EXPOSICIÓN DE MOTIVOS

Las altas esferas nos miran con paternal complacencia. De lo que no son conscientes es de que nosotros, pequeños y escasos asteroides en plena explosión demográfica, cuando giramos a su alrededor, no lo hacemos dócilmente. Les escrutamos, les estudiamos. Una y otra vez. Aunque ya tengamos demasiado vistas sus superficies leprosas y salpicadas de chancros sifilíticos. Simplemente nos estamos reproduciendo, poco a poco. Estamos esperando el momento ideal, que acontecerá el día más pensado, cuando a la ocasión la pinten con rastas hasta la mismísima culera, para lanzarnos sobre sus sorprendidas caras. Algún día caeremos como hierros al rojo vivo sobre sus cordilleras podridas. No habrá coordinación, será una lluvia ácrata, un chubasco irregular y Aleatorio, sin una política definida. POR FIN.

Nuestros cerebros serán meteoritos de todos los colores. Eso es lo de menos. Caeremos a su derecha, a su izquierda, en sus bancos y en sus politburós. En sus templos, en sus logias, en sus sedes del partido, en sus Casas del Pueblo. Lapidaremos mentalmente sus Cuarteles Generales, sus centros de comunicaciones monodireccionales. Pianos de Jerry Lee Lewis sin teclas berreando silenciosamente "Great Balls of Fire". Eso seremos.

Pero mientras tanto, seguimos aumentando la familia. Se engrosa el cinturón. Es una batalla entre la mitosis asnal y la del pensamiento auténticamente libre.

Y se acabó el "si Dios quiere". Habremos de querer nosotros. Porque, llamadme loco, eso es lo que creo que Dios quiere: mujeres, hombres, personas actuando por sí mismos... con el pensamiento verdaderamente libre.

Firmado: una bomba nuclear tranquila.

martes, diciembre 13, 2011

Improvisatio II

Habla, habla, peluche somnoliento
Haz de este sueño algo menos que aburrimiento
Destroza las cuerdas que amarran mi pecho
Agita esas zarpas desde el suelo al techo

Hazme soplar
Hazme cantar
Haz ya de mì una verdadera identidad
Hazme volar
Hazme pensar
Pensar que vuelo en mi completa libertad

Duermo, duermo, y no paro de abrir puertas
¿O son ventanas? Lo sabrè si me despiertas
Me aferro a ti, plomo fundido, desespero
Y lo que espero es que no sepas que te quiero

Dèjate amar
Dèjalo estar
Deja de ser un dèjà-vu sin confirmar
Dejadme en paz
Dejadme andar
Andando en paz, de barra en barra y bar en bar

Tiemblo, tiemblo, y llorando secas el cielo
Y se ahogan mis recuerdos; si respiro, no los huelo
Te humedeces, sal y fotos entre estas paredes rosas
Bèsame y sal de mi hoguera, no te quemes con mis cosas.

No voy a ser
Esa mujer
Esa muchacha a la que un cerdo va a joder
No puedo ver
Que hoy va a llover
Y el peluche rìe, ya sabe què hacer.

(No puedo dejar de mencionar la especial colaboraciòn del Señor Señas. Gracias)



domingo, diciembre 04, 2011

.357

Divido alegóricamente la vida en seis disparos de revólver
El gatillo apretado es la ocasión supuesta
Monto el arma
Apunto
PAM
Di en la diana, pero se sigue aproximando
El gatillo apretado es la ocasión supuesta
El arma ya está montada
Respiro hondo
Apunto
...
Tan sólo espero que el sudor y las lágrimas no me mojen la pólvora.

jueves, noviembre 17, 2011

Los locos de pelo rojo

Dizque los pelirrojos son hijos del Diablo. Tambièn dìcenlo de los zurdos, expresa o tàcitamente. Y hay quien se lo cree. Y luego, aparte, estoy yo, que no sè si me lo creo. Lo cierto es que desde muy temprana edad he tenido una tremenda tendencia a acabar arrimado a alguno. O a alguna. Pero lo màs sorprendente es que, de ello, he tardado muchos años en darme cuenta. Y todo, tras mirar, una vez màs, casi aturdido, el famoso cuadro de Vincent van Gogh de "La Habitaciòn de Arlès":



Esa magnìficamente estùpida perspectiva que presenta el cuadro cada dìa se parece màs a la que tengo yo del mundo en general. Y la de los pelirrojos que me he ido encontrando, tambièn. De un modo u otro. Su cosmovisiòn no es la que se reputa como "usual". Aunque el color de mis fermosos cabellos dista mucho del clàsico rutilismo (sea natural, sea tintado), a veces pienso que, salvado mi cada vez màs vascoide rostro, no desentonarìa mal del todo que asì lo tuviera. Por cierto, que soy castaño oscuro, no de pelo negro, como muchos se piensan...

Pero ya me he descrito demasiadas veces, y sigo sin estar plenamente encantado de conocerme. En cuanto a los pelirrojos, tengo opiniones para todos los gustos. Pero una cosa està clara: todos y cada uno de ellos han aportado y aportan "un-màs-que-algo" a este que les està dando la vara con su enèsimo escrito.

FERNANDO

Alrededor de 1993, procedente de un internado de Santander, llegò a nuestra clase de Sexto de EGB el amigo Fernando. Pelirrojo, grandullòn, repetidor, vago y respondòn. Pero excelente dibujante y con una cultura general muy superior a la media. Se sentaba justo detràs de mì. Le importaba muy poco el suspender constantemente unos exàmenes que despreciaba (en los de inglès, escribìa en un idioma mezcla de càntabro rùstico, francès e inglès de rapero; en los de ciencias naturales, escribìa, con unos detalles acojonantes, el funcionamiento de un submarino nuclear, o dibujaba un camiòn). Los libros de texto, los inundaba de dibujos de gran detalle y calidad, con temas fundamentalmente pornogràficos y escatològicos. Momento estelar: Dibujò en el libro de la maestra una taza de WC con perilla y dientes, gritando "por favor, quiero mierda". En el examen de matemàticas dibujò una batalla campal entre dos camiones armados con misiles en el desierto del Sàhara, con unos càmaras entre ambos retransmitiendo los bombardeos. En mitad, escribiò: "Telepeich, retransmitiendo a toda la galaaaaaxia". No era un mal tipo, conmigo siempre se llevò muy bien, al menos. Muchos años despuès, me lo encontrè, muy gordo y poco crecido verticalmente (le saco una cabeza, y no soy especialmente alto), armando bulla, junto con uno de los locos-yonquis de mi pueblo, en el autobùs que hace el trayecto entre Torrelavega y Los Corrales. El chòfer tuvo que parar, porque no dejaban de soltar improperios a las mujeres, bien dentro del vehìculo, bien en la calle.

De èl aprendì fundamentalmente que hay genios incomprendidos. Genios incomprendidos por ellos mismos, màs que por la propia sociedad en sì. Y su predilecciòn por las camisas de cuadros, desde luego, me la transmitiò èl màs que nadie. "Yo tengo el pito lleno de amor, y el corazòn lleno de pelos", solìa decirme. No le he vuelto a ver màs, pero creo que se dedica a la ganaderìa en San Felices de Buelna. Espero que le vaya bien.

ELENA

Salto temporal. Año 2001. Mi primer año de carrera. Mano a mano con otro loco (de pelo negro, en este caso), el amigo M.A. Toca. Años bastante duros, de clase matinal en Santander, de madrugar para poder tomar alguno de los pocos autobuses que salìan a esas horas de nuestros pueblos hacia la Universidad de Cantabria. De clases reubicadas en el horario a gusto de los capitalinos. De sàbados de clase por falta de tiempo para explicar el temario. De dormir poco y mal. De sentirse terriblemente diferente.

