EXPOSICIÓN DE MOTIVOS

Las altas esferas nos miran con paternal complacencia. De lo que no son conscientes es de que nosotros, pequeños y escasos asteroides en plena explosión demográfica, cuando giramos a su alrededor, no lo hacemos dócilmente. Les escrutamos, les estudiamos. Una y otra vez. Aunque ya tengamos demasiado vistas sus superficies leprosas y salpicadas de chancros sifilíticos. Simplemente nos estamos reproduciendo, poco a poco. Estamos esperando el momento ideal, que acontecerá el día más pensado, cuando a la ocasión la pinten con rastas hasta la mismísima culera, para lanzarnos sobre sus sorprendidas caras. Algún día caeremos como hierros al rojo vivo sobre sus cordilleras podridas. No habrá coordinación, será una lluvia ácrata, un chubasco irregular y Aleatorio, sin una política definida. POR FIN.

Nuestros cerebros serán meteoritos de todos los colores. Eso es lo de menos. Caeremos a su derecha, a su izquierda, en sus bancos y en sus politburós. En sus templos, en sus logias, en sus sedes del partido, en sus Casas del Pueblo. Lapidaremos mentalmente sus Cuarteles Generales, sus centros de comunicaciones monodireccionales. Pianos de Jerry Lee Lewis sin teclas berreando silenciosamente "Great Balls of Fire". Eso seremos.

Pero mientras tanto, seguimos aumentando la familia. Se engrosa el cinturón. Es una batalla entre la mitosis asnal y la del pensamiento auténticamente libre.

Y se acabó el "si Dios quiere". Habremos de querer nosotros. Porque, llamadme loco, eso es lo que creo que Dios quiere: mujeres, hombres, personas actuando por sí mismos... con el pensamiento verdaderamente libre.

Firmado: una bomba nuclear tranquila.

sábado, octubre 31, 2015

LOS ARPONES DE LA ESCUELA DE LA VIDA

Hay gestos que dicen todo
lo que no quieres saber.

Ni hablar.
Ni hablar en sueños diría tanto.
Tus poses me chivan las preguntas,
me gritan la respuesta.

Hasta un tic.
Hasta un tic enmudecería.
Para dejar explicarse al resto de tu estupidez visible,
esa aleta de tiburón imprudente varado en la playa.

Hay gestos que me echan el aliento a la cara.
Como un cañonazo de gas-estafa 
que hace que me escuezan las retinas.

No hay problema.
No hay problema, lo entiendo,
tú quieres vender, pero yo no quiero comprar.

Tendrás que cargar tú solo con tu mercancía.
Es lo que hay.
Es lo que hay y con ello has de seguir caminando.
Cada uno lleva 
su petate de mentiras a la espalda.

Ahora sé por qué
te encorvas tanto cuando me hablas.

miércoles, octubre 28, 2015

SANA Y SALVAJE

Has regresado de tus vacaciones en el vertedero,
sana y salvaje.

Ya estás aquí de nuevo,
lenta y violenta,
como un abrazo de calle en agosto húmedo.

Tan soberbia, tan dispuesta
a sembrarme los ojos de ramas rojas 
y a hacer de mis manos tu instrumento
en el trance de rasgarme las vestiduras.

Aspiro esponjas, escupo aire cínico y resignado,
y ya ni te molestas en humillarme
ni en darme la razón, porque sabes que la volveré a perder.

Vuelve mi osamenta al dique seco,
a la fosa, al pegajoso día a día,
al monzón impávido sobre las sábanas,
al alto horno de la dejadez afectiva.

Y la cremación sólo aviva tu enfado
porque sabes que no puedes consumirme,
ni apagarme. Ni abandonarme.

No puedes.
Porque, Soledad, yo soy tu condena,
tú eres mi esclava, y, por cierto,
de tu hocico a mis suelas
cada vez hay menos paciencia de distancia.

lunes, octubre 26, 2015

SEGUNDA-FEIRA

Qué rápido se viste de largo la tristeza
y se presenta en sociedad;
se tira un par de días aguantándose el berrinche
y suele estallar a las ocho entre cohortes de resignación.

Algunos finos engranajes de la rutina observan con indiferencia
cómo hiedras cansadas de sí mismas trepan al techo,
heridas por la herencia que es la longevidad 
que les dejó el siglo XX.

El silbato humanoide inmuta mecánicamente al rebaño,
dejen libre el lado izquierdo, que circule el fluido,
que galope entre legañas el remedio contra la pereza,
echando los restos de la resaca por un par de minutos.

