EXPOSICIÓN DE MOTIVOS

Las altas esferas nos miran con paternal complacencia. De lo que no son conscientes es de que nosotros, pequeños y escasos asteroides en plena explosión demográfica, cuando giramos a su alrededor, no lo hacemos dócilmente. Les escrutamos, les estudiamos. Una y otra vez. Aunque ya tengamos demasiado vistas sus superficies leprosas y salpicadas de chancros sifilíticos. Simplemente nos estamos reproduciendo, poco a poco. Estamos esperando el momento ideal, que acontecerá el día más pensado, cuando a la ocasión la pinten con rastas hasta la mismísima culera, para lanzarnos sobre sus sorprendidas caras. Algún día caeremos como hierros al rojo vivo sobre sus cordilleras podridas. No habrá coordinación, será una lluvia ácrata, un chubasco irregular y Aleatorio, sin una política definida. POR FIN.

Nuestros cerebros serán meteoritos de todos los colores. Eso es lo de menos. Caeremos a su derecha, a su izquierda, en sus bancos y en sus politburós. En sus templos, en sus logias, en sus sedes del partido, en sus Casas del Pueblo. Lapidaremos mentalmente sus Cuarteles Generales, sus centros de comunicaciones monodireccionales. Pianos de Jerry Lee Lewis sin teclas berreando silenciosamente "Great Balls of Fire". Eso seremos.

Pero mientras tanto, seguimos aumentando la familia. Se engrosa el cinturón. Es una batalla entre la mitosis asnal y la del pensamiento auténticamente libre.

Y se acabó el "si Dios quiere". Habremos de querer nosotros. Porque, llamadme loco, eso es lo que creo que Dios quiere: mujeres, hombres, personas actuando por sí mismos... con el pensamiento verdaderamente libre.

Firmado: una bomba nuclear tranquila.

martes, julio 26, 2005

Camouflage

Me he permitido llevar a cabo la traducción libre de esta bonita canción de Stan Ridgeway.
CAMOUFLAGE
Era un pobre soldado patrullando bajo el fuego de Charlie
En el año sesenta y cinco, en el Vietnam
Arma encasquillada y perdido en completa soledad
Podía oír al enemigo moverse en torno a mí
Simplemente me lancé hacia el suelo junto a mi fusil
Y pensando en mi vida, en su cuenta atrás
Cuando apareció un marine de amistosos ojos ante mí
Me tomó del brazo y mirándome me dijo "espera acá"
Y entonces me dijo, "no estás ya solo, chaval",
ahora Charlie tiene dos a los que combatir
La dije "oh gracias, tío", le dije mi nombre a aquel marine
Y el me respondió "la gente me llama Camouflage"
Whoooa, Camouflage, no todo lo que ves es siempre así
Y qué alivio sentí al ver a aquel marine
Cuando le iba a preguntar su origen, balas empezaron a volar
Y yo me pegué contra el suelo sin mirar
y me di cuenta de que olvidé mi temor
Y vi cómo aquel marine sonreía e infundía valor
Y luchamos toda la noche mano a mano en la jungla
¿Cómo podían las balas no dar a aquel enorme marine?
Pues era como si su cuerpo no fuera objetivo nunca
No caía herido y luchaba y corría hasta el fin
Pero entonces la emboscada con gran furia nos llovió
Y una bala con mi nombre apareció tras un matorral
Y aquel hombre sólo con su mano la cogió
¡como si fuera una mosca nada más!
Whoooaa, Camouflage...
Pero se podía ver que aquél marine no era normal
Cuando le vi arrancar una palmera y cargarse a varios charlies...
Una vez alcanzamos el campamento, le di las gracias
Me guiñó un ojo y desapareció en la espesura
Y una vez en el cuartel les conté mi aventura
Que un tal Camouflage me salvó de una muerte asegurada
Cuando pronuncié su nombre un oficial palideció
Y me tomó por un brazo y me llevó a una tienda
"Tal vez dijiste la verdad chaval pero este hombre es Camouflage
No se ha movido de aquí desde la última vez que entró
Hace una semana, y además anoche murió..."
Pero antes de morir y gritar un "semper fi"
Expresó el que sería su último deseo
Ayudar, aunque fuese sólo a uno, a un abandonado marine
perdido en la selva y metido en un serio aprieto
Así que toma su chapa, chaval,
quédate con ella, queremos que así sea
Y recemos juntos por el alma eterna
de este soldado inmortal
Whoooaa, Camouflage...
Así que si te crees perdido en mitad de la selva
Y notas muy cerca de ti una presencia
Da gracias de no haberte quedado en absoluta soledad
ha venido a ayudarte el enorme marine Camouflage.
Whoooaa, Camouflage...
Lástima que la traducción libre no sea tan buena como la canción original.