Y entonces llegò ella. Con una compañera, de un pueblo cercano al nuestro. Muy sonriente. Pelirroja. Solicitando apuntes del sàbado anterior, en que nos tuvimos que perder medio valioso fin de semana para tomar clases. Nos pedìa los temas "29 y 30 de Derecho Constitucional". Nunca se me olvidarà. Como nunca se me olvidarà que estaban en nuestra mesa, a la vista, aquel lunes, y les dijimos que no los tenìamos. Imagìnense la escena: dos tìas buenas de veinte años quedaban contrariadas frente a dos pipiolos de dieciocho, rùsticos y màs bien feos. Con dos cojones. Baste decir que yo acabè la carrera "en tiempo y forma". Otras no pueden decir lo mismo. No supe nada o màs bien poco de ella posteriormente: se dejaba caer poco por clase.

Tres años despuès, no obstante, en una de mis "campañas" de internet en que me dedicaba a debatir animadamente con gente de todo signo y condiciòn, a travès de un conocido de Madrid, acabè en un foro administrado por un buen hombre cuyas ideas distaban (y distan) mucho de las mìas. Lo cual no es òbice para que lo considere una grandìsima persona. Ya sabe èl quièn es. En fin, la cuestiòn es que ella, fìjate lo pequeño que es este mundo, cibernètico o no, participaba animadamente en tal foro. Con ideas que jamàs hubiese imaginado en alguien de su ¿aspecto? (afirmad que nunca habèis tenido prejuicios, cacho cabrones mentirosos). Pero con quien acabè, no sè si saliendo, pero muy relacionado con ella. Hasta bien entrado el 2008. No he vuelto a saber nada de ella. Y no sè si quiero. La cosa no acabò demasiado bien. A pesar de ser pelirroja teñida (siempre pensè que estaba mejor con el pelo negro, y lo sigo pensando), sus puntos de locura extrema la hacen acreedora de firma en el Paseo de los Locos del Pelo Rojo. Sin duda ninguna. Caòtica, indecisa, veleta, incomprensible, y sobre todo, sobre todo, en mi opiniòn una perfecta cobarde bien disfrazada de valiente amazona. Inescrutable, inmadura y poco cabal. Insuficientemente compensado todo ello con una todopoderosa imaginaciòn y cierta empatìa para conmigo. Insuficientemente. Con toda justicia, insisto, una loca de pelo rojo. Un remache màs en mi caja blindada de recuerdos. Uno muy grande, y del que ya no quiero hablar màs aquì.


JAVIER (y CARLOS)


Javier es hijo de su padre, no les quepa a ustedes duda alguna. No es una feliz perogrullada. Es una obviedad muy obvia. Eso, y que su hermano Carlos es otro loco de pelo rojo, y a su melòdica manera. Muy por desgracia, no he tratado tanto a este ùltimo, pero sì lo suficiente para confirmar mi extraña pseudoteorìa. Ambos estàn completamente locos y probablemente mucho màs que el resto de los rutìlicos protagonistas de este escrito. La razòn es harto sencilla: son demasiado buenos para este mundo: buenos hijos, buenos estudiantes, buenos mùsicos, buenos cantantes... excelentes personas, vaya. Perfectamente confiables, educados, amables, considerados. Locos de entre los locos. Pero siempre lo digo, y no me cansarè jamàs de afirmarlo, parafraseando a Lewis Carroll: los locos son las mejores personas, en realidad. A todos ellos les recomiendo amistades como las que yo comparto con ellos. Sobre todo cuando pierdes toda la confianza en el gènero humano. Un gènero bastante rebajado, dicho sea de paso.

Aunque, en parte por no estar ya en la RUDA (es allì donde les conocì, como a tantos otros locos de otros tantos colores de cabello), y en parte por mi extrema vagancia al no dejarme caer por la Gloriosa, bien saben que les deseo lo mejor, porque lo mejor dan. Echo de menos nuestras canciones. Pero ya lo sabes.

TORQUE


De este señor no sè si atreverme a decir nada... Es pelirrojo... No es exactamente pelirrojo... Està demasiado loco... No lo suficiente... Sòlo puedo decir que las vidas de quienes le rodean serìan bastante màs aburridas si èl no existiera.

De entre sus hermanos (son cinco), no les quepa duda, es el menos agraciado fìsicamente. No les quepa duda tampoco (aunque aquì hablo con mucho menos conocimiento), de que es el que mejor domina la palabra. Tiene labia. Es un hombre hecho a su propia medida, un producto propio y autòtrofo, un organismo adelantado a su era. No exagero. No. Es un ser còsmico, extrovertido, cachondo, muy apto musicalmente, y con un gran conocimiento del sexo femenino, y del Homo Sapiens en general. Màs que yo, lo cual no tiene por què ser sorprendente en sì, pero lo cierto es que yo soy siete años mayor que èl.

En cualquier caso, al señor Torque ya le dediquè en su momento una de mis historietas surreales por su cumpleaños. Y puede que le dedique algùn "monogràfico" màs. Sabe que en el fondo està loco, pero no padece de demencia, disfruta de ella. Y hace bien, coño.

CARLA


Pelirroja. Sì, de bote, pero no me la imagino de otra manera. Justo diez años menos que yo. Genial. Muy por encima de la media. Capaz de todo lo que se proponga. No les quepa ninguna duda. Su locura, o al menos asì lo entiendo yo, nace de su tremenda inestabilidad. Y sobre todo, con una particularidad extraña que acentùa su fantàstica y colorida demencia: a diferencia del resto de los mortales, estoy convencido -anda que no estoy jodido de la cabeza-, de que es muchìsimo màs estable (sin perder sus otras magnìficas cualidades... parece un ZUMO) como novia/pareja/churri/guatèver que como colega/compi/camarada/amiga. Porque sì, aunque realmente la estè prejuzgando ferozmente, he tenido el tiempo suficiente ya como para darme cuenta de ello. Puede que yerre, seguramente nunca sepa si yerro, pero, simplemente, loca de pelo rojo; ya que no te acabo de entender, y si ello te interesara, espero que me entiendas tù a mì.

O mejor, no me entiendas. Que a veces asì me siento hasta màs còmodamente ubicado en este mundo.

EQUIH


Eres la mejor, pero ya te hice un monogràfico, y no eres pelirroja. NI QUIERO QUE LO SEAS. TÙ NO.



Y hoy, precisamente hoy, no tengo màs que decir.









lunes, noviembre 07, 2011

A tercios y a cuartillo

Nunca quise ser pirata
Sino el Oficial hispano
Al mando de la fragata

Nunca quise ser profeta
Sino incrédulo espartano
Contra "V" de Vendetta

Nunca quise ser valiente
Sino templado templario
Masticando fe entre dientes

Siempre quise ser mi historia
Un verdugo en mis diarios
Carcelero en mi memoria

Jamás seré lo que piensan
Algunos pocos falsarios
Que su cuerda poco tensan

Soy justo lo que no crees
De heterodoxia abundante
Solución a lo que ves
A lo lejos, muy distante.

FOREVER SKASO: el Musical.

Tras mucho meditarlo, he decidido deleitar a las Almas Automáticas con la versiòn musicada del mítico Forever Skaso. Didacus Skanderberg al paratu. Disfrutad. O no.

lunes, octubre 17, 2011

La respuesta del Cosaco

Los cosacos, ese pueblo indomable...


