005/11/el-gran-terra_24.html

martes, noviembre 22, 2005

El milagru de San Che, en neoatlante.

¿Creéis que la ortografía y la pronunciación neoatlantes poseen elegancia o no? Espero opiniones.

UP MIRAKLU SANCHEI

In daes tempos antiquos, prendýausup suais hjandeis göddes kompangos, t’even dacke bakaláa ploy tresnateis lombeis. Sakábausup inter alles in andas praap prozessone, profixtando qu’ap piyana nerat wa barrika plena de gödd vinu, wardata dwo anju pra odru, up akolonjábaus nup kollextu a förça makkere wo drassegku t’odru, et allekkrábatnos up körpu t’atotogkabat up spíritu. Kannrýat even dizersy qui nerat untu miraklosu...

Oovr’ap tarde, aaftre dwa gödd sesta aup asubju dackei bardalei, makkýatsy dacke bailei àp pandereta, orr wod sy attropasset, ia khowent ... dacke moçei, völta pra adreba, völta pra abae ... Komdýantsy roskas, merkábantsy perdones ... kosa de poko.

Àp anoxteçer, wend kanjat up ventu àp omra flefeis, kommençabat ap rumphlatura miraklei. Dacke fratres in missone ghebýant den avisu preikleis karnei et pagkanismi, dacke beatonas replikabant aup responsorju. Abber nèd: da, in wo koteruku, ap imagne Sanchei, kum oklones et hjandones ploy grantes, kum ap rissone naps barbonas, gödd sentatu.

Yper dräsposent wo pare göddeis moçeis qui tornabant a replenar daes amlas. Diz’ ap gente qui f'ap madre kubai ad non khowa exaxtu herbais, abber up odre aquei rebosabat t'armábatsy wa gravet even qu'in Garabandal: Dinter op eskuro noxtei aparescýant was luçes blankas, hjispitas, breiantes waa up pratu qui herbót ad poko. Aup tempu aparescent, waa sortitos torkai orr dackei portalei mesmi hjöllei, wos bichos a wemes ghebýantups per makker extranjos kántikos dackei musikai qui aventabat up entendimentu. Up föie dae façei retörçai qui, aup renunzju, gödde nerat pra morderty wo braçu, perna r’up mesmu gargölu. ¡Waaghen bierrabat, up merdayug! Nerat waa up arte sonare gaitai, orr kommdà. T’aqueias odras malasbestas in ghisa ghitarrukeis et bandurrjas qui ladrabant et miagkabant aup sone bailei r’aop kontinuo kantarei, t’ap vibraçone d’aquei tribilorju in ghisa tamborei qui kum suos mesmos braços awyábatsy ups kolpes solu, ¡et waaghen atronabat!, qui nerat waa pra reventar, t’alles restabant nutos, t’aps föntes ghebýant vinu, t’aps pedras torreznu frixtu, t’ups skaios sabrosos et tendros, nerant. Wo enormísimu monu sortýat a bailar, yn, dòs, yn dòs dräs ¡va!, et San Che bebýat oruju, et ghebýantup aps moças ”borona prenjata”, et nerat kontentu, et nerat gödde ...

miércoles, noviembre 16, 2005

Diálogos antiplatónicos. Volumen 3

Didacvs: A ver, wer war José Antonio? (¿quién era José Antonio?)
Bo: Wer? (¿quién?)
Didacvs: WER WAR JOSÉ ANTONIO?
Bo: Eh... Ein guter Mann? (¿un buen hombre?)

(Sábado, 12 de noviembre de 2005, conversación entre Bo, un joven alemán sobrio, y Didacvs, un joven español algo peonza)

Anglicismos y demás detritus

Joder... No ha demasiado me descubrí a mí mismo tarareando una de esas odiosas pseudomelodías en que consiste el reggaeton. Y es que lo odio, lo odio, pero tengo una hermana que lo escucha machaconamente día y noche a todo trapo (ciscos cuando quiero dormir o estudiar), y, como todo, pues se acaba alojando en el cerebro (o en el cerebelo, la verdad es que no soy neurólogo) y hale, como el masticar o el parpadear, totalmente mecánico.
Como totalmente mecánico acaba tornándose el hecho de incurrir en los más tremendos errores a los que nos aboca ese interminable aluvión de anglicismos de supuesta raigambre latina que nos viene encima constantemente a través de los medios de comunicación, y que se infiltran en todos los aspectos de la vida, ámbitos y disciplinas. Tengo un profesor este año de Derecho Procesal que gusta mucho de hacer referencia a ello. Y es que hay muchos ejemplos cotidianos a este respecto. Ahora está de moda oír a muchos dirigentes de esa casa de lenocinio llamada PSOE decir que ese lupanar del PP está usando una estrategia "de confrontación", ¡y es que no sabía que el PP usara estrategias para COMPARAR, que es más o menos lo que en castellano quiere decir "confrontar"! Luego está lo de, por ejemplo, Rácing "versus" Real Sociedad... Es decir, que el Rácing se enfrenta"hacia" la Real Sociedad, porque en latín "versus" significa, precisamente, "hacia" (de ahí el italiano "verso" o el francés "vers"). También tenemos lo de violencia "de género", "nominar", "Corte" (referida a un Tribunal), "evidencia" (referido a prueba), etcétera etcétera.
Y a veces me sorprendo diciéndolo. Dios, qué psicosis...

viernes, noviembre 11, 2005

Horroroso día

Menudo aburrimiento gasto hoy. Hace un frío del cagarse, y, como en la buhardilla lo hace aún más, se me ha quedado la mano con la que manejo el rató completamente congelada. Y no digamos los pies. Me hielo...

jueves, noviembre 10, 2005

Diálogos antiplatónicos vol. 2


Ángela dice:
jooo no me sale el proyecto, sabes organizar un baño?
Didacvs Idol: Zweimotorherz dice:
sí, mira
Didacvs Idol: Zweimotorherz dice:
primero se coge una toalla, jabón y champú, luego se pone una esterilla en la bañera no te vayas a esnucar, miras que el calentador esté dado, te quitas la ropa y hale, a bañarse
Conversación via Messenger, 10-XI-2005, 23,45

martes, noviembre 08, 2005

De mahonesa y latinajos

Este articulillo lo escribí para un fanzine hace tiempo.


DE MAHONESA Y LATINAJOS

Es curioso cómo incluso las modas son capaces de manipular y tergiversar la historia de la manera más grotesca e inimaginable. Toda la vida, más especialmente desde la invasión napoleónica de 1808, los españoles hemos visto cómo nuestros vecinos del norte se han apropiado de cosas en principio tan triviales como son recetas culinarias (tortilla, mahonesa, aquí incluso modificando la pronunciación y la ortografía para ocultar su claro origen balear, etc), y que, con el paso del tiempo y la ridícula sumisión y complejo de inferioridad que gastamos los hispanos acaban por asumirse sin discusión. Así, incluso una institución como es la RAE, en su diccionario, ha acabado por considerar vulgarismo a la tal "mahonesa" frente a la correcta "mayonesa". ¿Estúpido patriotismo culinario? Es posible. Pero lo que es seguro es que por asuntos tan simples como éste, pueden comenzarse los expolios culturales más salvajes, muchísimo más graves que afanar los frisos del Partenón o poner el Obelisco en París, puesto que éstos, en última instancia, con presión diplomática (o incluso militar, suena ridículo y difícil, pero no es imposible), pueden ser restituidos. ¿Pero puede acaso restituirse una realidad cultural frente a una mentira histórica que no fue combatida por la sociedad y la historiografía perjudicadas? Algunos dirán que sí, y ello no es totalmente falso, pero lo que se puede asegurar es que el daño ya está hecho: ahí tenemos el caso de don Pelayo respecto a Asturias, y no digo más.

