«La imaginación no es un estado:
es la existencia humana en sí misma»
(William Blake)
Que ya me pesan las manos
de tanto hablar con ellas
a la masa incomprensible
que se obstina en incluirme en su nómina,
así que acá les dejo las credenciales
que me clavaron en los lomos
como si de un muñeco de inocentada
se tratase
y me trataran.
Que lo dejo, que me rindo, que emigro
lejos de las estepas de la Patria Vigilia,
extramuros,
puerto arriba, tormento abajo.
Señor agente, no llevo equipaje
aunque tengo mucho que declarar.
Me persiguen por delitos que están penados:
con quince años de dudosa inercia,
con cuatro de parasitismo justificado,
con tres de esclavitud a la europea.
Y qué. Ya me deportarán mañana,
al Estado Vertical
para seguir cumpliendo mi castigo.
Ahora soy un maquis latente
hasta que salten las alarmas
y las Fuerzas del Orden
consumen mi extradición.
Pero hasta entonces
no habrá en mi espíritu
ni masa
ni ruidos
ni dictadura de otros,
mientras tenga valor y furia
para seguir durmiendo.
Porque les juro que un tercio de mi existir
jamás pertenecerá
ni a ustedes
ni a su Patria Vigilia.
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