El ultimátum del Sultán

Como Sultán, hijo de Mahoma; hermano del sol y de la luna; nieto y virrey de Dios, gobernante de los reinos de Macedonia, Babilonia, Jerusalen, Alto y Bajo Egipto, emperador de emperadores, soberano de soberanos, extraordinario caballero, nunca derrotado; firme guardián de la tumba de Jesucristo, delegado del poder divino, esperanza y confort de los musulmanes, cofundador y gran defensor de los cristianos,... Les ordeno, cosacos zaporogos, a someterse a mí voluntariamente sin resistencia alguna, y cesar de molestarme con vuestros ataques.

—Sultán de Turquía Mehmed IV

La respuesta de los cosacos

Según la leyenda, la respuesta fue un conjunto de invectivas parodiando los títulos del Sultán:

¡Cosacos zaporogos al Sultán turco!

Oh sultán, demonio turco, y a los parientes y amigos del insoportable demonio, secretario de Lucifer. ¿ Qué clase de caballero del demonio eres que no puedes matar un erizo con tu culo desnudo?. El demonio caga, y tu ejército come. No podrás, hijo de mala madre, hacer presa de los hijos cristianos; no tememos a tu ejército, te combatiremos por tierra y por mar, púdrete.

¡Despojo babilónico, loco macedónico, copero de Jerusalén, macho cabrío de Alejandría, porquero del alto y bajo Egipto, cerdo armenio, ladrón de Podolia, calamidad tártara, verdugo de Kamyanets, tonto de todo el mundo y el submundo, idiota ante Dios, nieto de la serpiente, calambre en nuestros penes, morro de cerdo, culo de yegua, perro de matadero, rostro del anticristianismo, folla a tu propia madre!
¡Por esto los zaporogos declaran basura de bajo fondo, nunca podrás apacentar a los cerdos cristianos. Concluímos con esto, y como no sabemos la fecha ni poseemos calendario, la luna en el cielo, el año del Señor, el mismo día es aquí que allí, así que bésanos el culo!


Koshovyi Otaman, Ivan Sirko, y todos los Zapórogos

Versión original en ucraniano

Запорізькі козаки турецькому султану!
Ти – шайтан турецький, проклятого чорта брат i товариш і самого Люципера секретар! Який ти в чорта лицар коли голою сракою їжака не вб'єш? Чорт висирає а твоє вiйсько пожирає. Не будеш ти, сукин ти сину, синiв християнських пiд собою мати, твого вiйска ми не боїмося, землею i водою будем битися з тобою, распройоб твою мать.
{Вавілонський ти кухар, Македонський колесник, Ієрусалимський бровирник, Олександрійський козолуп, Великого й Малого Єгипта свинар, Армянська свиня, Подолянська злодiюка, Татарський сагайдак, Каменецький кат, і всього світу і підсвіту блазень, а нашого Бога дурень, самого гаспида онук і нашого хуя крюк. Свиняча морда, кобиляча срака, різницька собака, нехрещений лоб, мать твою в'йоб!
Отак тобі козаки відказали плюгавче! Невгоден єсі матері вірних християн! Числа не знаєм бо календаря не маєм, місяць в небі, рік у книзі, а день такий у нас як і у вас, поцілуй за те у сраку нас!..
Пiдписали: Кошовий отаман Іван Сірко зо всім кошом запорізьким

viernes, septiembre 30, 2011

FOREVER SKASO

Me descalzo entre tinieblas
Tiro los zapatos
Otra noche patiabierta
Que ha acabado en fiasco

La gomina no está fresca
Qué cara de asco
Hoy dormiré a pierna suelta
Sudando tabaco

Ojos tiesos cual mojama
Menudo retrato
Pienso en cómo salí, vaya
Yo que iba tan guapo

Y me miro la entrepierna
Y estiro los brazos
Sol y sombra, luna llena
Que brilla aquí abajo

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso

He inventado frases gancho
Y para ser franco
Dígote, amigo Sancho
¡Cuánto la he cagado!

He creado bailes nuevos
Techodiscomambo
Me han pegado dos porteros
Con cara de Rambo

Joder con el musicote
Que andaba sonando
Nena, vaya par de azotes
Sigue perreando

Allá vamos, hey, sonríe
Prepara el compango
Que la morcilla se fríe
¡Lleva mucho caldo!

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso

Venga, venga, combustible
Putas calabazas
No puede ser imposible
Menudo bragazas

Bebe y bebe, dale duro
Otros tres cubatas
Que soy un tío maduro
Con ganas de marcha

Marcha, sí, vete, so perra
Cerda mojigata
Las cobras no ganan guerras
So puta barata

Sí, soy un baboso enfermo
Frustrado y machista
Que frota fuerte el mechero
Por ver si echa chispas

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso

Pose de dandy salsero
Huido del gimnasio
Piltrafilla, tonto entero
Que no pilla cacho

Borde, artista chapucero
Que no achica espacio
Pero ilustre pajillero
Deprisa y despacio

Salto y grito, soy el jefe
La disco me quiere
Viva el cutre mequetrefe
Que espanta mujeres

Me han echado, no hay derecho
Ya creo que paso
Otra noche cara al techo
Forever skaso.

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso




F.R.O.C.

viernes, septiembre 09, 2011

REPOSICION: CIEZA AL BORDE DEL ALZAMIENTO ANTIGUBERNAMENTAL, AÑO 2006

No estuve, pero sí mis padres. Sabiendo la poca propensión de mi padre a la carcajada, y al verle venir todo sudoroso y sofocado, supe que había habido show. Se debatía un nuevo plan de ordenación urbana (mejor, rural).

La sala de plenos estaba a reventar. Algunos de los momentos estelares fueron:
"Encargado del proyecto: pues bien...

(La gente no le deja hablar. Un viejo comienza a dar bastonazos en el suelo)



(FOTO REAL)

Señora: ¡ayyy, esto va a acabar mal, qué vergüenza, si vamoh'a salir mañana nel Diariu, nel Alerta, y'asta ena televisión!
Agustinuco (Alcalde): a ver, por favor, dejaile hablar...
Un señor joven: ¡qu'esto es la rehostia joder! que nos quién jacer pasar caminos ruralis d'esos por metá' las mijoris fincas, home. Y'ancima tamién pola zona que lo quién jacer, ¡que jaz un fríu! Por ai no pasan ni las ratas. Que si jacis ai una casa, no jaz falta ni nevera, coñu.
El señor del bastón (señalando al encargado del proyecto): Sí, sí, porque vojotros tendréis estudios y yo no, piru yo tengo la escuela de la vidaaaaaaa (bastonazos).
El hermano mellizo del señor joven: Esoooooo ¡NO QUEREMOS PROGRESU! (Frase inolvidable, pasará a la Historia del Municipio)
El señor joven: si es que ya lo estoi viendo, la genti dándosi paseítos polos praos, ven las coles y las lechugas plantás, llevan las bolsas de "Carrefur", y... ¡a la saca! ¡Joder! Yo ya estoi viendo qu'esto acaba mal, porque comu vengan las escavaoras y las maquinonas esas grandis, ya veo que tol pueblu s'echa ancima dellas pa paralas, y tos muertos queamos.
La señora de antes: Mirai, yo mi voi, porqu'esto es una vergüenza, ai vos queais.
Un señor machista: eso, tú mijor en casa, y porqu'hai mujeris aquí, que si no, ya'stoi viendo qu'al encargau del proyetu esti ¡¡¡lo sacábamos d'aquí pol entrepechuuuuuuu!!! (otra frase para la eternidad)
Agustinuco: Buenu, la cosa por votacionis, que si la genti no quier, no s'aprueba. A favor...
(Los mellizos levantan los dos sus dos brazos: total, cuatro, evidentemente). Qu'asín no val, joer.
Los mellizos: ¡pos volvemoh'a votar! (Cuatro brazos arriba otra vez)"

Siempre me pierdo los mejores espectáculos. No hay derecho.