La hidra tergiversadora, en lugar de morir, sigue actualmente multiplicando sus cabezas, pasando de ser un patrimonio del Viejo Mundo eurasiático a un nuevo juguete en manos del incipiente mundo centro-suramericano, especialmente caribeño. "somos LATINOS", dicen, no conociéndose con exactitud las razones que hacen que se arribe a tan pintoresca y a todas luces ligera aseveración. El desconocimiento de estos "latinos" acerca de lo que "latino" y "latinidad" significan es patente y denota una clara orfandad cultural de estos individuos y una gran ignorancia por parte de quienes acaban por creérselo. ¿Se es latino por hablar una lengua latina? Si todos empezáramos por realizarnos esta simple pregunta, la Historia se ahorraría gran cantidad de hematomas, ablaciones y laceraciones, está claro. Si no, sencillo es realizar la pregunta cambiando "latino" por "anglosajón": ¿Se es anglosajón por hablar inglés? Tal vez Malcolm X, cuya lengua materna era la inglesa, si viviera, nos respondería sin titubear. Para empezar a comprender todo esto, deberíamos atender al origen de la palabra "latino". Sin necesidad de acudir al diccionario o la enciclopedia, todo el mundo sabe que un latino es aquella persona originaria o habitante de la región italiana del Lacio, Lazio o Latium, cuya capital no es otra que la Ciudad Eterna. A partir de esta acepción, surgirían otras (bien fundadas) como son el ius latii (ciudadanía latina por contraposición a la romana), el "latín", lengua de los habitantes del Lacio de la familia indoeuropea y del tronco itálico-céltico, y la cultura latina, extendida por toda la cuenca mediterránea pero sólo conservada esencialmente en el mediterráneo europeo. Cultura latina en realidad la posee la mayor parte de Europa en mayor o menor medida, pero son sólo países como España, Italia, Francia o Portugal aquéllos que la han preservado con mayor fidelidad (sin olvidar el sustrato anterior en cada uno de estos países): Derecho Romano, filosofía grecorromana, religión católica romana, lenguas provenientes directamente del latín, etc. Pues bien, en un concepto bastante amplio, podríamos considerar a estas naciones como parte de la "latinitas", o, al menos, herederos de ésta. Incluso en un concepto aún más extensivo podríamos incluir a Rumania (país de lengua claramente neolatina, pero extremadamente eslavizado), Suiza o Bélgica (países mitad latinos, mitad germánicos). Lo que no se puede en ningún caso es generalizar hasta extremos en los que los negros caribeños, que por muy católicos y mucho castellano que hablen, sean considerados latinos cuando culturalmente distan bastantes años-luz de la realidad social sudeuropea heredada del Imperio Romano. Difícilmente podemos considerar la "salsa" o a un maya centroamericano como "latinos", con todos mis respetos hacia ambos. Admitir ambas cosas como latinas puede llevar a paradojas tan alucinantes como que haya en nuestro país bandas de sudamericanos con nombres como "Latin Kings" que luchan por la protección (sic) de los latinos frente a los ataques racistas (sic) de los europeos. Esto es, ellos acabarían siendo los latinos y nosotros, no. Verbigracia: música pachanguera de fin de semana que invita al sexo desenfrenado y a la vagancia (de usar y tirar, en definitiva) es más latina que la ópera italiana.

Lo pseudolatino vende, retroalimentándose y reafirmándose en sus mentiras. Todos quieren apuntarse al carro, no les importa que se les considere segundones, que España o Italia sean vistas con cierta condescendencia cuando algunos artistas nacionales se presentan a esas galas musicales a su vez de segunda categoría a ojos de los anglosajones. Hasta Francia, país harto de que el resto del mundo pase de él (la grandeur anda ya algo "demodé", señores ultrapirenaicos) ha decidido reconocer su latinidad, tras renegar durante siglos de ella, tratando de aproximarse a lo germano invocando su pasado franco, Carlomagno y los Capetos, al considerar tácitamente a sus vecinos del sur España e Italia países inferiores. Porque los germanos, a pesar de su impagable deuda para con la latinidad (alfabeto, Derecho, filosofía, miles de términos científicos…), nos han mirado –y miran- por encima del hombro… La ignorancia es la madre del atrevimiento, señores nacionalsocialistas.

lunes, noviembre 07, 2005

Diálogos antiplatónicos.

- Beni: Joder, Terra, macho, qué asco, ahí con los mocos en el pañuelo, tío

- Didacus: Sí, qué falta de glam tienes... Bueno, qué coño, ningún moco tiene glam.

- Beni: Bueno, bueno, que los de Natalie Portman...

- Terra: Diréis lo que queráis, pero macho, cuando los mocos se endurecen y tal, da gusto sacárselos y saborearlos.

(Salita de casa de Beni, durante una partida a la Atari, 6 de noviembre de 2005)

jueves, noviembre 03, 2005

Los Burros "Huesos"

Me autodedico esta canción, aunque sea un tío. Qué coño.
HUESOS
¿Cómo te voy a querer? Estando flaca como estás,
mis besos se pueden perder sin sitio donde aterrizar.
De noche llegan a mí los gritos de tu corazón,
me dice que quiere huir, casi no cabe en su prisión.
Porque eres Huesos! Huesos!
Tú eres sólo huesos, unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un alfiler.
¿Cómo te voy a abrazar? Que es lo que yo querría hacer;
¿Y por dónde te voy a coger para salir a pasear?
La gente no me deja en paz:
"Tú no eres un muchacho normal",
pero eso a mí me da igual,
eres la flaca que me hace feliz.
Porque eres Huesos! Huesos!
Tú eres sólo huesos, unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un alfiler.
Te digo que te quiero y no lo puedes creer,
lo único que pasa es que casi no estás;
a veces me pregunto si serás realidad,
si sólo eres un sueño o eres espiritual.
¿Cómo te voy a querer? Estando flaca como estás,
mis besos se pueden perder sin sitio donde aterrizar.
De noche llegan a mí los gritos de tu corazón,
me dice que quiere huir, casi no cabe en su prisión.
Porque eres Huesos! Huesos! Tú eres sólo huesos unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un alfiler.
Huesos! Huesos! Tú eres sólo huesos unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un almacén.
¿Cómo te voy a querer?...

miércoles, noviembre 02, 2005

Enlaces a otros blogues

Otros interesantes blogs (y muy probablemente más que el mío) a los que pongo enlace son:

Visítenlos, coño, pero no se olviden de éste.

lunes, octubre 31, 2005

Ha vuelto Billy Idol


Sí, amigos, uno de mis ídolos (nunca mejor dicho) de niñez, un astro de la música de los 80, ha vuelto con un trallazo de disco: DEVIL'S PLAYGROUND, un conjunto de canciones que van del metall más salvaje al country más increíble, pasando por su conocido punk (ahora sin apenas toques techno, que le hicieron famoso en su época). Y es que este nuevo trabajo no tiene nada que ver con toda su discografía anterior. Aquí vemos al Idol (con 50 tacos ya) liberado de ataduras comerciales, un bastante pesado lastre que le acompañó a lo largo de su carrera ochentera. Pero no puedo sino alabar sus canciones de esa época, tales como White Wedding, Rebel Yell o Sweet Sixteen. De este disco recomiendo el corte número 6: "Scream".
Brutal.

