POETAS QUE ME GUSTA LEER (¿PARTE I?)

Pensaba titular esta entrada de forma más vehemente pero me puede la obviedad: sólo pretendo mostrar mi opinión ahora que todo el mundo se cree con capacidad de hacerlo en el ámbito poético. Qué carajo, es muy legítimo expresar un parecer desde el punto de vista personal. Y merced a ello considero que se está dando constantemente bombo a una serie de juntaletras productores de versos de fácil digestión mental y aún mayor fácil excreción. De temática recurrente, manida, ramplona, trotona por lugares comunes y que, siempre en mi opinión, creo que roba al universo poético más que aporta: no, amigos y amigas, el porcentaje de "likes" en las redes sociales no significa nada más que el enésimo fracaso nacido de una esperanza.

No he leído toneladas de poemarios. No soy ni de lejos el mejor creador de sonetos de la Historia. No soy un erudito en la materia. Ni siquiera creo que (al menos por el momento, luego Dios dirá) ninguno de los/as poetas a quienes voy a referirme aquí sean los mejores de la actualidad. Por otra parte, no me cabe duda de que dejaré a un buen número de artistas en el tintero por mi puro desconocimiento de sus obras. Así pues, reitero de nuevo que se trata única y exclusivamente de mi opinión y pido disculpas a quien pudiera sentirse ofendido por mis palabras, si es que se diere el caso.

He prescindido del adjetivo "jóvenes" para referirme a tales poetas por la sencilla razón de que no me parece apropiado compartimentar mis gustos basándome en razones ni de género, ni de raza, ni de ideología ni por supuesto de edad. Por cierto: el orden de aparición no es en absoluto jerárquico o preferencial. Aporto fotos cutres en las que salen mis dedos de porretilla. Es lo que hay, no soy Robert Capa.

Menos mal que Mina Harker barre pa casa...

Jesús, María y José. Dadme fuerzas, no me atrevo a empezar.

Bueno, venga. Que sí. Allá vamos.

(Nota previa 1: que no incluya a otros poetas que me gusta leer simplemente se debe a que ya son lo suficientemente conocidos.)

(Nota previa 2: los y las poetas que voy a mencionar tienen publicados o autopublicados libros de poesía. Espero perpetrar una segunda parte de esta entrada en el blog en la que otros autores/as sin tanta suerte o sin esa pizca de reconocimiento tengan su sitio.)

Alberto Claver

Menos mal que hay una luz que nunca se apaga.

Vicente Drü

Alocadas y bellas arcadas de poesía.

Luis Larraya

Digitoconspiración, con perdón.

Andrés Treceño

Valor añadido, al igual que Claver: escriben en castellano y asturiano. Bravo.

Rocío Acebal

Mi mano no ha embellecido: es la de la propia Rocío.

(Le he "arrobau" la foto)

Martina Garea

Lo simple es bello, 

salvo que seas feo y simple como yo

y cuelgues la foto del poema en horizontal.

Óscar Rough

Inviertan en este libro: yo se lo he "afanao" a mi novia, que es mucho más que una inversión.

José Luis Álvarez Gallego

Defenderé siempre la bandera de la Santa Tradición Poética sin despreciar otras.

Gracias por tus clásicos versos, don José Luis.

****************

Y bueno, ya basta por hoy. No he querido, por respeto y por la dificultad que para mí entraña, entrar a valorar la calidad de cada uno de los/las poetas aquí ofrecidos. Sólo les recomiendo encarecidamente que los lean, que disfruten de su trabajo, calidad y estilos. Que la delicadeza, la originalidad y el vocabulario no necesitan vestirse de "me gustas" o "likes" en Instagram. 

Que, se lo prometo: cuando uno empieza a buscar más allá de lo tipicucho y comercialoide, encuentra a grandes creadores. Seguiremos informando.