*********************************************************************************

Al día siguiente de escribir el comentario relativo a la zapatiesta en el Pleno de Cieza por el PGOU, en el Diario Montañés aparecía lo siguiente, foto incluida:
Sábado, 8 de abril de 2006
Airada protesta de un grupo de vecinos contra el PGOU
La reunión para informar sobre el plan tuvo que suspenderse
N. CAVIA/CIEZA


Uno de los vecinos, agitando su cachava durante la reunión.
CAVIA
ImprimirEnviar
Publicidad

Buena parte de los vecinos reunidos ayer en el Ayuntamiento de Cieza dejaron patente su oposición radical al proyecto de reforma de las normas urbanísticas, y lo hicieron airadamente, conminando al equipo de gobierno municipal a retirar el proyecto y cerrar el proceso de elaboración de un nuevo Plan General de Ordenación Urbana con el que no están de acuerdo. Hubo quien se posicionó a favor de la reforma, pero fueron los menos y apenas tuvieron oportunidad de hablar. Entre los vecinos enfrentados al plan, y, ayer, en algunos casos personalmente, a los redactores del mismo, se escucharon frases como «no queremos el progreso», (EN REALIDAD DIJERON "PROGRESU", COMO YA COMENTÉ) «que no nos cambien el pueblo» o «que los turistas se compren casas en el sur y se vayan a Marbella». El alcalde, Agustín Saiz, había convocado a los habitantes del municipio a un acto informativo sobre el nuevo plan, congregando a unos 60 vecinos en el salón de plenos del Ayuntamiento. Lo que en principio iba a ser una explicación de los redactores del proyecto, se quedó en una queja continuada, y muchas veces en voz más alta de lo normal, de la mayoría de los vecinos presentes contra algunas de las propuestas de reforma, especialmente en lo referente a las vías que se pretenden abrir para facilitar la urbanización de algunas fincas o la construcción de nuevas viviendas. Incluso, en más de una ocasión los vecinos levantaron las manos en señal de votación contra la reforma del plan, para exigir al Ayuntamiento su retirada. Algunos no pudieron reprimir su enfado y así se lo hicieron notar a los redactores del plan, quejándose de falta de información ya que, dijeron, no se había informado vecino a vecino sobre las características del proyecto. A la media hora de protestas continuadas el alcalde dio por finalizada la sesión, afirmando que no se hará nada que no cuente con la mayoría de los vecinos del pueblo.

domingo, agosto 21, 2011

Romance del ceño fruncido

Apoyado malamente
Contra la pared gastada
Sintiendo cómo raspaban
Mi inocencia sus miradas

Ignoraba yo al principio
Su sucio increpar idiota
Pero ya empezó a costarme
Amarrar el gesto y boca

Cigarrillo, boca a suelo,
Suelo en boca merecieran
Que más triste que el delirio
Son sus quejidos de hiena

Bajó entonces la marea
de mi bendita paciencia
y salieron diez mil puños
mezclando sangre y arena

Rabia añeja solitaria
Brotando de algún resquicio
Echó abajo esclusa y dique
Y fluyó entre mis nudillos

Sufrí a ciegas, golpe a oscuras
Sangre más blanca que roja
Súbita infelicidad
Sien quebrada y alma coja

Y es mi historia, y no te creas
Que sentimientos no tenga
Pero mis abrazos valen
Más confianza que cartera

miércoles, julio 27, 2011

A través (Fireflies)

Bebiendo tus miradas
Abrazo bosques verdes
Veo torres derrumbadas
Lloran tus dientes

Hablas y hueles bien
Ríes y sabes raro
Sueño contigo y pienso
En tus besos claros

Las sábanas me gritan
El sábado me quema
El suelo se marchita
¡Azules problemas!

Quiero expresarme en todo
No encuentro la salida
Y entiendo que volando
Me estrellaré otra vez, pues

A través, no se ve
A través, se palpa, se huele, se siente
Que a través, no se ve
¡Fíjate! ¡Qué amarillo mira la gente!


Tu pena canta y silba
Despierta mis oídos
Florecen de horas muertas
Tiempos podridos

Abrázame sin brazos
Y, nadando sin piernas
Zambúllete en mi amargo
Amor de hojas tiernas

Dispárame mil balas
De dulce compañía
E invade sin vergüenza
Esta poesía

Quiero expresarme en todo
No encuentro la salida
Y entiendo que volando
Me estrellaré otra vez, pues

A través, no se ve
A través, se palpa, se huele, se siente
Que a través, no se ve
¡Fíjate! ¡Qué amarillo mira la gente!

domingo, julio 24, 2011

Las Siete Ideas Fundamentales (REPOSICIÓN)

Hace más de seis años que publiqué las que en su momento llamé Leyes Didacquianas. Me he dado cuenta de que siguen siendo parámetros muy válidos para mí. Los tiburones llevan millones de años sin evolucionar. No lo necesitan. ¿Para qué iba a hacerlo yo en sólo 6 años?

1. Yo soy yo. Tú, no eres nada similar, por suerte y por desgracia. No intentes ni ser igual que nadie ni ser justo lo opuesto a nadie.
2. Somos almas automáticas incapaces de vivir al margen del submundo de las ideas prefabricadas. Tú también, idiota.
3. La mejor manera de gobernar es desgobernar a los ingobernables.
4. No hay por qué preocuparse si se va al infierno. Dios es su mayor accionista. No te abandonará.
5. La Historia pone a cada uno en su sitio. Procura poner a la Historia en el suyo.
6. La violencia engendra violencia. Procura no ser el padre.
7. La política es estiércol que, bien extendido por el campo, puede dar frutos maravillosos. Pero no deja de ser mierda. No te emociones con ella.

lunes, julio 18, 2011

Creo en vosotros.

Mis extrañas necesidades de jerarquìa y mis demàs convicciones me llevan a pensar que Dios existe. Existe y en El creo. Pero aunque es El màs importante, no es El ùnico. Creo en vosotros. No sonrìo con demasiada frecuencia; de hecho, muchos creèis que vivo en el màs profundo enfado. Pero no es asì. De hecho, muchos otros sabèis que el verme enfadado es una de las cosas màs complicadas que existen. Me cansa estar enfadado. No me sirve para nada. Bastante tiene uno con lo que tiene.

Desconfìo de la gente, especialmente de las mujeres. Lo siento, chicas. Sois mejores que nosotros, seguramente por eso os "enjuicio" tanto. La gente no es amable. No lo es de primeras, y si lo es, desconfìo aùn màs. Y por no ser la gente amable, yo no sonrìo. ¿Alguien tendrìa que dar el primer paso? Que lo hagan ellos, que son màs, y por ser màs, es, en mi opiniòn, màs fàcil que cambien. O que se lo piensen mejor. De todas formas, no me gustan las multitudes. Aunque he bajado el nivel, siempre he sido muy selectivo con mis amistades.

A todos aquellos que me habèis felicitado sin llamarme viejo (cos que ya sè que soy, cabrones, que sois unos cabrones), a quienes os acordàis de mì a pesar de mi falta de tacto para con vosotros, a todos, muchìsimas gracias. Creo en vosotros porque creèis en mì.

“Este es mi mandamiento. Ámense los unos a los otros como yo los he amado. No hay amor más grande que dar la vida por los amigos. Ustedes son mis amigos si hacen lo que les mando. Yo no los llamo servidores, porque el servidor ignora lo que hace su señor. Yo los llamo amigos; porque les dado a conocer todo lo que oí de mi Padre. No son ustedes los que me eligieron a mi, sino yo el que los elegí a ustedes, y los destiné para que vayan y den frutos y ese fruto sea duradero.