Esta canción ya nos la conocemos, 
sin ella el miedo nos pisa al bailar.
Esta canción nos acelera el corazón difunto,
chantajea al cerebro,
acribilla a las ánimas,
secuestra el ánimo,
nos encadena a la máquina hipotética
que en circuito cerrado a cal, arena y canto
nos emplea como voluntario combustible.

Esta canción deja indiferente a cualquiera
que se atreva a esperar en el lado derecho
el ascenso y caída,
la transmisión paciente, mina a través
de suspiros contemporáneos hipotecados.

Qué más puedo decir:
ya es lunes 
y tengo todo el derecho del mundo a deprimirme.

viernes, octubre 23, 2015

STATUS LOCI

Sombras en su inquietante labor,
en su silenciosa polifonía recurrente,
cincelan los más viles símbolos
sobre las fallas de una frente.

Quod erat demonstrandum en riguroso directo,
risas combativas postmortem sin flor de piel,
la felicidad del ahorcado que ve desde las alturas
cómo cuelga un cuerpo, y que ya no es él.

Profeta que ve venir el golpe y no lo evita,
fruto abierto al sol y violado por los buitres,
placebo visual: son hechos, no palabras,
verdades de infección con razones de salitre.

El aullido del coágulo en las arterias
que impide que lo impulse el pulso
es un toque a retirada, fresco y roto
que devuelve el cuerpo al mundo de lo insulso.

Recuerda, caminante:
no te limpies los zapatos
si vas a volver
sobre tus propios pasos.

jueves, octubre 22, 2015

ERAS CARA Y GEMÍAS

La raposa pierde el rabo,
pero no las costumbres.
(Dicho popular)   

Caminando entre pesadillas de repisa oxidada
he encontrado tus restos
aplastados contra las rocas del Infierno.


Te recuerdo.
Apareces en mi memoria a aborto plazo
como un pequeño saquete
repleto de delirios de grandeza que, cuando los pisas, 
son como mierdas del tamaño de un brazo de gitano.

Inspiras mi dejadez de pensamiento,
por eso ni me preocupo, en verdad,
de seleccionar vocablos grandilocuentes
para describir tus labores vitales
tu prostitución social,
sentimental
y literaria.

¿Qué veías en quienes te rodeaban?
¿Llaves inglesas, quitapenas,
juguetes sexuales que respiran,
tal vez salvavidas, extintores en algún caso? No.

Al final sólo eran pellejo fresco
que drenabas cual vampiro de las buenas intenciones,
anestesiando el bocado con juramentos de desagüe.

Pero no se puede sacar tanto jugo al juego.
Intentar trepar a codazos,
aunque los vistieras de seda,
acabaron molestando al andamio que te regalé.

Casi llegas a lo más alto. 
Pero te pudo el miedo. Y la ambición.
Codiciosos codos odiosos...

Pidió paso la tozuda caída en picado
Y mientras te precipitabas
de vuelta a tu cubil de alterne,
pretendías salvarte usando tus tripas por liana,
pero sólo conseguiste ahorcarte con ellas.

Se disparan mis índices de asco en vena,
cuanto más veo tus entrañas,
esas culebras rellenas de pésima fe.

Ahora sólo eres carne barata,
y como en víspera de matanza,
mientras caías, te oí chillar.

Aunque, ay, puerca.
Tal vez me saliste cara,
pero, para qué negarlo... 
cómo gemías.

lunes, octubre 19, 2015

LAS RATAS SE QUEDAN EN EL BARCO

Es por mí (por mi salud mental),
es por ti (por la tuya),
es por todo.

Verás, te cuento.

Las medias verdades del barquero
me subieron a bordo del carguero más repleto de lastre
que cruzaba el estrecho arrastrando con gusto un ancla
que no quisiste ayudarme a cortar.

Merodeaba por el puerto un pobre espectro sin suerte,
y creí ver, antes de zarpar, su sombra en cubierta.
Simplemente nos miramos, pero no demasiado rato...
cerrando los ojos, todo iba bien tras los párpados.

Y el buque aró el fondo, pintó rasguños en las ingles submarinas
hasta que la extraña deriva aburrió a peces y extraños.
La mar en calma, y joder, el barco se hunde por dentro,
la implosión es lenta pero implacable.

Ahora que estoy preparando el bote a toda prisa,
aprovechando que la costa perdona a su hijo pródigo,
desde cubierta angustias el gesto
y tienes los cojones de decirme que me quieres.