Praeferentiae

Ha nacido otra Bobonzuela, de nombre Leonor. No es un nombre especialmente feo, pero tampoco es una maravilla. Lástima que no haya sido nene, para que le hubiesen llamado Pelayo, en una época idónea para ello, además.
Con esto de que la primogénita ha sido niña, se reabrirá la cuestión zapateril sobre la reforma cóooooonsssssstitucional respecto de la preferencia de los varones sobre las mujeres. En esta época de lo políticamente correcto, los coprófagos mentales de la progresía deben estar masturbándose del gustu. Hundimos esta nación un poco más con nuestras pijaditas. Ahora estarán rezando para que les salga lesbiana.
Estos merdajosos hablan de igualdad de sexos, y dicen que si la primogénita es mujer, que herede la Corona. PERFECTO. Ahora, se olvidan por completo de algo... ¿Por qué tiene que heredar EL PRIMOGÉNITO, vamos a ver? ¿Es que yo, por ser primogénito, tengo que quedarme con todo lo mejor del patrimonio de mis padres (coño, la idea no me disgusta jejeje)? Eso parece ser que no es carne de polémica y lo obvian. Pues que les den por el culo. Ni siquiera creo que llegue a reinar el Lipe, porque para entonces, o bien ha estallado una guerra civil, o España se convierte en un conglomerado de miniestados en plan taifas, o, lo más seguro, comience a reinar una sultanato islámico. Fijo, vamos.
Con ayuda de los gitanos revientacasas estos de Granada. Pandilla de hijos de puta, si queréis casas, trabajad, o por lo menos, no jodáis las que os damos de gratis, basura. Siento no ser políticamente correcto, pero estoy harto.
Puto sistema, putos medios de comunicación.
Pobres Almas Automáticas.

domingo, octubre 30, 2005

viernes, octubre 28, 2005

Dame Gasolina / Gib mir Benzin (Por Rammstein)

Que aprenda el Daddy Yankee de los cojones ese. Si quieren hacer una canción pidiendo gasolina, que hagan algo serio, no mierdas.
BENZIN
Ich brauche Zeit, kein Heroin
kein Alkohol, kein Nikotin
Brauch keine Hilfe, kein Koffein
doch Dynamit und Terpentin
Ich brauche Öl für Gasolin
explosiv wie Kerosin
mit viel Oktan und frei von Blei
einen Kraftstoff wie Benzin
Brauch keinen Freund, kein Kokain
Brauch weder Arzt noch Medizin
Brauch keine Frau, nur Vaselin
etwas Nitroglyzerin
Ich brauche Geld für Gasolin
explosiv wie Kerosin
mit viel Oktan und frei von Blei
einen Kraftstoff wie Benzin
Gib mir Benzin
Es fließt durch meine Venen
Es schläft in meinen Tränen
Es läuft mir aus den Ohren
Herz und Nieren sind Motoren
Benzin
Willst du dich von etwas trennen
dann musst du es verbrennen
Willst du es nie wieder sehen
lass es schwimmen in Benzin
Ich brauch Benzin
Gib mir Benzin
Del nuevo disco ROSENROT, recién sacado al mercado.

domingo, octubre 23, 2005

Parque Sur




DIDACVS SKANDERBERG
Sí, amigos, con todos ustedes, he aquí al creador de este blog southparkizado. Un auténtico angelote de pálida tez, ojos caídos, perilla de cuatro pelos y vestido de negro. Todo un partido para las féminas, no fuera malo. Aquí le vemos escuchando despreocupadamente alguna canción de Rammstein, Battiato, algún un One Hit Wonder de los ochenta o Billy Idol.
Aquí vemos a mi querido cabronazo Alex DeLarge dispuesto a apalear a algún mendigo que se encuentre.
Y aquí vemos al genial Toca "Apátrida", autor de las mejores frases y los mejores brocardos de la historia. Para muchos, el South Park más logrado.
Es una auténtica vaina el estar subiendo estos muñecos uno por uno y se me descorrigen. Así que si gusta ya pondré más en próximos mensajes, queridas Almas Automáticas.

lunes, octubre 17, 2005

San Che

EL MILAGRU DE SAN CHE

"En aquellos tiempos antiguos, por el día de San Che, colgábamosle de las sus recias manonas güenos compangos, y hasta alguna bacalá de mu tresnaos lomos. Sacábamosle en andas pa la procesión y, aprovechando que la peana era un barril bien lleno de güen vinu, que guardábase de un añu pa otru, lo acoloñábamos en el coletu a juerza de hacer un trasiegu y otru, y nos alegraba el cuerpu y atotogaba el espíritu. Bién podía decise que era untu milagrosu.

A eso de la tarduca, después de una güena siesta al asubiu de algún bardal, se hacía algo de baile a la pandereta, o lo que se apañara, ya saben ... algo de mozeu, que si güelta pa'riba, que si pa'bajo ... Se comían roscos, comprábanse perdones ... cosa de pocu.

A la anochecía, cuando cambia el viento a la vera de los ríos, comenzaba la runflaúra del milagru. Algunos frailes en misión daban entonces avisu de los peligros de la carne y del paganismu, algunas beatonas replicaban al responsoriu. Pero ná: allá en un coterucu, la imagen de San Che, de ojones y manonas muy grandes, con la risión en las barbonas, bien sentau.

Pa'llá tresponen un par de güenos mozos que volvían a rellenar aquellas andas. Diz la gente que si la madre de la cuba tien no sé qué yerbatos, pero el odrón aquel daba en rebosase y se armaba una más gorda que la de Garabandal: Entre lo escuru de la noche apaecían unas luces blancas, hispías, brillantes como el prau que echó de pocu acá. Al tiempo apaecen, como salidos de torca o de algún portal del mismo infiernu, unos bichos que daban en hacer extraños cánticos y algo de música que aventaba el entendimientu. El fuelle aquel de cara retorcía que, al despiste, güenu era pa mordete algún brazo, pierna o el mismísimu piscuezu. ¡Cómo bierraba, el mu indinu! Bién se paecía al arte de sonar de una gaita, o así. Y aquellas otras alimañonas en forma de guitarrucos y bandurrias que ladraban y daban miagatos al son del baile o al contínuo del cantar, y la requetemachacaúra de aquel tribiloriu en forma de atambor que con los sus mismos brazos se aviaba los golpes solu, ¡y cómo atronaba!, que daba unu en reventar, y t'ol mundu quedaba espelotau, y las fuentes daban vinu, y las piedras torreznu fritu, y los escajos eran sabrosos y tiernos. Un enormísismo monón salía a bailar, un, dos, un dos tres ¡va!, y San Che bebía oruju, y dábanle las mozas borona preñá, y estaba contentu, y era güenu ..."

sábado, octubre 15, 2005

Bektashi

Los Bektashi son una rama muy heterodoxa del Islam que comprende tal vez más de la mitad de la población de Albania. En general son muy despreciados por los musulmanes ortodoxos, por su afición confesa al alcohol (y, algunos, a la carne de cerdo) y sus costumbres relajadas y poco combativas respecto de otras religiones como la cristiana (bien por ellos, ojalá todos los musulmanes fueran así). Estas burlas se traducen en chistes continuos, no exentos de cierto toque filosófico y moralista... que comparto. Unos ejemplos.
Tres niños estaban peleando porque no sabían cómo repartir 15 manzanas entre ellos de manera exacta. Un bektashi se les acercó y le preguntaron si podía repartirles las manzanas de una manera justa. El bektashi les dijo "¿queréis un reparto a la manera humana o divina?" Los niños sin dudarlo acordaron que de manera divina. Y el bektashi dio 13 a un niño, dos a otro y el tercero se quedó sin manzanas. Cuando se iba, los dos niños "perjudicados" le increparon, y el bektashi les dijo "¿Es que habéis visto alguna vez a Dios repartir algo de manera más justa que la que yo he empleado?".
Dos hombres salían de la mezquita. El bektashi oraba para que Dios le diese más dinero para poder comprar raki (bebida alcohólica), el musulmán estricto oraba para que Dios le diese más fe. El bektashi sonreía y pensaba "es evidente. Todos pedimos a Dios cosas de las que carecemos o tenemos en poca cantidad".

Ojalá pudiese aplicarme esta frase

"Uno es esclavo de lo que dice y dueño de lo que no dice" (F.F. 1892-1975). Sí, ya sabéis quién.

martes, octubre 11, 2005

Universidad Española

Así fue mi segundo día de clase: 100% español. ¿Que por qué? Atiendan:

1- Derecho civil. La profesora llega media hora tarde.

2- Derecho procesal. El profesor llega 15 minutos tarde, y dice que como mañana tenemos clase y a su vez el turno de mañana tendrá su correspondiente presentación, para no "descabalgar" (sic) el temario, mañana no tendremos clase de procesal.