Así, todo lo que pidan al Padre en mi nombre, él se los concederá. Lo que yo les mando, es que se amen los unos a los otros.”

Jesús de Nazareth.

miércoles, julio 13, 2011

Descubrimiento científico

MUERE LA SANGRE QUE VA POR ARTERIAS AJENAS MUERTAS, AUNQUE SEA TU MISMA SANGRE

¡COMPROBADO DESGRACIADA Y CIENTÍFICAMENTE!

Hoór ghébomy kömpta daqui naydie fidable yt
Hoór ghébomy kömpta daqui non fyste wod sempre denké
Et quärýa io quärerty sempre
Sanghe myai sanghei
Maquiste manar ap mýa ¡mala feïa, mala germana! ¿Perqui, den?

Kannýa io ärty quäritu til ap mörte
T'hoór ghébomy kömpta

Onk plores
Benk ty offendas
Nèd kredo dupqui digkas

Delfez dacke dýa kannré oblivar.

Abber nèd näràd ia iquale.

martes, junio 28, 2011

Soneto de Pablo García Baena

Giralda de las voces... Padecía
por su garganta un ave prisionera.
Era la pena de la petenera
y era un vuelo de llanto y agonía.

Ente el celo y la muerte y la armonía
de la amargura ardiendo como cera
está Pastora sobre su arca ibera:
Nuestra Señora de Andalucía.

Cádiz de sal, Triana de la luna,
Málaga del jazmín, Córdoba amante,
Le dan al vino denso del olvido.

Y ella, que el grito y el silencio aúna,
Raja el granado rojo de su cante
Y entrega el corazón y su latido.

domingo, junio 26, 2011

Serías capaz

Serías capaz de abrir cielos parpadeando
Serías capaz de mostrarme los dientes
Serías capaz de hacer del cielo una sonrisa azul
¿serías capaz?

Serías capaz de enraizar tu mirada a la buena voluntad
Serías capaz de ser la roca de la fe
Serías capaz de hacer del pecado un nido de esperanza
¿serías capaz?

Serías capaz de dormirte con tu corazón despierto
Serías capaz de hablar más alto que el dinero
Serías capaz de hacer de mis principios algo que no esté a la venta
¿serías capaz?

Serías capaz de sangrar arte y no monedas
Serías capaz de amar sin cheques de por medio
Serías capaz de escalar más allá del horizonte sin avión
¿serías capaz?

Somos capaces de todo, pero
El único obstáculo que hay que esquivar
A veces, pero siempre a veces
Somos nosotros.

Muerte a plazos.

En verdad te digo, amigo
Que esta tarde no se escapa
Mi vergüenza calle abajo
Porque un brik será su jaula

Fui negando la mayor
Abriendo cien mil ventanas
Pesadilla en La Menor
Palmaditas en la espalda

Tengo romances baratos
Más escritos que vividos
Suelto lágrimas a ratos
Porque aún no lo he comprendido

Soy un Macho Alfa Romeo
Y tú, Hembra Beta Julieta
Decidido a echar los restos
Sé que el peligro me acecha

Reciclo temor sobrante
Esperando que algún día
Más que odiante seas amante
Y el mal rollo sea alegría

Y esta noche tan kafkiana
Fui al armario a pillar patas
Que es mejor caminar tieso
Si te sientes cucaracha

Ya sé que puedo ser pelma
Pero ven, dame un abrazo
Que es mejor morir deprisa
Que esperar la muerte a plazos.

sábado, junio 04, 2011

Enfield en el prado

Cuando las piedras saltan con vida propia
Y vienes a contarme siempre la misma historia
Que ni siquiera tú te crees, hembrita cobarde
Mirando entre las flores, qué blanda trinchera
Qué es lo que se mueve bajo tus piernas
Es cuando uno empieza a comprender y sabe
Por qué no dejamos pasar nunca el tiempo en balde.

Sentarse para tocar el cielo es un problema
Si tu cabeza se alza mucho más alta
Aunque algunos te miren por encima del hombro
¡O eso crean ellos! La gente es falta
Miradas de conejo que piensan "rompo esquemas"
Y te hacen caminar al garito del asombro
Nace un complejo, y se ríe junto a ti en la almohada.

Levantarse, ducharse, vestirse, perfumarse con miedo
Masticando días y noches con gusto a fruta podrida
Trasegando sin pestañear, diciendo adiós a la oportunidad
Que llegue mi domingo y me traiga el césped, o una risa
Soñar es gratis, pero qué caro sale alquilar un sueño
Conquistar países fríos y corazones entre cenizas
Cargar con nuestras culpas y lanzárselas al mar.

Herederos de tus nietos
Oligarcas de lo ajeno
Labradores del cemento
Agricultores del cuento:

Una cosa clara sé
Kissing mirrors, kissing Devil
Killing pride, killing your faith
Incéndiate hasta el tejado
Enfield dormirá en el prado.

lunes, mayo 16, 2011

Puñales en la autopista

Si te dieras cuenta al fin
De que esta cara de póker no miente

Si pudieras ver por fin
Que este cuerpo de alambre sí te siente.

Y si supieras, en fin
Que no quiero perderte más de vista

Y que si intentara huír
Habría más de un puñal en la autopista.

Vivo pegado a ti, y me gusta
Saber que es así
Sufro mientras mi nariz te busca
Pa' hacerte sonreír

No hay razones que dar, te quiero y basta
Que tus besos mi lucidez desgastan
¿No hay conciencia? Tampoco me hace falta
Sólo es verte y mi cuerpo tiembla y salta

Naces, mueres, llega el fin
Muy rápida es a veces la partida

Pueden quererte sin fin
Que no habrá quien iguale mi medida

Si nacemos con un fin
El mío fue el amarte de por vida

Si te dieras cuenta al fin
Que aullando te canto mi despedida.

Viví pegado a ti, ¿y sabes qué?
Siempre fui el más feliz
Tuve celos incluso de tu espejo
Si yo me veía ahí

No hay razones que dar, te quise y basta
Yo fui un alguien hecho de otra pasta
¿No hay conciencia? Tampoco me hizo falta
Sólo es verte y mi alma tiembla y salta.


Para Ukkie.

miércoles, abril 13, 2011

INTERLINGUA. Nuevo enlace interesante.

Como algunos sabéis, algunas de mis entradas las escribo en un idioma aparentemente desconocido, al que denominé, a falta de creatividad en ese aspecto, "neoatlante". Las lenguas construidas con vocación universal siempre han despertado mi curiosidad, admiración y aprecio, y hace ya más de quince años que comencé a crear la mía propia.

En cualquier caso, he de reconocer que la he convertido en un idioma que reviste cierta complejidad; de ahí que promocione esta web: www.interlingua.com

Es una lengua compuesta a partir del latín y las lenguas románicas de él derivadas. Elegante, de aspecto natural, y muy sencilla. Como debería ser. Una lengua que debería ser promocionada por su gran proyección. En fin. Como cantaban los Chichos, "son ilusiones".

jueves, abril 07, 2011

La Gloriosa Historia Militar de Francia.

Probad a poner en Google "French military victories" y pulsad "voy a tener suerte". Os saldrá en inglés, pero yo me he animado a traducirlo y a añadir cosas de mi propia cosecha. Dedicado a los franceses, por supuesto.


GUERRAS DE LAS GALIAS

Perdidas. En una guerra que dirá mucho de los próximos 2000 años de historia militar francesa, Francia es conquistada por italianos (En esta época, llamados romanos). Lo cierto es que en menos de 10 años la Galia estaba conquistada; con Hispania digamos que se tardó más de un siglo (compárese, simplemente, con las famosas Guerras Cántabras, del 29 al 19 antes de Cristo). Por establecer la comparativa, más que nada.