Lo siento, pero no voy a esperar a comprobar
 si tu carraca y su tripulación añeja y anodina
aguantarán el temporal que a no mucho tardar
se desatará en tu corazón, en medio de la nada.

Nada, que nada dejo, no me quedo
que ya me he mojado bastante por culpa de tus golpes de timón.
Conmigo se vienen mis objetos, y, sobre todo, mis sujetos de valor
En cuanto a ti, que te follen tus fantasmas.

Esto...
Esto no es un adiós.
Esto es, simplemente, como puedes suponer,
un vete a tomar por el culo y no vuelvas.

AUGÍAS EN MOSCÚ

Ya no hay héroes a los que cantar sus glorias
ni enemigos a quienes aplaudir sus triunfos.

En este bosque horizontal y lacerado,
donde sólo al descuido te llueve encima,
dos portones, al compás, hacen entrada y salida.

Es más fácil arrepentirse y recular
en el pasillo de un matadero, estrecho y fanático,
que volver sobre tus pasos, renegando de la Nueva Era.

Un grito estático celebra sus daños en tu garganta
(como quien posee a la fuerza a una inocente
y en mitad del crimen solapa otro mayor
al hacer volar las tapas de los sesos de su víctima,
triplicando su crueldad).

Lloran los pormenores internos de las reses improvisadas,
de las cosas que fueron gente, incluso a veces personas.

A veces las bayonetas 
entierran mejor que las palas.

A veces el alma queda en el perchero
del vientre de sus madres.

Tu falta de pulso
es el injusto pago debido
a sus convicciones.

Y ahora te abrirán en canal, ya eres río,
y abren un canal, que os lleva.

Eligen portón, eligen gerifalte que contemple
tu desheredado cuerpo flotante.

Pero haz como yo.
Haz como yo, y cuando a sus pies desfiles
sal con la cabeza por delante,
por debajo de sus futuros cadáveres.

Si temer es creer que no se puede,
contempla sus caras:

los polos pasarán factura a sus brújulas,
y lo saben.

Aunque no estemos allí para verlo.
Aunque no haya héroes a los que cantar sus glorias
ni enemigos a quienes aplaudir sus triunfos.

sábado, octubre 17, 2015

AUTOESTIGMA

Es cierto. No suelo explicar las causas
de mis retrospecciones a mi más extrema niñez,
aunque haya quienes sufran sus efectos
resignadamente.

Me resisto a asumir
el daño que me provoca lo retroinalcanzable
en mis medios, modos o formas
de interactuar.

Un rostro fósil viviente, es lo que obtengo
al sumar mi negativa a traspasar las líneas
del siglo XXI y la división de mis etapas
que cubro a trompicones.

Ni un solo drama primermundista
se puede comparar a mi autoestigma,
al auto-obús que me disparo cuando meto los hocicos
en el pesebre de la infancia.

Dañé mi cuerpo al grabarme frases de Mad Max,
hay un filtro de Vocoder para todo lo que escucho,
sigo escribiendo a mano, y a mano alzada me hago ver:
contemplad mis heridas.

Contemplad a un vencido,
que no convencido
por la invasión humanoide.



jueves, octubre 15, 2015

LA MUÑECA CON OJOS DE SUELA

La muñeca con ojos de suela
alimenta y viste a sus revoltosos jirones
con amoniaco y lavanda.

Viaja de hogar en hogar,
de repisa en repisa, enfrentada al polvo
tan sólo por amor a sus trozos de tela.

Y mientras los hilos continúen atados al mandil
la muñeca con ojos de suela seguirá luchando
contra la rebelión de las sábanas bajeras.

Reiniciar es una opción,
una necesidad,
una obligación,
pero sobre todo, una imposibilidad
para la muñeca de ojos de suela,
que despelleja cada noche sus lágrimas de trapo,
pensando en el soldado, su soldado
que el plomo le arrebató,
dejando sin sonrisa su rostro amable.

Puede que la hayáis conocido,
entre azulejos vencidos y escaleras insumisas;
y seguramente nunca os preguntasteis por su historia:

La historia de la muñeca con ojos de suela
es mi orgullo, vuestra derrota y su esperanza.

miércoles, octubre 14, 2015

VIRGEN DE LA VERGÜENZA

La alfombra es de tierra,
sus ansias, espaciosas,
y tú eres el fleco que me niego a cortar,

porque te veo y presupongo
que al amputarte
perdería la tela su encanto.

Como si no quisiera pudrir la magia
con lo que me espera tras los tragos cortos
de un fin de semana indiferente,
de un jarabe demasiado bueno para tomarlo enfermo
o del fondo inesperado de la botella.