REALISMO NADA LIMPIO II

Usted se confunde, hermano. Se confunde y es divertido. Divertido porque en este pedrusco indomable e infectado de parásitos lo que provoca en mi carácter un mínimo de perplejidad es el hecho de que humanos repugnantes como usted se equivoquen. No yerran quienes se levantan todas las santas mañanas y se abalanzan sobre una taza repleta de secreción de teta de vaca y granos molidos y tostados de un arbusto objetivamente tóxico para los de nuestra especie. Tampoco lo hacen aquellos que consideran haber plantado su bandera en la tierra de la felicidad cuando se libran de que un alud de vómito sepulte su campanilla y desborde sus dentaduras primermundistas. No. Yerran quienes en un momento dado se han detenido en mitad de la acera, en mitad de la noche porque han observado a servidor de ustedes sentado, abierto de piernas y mirando al suelo atiborrando sus pulmones con celulosa, alquitrán y decenas de compuestos mierdosos más. Efectivamente, ha metido usted la pata al pararse ante mí y preguntar si me encuentro bien o si necesito algo. Se ha confundido al mostrar ese infrecuente altruismo porque efectivamente, no me hallo bien y sí preciso de algún concreto favor.

Necesito un abrazo, eso lo primero. Espero que se ofrezca. Le juro que no pienso birlar su cartera si se presta a mi solicitud. En verdad, dinero es lo que menos falta me hace ahora. ¿Ve aquella luz encendida, en aquella ventana, en el piso de ahí enfrente? Es allá donde vivo de alquiler hace ahora siete años. Machacado por deudas y cobardía, derritiéndome y fundiéndome sobre mi cada vez más estrecha zona de confort. Cinco idiomas, dos carreras, demasiado apego a las sábanas por las mañanas. Un genio de la botella que aspiró el polvo de todas las alfombras que encontró. A ese agujero de ahí arriba lo llamo casa. ¿Escucha los gritos? ¿o diría que son gemidos? ¿tal vez risas? ¿es anarquía lo que hay en las cuerdas vocales de quien emite esos sonidos, esos ruidos?

He bajado a la calle porque ahí arriba he dejado medio muerta a una amante veinte años más joven que yo con la que convivo hace cuatro desde que la echaron del domicilio familiar, siendo entonces aún menor. No. No crea que la he agredido ni mucho menos, jamás le pondría la mano encima. Simplemente no sé a quién llamar. No sabes realmente a quién llamar cuando entras al asqueroso baño de tu asquerosa choza y te encuentras una escena infinitamente asquerosa. Figúrese, ¿qué haría usted? En medio de un cóctel de síndrome de abstinencia, esquizofrenia nunca diagnosticada, diarrea y melancolía, tu pareja estable, que de estable tiene poco, decide parir un hijo en la taza del puto wáter. El niño, porque creo que es niño, viene de cabeza y cae con tal violencia contra el fondo que queda con su cabecita atascada en un hueco con un agua repleta de mierda descompuesta, orina, sangre, restos de placenta y todo un catálogo de infecciones por falta de la más elemental higiene. Al llegar a casa encuentro un cuerpecito inerte, doblado, arrugado y entre amoratado y rojizo en el fondo de mi cagadero. A su madre, tratando de extraerlo y logrando sólo apartarlo para encontrar un resquicio donde vomitar lo que parecen pastillas mezcladas con algo de cerveza barata de marca blanca. Menuda puta mezcla, sólo me faltó cascármela en semejante olla de humanidad.

Oh, venga, si soy prácticamente un héroe. He logrado permanecer allí, íntegro y de una pieza, hasta hace unos diez minutos. Y mire, usted se ha dejado caer por aquí. Así al menos me creerán.

Efectivamente, buen samaritano. Usted se confunde al ser tan amable conmigo, porque jamás podrá olvidar esta historia. Y es divertido, créame, lo es, porque después de haber vivido lo que he tenido que vivir, todo lo que venga más tarde, todo lo que suceda después, todo lo que el género humano vaya a sufrir en el futuro, me parece de lo más jodidamente divertido. Por favor, llame a una ambulancia. 

Pero antes, ¿me podría dar otro abrazo?

AM ENDE

Voy a dispararme en el puño que golpea en el recuerdo,

en el pie que me hace correr hacia ti,

en la distancia que amenaza el reencuentro.