domingo, julio 24, 2005

SUMUS QUOD SUMUS

S.Q.S.
Vosotros no nos veis, sólo nos miráis mal
¿Guarda usted en propiedad lo que posee?
Se creen inmutables pero no quedan más que inmutados
¿Me quieres aleccionar, pupilo de aprendiz?
¿Cree aquél lo que piensa y piensa lo que cree?
¿No podríais de otra forma hacer la suerte sin trucar los dados?
¿Dice usted que no veo más allá de mi nariz?
Son delincuentes del principio, policías del final
Y nosotros...
¿Qué somos pues?
¿Quiénes somos pues?
Sumus quod sumus
no somos ni carbón ni humus
aun con velas desgarradas
las naos no quedan varadas
Nos vestiremos al margen de las modas
Gritaremos al respetable lo que no quieran oír
Seremos apedreados
Escupidos y humillados
Saetas nos lanzarán
Como a un tal San Sebastián
Somos lo que somos
cien harán cambiar millones
absorberemos el plomo
nos volveremos ciclones
Gritaremos contra las modas
Nos vestiremos ante el respetable con lo que ellos no quieran ver
¿Qué somos pues?
¿Quiénes somos pues?

Sumus quod sumus
no somos ni carbón ni humus
aun con velas desgarradas
las naos no quedan varadas
"SOMOS LO QUE SOMOS"
Didacvs Skanderberg, 24-VII-2005

Glamour + Rammstein = GLAMMSTEIN

Es últimamente una de mis expresiones favoritas el decir "¡puro glam!", sin saber exactamente por qué. Quien bien me conozca sabrá que mi falta de lo que actualmente se considera "glamour" es absoluta. Su versión apocopada, "glam", sin duda ha adquirido otras connotaciones. Si glamour es sinónimo de elegancia, finura y espectacularidad, especialmente entre las mujeres, la palabra "glam" ha tomado un significado de "kirtsch", hortera de alto standing, o, simplemente, decadente. Musicalmente hablando, el glam, y más en concreto el "glam-rock" nos porta a un mundo habitado por Bryan Ferry y su Roxy Music, al inclasificable Prince y su "Purple Rain", a los Spandau Ballet (excelente grupo, creadores a su vez de los llamados "new romantics", al Delgado Duque Blanco David Bowie, y, en España, al único e inimitable, y por desgracia bastante olvidado Tino Casal, rey absoluto del glam español de los 80, y sin duda un verdadero new romantic. Tino Casal, definido como la "garganta más poderosa de Asturias", sentó las bases del pop y la música electrónica española actual, con unas letras y unas melodías imperecederas, a pesar del odio que le profesaba la crítica, especialmente por su aspecto cuasitravestido, muy cercano al famoso Boy George (hoy semirretirado en Ibiza, donde pincha discos en famosas discotecas). En España y quién sabe si en Europa. Y digo esto porque en un grupo aparentemente tan alejado musical y geográficamente hablando como es mi tan admirado Rammstein. Para corroborar (o, al menos, encontrar un poco de sentido para ella) mi teoría, escuchen canciones como "Engel" o "Du hast", fijándose en los teclados. Y he aquí mi alocada teoría, por tanto: el glam rammsteiniano hunde, pues, sus raíces en el tecnopop melódico de los ochenta.
¡Porque los tiempos cambian! Y si glam era en 1985 vestirse con un batín turco, unos mocasines horripilantes, pintarse el careto como una puerta, ponerse hombreras, lentejuelas y llevar unos pelos tipo "Las Supremas de Móstoles", las cosas han cambiado en veinte años, evidentemente. Lejos queda aquel bailoteo demencial y glamouroso del cantante de Dead or Alive en "You spin me round" (que tan bien imitó Terra, desnudo y ante decenas de personas en Suances a cambio de 20 Euros), cuyo videoclip está últimamente causando furor entre mi camaradería al completo. Hoy en día, yo, en un alarde de arrogancia, me erijo como el recuperador/renovador del glam mundial. Estética modificada (de lo chillón pasamos al negro, palidez cutánea, pelo corto y engominado, Doc Martens negras), películas concretas de culto (la Naranja Mecánica, Abierto hasta el Amanecer, el Exorcista), música concreta (Rammstein, Tino Casal...), coches concretos (SEAT 1500 color negro los días de fiesta, Opel Astra negro para el a diario), escepticismo vital pero con cierto sentido del humor...
¿Alguien se apunta al Glammstein? No, ya lo suponía.
Sigo siendo único en mi especie...