Del mismo modo que ese niño
disfruta de sus muñecos de acción
(totalmente articulados)
sin sacarlos de la caja.

No es muy políticamente correcto
que intentes convencerme 
de que para ti soy especial.

No, ellos por ti, y yo por ellos
ya me siento mejor entre lo peor.

Me estoy amoldando al ocaso.

martes, octubre 13, 2015

SIN NOVEDAD

Qué tiempos aquellos, y los que nos quedan por padecer.
Apenas comía, sólo lo justo

y cuando el hambre me lloraba encima,
Pero no escatimaba en agua.


Era el ser humano puro. Casi cierto.
Los espasmos del polvo
me golpeaban en las gafas,
y el resoplar del desierto
se moría de una risa metálica
que me cuarteaba los pulmones.

Y alrededor, todo lo que no era yo,
incluida una carabina en mi hombro
que no reconocía.

Por un instante, me acribillaba de paranoias
y maldecía mi suerte al no tener tropas enfrente,
tan sólo el aire, el aire incontenible,
repleto de púas invisibles y colmillos que desorientaban.

Increíble.
Treinta y dos años de servicio para esto.
Y aquí sigo de guardia, sin novedad.
Me alisté con lo justo y por lo justo.
Cedí parte de mis entrañas a otros.
Porque otros llamaban a mis entrañas tripas.
Y no podía permitirlo. Desde luego.
Pero mi peor enemigo 
no entiende de contratos,
ni de reglas,
ni de estrategias,
ni de fuerza.

Mi peor enemigo 
es el viento de la vida.

Y joder, cómo se mueve.

domingo, octubre 11, 2015

WARTEN SIE, BITTE

Confío en que mis cadenas
se rompan de aburrimiento
y que encallen en la arena

los años de tanto tiento.


Ojalá que la hojalata
que me infectaba de herrumbre
no la quieran ni las ratas
por su olor a servidumbre.

Que los dioses me comprendan
por ser nuevo iconoclasta
y que al fin todos entiendan
que sé manejar mis astas.

Pájaro raro en la rama,
que las águilas modernas
quieren ver envuelto en llamas
y flexionando las piernas.

Espero el golpe de gracia
que algunos quieren que esquive,
mientras pide mi autocracia
que del mismo no me prive.

Espero pronto llegar,
espero pronto que acudas,
buen juicio crepuscular
a triturarme las dudas.

Espero y se desesperan
mis uñas, ojos y dientes,
pues la más bastarda espera
es esperar lo evidente.

viernes, octubre 09, 2015

MORFEO, VALIENTE CABRÓN

Algo en el mundo tiene la culpa,
sólo algo.

Pero esta noche, haz del callejón teatro,
del arrabal filarmónica,
de tu cuarto un coliseo:
grita si no puedes dormir.

Sólo algo tiene la culpa, 
tal vez sólo un átomo.

Pero esta noche que se jodan:
a) la mayoría silenciosa,
b) los trenes y las radiofórmulas,
c) usted mismo, el de la corbata ridícula
d) los charlatanes con voto de silencio inducido
e) los osos panda con acento andaluz
f) todos, incluido ese algo.

Me enamora la hermosura en ideas cuyos mecanismos soy incapaz de comprender. Excepto la hermosura de la angustia.
Por eso, voy a darte el único consejo que ofrezco y cumplo:
Tienes pesadillas de vigilia: 
grita si no puedes dormir.
Se te congelan los ojos pensando en Hacienda: 
grita si no puedes dormir.
Estás enfadado con Dios y la discusión no acaba:
grita si no puedes dormir.
Hay un fantasma en el salón:
es tu compañero de piso contando batallitas,
grita si no puedes dormir.
Tus otros compañeros echando un polvo a voces:
Ya gritan ellos.

Y tú, no puedes dormir.

jueves, octubre 08, 2015

PERRO MOJADO

El ombligo de Castilla
ha amanecido con cántabras nubes.

El chaleco antiarrugas no oculta mi desdén
por el hecho de haberme levantado de la cama
haciendo sumario de los errores
que tomarán cuerpo a lo largo del día.

¿Cómo se puede?
¿Cómo se puede tener este ego antimaterial
y ser tan egoísta?

Es hora de la sobremesa,
la calle aplasta mi ánimo,
se me ha ido el santo a por tabaco.