Somos como madre ciega e hijo ciego

hermanados con el cero absoluto, el negro inapelable,

murmurando anzuelos y orando entre paredes sucias.

Cómo cuadrar esta desaliñada tranquilidad

con estas ansias tan elegantes y limpias.

Cómo arrancar esta lengua mía

que tanto deseo lamer.

Cómo convencer a mis talones

para que dejen de tocar a torpe retirada.

De qué manera deshacerme sin ruido

del agitador de masas encefálicas.

He desenrollado el hilo de la historia interminable,

he ahogado a Atreyu,

lo he descuartizado y dado de comer a Gmork.

Dios sigue callado.

LAS CASAS DE DIOS

Cuando el reloj dé las horas,
cuando te despidas de tus hermanos,
cuando en el otro lado de la calle

se encienda la luz,

la misma luz

que tu Pastor apagó

entonces, neoyorquino, volverás a sospechar

que Dios ha vuelto a cambiar de bando.

Brooklyn, Nueva York, 10 de diciembre de 2014

FELINOS VEGANOS

¿Adónde vas, compañera, pisando las altas flores del jardín de la pantera que pasó su vida entera pintándolas de colores? ¿Por qué corres, compañera? ¿Por qué maltratas el llano que segó la negra fiera y bañó con regadera para cosechar buen grano? Huye pronto, jovenzuela, cruza el campo de labranza fuerza el trote hasta que duela, hasta desgastar la suela pues su zarpa ya te alcanza. Tu sangre vuela hacia afuera, tus vísceras ven el mundo, por ese tajo profundo que eliminó la frontera entre vivo y moribundo. Muchacha de cuerpo roto presa de cuervos y ratas víctima de sueño ignoto sin poder salir por patas: no volverás a asaltar sus lindes, campos, su coto porque a la tierra te atas sin poder resucitar. Felino vegano, mata: te tienes que alimentar.

TERTULIA "EXILES". LORCA: ¿MITO O REALIDAD?

El pasado sábado 3 de septiembre tuve el honor y la fortuna de ser invitado a la primera sesión de la renacida tertulia "Exiles" promovida, organizada y coordinada por Leo Zelada, muy interesante escritor de origen peruano pero de proyección hispánica total. Las impresiones que me dejó fueron magníficas no ya sólo por el gran nivel de los y las participantes, sino por el importantísimo hecho de que puedo afirmar que nadie se sintió ignorante o "pequeñito" ante semejante despliegue de conocimientos, ya que las ideas y datos vertidos, amén de altamente didácticos, fueron asequibles para cualquiera no versado en literatura o simplemente no estudiante/estudioso de la misma, como es mi caso. 

Creía que el título de la obra invitaba al debate incluso más de lo que en principio pudiera parecer, que no era poco: Lorca: ¿mito o realidad? y a lo largo de dos interesantes horas de charla e intervenciones comprobé que mis sospechas al respecto tenían fundamento. Al margen de cualquier comentario político o ideológico (que era lo de menos) fue bastante apasionada la "lucha" mantenida entre los partidarios del Romancero Gitano (y tal vez colateralmente, el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías) y quienes prefieren Poeta en Nueva York. Podrán intuir los lectores de mi obra que mis querencias por el Romancero son más que evidentes (tanto por extracción social como por mi eterna defensa de la poesía popular -o mejor, de LO popular- también en manos de autores/as digamos "cultos"), pero lo cierto es que no quise entablar un combate más allá de lo estilístico-estético-práctico porque mi conocimiento de Poeta en Nueva York lo reconozco bastante defectuoso: simplemente sigo defendiendo, como mínimo, la mayor capacidad "portátil" del Romancero y su mayor "digeribilidad" frente a la complejidad y hermetismo siquiera aparente de la obra lorquiana durante su estancia en la Gran Manzana. De cualquier modo, se trata de dos obras diferentes y diferenciadas que entiendo imprescindibles para cualquiera que se repute amante de la poesía en lengua española. He de decir que me esperaba estar más aislado en mi defensa del Romancero y fue agradable encontrar a más partidarios suyos de lo que pensaba.

