Venas, tormenta de sangre
un desierto en sus mejillas,
sacramentos en suspenso,
pecado en fotografía.
Impuntual punto de fuga,
retratos, voces, lejía
indio imperial, poncho y toga
un espectro por Coahuila.
Hijo de santa, ¿sin suerte?
sobrino de la vigilia
hijo de padre compadre
nieto de sus pesadillas.
Catador de suelo roto
de oscura calle encendida,
Alteza en los bajos fondos
de monárquica anarquía
Si le preguntan por qué
acaricia sus heridas
responderá a quien lo haga
disparándole estas líneas:
"Es culpa del bisturí
que ha ido forjando mi vida
y cortó el cuerpo presente
buscando balas perdidas."
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