Sigo sin contrato indefinido en todos sus extremos.
Y es que quienes se dicen amantes,
quienes se dicen patriotas,
estarán en período de prueba
hasta que en tiempo de guerra demuestren que lo son.

Que lleguen ya.
Que lleguen ya los monstruos tardíos a darme la razón,
a tender puentes falsos sobre mis llagas,
aunque a veces prefiera cruzarlas a nado.

Soy un perro mojado,
Madrid hoy huele a Nueva York
y a mí me duele la cabeza más que nunca.

martes, octubre 06, 2015

2315 A.D.

No hay nadie al volante, 
pero no importa demasiado,
porque hace tiempo que se extinguieron los brazos.

Llevo resucitando a mi mascota
desde el pasado siglo,
porque es más barato que prolongar su vida
y que comprar un transportín interplanetario.
Mi felicidad doméstica está en su ADN,
y la de mi perro es temporal y a mi capricho.

No hay nadie al volante,
pero carece de relevancia
porque se trafica con sueños en los templos.

Hemos alcanzado la Acracia Última
remontando el río equivocado,
nuestro resultado es una cifra inmensa
multiplicada por cero.
Es anarquía comatosa,
comunismo en la perfecta desdicha.

No hay nadie al volante,
es sólo un cerebro
parasitando nuestro cráneo.

Desde hace cien años,
todos somos dueños, con el 100% de las acciones
de nuestra propia República de la Angustia Vital.
Funciona tan asquerosamente bien
que apesta a Estado Fallido.
Que alguien maldiga esta Pax Humana.

No hay nadie al volante,
pero con estas sinapsis versión Infinito Punto Cero
es imposible hacer descarrilar a la perfección.

Estas semanas de siete días festivos
y ni un solo día de fiesta
me piden a gritos que al menos ponga en duda
nuestro exceso de necesidades (en)cubiertas:
he suplicado por una gripe, un debate...
una conclusión de puertas abiertas.

No hay nadie al volante,
sé que hablo solo,
desconozco adónde me llevará esta nave alienígena.

Únicamente pido que en su civilización
los animales que alegraron mi infancia
no puedan revivir jamás.
Porque la condena a la eterna ruina de la rutina
sólo se la merece
nuestra puta especie.

jueves, octubre 01, 2015

¿EL ENÉSIMO REGRESO?

Buenas tardes.

Tal vez nadie se acuerde de mí a estas alturas del partido, si es que alguien algún día tuvo conocimiento de mi existencia a través de este blog. No importa. No importa. He decidido volver y reformar. Otra vez.

El estado de abandono desde hace más de un año se debe, como siempre, a la obsolescencia casi siempre programada en temas de nuevas tecnologías. Cuando en mayo de 2005 (hace más de una puñetera década) tuve la genial idehuela de crear una bitácora (cursaba entonces cuarto de carrera), los blogues eran lo más avant-garde del todavía inmaduro mundillo de internet. La llegada de otras redes sociales, aplicaciones y programas, así como razones de tipo laboral, fueron arrinconando poco a poco a Almas Automáticas. 

Ahora, cuando contemplo el aspecto anquilosado de A.A., sonrío. Sonrío y me sorprende que algo en mi vida, aparte de mis familiares y algunos (muy pocos) amigos me haya durado tanto. Me sorprende (tal vez no tanto) que no haya mencionado mi paso por Clave 100 (banda de rock de Hortaleza), grupo en el que ejercí de cantante y letrista entre 2012 y principios de 2015, o que en octubre de 2014 Lapsus Calami me publicara mi primer poemario, Legión, que incluye algunos poemas que sí se han ido pudiendo leer en A.A.

Precisamente, precisamente...

Precisamente la existencia de este blog, el ir publicando de vez en cuando poemas y canciones, fue lo que me llevó a Clave 100. Y precisamente mi afán y amor aún mayor por la poesía que por la música fue lo que finalmente me ha llevado en fechas aún muy recientes a dedicarme "en exclusiva" a ella, abandonando (aunque no del todo, ya lo explicaré) la banda. De ahí que a partir de ahora, y siempre con el apoyo de las demás redes sociales, vaya presentando algunos de los poemas que formarán parte del que en próximas fechas será mi próximo libro.
Las formas de contacto, por el momento, son las siguientes:

Instagram: @skandersturm 

Twitter: @SkanderbergC100

Facebook: https://www.facebook.com/legiondediegoskanderberg?ref=hl

Legión: http://lapsuscalami.es/tienda/index.php/a-portada/legion-diego-skanderberg.html



Dios proveerá. Seguiremos informando. Supongo...