GUERRA DE LOS CIEN AÑOS

La mayor parte de ella, perdida, salvada en el último momento por una mujer esquizofrénica que, inadvertidamente, crea la Primera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Los ejércitos franceses sólo vencen cuando no están dirigidos por un francés". Fue santificada...

GUERRAS DE ITALIA

Perdidas. Francia se convierte en el primer y único país en perder dos veces luchando contra italianos.


GUERRAS DE RELIGIÓN

Francia hace el ridículo contra los hugonotes durante décadas. Y al final, París vale una misa. Franceses contra franceses. Tenían que ganar los franceses sí o sí...

GUERRA DE LOS TREINTA AÑOS

Francia técnicamente no participa, pero se las arregla para ser invadida de todas formas. Los franceses dicen que hubo "tablas", basándose en que finalmente los demás participantes de la guerra comenzaron a ignorarla.

GUERRA CONTRA HOLANDA

Tablas. Tiene cojones que 25 millones de habitantes se estrellen contra un país minúsculo. Pero Francia es así.

GUERRA DE LA LIGA DE AUGSBURGO, GUERRA DEL REY GUILLERMO, GUERRAS FRANCO-INDIAS

Perdidas, pero consideraras por ellos como "tablas". Tres tablas seguidas indujeron a los gabachófilos a etiquetar este período como el cénit del poder militar francés. Toma ya.

GUERRA DE SUCESIÓN ESPAÑOLA

Perdida. Esta guerra proporcionó a los franceses la primera calada de un Marlborough, que a partir de entonces, les ha encantado.


REVOLUCIÓN AMERICANA

En un movimiento que se volverá muy familiar para los futuros norteamericanos, Francia lo presenta como una victoria, aunque lo cierto es que los colonos yanquis realizaron la mayor parte del trabajo (más la nunca bien ponderada ayuda española). Esto es lo que más tarde será conocido como "el Síndrome de Gaulle", lo cual nos lleva a la Segunda Regla del Arte de la Guerra Francés: "Francia sólo gana cuando los Estados Unidos hacen la mayor parte del trabajo bélico".

REVOLUCIÓN FRANCESA

Ganada, principalmente debido al hecho de que el oponente era también francés...


GUERRAS NAPOLEÓNICAS

Perdidas. Victorias temporales, debidas, si recordamos la Primera Regla, al liderazgo de un enano corso, que terminó por no ser rival a la altura del Señor Wellington, harapientos españoles y borrachines rusos.


GUERRA FRANCO-PRUSIANA

Perdida. Los alemanes se pasean por París (no sería la última vez), les quitan Alsacia y Lorena, derrocan a Napoleón III, y proclaman el II Reich en Versalles. Todo de una sentada.

PRIMERA GUERRA MUNDIAL

En tablas, pero al borde de perder, Francia es salvada por los yanquis. Por fin, miles de mujeres francesas descubren lo que es dormir con un ganador, pero uno que no las llama "Fräulein". Sin embargo, el hecho de que las fuerzas americanas usen condones, impide una mejora en la sangre y raza gabachas.


SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

Perdida. Francia conquistada y liberada por los Estados Unidos y Gran Bretaña, justo cuando estaban terminando de aprender a cantar el "Ich hatte einen Kameraden".

GUERRA DE INDOCHINA

Perdida, según los franceses, por enfermedades tropicales. Seguramente por gripe en Dien Bien Flu...

REBELIÓN EN ARGELIA

Perdida.La derrota constituye la primera derrota de un ejército occidental no-turco desde las Cruzadas, y crea la Primera Regla del Arte de la Guerra Musulmán: "Siempre podemos machacar a los franceses". Esta Primera Regla es idéntica para italianos, rusos, alemanes, ingleses, neerlandeses, españoles, vietnamitas y hasta esquimales.

*************************************************************************************

En resumen: la cuestión que debería plantearse cualquier país lo suficientemente idiota como para contar con los franceses, no debería ser "¿podemos contar con los franceses?" sino más bien "¿cuánto tiempo tardará en caer Francia?"

"Ir a la guerra sin franceses es como ir a cazar venados sin un acordeón; es decir, lo único que dejas atrás es un montón de lastre ruidoso"

("Going to war without France is like going deer hunting without an accordion. All you do is leave behind a lot of noisy baggage.")

O, aún mejor, como se dijo en una ocasión en el Wall Street Journal: "Están ahí cuando te necesitan".

En sólo hora y media de investigación, Jonathan Duczkowski halló las siguientes pérdidas:

INVASIONES NORUEGAS (841-911)

Después de sacudir a los franceses durante 70 años, los noruegos son sobornados por un rey francés llamado Carlos el Simple (...), quien les regala Normandía a cambio de la paz. Los normandos se convierten en el único "bonus" militar positivo de Francia (a su favor, se entiende), para los siguiente 500 años.

Un tal Andrew Ouellette respondió lo siguiente:

"En 1066, Guillermo el Conquistador, Duque y Gobernante de Francia, llevó a cabo la mayor invasión en la historia mundial, que no fue superada hasta que otro viaje se realizó en sentido contrario, esto es, el Desembarco del 6 de junio de 1944. Guillermo luchó contra Harold por el trono de Inglaterra, que el viejo rey Eduardo había dejado a Guillermo, pero Harold lo usurpó. Guillermo derrota a los sajones, y los franceses gobiernan Inglaterra durante los siguientes 80 años. Después, los franceses comienzan la construcción de las mayores infraestructuras económicas desde la caída del Imperio Romano, y hacen de Inglaterra una potencia europea. Vive la France"

Matt Davis, por su parte, respondió lo siguiente a lo anterior

"Oh, querido. Hemos pasado por alto unos hechos básicos. En primer lugar, Felipe I (1060-1108) era rey de Francia mientras se llevaba a cabo la invasión normanda de 1066. Guillermo era el Duque de Normandía, y además, descendía de los vikingos. Por tanto, Guillermo era ajeno a Francia, ¡como el sentimiento de victoria! Ya que Felipe no invadió Inglaterra, la vicotria de Hastings fue normanda, y no francesa. Hoy día Normandía será parte de Francia, pero no lo era en 1066. Además, la coronación de Guillermo como rey de Inglaterra no tuvo nada que ver con los franceses. Como viene siendo tradicional, no había franceses cerca cuando las batallas decisivas se estaban librando. La creencia errónea de que 1066 fue una victoria francesa, nos lleva a la Tercera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Si somos incapaces de alcanzar una victoria propia, reclamémosla de otros"."

Más cositas:


MÉXICO 1863-1864

Francia intenta aprovecharse de la debilidad de México, como habían hecho los yanquis veinte años antes. Tras otro ridículo espantoso, habiendo sido la única unidad distinguida la Legión Extranjera (consistente, por definición, en militares no franceses), recibió una enorme patada en el culo apenas un año después de haber llegado. Su único legado de estas fechas es la creación del palabro a todas luces incorrecto "latinoamericano", ahora, por desgracia, tan de moda, y que está substituyendo a los más correctos "hispanoamericano" o "iberoamericano".

SELVA PANAMEÑA, 1881-1890

Sólo se luchaba contra la naturaleza, pero Francia se las arregla para perder. El Canal finalmente lo construyó Estados Unidos entre 1904 y 1914.

HAITÍ, 1791-1804.

El ejército francés, derrotado por una rebelión de esclavos, tras haber sacrificado a 4000 polacos por fiebre amarilla. Otra Regla del Arte de la Guerra Francés: "En caso de duda, manda a un aliado".