La faceta de Federico García Lorca como dramaturgo también se trató en la tertulia con cierto apasionamiento por parte de algunos asistentes que forman parte del mundo del teatro y la actuación. Sin embargo otros contertulios, como el propio Leo Zelada, lo consideran un dramaturgo correcto e interesante, pero no más allá. Habiendo leído una parte substancial de su obra teatral, y por supuesto sin desmerecer opiniones ajenas, estoy tal vez más de acuerdo con Leo en este aspecto.

Pasé, en fin, una agradable noche en muy agradable compañía y espero repetir muchas más veces; este viernes el autor a tratar será Charles Bukowski... casi nada.

Resumiendo: tertulias como "Exiles" hacen grueso favor por la difusión de la literatura española, hispánica y universal. Un placer y un orgullo el haber sido partícipe en su renacimiento.

SEPTIEMBRE

Ahóguese el verano

en el interior de las ostras,

préndase fuego al otoño llenando de azufre las esquinas,

abaláncense los astros sobre el vacío,

agonicen las lápidas entre la tierra que las asfixia,

descompónganse los violines de las laderas,

despierten los volcanes

obligados por convenio laboral,

exprópiense las almas deudoras,

estudien los bárbaros las leyes del dolor,

déjese caer al vacío la caja de los truenos,

desconfíe el soldado de su corbata desequilibrada,

cíñanse los derrotados la corona inesperada de la necesidad,

trátese de sonreír al césar, al pan y al círculo vicioso,

recuérdese que esto ya no es un simulacro, una pesadilla o una falsa indigestión de ocio.

Pero lo más importante

es mantener

la seriedad ante el problema:

el optimismo artificial

puede ser una burla excesiva

ante duras encrucijadas.

SOLEARES (30-VIII-2005)

Sopla brisa en la mañana y las flores se marchitan en mis ojos y ventanas. Silba el viento de Poniente viejos himnos militares que hacen llorar a la gente. Canta el viento de Levante acompañado de coros melodías inquietantes. Se ocultó el sol con temor y alegre, imita la lluvia percusiones de tambor. Ya caen en picado vuelo las gotas, y duros rayos garabatean el cielo. "Despertarás tempestades" -Ya me lo dijo un marino- "cuando escribas soleares".

OTRO EPITAFIO

Aquí yace un albanés
que jamás pisó tal tierra,
aquí yace un montañés
marinero, que se entierra. 

Fue de la brocha al pincel, 
y del tanque a la carreta, 
de los óleos al pastel, 
de autobús a camioneta. 

Microcrecieron sus pies,
ultravivieron sus penas,
metabebió whisky inglés,
postincumplió sus condenas. 

Dejó su vida a deber
a quienes lo conocieran
por prestarle su saber 
como si lo mereciera. 

De un buen hombre, de un buen ser
reposa aquí la osamenta,
de un exhumano amateur
que huyó sin pagar la cuenta. 

Que estuvo pero no fue,
pero se fue un día cualquiera
tras dar un salto de fe 
y caer en la escombrera.

APOCALIPSIS COMPARADO

Esto es un mensaje desde el Planeta Hantuste,
más próximo al suyo de lo que se imaginan.

Escuchen, tenemos problemas.

Los dioses ya no son tan imprudentes
como para acudir a una llamada fortuita
efectuada desde una cabina sin la correspondiente licencia.

Las águilas ya no liban las ortigas,
no cabalga la tenia junto al tábano
en busca de aventuras de parásito desenlace.

Cualquier alimento protesta
cuando toma conciencia de su destrucción
al ser masticado sin demasiado afán.

Los intestinos se rozan,
desconfiando el uno del otro,
insultándose a escondidas por su mutua ineptitud.

Las guitarras se declaran en delay indefinido,
se encasquillan las pistolas frente a sus amos,
las llaves toman los hábitos, quedamos cerrados por dentro.

Cada tecla es un ladrillo más
en el castillo de los complejos de culpa.
Agonizan nuestros tejados y nos sentimos orgullosos.

Nuestros cuellos,
nuestros cuellos,
nuestros cuellos yacerán malditos
rotos de tranquilidad al contemplar el ocaso.

Pero esto no es una llamada de auxilio. No.