martes, julio 12, 2005

Nekkru / Negro


Una canción perfecta para mí. Es de los 60. Ni siquiera sé cómo se titula realmente. El de arriba es un SEAT 1500, mi coche clásico favorito. Y negro. El color negro es con el que me identifico, junto con el azul oscuro y el rojo sangre. Procuro salir de casa sin ninguno de ellos, sobre todo el negro. Negro. Nekkru. Negru. Nigrus. Black. Noir. Nero. Negre. Schwarz. Svart. Beltza. Ausencia cromática, en definitiva. Plenitud didacquiana.
NEGRO
No sé qué pasa que lo veo todo negro
¿Por qué cualquier color se me convierte en negro?
Las chicas van vestidas con dibujos pop art
La mitad es blanco mas lo tengo que imaginar
Veo los coches aparcados, todos negros
Las flores y mi amor también los veo negros
La gente me mira y la vista han de apartar
Yo no sé qué cosa extraña encuentran en mi mirar
También mi corazón parece todo negro
El mundo entero para mí se ha vuelto negro
Sé que pronto con la realidad me habré de enfrentar
Y estoy negro cuando pienso que podré fracasar
Ya nunca más tendrá color azul el cielo
El sol y el mar no brillan. Todo queda negro
Y cuando negro mi camino quiere cruzar
Yo no le veo, por lo negro de mi mirar
No sé que pasa que lo veo todo negro
¿Por qué cualquier color se me convierte en negro?
Esta situación absurda ya me llega a aburrir
Y estoy más que negro de ver negro mi porvenir

domingo, julio 03, 2005

Campaña "recuperemos los topónimos"

Llevo pensándolo una temporada larga. Si los vascos se dedican a reponer topónimos prerromanos (Pamploña/Iruña, Vitoria/Gasteiz, etcétera), ¿por qué no hacemos lo propio y recuperamos los nombres preislámicos en España? Con la mierda esta que se augura en la Teoría de la Conspiración de Eurabia (que me creo a pies juntillas... ¡Viva Oriana Fallaci!), propongo eliminar todo vestigio árabe de la toponimia y vocabulario ibéricos, Portugal incluido.
¿Qué coño Guadalquivir? ¡Betis! ¿Qué coño Sevilla? ¡Hispalis! ¿Qué coño Gibraltar? ¡Calpe! ¿Qué coño Almuñécar? ¡Sexi! (qué mira qué bien suena). Etcétera.
La labor iba a ser complicada, pero maravillosa...

sábado, julio 02, 2005

Ay

Exámenes terminados. De momento, aprobadas 3 de 4, y me quedan por saber otras dos notas. La que he suspendido, en realidad es porque no me he presentado: Civil III. La verdad es que Derecho Civil es una asignatura muy veraniega, muy estival, muy amiga del daikiri y el cubatilla.
Hablando de bebidas espirituosas. Ayer noche había que celebrar que acabé los exámenes y fui invitado a la casa de un colega a una barbacoa, que resultó ser un tanto sui generis . Pos nada, todo fue bien hasta que apareció ante mis ojos una señorial botella de moscatel IGAROYA (que debería subtitularse, "la agarras que es la polla"), y procedí a degustarla junto con los deliciosos manjares que se nos ofrecían. Ya al final andaba yo algo atontado, pero no creí que fuese para tanto, teniendo en cuenta que mis compañeros de mesa se dedicaron a beber esa asquerosa e infecta bebida llamada calimocho. Luego, ya en Torrelavega, bebí un par de cubatillas de ron, y, sobre las 3, decidí dirigirme a casa de mi abuela, y no especialmente tajado. La verdad es que no suelo echar el recadito cuando bebo (que no es muy frecuentemente), pero al notar la brisa de la madrugada, camino de casa de mi abuela, hube de retornar al bar del que salí entre arcadas y carcajadas, porque la verdad es que no me dolía el estómago. Tras el recadito en el bar, luego accedí a ser acompañado hasta casa de mi abuela. Allí, con esa cara de cadáver que tenía, me dirigí al baño por dos veces. La cosa es que dormí bien. Y luego me ha dolido todo este día la barriga... Puf. Pero yo insisto. Ha sido cosa más del frío que cogí al ir a casa de mi "wela" que del moscatel en sí. Pero, por supuesto, no lo eximo en modo alguno de culpa.
Por eso esta noche no he salido. No estaba en condiciones óptimas. Ay.
Y por eso esta noche he decidido