No me ha resultado inusual
verte en negro sobre blanco
entre las páginas del libro
de visitas inesperadas.
Tampoco me ha parecido rara
tu manera de contemplar
mi desorden organizado
con esa mirada de depravada aprobación.
Ni siquiera me ha causado extrañeza
que me pidieras vino
y un largo rosario de besos
cuando nos sentamos sobre la alfombra.
Nada infrecuente ha sido para mí
volver a la fusta caótica,
al mordisco marginal,
a los nudos en las piernas,
al sudor paliativo
y al disco que terminó hace rato
sin darnos cuenta de que seguía sonando
en algún lugar de nuestra indiferencia.
No.
Lo sorprendente es que esta vez
tu vaso sigue íntegro,
sobre la mesa,
sin saber qué hacer,
sin saber qué decirme,
ahora que te has marchado
sin dar ni siquiera
un ritual portazo.
¿Esto es amor
o qué coño nos está pasando?
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