No nos ayuden. Huyan. Huyan de sí mismos.

Cuanto más lejos mejor.

P.D. Corten el cable rojo.

REALISMO NADA LIMPIO I

Este calor espantoso,
estas moscas que me persiguen como fans de mierda,
nutren mi urticaria
mientras espero en esta esquina sin sombra.

Cada vez me resulta más difícil rascarme
desde que las uñas
empezaron a resultar más útiles como alimento
que como alivio cutáneo a mi delirio.

Además, ahora el dolor es constante
al forzar estos muñones dactilares sanguinolentos
a lijarse contra estos brazos secos:
hasta diez padrastros furiosos
eyaculan su ira por cada borde de mis dedos.

Cada vez me es más complicado morderme el labio
(y, desde luego, morder los ajenos)
desde que las últimas cuatrocientas madrugadas hice de mis fauces
una fábrica de polvo de sarro y caries.

Empujo con la lengua cada borde inflamado
y tiño de rojo las flemas densas y pegajosas
que saltan al ruedo bajo el paladar entre carraspeos nerviosos:
no pienso escupir mi desayuno, comida, merienda y cena,
no pienso escupir mi anestesia ni mi pasatiempo.

Me aburro,
ando a la búsqueda de vello infectado
en cualquier parte del cuerpo,
un lugar donde apretar hasta oír ese tac
ese anuncio de trofeo en forma de pus y bulbo,
de pelo retorcido y húmedo agonizando sobre mi índice.
Parece que tendré éxito
si me sigo explorando las ingles:
ya noto varios bultos, varios volcanes aún vírgenes
dispuestos a entregarse a los encantos de mis yemas.

Saco la lengua y arrugo el gesto durante la operación,
varios goterones burbujeantes salen a ver mundo
y se unen a la colección de lamparones de mi camiseta.

Sigo esperando en esta esquina sin sombra.

Soy una esponja estrujada sufriendo una hemorragia en cada poro,
un museo ambulante de venas masacradas,
esperando sin remedio a que un Mercedes blanco
o cualquier carromato destartalado
me lleve allá donde mis problemas
se solventan
a golpes de aguja
y correa desgastada.

Pero no se lo contéis a nadie.

BLUES DE KABUL XV: COÁGULOS

(Óleo de Miriam Salgado)

Al habla Émile Hezerrec.

"Esta es mi niña", me dijo.

Y la luz de la terraza

pugnando por derretir los coágulos en su gesto

me la mostró, gritando desde el cielo al balcón.

Hablaron sus cuencas,

repletas de vida precaria.

Respondí:

con empuje, alejamiento,

tan sólo para tomar impulso

y comprender

que tras su mirar ojigigante,

-paradójica aliteración-,

poco de carcajeante se encuentra,

pues no hay risa al traspasar sus esferas.

Breve y violenta fue la percepción

de su palpitar tierno e imprevisible,

ese reclamo de enfermedad y miserias,

aquel fustazo de realidad presente

usurpando las caricias de una justicia extinta

que de ciega y sorda, 

no escuchó los clavos entre carne y madera.

"Esta es mi niña", me dijo su madre.

Y nosotros,

que Dios nos perdone,

somos sus despreciables padres.

Corto y cierro.

BLUES DE KABUL XIII: HE VISTO.

Al habla Walter Widgett.

He visto 

su bazo atravesado

por riadas

de cucharas sucias

extractoras de almas.

Ni un dedo espectador

ha ejercido su deber 

de articulación.

El brazo ejecutor 

se encarama entre hematíes

y saluda.

Estoy en medio de un bodegón,

en tiempo real,

con llovizna en los zapatos,

recordando a esos jodidos mentirosos de grado 33

que aseguran

desde sus obradores de embustes

que vivimos en un país

seguro hasta la muerte.

Los cobardes tienen cada vez

menos margen para la indiferencia

y su reproducción frenética

atrae a los insectos.

El cordero

no sabe qué responder

cuando es cordero.

Espero al menos

que si me comen

se acuerden de mí

desde el resto incómodo entre muelas

hasta el alambre de espino en que me convertiré

y que su cuerpo

habrá de expulsar

cagando.