3- Ponen un cartel en la puerta. No hay mercantil hasta la semana que viene.

4- El jueves, a partir de las doce, hay un claustro extraordinario, con lo cual, se suspenden las clases hasta el día siguiente (viernes), día que no tengo clase.

5- Filosofía del derecho. El profesor titular no viene porque está de vacaciones. Viene el titular de la mañana y dice que "prima non datur, ultima dispensatur", esto es, la primera no se da, y la última se dispensa (que tampoco se da, vamos). Pensé que se refería a las clases, pero no. Se refería a las semanas de clase primera y última del curso.

Conclusión: Hasta el lunes de la semana que viene no tuve clase alguna... Otra semanuca de vacaciones. ¡Viva España!

Claro, esto sin contar que a últimos de curso los muy cabrones empezarán a encasquetarnos clases de todo tipo porque andarán mal de tiempo, por supuesto.

Viva la universidad española... Su puta (alma) mater, vamos.

domingo, octubre 09, 2005

sábado, octubre 08, 2005

Grandes misterios de la Humanité

¿Por qué Eliadosom aka. Terra, cuando me llama al móvil, lo primero que me dice al responderle "hola", "passou" o "dime" es... "¿DÓNDESTÁS?"
Como de momento no sé la respuesta, tengo que limitarme a responderle "EN EL PUTO INFIERNO".
Qué cosas, ¿verdad?

miércoles, septiembre 21, 2005

Todo me asquea


Aún estoy a tiempo de cubrirme y no sucumbir a tanta mierda.

Esto se hunde, esto se acaba, es el final

Fin de los exámenes de septiembre. Me quedaban dos de cuarto y las he conseguido aprobar. Tengo 4º de Derecho limpio. Me enfrento este año a las cinco asignaturas que me quedan de quinto, y las dos putas asignaturas en las que se divide el Derecho Penal y que arrastro como un perro arrastra las latas que algún desalmado le ata a la cola. Eso me convierte este año, muy a mi pesar, en alumno de segundo, tercero y quinto de Derecho. Tóquense los cojones. Le echaré el máximo de narices a las siete asignaturas que me quedan, para así salir en la orla "correctamente" (muchos se hacen la orla cuando están en cuarto o tercero, para salir en ella con los compañeros con los que empezaron). Pero la verdad es que no me apetece nada salir en la orlita. Agh. Me imagino la tele de la sala, con la clásica sevillana, el Naranjito y un tapetillo de esos sobre ella, y justo encima, la orla con todos los petardos licenciados sonriendo o con cara de mamón (o ambas cosas). Y gracias a que no tengo nada de eso en ninguna tele.
Ya no queda casi nadie de los de antes, y los que hay, han cambiado. Eso decían los Celtas Cortos, en su canción "Veinte de abril", y bien puedo aplicarlo aquí. Todos han acabado yéndose, bien porque han dejado la carrera, bien porque se han ido a otra universidad o se han pasado a la UNED, bien porque se han ido de Erasmus. Y es que mi Facultad no es precisamente una maravilla (más bien al contrario). De todos los que empezamos, allá por septiembre de 2001, de los de, digamos, mi entorno más próximo, sólo restamos Toca y yo. Abandonaron en primero varios compañeros, a los que ni siquiera llegué a tratar, todo sea dicho. Al finalizar segundo, dejaron nuestra universidad el Payés y David el Rojo (con resultados bastante dispares entre uno y otro, la verdad), uno para ir a Salamanca, y el otro para ir a Burgos. Al terminar el tercer curso, Ana marchó con una amiga de Erasmus a Nápoles. Otro chaval, el "Pascu", marchó a Valencia. Y este año, al terminar cuarto, toda una institución, el gran Pablo, marcha de Erasmus nada menos que a Bayreuth, Alemania (cuna de Wagner), con lo cual quedamos únicamente el par de dos ya citado. Esto se hunde, esto se vacía, esto se acaba, es el final...
Y después nos queda saber el qué coño haremos cuando acabemos la carrera. Casi nada. Bueno, de momento, disfrutemos de nuestro último año (si Dios quiere) en la universidad. Después, ya se verá. O no.

lunes, agosto 29, 2005

Chiquito Internacional - Schickiten International - Chiquiteau Internationnel

¿Os imagináis, pequeñas almas automáticas, a un Chiquito de la Calzada fonéticamente transcrito al doiche? ¿Cómo serían sus expresiones carentes de sentido en la lengua de Goethe? Si uno se pone a zumbarse pajas mentales puédese obtener como resultado cosas como las siguientes:
  • "Harl"
  • "Appeten kann der mohr ein arl"
  • "Ewand der kann der mohr ein arl"
  • "Fihr strohm"
  • "Fihr strohm der lapp rat der an"
  • "Peck an dohr"
  • "Peck an dohr der lapp rat der an"
  • "Mehr etter itt an"
  • "Mir wir an kagg arn tutz muwehl an"
  • "An grommer nauern"

Por probar se puede hasta en francés, pero con menos, porque el gabacho por ejemplo no tiene hache aspirada.

  • "Fistreau"
  • "Pèque a d'or"
  • "Pèque a d'or d'elle à pradair a"
  • "Mère est terre y t'a"
  • "A gromme et naouère"
  • "Et houan d'ait canne d'ait mort et narle"
  • "Mais vie á qu'a gare aine tou mouelle as"

Chiquito, ese orgullo patrio. Jarl.

domingo, agosto 21, 2005

No soy como tú. Soy ¡Raro!

SOY RARO.

  1. No me gusta la tortilla de patatas
  2. No me gusta el indie
  3. No me gusta el bakalao
  4. No me gusta Coldplay
  5. No me gusta el café
  6. No me gusta el calimocho
  7. No me gustan los Beatles
  8. No me gusta la música "latina"
  9. No me gusta Joaquín Sabina
  10. No me gusta el ciclismo
  11. No me gusta la fórmula 1
  12. Prefiero las morenas a las rubias
  13. Prefiero Bush a Bin Laden
  14. Prefiero un cristiano puritano a un musulmán puritano
  15. Prefiero José Antonio a Marx
  16. Prefiero Jesucristo a Mahoma
  17. Prefiero la Naranja Mecánica antes que Titanic
  18. Prefiero matrimonio hombre-mujer a matrimonio homosexual
  19. Prefiero "España" a "Estado Español"
  20. Me prefiero a mí antes que un mí callado o hablando bajito.

Sí, soy raro, ¿verdad?. PERO NO QUIERO SER COMO TÚ.

viernes, agosto 19, 2005

Sobre los progres (extraído del blog "El cántabro perplejo")