LA INDIA, 1673-1813.

Los británicos debían ser más simpáticos que los franceses, ya que aquéllos salieron más que vencedores. El té inglés se impuso al champán francés, parece ser.


GUERRAS BERBERISCAS, EDAD MEDIA-1830.

Los piratas norteafricanos continuamente hostigan la navegación europea en el Mediterráneo. La solución francesa: pagarles para dejarles en paz. La americana: patear sus moriscos culos. Primera victoria yanqui de ultramar. Gracias, Francia.

1798-1801, AL BORDE DE LA GUERRA CON ESTADOS UNIDOS

Los corsarios franceses atacaban la navegación norteamericana. Los Estados Unidos combaten a Francia durante 3 años. Francia finalmente recula. Se sienta precedente para los siguiente 200 años de relaciones Franconorteamericanas. Je.



MOROS EN ESPAÑA (700-800)

Ni siquiera Carlomagno pudo hacerlo. Por no hablar de Napoleón. Se siguen escondiendo tras los Pirineos hasta la actualidad. Nos llaman África como excusa.

MÁS PÉRDIDAS ENTRE FRANCESES(ALGUNO LO CONTARÁ TAMBIÉN COMO VICTORIAS...)

1208: Cruzada Albigense: franceses masacrados por franceses. Cuando se les preguntó cómo hacer para diferenciar a herejes de católicos, la respuesta fue "Matadlos a todos. Dios sabrá quiénes son de los Suyos". Lección: los franceses son tipos duros cuando luchan contra hombres desarmados, mujeres y niños.


Matanzas de San Bartolomé, 1572.

Franceses contra franceses. Otra vez.

TERCERA CRUZADA

Felipe Augusto de Francia tira la toalla y deja todo en manos de Ricardo Corazón de León.

SÉPTIMA CRUZADA

San Luis de Francia dirige la Cruzada a Egipto. Aplastantemente derrotado.


OCTAVA CRUZADA.

San Luis cagándola como en Egipto, pero ahora, en Túnez.

DEBERÍA HACERSE NOTAR TAMBIÉN: Francia intentó esconderse tras la Línea Maginot, metiendo la cabeza en el suelo cual avestruz y pretendiendo que los alemanes, en caso de invasión, iban a usar esa vía. Hace falta ser idiota. Los alemanes, si hubieran usado esa ruta, hubieran cambiado su ruta tradicional y constante de invadir Francia, esto es, entrar por Bélgica, como ocurrió durante las Guerras Napoleónicas, la Guerra Franco-Prusiana, la Primera Guerra Mundial... Los franceses, a lo suyo.

GUERRA DE LOS SIETE AÑOS 1756-1763

Francia, en su línea, pierde. Después de haber recibido lo suyo por parte de Federico el Grande de Prusia (Sí, los alemanes otra vez) en Rossbach, los Franceses recibieron otra de sus clásicas patadas en el culo y perdieron Canadá (Quebec).

********************************************************************************

En fin. No he querido ser muy cruel de momento, y he dejado aparte las collejas que les hemos dado a los gabachos (Pavía, San Quintín, Bailén...). Pero ya me pillarán de peor humor. La conclusión, por tanto, de tan largo escrito, es la siguiente:

REGLAS DEL ARTE DE LA GUERRA FRANCÉS

1- Primera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Los ejércitos franceses sólo vencen cuando no están dirigidos por un francés".

2- Segunda Regla del Arte de la Guerra Francés: "Francia sólo gana cuando los Estados Unidos hacen la mayor parte del trabajo bélico".

3- Tercera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Si somos incapaces de alcanzar una victoria propia, reclamémosla de otros".

4- Cuarta Regla del Arte de la Guerra Francés: "En caso de duda, manda a un aliado".


Corolario: "Los franceses están ahí cuando te necesitan".

Y por supuesto:

"Ir a la guerra sin franceses es como ir a cazar venados sin un acordeón; es decir, lo único que dejas atrás es un montón de lastre ruidoso"

jueves, marzo 31, 2011

Y entonces dijo:

“Este es mi mandamiento. Ámense los unos a los otros como yo los he amado. No hay amor más grande que dar la vida por los amigos. Ustedes son mis amigos si hacen lo que les mando. Yo no los llamo servidores, porque el servidor ignora lo que hace su señor. Yo los llamo amigos; porque les dado a conocer todo lo que oí de mi Padre. No son ustedes los que me eligieron a mi, sino yo el que los elegí a ustedes, y los destiné para que vayan y den frutos y ese fruto sea duradero.

Así, todo lo que pidan al Padre en mi nombre, él se los concederá. Lo que yo les mando, es que se amen los unos a los otros.”

Jesús de Nazareth.

miércoles, marzo 16, 2011

Oficio religioso en el Campus de Somosaguas

Tras el pathético spectáculo brindado por un conglomerado de bolleras yermas tanto de cerebro como de útero en la Capilla de la Facultad de Psicología de Somosaguas (Madrid), se va a celebrar una misa de desagravio, libre de ese odio venenoso que destilan por sus poco rasurados sobacos, toda esa caterva de miserables envalentonadas por la política gubernamental y la dejadez social.

No podré acudir por motivos laborales, será este viernes a las 13,30 en el mencionado lugar. No se preoccupen los assistenes, las valientes machorras, a esas horas, estarán, sin duda alguna, mostrando sus potorros meningocócicos en el interior de la mezquita de la M30.

Vamos, eso pienso yo, ¿no, valientes?

viernes, marzo 11, 2011

Romance de Antonio Lasierpe

Nacíu de padri solteru
De madri casá y ya cansá
Jue don Antonio Lasierpe
El del arti ena mirá

Con mozandá bien retuerza
Más lloros que carcajás
De más zurrás que juguetis
Y menos libros qu'azás

Al cumplir la mayoría
D'edá, pantalonis largos
Su padri enas escrituras
Liberólo del su cargu

Y de vilortas y d'ascu
Antonio Lasierpe libri
Marchó pa la capital
Con un cuévanu de mimbri

Ansiaba caballu y escudu
Porqu'espada ya tuvía
Onqu'aún no lo supiera
Enas piernas escondía

Trabajó de casi tou
De lo que pudo o supía
La vida, gustu vinagri
A buen chorru la bebía

Solía gastar en nuechis
Lo que ganara pol día
Que si menguau en quartos
Medrau era'n simpatías

Fortuna enti las mujeris
Pretendía y no jallaba
Jasta aquel momentu y guisa
Qu'alcontró lo que buscaba

(to be continued)

domingo, febrero 27, 2011

De cuajo y raíz

Puentes ardiendo tras las ventanillas
Anulan noches en blanco
Bosques azules, un asalto al banco
Y un folio entre dos orillas

Aires vacíos, cera que no arde
Degradación caducada
Un no sé qué que ha llegado muy tarde
Eso sí es menos que nada

Salto y me convierto en delfín
Nado en problemas, mi vida
Pero si pruebo tu carmín
Dibujaré una salida

Precio que baja y compran mi cabeza
Me vendo el tiempo y no cura
En este puzle me faltan tres piezas:
Mis manos y tu cintura

Varita vieja, sin pilas y rota
Tequila mal destilada
No tengo nada, pero doy la nota
Y me la sacan doblada

Córtame de cuajo y raíz
Y plántame ya en tu vida
Sé mi regla y yo tu matiz
Teniente: misión cumplida

Agua y harina, con sangre y arena
Admiración por despojos
Vuelo a Moscú sin teléfono rojo
Inocencia por condena

Camas mal hechas, edredones muertos
Viejas heridas de perra
Humildes, mansos, corazón abierto
¡Heredaremos la tierra!