Corto y cierro.

BLUES DE KABUL XI: PAPEL

Al habla Émile Hezerrec.

Libros gordos,

libros gordos.

Al pecho.

Por si viene a por mí la Policía del Pensamiento

y abre fuego sobre mis escasas carnes.

Soy un blanco fácil,

dispárenme.

Ustedes. Tan armados como desalmados.

Dispárenme, cobardes.

Que las páginas me harán de venda,

de gasa,

de esponja,

de excusa para no acudir mañana a mi cita con la vida

porque estoy muriendo

con árboles tatuados fundiéndose contra mi pellejo.

Sí. Estaré muriendo cálidamente inocente

mientras unas balas siempre culpables

pasarán sin llamar.

Demasiado tarde.

Cuanto más se me escapa el aire

más apesto a alma libre,

muchos más espíritus apostarán sus cuerpos,

y con ellos cada vez más fuerte

les golpeará en sus caras el martillo de herejes

que forjaron para tratar de callarnos.

Corto y cierro.

BLUES DE KABUL X: CIRCULAR INTERNA DEL MINISTERIO DE LAS IDEAS

Al habla Juan López de Erraun.

Imagínense. Si yo he pensado en esta idea, imagínense, Dios pensó en ella mucho antes: ¿Puede Dios llegar a pensar que rige sobre Él un Ser Superior, otro Dios que creó a Dios? ¿Y Otrosobre Éste? No sé cómo lo habrá resuelto el Altísimo, pero yo opino que Dios no sólo es Eterno, sino que, además, es infinito en Su Superioridad.

Infinito. Cada conciencia trata las ideas que recibe de una manera exclusivamente suya, que copulan con ideas previas y paren más ideas, que paren más ideas y así hasta el infinito, pero que, en su máxima pureza, mueren con tal conciencia.

Pero tengan esto en cuenta durante su labor:

Existen ideas buenas,

gente con mala idea,

felices ideas, ideas estúpidas.

Ideas peligrosas, ideas sorprendentes

inesperada idea o demasiado previsible,

ideas de utilidad, ideas contraproducentes,

ideas a la vista, o ideas invisibles,

ideas que se olvidan, ideas recurrentes

hay ideas derrotadas, hay ideas invencibles

ideas desechables, ideas imprescindibles

original idea e idea abochornante.

Pero...

Piensen en esta idea de forma ineludible:

Luchar porque la idea de Idea no se pierda

Ideas de provecho mejor que ideas de mierda

Mis ideas de hereje, o sus ideas paganas,

ideas de derecha junto a ideas de izquierda

Y es que sean lo que sean

son todo ideas humanas.

Corto y cierro.

BLUES DE KABUL VII: SHOCK TO THE SYSTEM

Al habla Kurt Schlendermann.

Para ustedes sí.

Pero para mí

el ruido de los hielos apareándose en el cóctel

no es suficiente para ocultar el ruido de cada nota

del imparable Blues de Kabul.

Cada vez que sorben de la pajita,

hundiendo los hocicos entre dos ridículas sombrillas pigmeas

se regalan los oídos

y resguardan su cara de las astillas de hueso.

La metralla es errática, caprichosa, imprevisible

pero muy territorial.

Por eso ustedes,

cuando su líquido mejunje de placer les llega al bajo vientre

 no mean sangre ni keroseno ardiendo.

O eso creen.

Pero el Blues de Kabul sigue amputando piernas

a gran escala,

a escala pentatónica,

escalonadamente,

escalofríos rojizos, polvo, mierda,

otro muerto zarandeado por la detonación y el olvido

bajo la mirada de un sol indolente y laborioso.

Sí.

El calor es más íntimo que nunca

en los picos de los buitres

que abrasan los muñones 

de los cuerpos mudos y moribundos.

Torsos aligerados de extremidades

tienen todo un horizonte mellado ante sus ojos.

Son caracoles con estela de sangre

con todo una estepa

donde poder dejar aparcadas sus vidas.

Ni una marca, ni una tumba, ni un homenaje;

se llevan el recuerdo que juraron proteger.