Puro glam, realmente. Lo comparto.
"Estaba ayer tarde meditando sobre los comentarios de nuestros amigos y colaboradores que tienen a bien aportar un punto de vista progre a este blog tan divertido y enriquecedor, y se me ocurrieron una serie de reflexiones que paso a exponer para que me deis vuestro punto de vista.La ideología supuestamente progresista, la de la izquierda en general, siempre ha sido especialmente reduccionista. Si por algo se caracteriza el discurso progre es por el maniqueísmo: facha malo, rojo bueno, dictadura de derechas: mala malísima, dictadura de izquierdas: necesidad revolucionaria liberadora del pueblo. Abuelito republicano: hombre de bien, justo y de gran corazón, abuelito nacional: facha, pistolero opresor y sinvergüenza. Obispos y curas católicos, mala cosa; Dalai Lama, monje superenrollado.Nacionalista español: cafre y facha. Nacionalista vasco, catalán, gallego o de Bollullos, hombre que defiende la pluralidad y la diversidad de los pueblos ibéricos. Y así hasta el aburrimiento. Es un discurso fácil, sin matices, que impide la reflexión, y divide el mundo entre ellos (al paredón) y nosotros (arriba parias de la tierra).Luego llegamos los liberales y debemos cuestionarnos todo lo que decimos, llenando nuestros razonamientos de matices, pues de lo contrario saltan chispas. Que uno dice alguna broma del tipo de: “el lobby homosexual que nos domina”, acto seguido, los catones censores te ponen caldo: que si eres homófobo, que si no respetas la igualdad de todos ante la ley. Que vas y dices que Revilla y la Gorostiaga se nutren del voto de los que ven telebasura (lo que es una broma, evidentemente), te saltan al cuello y te recuerdan que más incultos son los que votan al PP, porque sí, porque ellos lo saben que han hecho un test a todos los desalmados que votan gaviota.No dudan en criminalizar a todo aquel que lleva a su terreno ese reduccionismo absurdo con el que plagan todo su pensamiento. Ven la paja en el ojo ajeno.Como el que esto suscribe es un liberal leído, que sólo ve telebasura muy de vez en cuando, perfectamente podría hablar del relativismo del pensamiento político. Pero es que no me da la gana. He decidido hacer el mismo reduccionismo que hace la izquierda, sólo que al revés, y con humor. Porque la izquierda últimamente carece de sentido del humor. Andan permanentemente cabreados. Se meten en blogs, webs y foros a mosquearse con el “enemigo”. No es lógico, pues ya que poseen el poder, podrían ser comprensivos con nuestra sorna.Así qu, para acabar, pienso inaugurar mi reduccionismo con los siguientes axiomas: 1.-Cualquier persona que tenga un mínimo de cultura, incluso a nivel de tercero de la ESO, es incapaz de votar a Revilla, pues de intentarlo el cerebelo le enviaría reflejos espasmódicos que harían imposible la tarea de meter la papeleta en el sobre.2.-Todo el mundo puede disfrutar de su sexo como le plazca, pero que a uno le guste la carne o el pescado no es tampoco un mérito. Las minorías reprimidas tienden a protegerse, y cuando dejan de estar reprimidas, siguen protegiéndose, hasta convertirse en lobbys. Los homosexuales lo hacen, y que la telebasura es un reducto de retambufas, es absolutamente evidente.3.- En la derecha hay muchos homosexuales, pero no hay quien los saque del armario ni a patadas, por eso todos los bujarras, machos o hembras, hacen apología de la izquierda, porque, ahora que es mérito curricular el ser trucha, han salido del armario en plan militante.4.-El último axioma dice que estos axiomas son para reflexionar y reírse un rato, aunque alguno esté a estas alturas cabreado, con intención de llamarme facha, homófobo y gilipollas, algo que admito con deportividad y con buen humor. ¡Quién me iba a decir a mi que me molaría tanto ser políticamente incorrecto en la España de Zapatero!"

http://www.elcantabroperplejo.com/?p=307

martes, agosto 09, 2005

Hiroshima y Nagasaki

Vaya mundo. Ahora va a resultar que los malos son los estadounidenses y los buenos los japoneses. Telecinco y su campaña de antiamericanismo, olé sus cojones. No dan tanto bombo al bombardeo de Pearl Harbor, causado por los japoneses, también sobre población civil y que provocó la entrada de Estados Unidos en la II G.M. No dan tanto bombo al hecho de que los japoneses se dediquen a hacer homenajes a sus simpáticos soldados que se llevaron por delante a millones de personas. No dan tanto bombo a los diez mil muertos estadounidenses en Normandía sacrificados por las cagadas francobritánicas de los años 30 (pero sí a la toma de Berlín por los rusos, qué curioso). Y eso que los norteamericanos no son santo de mi devoción. Cuánto periodista impresentable. Qué asco.

martes, julio 26, 2005

Camouflage

Me he permitido llevar a cabo la traducción libre de esta bonita canción de Stan Ridgeway.
CAMOUFLAGE
Era un pobre soldado patrullando bajo el fuego de Charlie
En el año sesenta y cinco, en el Vietnam
Arma encasquillada y perdido en completa soledad
Podía oír al enemigo moverse en torno a mí
Simplemente me lancé hacia el suelo junto a mi fusil
Y pensando en mi vida, en su cuenta atrás
Cuando apareció un marine de amistosos ojos ante mí
Me tomó del brazo y mirándome me dijo "espera acá"
Y entonces me dijo, "no estás ya solo, chaval",
ahora Charlie tiene dos a los que combatir
La dije "oh gracias, tío", le dije mi nombre a aquel marine
Y el me respondió "la gente me llama Camouflage"
Whoooa, Camouflage, no todo lo que ves es siempre así
Y qué alivio sentí al ver a aquel marine
Cuando le iba a preguntar su origen, balas empezaron a volar
Y yo me pegué contra el suelo sin mirar
y me di cuenta de que olvidé mi temor
Y vi cómo aquel marine sonreía e infundía valor
Y luchamos toda la noche mano a mano en la jungla
¿Cómo podían las balas no dar a aquel enorme marine?
Pues era como si su cuerpo no fuera objetivo nunca
No caía herido y luchaba y corría hasta el fin
Pero entonces la emboscada con gran furia nos llovió
Y una bala con mi nombre apareció tras un matorral
Y aquel hombre sólo con su mano la cogió
¡como si fuera una mosca nada más!
Whoooaa, Camouflage...
Pero se podía ver que aquél marine no era normal
Cuando le vi arrancar una palmera y cargarse a varios charlies...
Una vez alcanzamos el campamento, le di las gracias
Me guiñó un ojo y desapareció en la espesura
Y una vez en el cuartel les conté mi aventura
Que un tal Camouflage me salvó de una muerte asegurada
Cuando pronuncié su nombre un oficial palideció
Y me tomó por un brazo y me llevó a una tienda
"Tal vez dijiste la verdad chaval pero este hombre es Camouflage
No se ha movido de aquí desde la última vez que entró
Hace una semana, y además anoche murió..."
Pero antes de morir y gritar un "semper fi"
Expresó el que sería su último deseo
Ayudar, aunque fuese sólo a uno, a un abandonado marine
perdido en la selva y metido en un serio aprieto
Así que toma su chapa, chaval,
quédate con ella, queremos que así sea
Y recemos juntos por el alma eterna
de este soldado inmortal
Whoooaa, Camouflage...
Así que si te crees perdido en mitad de la selva
Y notas muy cerca de ti una presencia
Da gracias de no haberte quedado en absoluta soledad
ha venido a ayudarte el enorme marine Camouflage.
Whoooaa, Camouflage...
Lástima que la traducción libre no sea tan buena como la canción original.

domingo, julio 24, 2005

SUMUS QUOD SUMUS

S.Q.S.
Vosotros no nos veis, sólo nos miráis mal
¿Guarda usted en propiedad lo que posee?
Se creen inmutables pero no quedan más que inmutados
¿Me quieres aleccionar, pupilo de aprendiz?
¿Cree aquél lo que piensa y piensa lo que cree?
¿No podríais de otra forma hacer la suerte sin trucar los dados?
¿Dice usted que no veo más allá de mi nariz?
Son delincuentes del principio, policías del final
Y nosotros...
¿Qué somos pues?
¿Quiénes somos pues?
Sumus quod sumus
no somos ni carbón ni humus
aun con velas desgarradas
las naos no quedan varadas
Nos vestiremos al margen de las modas
Gritaremos al respetable lo que no quieran oír
Seremos apedreados
Escupidos y humillados
Saetas nos lanzarán
Como a un tal San Sebastián
Somos lo que somos
cien harán cambiar millones
absorberemos el plomo
nos volveremos ciclones
Gritaremos contra las modas
Nos vestiremos ante el respetable con lo que ellos no quieran ver
¿Qué somos pues?
¿Quiénes somos pues?