Mis problemas siguen aquí
Entre colillas dormidas
Las fumé delante de ti
Y te eché el humo a escondidas

Logroño, 22-2-2011

domingo, febrero 13, 2011

Mi vida por BASF

BASF es (o era) una conocida marca de cintas, ya fueran de vídeo o de musicassette. En los incipientes tecnológicamente hablando años ochenta, donde el CD era un lujo, y, desde luego, tener reproductor de ese tipo en el coche era en nuestra ibérica patria algo prácticamente impensable, las "cintas" se convertían en nuestras herramientas perfectas para poder disfrutar de nuestros vinilos y CD mientras nos marcábamos uno de esos viajes interregionales por aquellas carreteras con más cráteres que la cara del presentador de La Noria.

Mi padre solía llevarnos a toda la familia, los domingos, de comida a algún pueblo de las provincias que lindan con Cantabria, fundamentalmente, Burgos o Palencia. Viajando en su adorado Renault 9 blanco conocí desde Frómista al pueblo más recóndito de las tierras del Cid. A veces me lo pasaba bien, otras no, la mayor parte de los viajes me zurré con mi hermana... lo usual.

Fundamentalmente, el estar de un humor o de otro podía depender en gran medida de la cassette que mi padre hubiera decidido hacer sonar en el reproductor. Yo, desde mis asientos traseros, jugaba a adivinar el artista o artistas que iban a sonar, sobre todo porque todas las BASF de 60 minutos de duración eran, o fueron durante un tiempo, impepinablemente rojas (las de 90, creo recordar que eran amarillas y negras). Mi padre se recreaba (y se recrea, a día de hoy) escuchando Mike Oldfield, Neil Diamond, Dire Straits y Kenny Rogers, básicamente. También era y es de su agrado Franco Battiato, un cantautor italiano al que, como a tantas otras cosas (al Real Madrid especialmente) ha conseguido aficionarme a mí mismo. Recuerdo especialmente haber viajado muchos fines de semana escuchando el recopilatorio de Queen que sacaron al poco de morir Freddie Mercury, allá por 1991-92. Concretamente, hago memoria y me veo viajando (ya en el Audi 80 que compraron mis padres por esa época) a Covarrubias (Burgos) escuchando esa grandísima canción que es "A kind of Magic". Recuerdo también que en un bar de ese pueblo jugué por primera vez al Street Fighter II, me pedí a Blanka y vencí a Zangief pero no a Chun-Li. Vaya memoria tan estúpidamente selectiva que tengo.

Pero, sobre todo, me acuerdo con especial cariño de aquellos recopilatorios musicales que se prodigaron por los 80 y 90, con los grandes éxitos del año o de los últimos años. El "Max-Mix", el "Boom", etcétera. Decenas, cientos de canciones, muchas en inglés, se iban incrustando en mi jovencísimo cerebro, sin tener aún idea de lo que significaba lo que decían. Recuerdo a las mil maravillas escuchar temazos como "Jump" de van Halen, "Enola Gay" de OMD, "Blue Monday" de New Order, montado en un coche blanco con un motor que sonaba a mariquita.

Pero pasó el tiempo, y, aunque seguía recordando con cariño esas canciones, era incapaz de localizar entre aquellas cassettes que mi padre sigue guardando en varios cajones (habrá unas ciento cincuenta) las canciones que me gustaban. Además, el walkman, allá por 1998, empezaba a estar algo más que pasado de moda. Esto último nunca me importó, quien me conoce ya sabe que eso de las modas, trends y tendencias a mí me la trae al pairo, pero muchas melodías en mi cabeza pedían ser refrescadas una y otra vez, sin que pudiera hacer mucho más. Pero, inconscientemente, de nuevo mi padre vino a alegrarme la vida: instaló en casa casi a la vez, allá por el 2000, Canal Satélite e internet. A día de hoy ni siquiera yo soy consciente de la importancia de esto.

MTV. Siempre me pareció un canal bastante cutre y lamentable. Aunque un canal dependiente de esa cadena, especialmente a partir de las 17,30 - 18,00 solía pasar un programa denominado "So 80's", donde, prácticamente extasiado, me reencontré con mis canciones de infancia, y ahora, con videoclip incluido. Reviví mis primeros miedos cuando con apenas cinco o seis años vi el videoclip "Lullaby" de The Cure, volví a disfrutar con los estribillos de Bananarama, de los Fine Young Cannibals, de los Communards, de Depeche Mode, de Billy Idol, de Tino Casal. Y de tantos más.

Y después estaba el famoso internet, que me permitió no sólo poder hacerme con las canciones por mi tan deseadas en un formato tan novedoso como era el .mp3, sino que además me proporcionó información acerca de aquellas voces y ritmos que hasta entonces para mí habían sido de procedencia casi extraterrestre: de sus trabajos, de sus otras canciones, de su vida posterior y actual... era increíble, y lo sigue siendo, puesto que muchas canciones que creía olvidadas, ya sea en el metro o en una discoteca retro (rima y todo... creo que lo guardaré como material), vuelven a recordarme que siguen ahí, en mi cabeza, desde hace más de veinte años, deseando ser revividas.

Deseando recordarme que, sin ellas, sin esos recuerdos, no es que no sería como soy, sino que no sería lo que soy. Sería mucho menos.

Y a quien corresponda, fundamentalmente a mi padre, se lo agradezco, y siempre lo haré.

lunes, febrero 07, 2011

En defensa de la antigua orthographía.

Las pocas personas que supongo, siguen resignadas el contenido de mi ya talludito blog, habránse dado cuenta de que con cierta freqüencia suelo adoptar graphías que pueden sorprender a más de uno. Ello es debido a mi passión por preservar las graphías más próximas etymológicamente a la lengua madre del castellano, esto es, el latín. Por desgracia, mis conocimientos de tal idioma, antes medianamente acceptables, tornáronse hace tiempo en harto limitados, con la misma presteça con la que mis conocimientos del francés o del inglés augmentaban. Al comprobar cómo ambas lenguas presentaban, a pesar de su mayor differenciación respecto de la lengua de Cicerón, una mayor proximidad gráphica a aquélla, dime cuenta de que estábamos alexándonos de ella. Y commencé a dar tímidos passos para tratar de emmendar este, a mi juicio, interessante problema.

De qualquier modo, creo que desde hoy, en este mi blog adoptaré official, y no ya sólo officiosamente, la vieja orthographía restaurada. Por fastidiar, más que nada. Dicho queda pues.

P.S. Affortunadamente, el título del blog no suffrirá modificaciones de ningún typo, ya que éstas no serán necessarias en tal aspecto.

viernes, febrero 04, 2011

Y qué hago yo contigo

Y qué hago yo contigo
Tal vez seas una puerta
Y yo veo una alambrada
Tras tu boca semiabierta
Levitar yo no consigo
Tengo la fe caducada
No quiero saltar la verja
No hago más que más bien nada.

Al beberme tus miradas
Noto mi mente nublada
Tanques de sudor me atacan
Me atrinchero en mi resaca

Ya busco hasta en tus pisadas
Esas llaves que me abran
Esos cofres donde acaban
La razón de mis palabras

Y qué hago yo contigo
Que ando a gatas por cristales
Voy descalzo entre chinchetas
Y doy mil saltos mortales
Soy el juez, soy el testigo
Muerto en vida, soy cadáver
Tieso, enfrente de tu puerta
No hay valor, que es lo que vale.

Esperando frases quietas
De ese amor que nunca llega
A salir de esta nevera
Que no enfría, más bien quema

Corazón que ya es mi amigo
Di, ¿qué hago yo contigo?
Di, ¿qué es lo que puede ser?
Di, ¿qué pudiste haber sido?