HUNGERMASCHINE

Ponte justo en el borde.

No pierdas el equilibrio aún.

Atiende.

Ante este cañón donde yace el río

cada uno tiene su punto de vista.

Y desde el mío

nos veo

como lo que seremos:

juguetitos del tiempo

que acabarán tirados bajo el suelo.

Qué decir del gusto:

seremos

bufé libre para los gusanos,

carne joven

semicurada

curada

y regada por dentro

con sangre en barrica de pino.

Dulces fragancias seremos 

desde mi punto de olfato,

con permiso de la carroña 

que comenzará a vestirnos.

Tocar y oír. Dame la mano

y escúchame.

No perdamos más sentidos

aunque el futuro no nos aplauda.

Ya tendrá tiempo el tiempo

de hablar en serio de nuestro porvenir.

Y entonces,

ya decidirá quien tenga que hacerlo

que dejemos de ser

lo que de momento nos corresponde:

cárceles de piel que colisionan,

sindicatos de órganos esclavizados

almas que se acometen, chocan y se respetan

mientras arropan a esta piedra redonda.

En resumen:

cuando dejemos de ser

avalanchas de ideas, malviviendo

bajo estúpidas fábricas de hambre.

ABRÁZAME

Por favor, abrázame, 

tú,

seas quien seas,

porque ya no te conozco.

Te lo pido ahora, 

que aún no nos separa un campo minado

y podemos acercarnos sin miedo a la destrucción mutua.

Será lo último que quiera de ti,

un gesto que desvelará 

el origen de los desvelos

que nos llevaron a la opacidad recíproca.

Por favor, abrázame. 

Y si quieres entenderme,

por un momento,

aunque sepa a instante amputado,

ven, abrázame fuerte,

ven,

crucifícate en mis clavos.

LA SOMBRA DE LIER

Estoy hablando con la sombra de Claudio Lier Me dice que está harta de hacer su trabajo sobre una T inexistente entre la cabeza de su dueño y una vieja Olivetti. Se proyecta sobre lo que no existe. Puta. Puta. Puta. Qué puta y qué labor tan tonta: Ser opaca para un centímetro cuadrado de absolutamente nada.

MANIFIESTO ROMANO Y PLACENTARIO

Sé muy bien quién trajo las serpientes,

muchas hermosas, tranquilas, aparentemente honradas.

Sé muy bien que yo no traje las serpientes.

Vinieron para quedarse.

Porque su nido, decían,

era peligroso para su existencia.

Parecían felices aquí.

Así que,

a algunas las metimos en nuestras casas

en nuestras camas,

porque parecían temblar de frío.

No estuvieron cómodas,

aunque lo tuvieran todo y por nada.

Y entonces,

hubo quienes saltaron de su lecho

mientras pudieron.

Otros quedaron esclavos felices

del reptil, que de vez en cuando

hacía sonar sus lágrimas de cocodrilo.

También algunos lucharon,

o durmieron el sueño de los justos con la Injusticia al lado

para nunca más abrir unos ojos

que ya hacía demasiado tiempo

que conservaban cerrados.

No se quitaron los colmillos, 

aunque se lo pedimos,

tratando de besar sus corazones

de ubicación fría y discutible.

No podíamos actuar de otra forma

para no herir sus sentimientos.

Y cuando se notaron fuertes,

llegó su extraño agradecimiento:

Nos mordieron.

Las excusasteis.

"¡No todas nos han mordido!"

Opiné en voz alta

que las serpientes eran demasiadas.

Me mordisteis.

Y ahora nos mordéis lento, violento.

Nos muerden hasta los bípedos,

nos clavan su dentadura y nos marcan.

Pero qué le vamos a hacer,

su ponzoña

no podrá conmigo

ni con mis palabras

ni con quienes bombeamos sangre

auténticamente

invencible ante el terror.

BLUES DE KABUL I: NEOLEGIÓN

Al habla Diego Skanderberg.

Continúo

flaco, muerto y,

como siempre,

al servicio del único Imperio

que no es de este mundo.

Sólo quería que ustedes supieran

que mi cuerpo es tan inerte como el suyo;

pero los átomos que me forman

son mucho, muchísimo más tercos.

Nada podrá sorprenderme tanto

como la negación tajante

del permiso que solicité

hace ochenta años

para borrarme de aquí y ahora.

Qué puede espantarme ya,

a mí,

que me he parapetado bajo torsos amputados

entre el barro y la mierda,

y lo peor,

tras abrazos embusteros.