Sumus quod sumus
no somos ni carbón ni humus
aun con velas desgarradas
las naos no quedan varadas
"SOMOS LO QUE SOMOS"
Didacvs Skanderberg, 24-VII-2005

Glamour + Rammstein = GLAMMSTEIN

Es últimamente una de mis expresiones favoritas el decir "¡puro glam!", sin saber exactamente por qué. Quien bien me conozca sabrá que mi falta de lo que actualmente se considera "glamour" es absoluta. Su versión apocopada, "glam", sin duda ha adquirido otras connotaciones. Si glamour es sinónimo de elegancia, finura y espectacularidad, especialmente entre las mujeres, la palabra "glam" ha tomado un significado de "kirtsch", hortera de alto standing, o, simplemente, decadente. Musicalmente hablando, el glam, y más en concreto el "glam-rock" nos porta a un mundo habitado por Bryan Ferry y su Roxy Music, al inclasificable Prince y su "Purple Rain", a los Spandau Ballet (excelente grupo, creadores a su vez de los llamados "new romantics", al Delgado Duque Blanco David Bowie, y, en España, al único e inimitable, y por desgracia bastante olvidado Tino Casal, rey absoluto del glam español de los 80, y sin duda un verdadero new romantic. Tino Casal, definido como la "garganta más poderosa de Asturias", sentó las bases del pop y la música electrónica española actual, con unas letras y unas melodías imperecederas, a pesar del odio que le profesaba la crítica, especialmente por su aspecto cuasitravestido, muy cercano al famoso Boy George (hoy semirretirado en Ibiza, donde pincha discos en famosas discotecas). En España y quién sabe si en Europa. Y digo esto porque en un grupo aparentemente tan alejado musical y geográficamente hablando como es mi tan admirado Rammstein. Para corroborar (o, al menos, encontrar un poco de sentido para ella) mi teoría, escuchen canciones como "Engel" o "Du hast", fijándose en los teclados. Y he aquí mi alocada teoría, por tanto: el glam rammsteiniano hunde, pues, sus raíces en el tecnopop melódico de los ochenta.
¡Porque los tiempos cambian! Y si glam era en 1985 vestirse con un batín turco, unos mocasines horripilantes, pintarse el careto como una puerta, ponerse hombreras, lentejuelas y llevar unos pelos tipo "Las Supremas de Móstoles", las cosas han cambiado en veinte años, evidentemente. Lejos queda aquel bailoteo demencial y glamouroso del cantante de Dead or Alive en "You spin me round" (que tan bien imitó Terra, desnudo y ante decenas de personas en Suances a cambio de 20 Euros), cuyo videoclip está últimamente causando furor entre mi camaradería al completo. Hoy en día, yo, en un alarde de arrogancia, me erijo como el recuperador/renovador del glam mundial. Estética modificada (de lo chillón pasamos al negro, palidez cutánea, pelo corto y engominado, Doc Martens negras), películas concretas de culto (la Naranja Mecánica, Abierto hasta el Amanecer, el Exorcista), música concreta (Rammstein, Tino Casal...), coches concretos (SEAT 1500 color negro los días de fiesta, Opel Astra negro para el a diario), escepticismo vital pero con cierto sentido del humor...
¿Alguien se apunta al Glammstein? No, ya lo suponía.
Sigo siendo único en mi especie...

martes, julio 12, 2005

Nekkru / Negro


Una canción perfecta para mí. Es de los 60. Ni siquiera sé cómo se titula realmente. El de arriba es un SEAT 1500, mi coche clásico favorito. Y negro. El color negro es con el que me identifico, junto con el azul oscuro y el rojo sangre. Procuro salir de casa sin ninguno de ellos, sobre todo el negro. Negro. Nekkru. Negru. Nigrus. Black. Noir. Nero. Negre. Schwarz. Svart. Beltza. Ausencia cromática, en definitiva. Plenitud didacquiana.
NEGRO
No sé qué pasa que lo veo todo negro
¿Por qué cualquier color se me convierte en negro?
Las chicas van vestidas con dibujos pop art
La mitad es blanco mas lo tengo que imaginar
Veo los coches aparcados, todos negros
Las flores y mi amor también los veo negros
La gente me mira y la vista han de apartar
Yo no sé qué cosa extraña encuentran en mi mirar
También mi corazón parece todo negro
El mundo entero para mí se ha vuelto negro
Sé que pronto con la realidad me habré de enfrentar
Y estoy negro cuando pienso que podré fracasar
Ya nunca más tendrá color azul el cielo
El sol y el mar no brillan. Todo queda negro
Y cuando negro mi camino quiere cruzar
Yo no le veo, por lo negro de mi mirar
No sé que pasa que lo veo todo negro
¿Por qué cualquier color se me convierte en negro?
Esta situación absurda ya me llega a aburrir
Y estoy más que negro de ver negro mi porvenir

domingo, julio 03, 2005

Campaña "recuperemos los topónimos"

Llevo pensándolo una temporada larga. Si los vascos se dedican a reponer topónimos prerromanos (Pamploña/Iruña, Vitoria/Gasteiz, etcétera), ¿por qué no hacemos lo propio y recuperamos los nombres preislámicos en España? Con la mierda esta que se augura en la Teoría de la Conspiración de Eurabia (que me creo a pies juntillas... ¡Viva Oriana Fallaci!), propongo eliminar todo vestigio árabe de la toponimia y vocabulario ibéricos, Portugal incluido.
¿Qué coño Guadalquivir? ¡Betis! ¿Qué coño Sevilla? ¡Hispalis! ¿Qué coño Gibraltar? ¡Calpe! ¿Qué coño Almuñécar? ¡Sexi! (qué mira qué bien suena). Etcétera.
La labor iba a ser complicada, pero maravillosa...

sábado, julio 02, 2005

Ay

Exámenes terminados. De momento, aprobadas 3 de 4, y me quedan por saber otras dos notas. La que he suspendido, en realidad es porque no me he presentado: Civil III. La verdad es que Derecho Civil es una asignatura muy veraniega, muy estival, muy amiga del daikiri y el cubatilla.
Hablando de bebidas espirituosas. Ayer noche había que celebrar que acabé los exámenes y fui invitado a la casa de un colega a una barbacoa, que resultó ser un tanto sui generis . Pos nada, todo fue bien hasta que apareció ante mis ojos una señorial botella de moscatel IGAROYA (que debería subtitularse, "la agarras que es la polla"), y procedí a degustarla junto con los deliciosos manjares que se nos ofrecían. Ya al final andaba yo algo atontado, pero no creí que fuese para tanto, teniendo en cuenta que mis compañeros de mesa se dedicaron a beber esa asquerosa e infecta bebida llamada calimocho. Luego, ya en Torrelavega, bebí un par de cubatillas de ron, y, sobre las 3, decidí dirigirme a casa de mi abuela, y no especialmente tajado. La verdad es que no suelo echar el recadito cuando bebo (que no es muy frecuentemente), pero al notar la brisa de la madrugada, camino de casa de mi abuela, hube de retornar al bar del que salí entre arcadas y carcajadas, porque la verdad es que no me dolía el estómago. Tras el recadito en el bar, luego accedí a ser acompañado hasta casa de mi abuela. Allí, con esa cara de cadáver que tenía, me dirigí al baño por dos veces. La cosa es que dormí bien. Y luego me ha dolido todo este día la barriga... Puf. Pero yo insisto. Ha sido cosa más del frío que cogí al ir a casa de mi "wela" que del moscatel en sí. Pero, por supuesto, no lo eximo en modo alguno de culpa.
Por eso esta noche no he salido. No estaba en condiciones óptimas. Ay.
Y por eso esta noche he decidido

sábado, junio 25, 2005

Tabla

Cambiando un poco de tercio, ahí va otro de mis poemas, en esta ocasión de temática religiosa. Su última frase me gusta tanto que incluso me la tatuaría en la espalda... Y eso que piercings y tatuajes me dan especial grima, sobre todo en una mujer.
Sálvame Señor
Líbrame, Señor
Soy una tabla en la arena
En la arena mojada una tabla ligera
Mojada playa de lo humano
Líbrame Señor
Sálvame, Señor
Del agua, del viento,
guárdame, Señor
Del duro invierno
guaréceme, Señor
Líbrame, Señor, de las mareas del Infierno.
Didacvs Skanderberg, 5-V-2005