Porque fueron entrenadas para ello.

Y ahora, sin embargo, ustedes y yo

somos conscientes del mundo,

del disgusto de sus giros, vueltas y trepidaciones:

 toca enfrentarse al mármol,

toca vomitar,

toca asumir que cada vez estamos

más solos por dentro.

Es lo que hay,

pero aunque haya caído en combate

antes de llegar al lavabo

hoy tampoco pediré ayuda.

Corto y cierro.

DE MADRID AL CIELO

-I-

No sé cómo decirle a Patrick

que yo tampoco tomo drogas

y que por ello será difícil sentarse a jugar

con nuestros amigos.

Ya bastante difícil ha sido sincronizar las mentes entre él y yo.

De hecho, lo extraño es que haya contestado a mi llamado

una leyenda que respira tan fuerte y que me cae, en el fondo, tan mal.

Pero sin él no me hubiera atrevido.

"Eh, sureño", me dispara,

"va siendo hora de irse yendo por esos cerros".

Maldito Patrick y bendito su apellido...

nunca nadie me había llamado así.

Pero él es él.

Y yo una puta y griega y una o sin hache

pero estallando de admiración.

Se alinean los astros a nuestro antojo

y se abren las escaleras hacia los cielos.

Que resultan ser mecánicas:

renovarse o morir

incluso al morir.

-II-

Jesús ha decidido no acudir a la cita,

tan harto de impertinentes como nosotros,

pero no ha puesto trabas a la celebración de nuestra timba:

sabe que en verdad somos buenas personas.

Aun así, he dejado encima de la mesa de Su despacho

una solicitud de indulto para Jeanne Hébuterne.

Espero que me haga caso. Era tan guapa.

Patrick dice que soy un poquito imbécil,

pero sólo un poquito.

Me sonríe al modo irlandés, al modo de una estrella del rock:

sé que está gratamente sorprendido de mis actos.

"Nos están esperando", comenta

mientras me toma del brazo en dirección al salón.

Estoy tan emocionado.

¿Quién será nuestro crupier?

-III-

Short table y bebidas para todos. Se puede fumar.

¿Os he contado que vamos a jugar un torneo

con mil quinientas fichas?

¡Solo puede quedar uno!

Y todos han acudido.

No puedo negar que se me enfrían los pies sólo de pensarlo,

pero el honor a veces se honra soportando inclemencias.

Jim me saluda con tono de escombro,

"encantado de conocerte", musita,

"¿tienes tabaco rubio, hermano?"

Y sí, por supuesto que tengo.

Everybody smokes... in Heaven.

Fumamos mientras esperamos al resto de los asistentes.

A Patrick no le hace ninguna gracia. Ni esperar

ni soportar nubes de nicotina y alquitrán cerca.

Pero incluso él ha inclinado la cabeza al ver a Jim.

Aquí está, por fin, Tino,

incluso más genial que en tiempos de sangre y carne en su sitio.

"Gracias por entenderme, niño". Me abraza y me sonríe.

En el Cielo no se debería llorar, pero sólo estoy de visita.

A Patrick le fascina "el otro sureño, el del cabello de colores".

Joder, va a ser una velada única.

-IV-

Y ahora es el turno del llanto de Patrick,

cuando siente, entre nervios, la presencia de James,

su adorado James,

que blande un cigarrillo y un mirar grandilocuente

al cruzar el umbral.

Su admiración es tan mutua que invade la estancia

y atrae a los dos que faltan para cerrar la mesa.

Federico y José Antonio han dejado de fumar, dicen,

porque aún notan el plomo del odio en sus pulmones

ochenta años después de aspirarlos por obligación.

Piden un par de Gin Tonics y van tomando asiento.

Ya sólo falta el crupier, que, según dice Jim

está en la habitación contigua componiendo canciones.

"¡Este Kurt es incorregible, como su espalda y la tuya!"

Todos reímos. y al carcajear,

mis hombros dan toda la razón al eternamente joven poeta.

Ya tenemos aquí al yanqui que sorprendió a Dios

afirmando que era gay. Y qué.