Tantas brechas en mi cabeza,

más por dentro que por fuera

y ni un milagro de urgencia cielo abajo

que la declare

zona catastrófica.

No me gusta todo en lo que creo,

ni desde luego, y precisamente por ello,

me gusta todo lo que Dios creó.

Elige lo que exiges, Legión.

Pero desde luego, ya nunca más

me exijas que elija.

No es cosa ni mía

ni vuestra.

A la puta vista está.

Y qué más da Legión, brigada, falange o entregada horda.

Ciento cuarenta y seis años después,

y vuestros cuerpos huelen peor

en cada muda.

Corto y cierro.

MY EYES HAVE SEEN YOU

Ejecuto miradas que contemplan la vida

basculando sobre el felpudo de mis ojeras.

Cada vez más oscuro.

Como los bordes de la llave de la luz

cuando te acostumbras a dejar caer la mano

sobre una pared encalada. 

Como los cuellos de la camisa

aburrida de tus giros de cabeza.

Como la necesaria grasa 

en el organismo del vehículo maduro. 

No necesito más drogas que el no dormir como antaño

para alimentar su leyenda negra. 

Mis ojos te han visto: Morrison da fe. 

Desde allá donde la fe es necesaria para creerlo.

Y el negativo de tu imagen 

lo he guardado 

bajo ambos brazos ejecutores 

de los deseos de mi visión 

perra 

y vieja.

CUATRO HOSTIAS Y UN FUNERAL

Fijaos.

Hacen acto de presencia
quienes nunca venían a ver

a quien se acaba de ir.

Calan cigarrillos
mientras destiñen sus telas compungidas
entre baldosas y atmósfera.

Mejor esperar en exteriores,
lejos del alcance de ojos molestos
y del calor aún asfixiante
del cuerpo yacente objeto de su interés
(variable).

Se frotan las manos,
no se sabe si por frío
o por la emoción del cobro,
mientras fingen seguir con interés
(variable)
y en lontananza
las rituales frases de adiós clerical
asincopadamente radiadas
por un viejo funcionario de despedida y cierre.

Y ahora que todo ha terminado
los paraguas de los sinceros se abren,
cubren las cabezas tristes
y sirven de biombo
 para no tener que contemplar
el espectáculo de miseria irreconocible
que ya ajenos genes comunes
no tienen empacho en seguir dando.

Y mañana no habrá
ni claveles sin fusiles,
ni pactos sin impactos
ni esperma sin matriz yerma.

Para ellos, mañana amanecerá,

y para ella no,

y ya es más de lo que merecieran.
Porque la ley es, con demasiada frecuencia
injustamente generosa
con quienes se olvidan,
como cerdos deliberadamente amnésicos
de los brazos atentos
que les alzaron del suelo de gravilla,
de las manos amables
que besaron sus rodillas arrasadas,
de los dedos tranquilizadores
que mandaron callar suavemente su llanto.

Correrán, carroñeros, a destripar la ilusión
de una madre muerta para ellos mucho tiempo atrás
pero que no les reportaba los beneficios
que su extinción física actual les proporciona.

Correrán, cobardes, cuando sean expulsados
del templo incorpóreo de dignidad construido
en torno al amor debido de unos pocos
hacia un alma buena.

Y tras el choque de sangre hermana en sus rostros
correrán a comprobar la cuenta corriente, sí.
Sucios hasta el tuétano,
heridos pero felices.

Lo que no han tomado en consideración,
los muy imbéciles,
es que sus hijos y sus hijas
testigos de lujo de la escena familiar
han adquirido por adelantado
la inmoralidad explícita de sus progenitores
y ya están pensando en qué trastero verterlos
cuando sólo sean la incómoda antesala
de
una
puta
herencia de mierda. 

MARE RUBRUM

Las deidades paganas

se pueden ver, a veces tocar.

Como la que se alzó sobre mi cama

sonriendo

ofreciendo su sangre

a nuestro sacrificio.

Qué fácil fue abatir el mito,

ignorar el logos,

acomodarse junto a su carne

y mostrar el obvio pecado ante Dios,

quien optó por obviarlo.

¿Cuántos miembros de la

tribu humana 

pueden presumir

de lucir pinturas rituales

criadas en los campos

de la diosa que veneran?

¿Sabéis acaso

qué es dormir

en el altar

dedicado a un cuerpo

que te oye respirar

mientras te bendice

con su mismo existir?