Sýnthesis dups lasthes dýas (Síntesis de los últimos días)

Sólo me queda un examen por hacer. Puf. De momento, de los cuatro que he hecho he aprobado tres, y del otro sabré la nota el 4 o el 5 de julio. El próximo examen lo tendré el 1 de julio a las 16h. Joder con la hora. No sé si después aceptaré la propuesta de un compañero de clase de ir a una de esas megacenorras de sinvergüenzas que solemos organizar tras finalizar el último examen. La verdad es que el año pasado estuvo muy bien: se cantaron montañesas, se rompieron sillas y a punto estuvimos de ser expulsados del mesón donde estábamos. Muy civilizado todo. Además, fui acusado de gorrón e insolidario por dos colegas, porque, según ellos, cargaba con excesiva cantidad de paté de cabracho los biscotes (...). Insem kommentarjos...
El jueves, acompañado de Eliadosom (es decir, Terra, el del otro blog), y de Javiek, visitamos Suances bajo un tiempo bastante lluvioso. Cosa absurda teniendo en cuenta que en Los Corrales, lugar donde vivo, se celebraba la noche de San Juan y había mucha más gente. pero bueno, déjalos. De esa noche obtuvimos como frutos algunas frases míticas de un etilizado Terra, tales como las siguientes:
- "Pezones y mamorras, un ruido celestial..."
- "Oye, que si queréis me desafilio..."
- "Se me corta, se me corta, buarghhhhhhhh"
Esta última frase la pronunció en la playa tras haber ingerido un repugnante y caro "quartillu" (cachi) compuesto de whiskey, Melody y Malibú, creo recordar. Javi lo catalogó como "Sangre de Jonsista", yo, simplemente, como líquido para segadoras. Qué ascamen. Pero claro, el tío tenía que bebérselo, y así acabó, potando en la playa apoyado en sus cuasieternas muletas.
Encima, encontrar un taxi para volver era tan sencillo como encontrar un grano de arroz en el desierto, por todo lo cual vímonos obligados a quedarnos a esperar al autobús de las siete de la mañana, ahí, mirando cómo se bañaba en pelota picada en la playa un señorín con una tajada del quince cantando apestosas canciones de la mierda esa de Reggaeton o como mierdas se llame, esa especie de tumor purulento musical que se ha desarrollado en el recto de muchas compañías discográficas.
Tras dormir hasta las 14h en las instalaciones hosteleras del Terra, por la tarde acaeció un hecho que puso en peligro la vida de varias inocentes. Todo ocurrió en el gallinero de casa de aquél. Javi dio la voz de alarma: "Mirad qué cacho arañón", y, consecuentemente, y ante el tremendo riesgo que corría la humanidad ante la amenaza del patilargo monstruo, el aguerrido Terra, pertrechado de sus muletas, resueltamente gritó "Pues vamos a matarla, ¿no?", mientras las alzaba para aplastar a ese peligroso arácnido, que paseaba despreocupadamente por la pared cercana al gallinero. Ante todo lo cual, no sabemos si por la histeria que les causaba la condena a muerte del artrópodo o por mera histeria causada por la continua menstruación huevil que sufren, las gallinas (más que gallinas, velocirraptores, diría yo), empezaron a revolotear de manera psicótica, haciendo saltar por los aires la rejilla superior de la jaula en que se encontraban, saliendo una de ellas al exterior y empujando la rejilla al interior de la jaula, que cayó sobre las otras pobres desgraciadas, quedando en una postura entre psicodélica, acojonada y patética. Terra, desbordado por los acontecimientos, e incapaz de enfrentarse a la imponente ave, corrió a avisar a su abuela dando voces del tipo "Buelita, baja, que se te asfixian las gallinaaaaaaaaaaaaaaaaaas". Y ahí entramos en acción los valientes Javiek y Didacvs. Mientras Javi agarraba a la señora gallina, yo extraje la tapa, liberé a las atrapadas, que me respondieron, aliviadas, con una sincera mirada de agradecimiento (bueno, esto último no es verdad, pero queda bonito, ¿no? Además, también Batman es de mentira, qué coño), y Javi volvió a meter la gallina con sus comadres. Acto seguido, coloqué otra vez la tapa.
A todo esto, el arañón se había refugiado en una esquina y se estaba partiendo el culo... Qué cosas.

viernes, junio 03, 2005

Wend käntat up sole /Cuando calienta el sol

Ya llega el verano y con él ese asqueroso sol que incita a la inmensa mayoría de la población leucoderma mundial a someterse a su asqueroso influjo para adoptar un color digno de un marroquí que lleva 3 meses sin ducharse (en realidad, casi todos son así, qué le vamos a hacer). Y yo me pregunto, ¿para qué? Yo estoy contentísimo de haber nacido blanco, creyente, "occidentalista" y orgulloso de ser español en un momento en el que lo pseudolatino, lo négrido, lo anticatólico, lo cutrenacionalista, lo promusulmán y lo antioccidental vende tanto. No veo a demasiados negros que se blanqueen para parecer más bellos (no me vale Michael Jackson), realmente. Y cada día me mola más la estética un poco góthica (sin piercings de esos, puaj), y soy feliz de ir con mi nigérrima camiseta de Rammstein mostrando mi pulcro pellejo blanco con las azules venaciones que tanto gustaban de mostrar los nobles y los burgueses hasta hace no tanto tiempo.

Eins... Hier kommt die Sonne... Zwei.... Hier kommt die Sonne... Drei...Sie ist der hellste Stern von allen... Vier... Und wird nicht vom Himmel fallen...

¡¡¡Esi perrucu!!!

Ayer mi queridísimo perro, don Mateo Cúsquiz Esnúpez, más conocido como "Teo" o "Caudillo", nos deleitó a todos con otra de sus grandes proezas. Había cazado una simpática musaraña, aunque seguramente fue más simpática en vida. Un trofeo más que se añade a sus ya 15670 puntos de experiencia que lo acercan al nivel 16 en este juego de rol que es la vida del cánido cazador.
Al principio pensé que se trataba de un ratón, no olvidemos el extraordinario parecido de una musaraña (del latín "mus aranea", ratón araña) con aquél, pero su corta cola, su puntiagudo morro y sus diminutos ojos me hicieron cambiar pronto de opinión. La verdad es que me dio pena, por mucho que Teo se dedicara a poner sus caras más peluche y se tirara para que le rascásemos la panza. Menudo pieza, el can. Aunque ya me tiene acostumbrado a sus cacerías. Hace tan solo dos semanas se agenció un tordo, tras un sonoro hostiazo contra la puerta de mi casa. Cuando, sorprendido por el ruido, salí afuera a ver qué pasaba, el perro ya estaba degustando un muslo tranquilamente. "¿Te lo meto al microondas?" le dije, mientras ponía las consabidas caras. Pero no le voy a pegar, claro. El pasado verano, su víctima fue un lagarto verde con la panza amarilla horroroso, de una especie que no había visto antes. Cuando lo encontré, aún estaba con vida, así que no tuve otra que agarrar el recogedor de la basura y echarlo al prau del vecino. No sabía cómo matarlo... ¿a pisotones? En fin.
Menudo personaje el perrín. Alguno pensará que es un dobermann asesino, pero, la verdad, al contrario que con animales más pequeños que él, con las personas es de lo más cariñoso. Y alguno se reirá, pero, a falta de hijos, lo quiero casi como si lo fuera. "Voici" una breve semblanza del mismo.
Don Mateo Cúsquiz Esnúpez nació en Villayuso de Cieza en marzo de 1999, hijo de Cusqui (perro, ya fallecido, propiedad de mi abuelo, por desgracia también fallecido) y de Snoopy (perruca de propiedad de un tío abuelo, ambos, por fortuna, bien vivos), de ahí esos apellidos sui generis. Es de raza fox terrier (en un 75%, porque uno de sus abuelos era cruzado -no de los que iban a Jerusalém, ojo-), pero, al contrario que la mayoría de los perros de esta raza, ni sus progenitores ni él son en absoluto agresivos ni malhumorados. En mayo lo traje de mi madre patria a Los Corrales, donde vivo, y hasta hoy aquí sigue. No está licenciado, ni siquiera escolarizado, pero obedece bastante bien todas las órdenes que se le pueden dar a un perro medianamente inteligente. Sus costumbres menos agradables son el ir dejando chorros de pis por toda la casa y abonarnos el jardín con bastante profusión. En realidad, al igual que yo, no contribuye para nada en el sostenimiento del hogar familiar. Bueno, sí, se come las sobras después de comer, como complemento al pienso que le compramos. Yo, en contraprestación, le cepillo.
Por cierto, a ver si le baño mañana.
¡¡¡Esi perrucu!!!

jueves, mayo 26, 2005

Primer asalto: Examen de procesal

Pues sí, acabo de salir del examen de procesal, y bueno... ejem... los he tenido mejores, realmente.