Todos en posición de combate. Que empiece el espectáculo.

La Tierra sigue en llamas, pero vamos a cometer el pecado

de olvidarnos de ella por un momento o dos.

-V-

"Heaven knows I'm miserable now", murmura Patrick

al perder la mitad de sus fichas en la primera mano

frente a las dobles parejas ases-damas de Tino.
Pero Tino se confía, y arroja su caja frente a Federico,
siendo el genio astur el primero en sentarse en el sofá del fondo,
y haciendo del inmenso granadino el chip leader de la mesa.

Se consumen litros de cócteles a cuenta del Altísimo,
pero el pulso se niega a temblar en cada apuesta que se detona.
El humo es tan azul como amable en su textura
y los filos de las cartas se dejan acariciar por él.
La cuestión es,
¿hacia dónde irán sus suaves e ingrávidas correas
si estamos tocando techo?

-VI-

Hay jugadas que es mejor enviar al desguace,
y James sabe demasiado de vehículos destrozados.
Kurt ha repartido golpes de suerte, de toda condición;
acero templado para mí,
y un cargamento de plata de ley ha recibido Indiana.

Hay aventuras mortales que es imprescindible vivir.
Por eso estoy aquí, ¿no?

"Amigo, nunca serás un líder,
tal vez te incomode el hambre,
tengas el sueño en números rojos,
y estés ahí abajo más años de lo previsto,
pero no tendrás necesidad de esforzarte en demasía
en ser feliz.
No quejarse por ello sería una excelente opción".

Tras su sentencia, y mientras me retiro del torneo,
José Antonio me contempla henchido de honestidad y buenos deseos
sorbiendo con extraña majestuosidad su enésima copa.

Federico se acerca a estrecharme la mano:
"Sé punk, sé infrecuente, amigo mío, sigue siéndolo,
las circunstancias no me acompañaron por la puerta adecuada
y sólo he podido imaginarme bajo pellejos como el tuyo,
en medio de la calzada, esquivando ortodoxias. Aprovecha".

No me cabe duda alguna
de que hay sonrisas, como la suya,
que generan en el espíritu
el más hermoso placer que una directriz a seguir
puede proporcionar.

-VII-

Convine con Patrick antes de mudar brevemente de plano
que en caso de ser ambos eliminados sin llegar a la final
nos retiraríamos discretamente de vuelta a nuestras extrañezas tangibles,
que nos enteraríamos del ganador en nuestro último mañana.

El conocimiento excesivo, con demasiada frecuencia,
crea en mí un paño áspero de angustia.

Y es precisamente Patrick el tercero en hacer del aire
su único e insuficiente respaldo tras el tapete.
Entretanto, mi conversación con Tino ha sido inolvidable.
"Chico, que mis confesiones nunca salgan de las alturas"
me pide, y pienso respetarlo mientras no se me enfríe el cuerpo.
Y aquí me tienen, dejándoles en compañía de la curiosidad
en lo que a tal materia se refiere.

Jim, Federico, James y José Antonio
luchan por no quedar fuera de la burbuja
en el momento en que estalle
y Kurt proclame, con su voz nihilista y quebrada
a los tres finalistas
que se disputarán la victoria.

Victoria...

¡Que no quiero verla!

No, no quiero verla.

-VIII-

"Nos despedimos sin saber qué hubiéramos ganado",
piensa mi compañero de viaje al salir.

"Y qué más da, Patrick", replico.
"Nadie se siente derrotado tras días como éste"

"Steven Patrick es mi nombre completo", me confía.

¿Acaso se piensa que desconocía ese dato?

Ah, ahí está el ascensor.

Hay buen gusto hasta en el hilo musical
y en nuestras caras de circunstancias:
"Pretty Dress", de Rosie Thomas.

*HA LLEGADO A SU DESTINO*

Y volvemos a notar hormigón bajo nuestras plantas,
nos rebautizamos con la nube de polución al caer,
Steven Patrick se aleja, camino de alguna parte, pero antes comenta:
"del Cielo a Madrid".
Tengo que responder sin mirarle a los ojos y me despido diciendo:
"Sí.
Es Madrid.
El suelo."