  • Práctica: demanda de resarcimiento civil

  • Examen teórico:
  1. Diligencias finales.
  2. Efectos de los recursos.
  3. La cosa juzgada.
  4. Pregunta a desarrollar: Ejecución provisional.

Manda cojones con las preguntitas.

Si es que esto me pasa por estudiar tanto. Cuanto más estudio las preguntas gordas, más posibilidades tengo de que me caigan los epígrafes más ridículos, prescindibles y esquinados de todo el temario. Puf.

Próximo asalto... Tachán, tachán... Laboral. 6 días para estudiar.

jueves, mayo 19, 2005

"Atlante", en idioma neoatlante

Aún no he hablado en este nuevo blog de una lengua artificial por mí creada hace unos 10 años denominada neoatlante. Hablaré de ello cuando pueda. De momento, aquí traduzco al neoatlante la canción anterior.


"Atlanthe"

Provenko de qua lande qui non aparez't nup mapa
ov ap polize non mussat werkar
qua naçone perduta kopperta de algkas et lapas
quo paradisu skondutu qui quo dýa absórbit ap mare
Nostras scienzjas t'artes superant up kognosçutu
per ups presumptuosos eruditos dap lande firme
non avéus governos, syndikatos orr partitos
ef quäres kognoscernos non as abber suivirmy
Ethock, atlanthe
çerka inter tuas ruinas ap patrja qui ghébty up när
Liones rampantes
ap karne dap tua essenzja kum furja quärent komder
Ethock, atlanthe
mörde förte up köïu dup zervu materjalista
Et lessa qui sanghet,
Skond den gödde up körpu, non lesses dengkuna pista
Kommerzjos et vivendas karescent de trankatura
non yt karzles, ne judzjos, ne alamratas, ne alarmas
naydie nest ick menaçatu, non djy feret, ne torturat
in diste paýse numquam prezisárontsy de armas
Erradkaty dae flexta de sensu et raçone
den, sanarás érl dras kroçar nostras mugkas
ap duana prinzipale as-ap in tuo hjarte
gödde, ïa knowas òv nous, visítanos wend quäras.
(16-X-2004)

Atlantes

Canción mía protegida por copyright, copyleft y copycenter.

"Atlante"
Provengo de una tierra que no aparece en los mapas
donde la policía no tiene que trabajar
una nación perdida cubierta de algas y lapas
un paraíso escondido que un día se tragó la mar
Nuestras ciencias y artes superan lo conocido
por los presuntuosos sabios de la tierra firme
no tenemos gobiernos, sindicatos o partidos
si quieres conocernos no tienes más que seguirme
Adelante, atlante
busca entre tus ruinas la patria que te dio el ser
Leones rampantes
la carne de tu esencia con furia quieren comer
Adelante, atlante
muerde fuerte el cuello del ciervo materialista
Y deja que sangre,
esconde bien el cuerpo, no dejes ninguna pista
Comercios y viviendas carecen de cerradura
no hay cárceles ni juicios, ni alambradas ni alarmas
a nadie se amenaza, ni se agrede, ni tortura
en este país nunca se necesitaron armas
Arráncate esa flecha de sensatez y razón
que sanarás muy pronto al cruzar nuestras fronteras
la aduana principal la tienes en tu corazón
bien, ya sabes dónde estamos, visítanos cuando quieras.
(16-X-2004)
A mí por lo menos me gusta...

miércoles, mayo 18, 2005

Derecho Procesal me espera...

Con sus recursos, sus costas, sus audiencias, sus juicios monitorios. Dios, qué felicidad. Y tengo el examen el día 26. Y gracias a que tengo el primer parcial aprobado.

Todos mis fans y enemigos pueden enviarme sus peores deseos escribiendo comentarios a este mensaje. Muchas gracias. A seguir bien. Me voy para casa.

martes, mayo 17, 2005

Herzeleid (Dolor de corazón)

Así se titula el primer disco de Rammstein, como una de sus canciones. Y así me siento yo cada vez que veo a esa panda de mariconas (homosexuales y heterosexuales, me da igual) histéricas en un lado de una mesa ornada de la manera más cutre y hortera, y en el otro veo a marujas ignorantes y subnormales taladrándonos nuestros oídos con alaridos desmañados, regurgitaciones, gruñidos y exabruptos. Genial. Como ocurre unas 18 horas al día aproximadamente, acaba de empezar un programita del corazón, coprofagia carente de valor alimenticio que nos meten a puñetazos a la inmensa mayoría de la ciudadanía española.
Últimamente observamos cierta variedad en los diversos estiércoles que nos manchan las meninges: así, encontramos
  1. Trapos sucios acerca de fallecidos hace años, gente que sale del ostracismo que intenta lucrarse a base de un cadáver que hace tiempo vio perder las gusanas por falta de alimento.
  2. Cuernos puestos por puteros, guarras, vividoras del bujeru vaginal, en ese maravilloso mundo que es la farándula casposa y repugnante que revolotea como moscas reciniegas por excrementos caninos.
  3. Comentarios baratos y testimonios dignos de expulsión vía esfínter anal eruptados por antiguos concursantes de programas de esos de vida real.
  4. Expertísimos periodistas hablando de la Bobone's Dynasty con tanta ligereza como ignorancia... El otro día hablando de que si había que abolir la Ley Sálica en España. Hace falta ser soplapollas e inculto a partes iguales para no saber que en España no hay ley Sálica desde fines del XVIII. ¿Sabrán estos payasos por qué hemos tenido unas cuantas Guerras Carlistas? No. No lo sabe ni Ibarreche, lo van a saber ellos. En fin.

No sé si me dejo alguna categoría, pero con cuatro me basta para potar hasta el hígado. A este paso, si se para el mundo, por cierto, yo no me bajo, que seguro que me atropella. Qué asco.

Por eso, y como bien canta Till Lindemann, "Guardaos los unos a los otros, del dolor de corazón"

"Bewart einander von der Herzeleid"

lunes, mayo 16, 2005

Se acercan los exámenes...

Dios, Dios y Dios... Qué mieu.

Links (2-3-4) al blog de Terra Eliadosom

http://devueltadetodo.blogspot.com


Merece la pena visitarlo, de verdad.

Fábula didacquiana

Didakós de Ponto, uno de mis más ilustres antepasados, originario, como su nombre indica, de la helenizada Asia Menor, paseaba un día por las afueras de su ciudad. Bajo un sol y un calor dignos de la fragua de Vulcano, notó que en su nariz entraba un olor nauseabundo e inconfundible procedente de una carretilla que portaba un campesino.

Acercándose a él, mi antepasado le comentó... "¿Se le da bien la política?"

Replicó el campesino: "¿Cree usted que con este aspecto, con estos callos, con esta pila de abono que cargo, tengo cara de político?"

Didakós sonrió y dijo: "Eso es la política. Una mierda que, bien extendida por un prado, puede dar frutos y flores maravillosos".

Y qué razón tenía.