Eso es soñar.

SEGÚN

Dicen 

que la gente que no mira a la cara

es poco de fiar.

Mucho se deben de fiar de mí, no obstante,

quienes a pesar de no contemplar sus ojos

se empeñan en toquetearme

como para comprobar que sigo con vida

o parecer más cercanos.

No sé para qué,

si puedo olerlos,

y, en ocasiones,

he de esquivar su saliva

con fingida elegancia

y trabajadas fintas y regateos.

Y en última instancia

sinceros gestos de asco.

El contacto, aunque se refiera al humano,

debería ser siempre, siempre

sinónimo de cortocircuito

y de bigotes quemados por mi desdén.

Ahora bien:

si siendo hembra

te llega desde más allá de mis ojeras

una mirada de desprecio poco convencional,

probablemente,

sólo probablemente,

seas de mi agrado.

Acércate y pregunta. Por ser tú, es gratis.

STASIS

Si no me incineran,

por favor,

que llenen mi ataúd con tu olor.

No sé cómo, no lo sé,

pero sabré disfrutarlo

tranquilamente.

Que la mejor anestesia

es la que te imbuye y cazo

cuando bajas la guardia

tan sólo por verme caer en combate

sin que me duela.

Nada más válido,

nada más valioso,

nada más valiente

que aspirar (a) tu esencia

para desahogarme

en medio de un día a día en ruinas.

Llega el aire

y no veis mi sonrisa

porque está cantando en mi garganta,

tan cruel como un niño

recordándome que aún lo es

y yo ya no.

Pero qué puede preocuparme:

empujas mi sangre iluminada

piel adentro,

y cada esquina de mis entrañas

mañana aún olerá a ti.

DESCARRILANDO

Ni el más flexible pulmón oceánico,

generoso en el arte de la piedad por el sentimiento ajeno

es capaz de hacer brotar bajo mi fontanela mal zurcida

una mínima náusea de llanto.

Está el descampado poco dispuesto a ser desbrozado. 

Ecos de plancha de acero, 

ondas absurdas, sordas, huecas y sacrificios incomprensibles.

Albergues, contraproducentes hospitales de campaña... 

Una iglesia hundida sobre sí misma, alrededor del sagrario más tozudo.

Y la tráquea sigue asfixiada por el lodo. 

Y aquí no hay quien llore tranquilo. 

Impracticable ejercicio de desintoxicación y expurgo: 

mientras las ráfagas sigan dando vueltas de campana

de sien a sien,

de nuca a frente,

de pecho a espalda,

de víctima a verdugo,

de madre a hijo, 

de hermana a hermano,

de sujeto a objeto,

de dedo índice a acusado, 

de mandíbula a culata;

No se podrán exprimir las nubes que anuncian tormenta,

y que ya se arrastran, lánguidas y obesas 

con sus ubres lesionándose la piel contra el relieve de sábanas y almohada,

desesperadas por un lloro añejado en barrica 

que, por pura misericordia y salud,

abra, sin excusas las esclusas 

de estos inflexibles lagrimales míos.

LAS DOS TORRES

Entre dos torres muy finas

Hay tendido un cable grueso;

Son sus hijas mil espinas

Que nacieron de su hueso.

Quise cruzarlas, y el beso

Guardado en mi gabardina

Cayó al vacío, por peso 

Adonde el fondo termina. 

Por eso, de extremo a extremo

He perdido los amores

Que te prometí, y me temo 

Que ya no me quedan flores 

Ni barca, ni mar ni remo

Para huir de mis errores.

22 DE JUNIO - 22 DE JULIO

El flexo tose a su modo,

parpadeando,

en cada golpe de humo

que le envía mi boca.

Nunca se está preparado 

para disfrutar la música errática

que escupen los altavoces mesiánicos

de gargantas como la mía.

Por eso la bombilla se estremece, 

se resiente y se defiende mostrando su ausencia

cuando se siente vejada por mi salud de hierro oxidado.

Mientras el flexo tose,
yo reflexiono,
embadurnado en mi yo,
salpicándoos con mi yo,
joder, qué asco da mi yo.

Hablo con mis poemas,
que se quejan de los herpes que les salen
cuando tienen que compartir escenario
con los de cierta gente.

"Sed fuertes, poemas míos", les digo.

Pienso en algunos de ustedes,
que ni respetan ni creen en lo que escriben.
Literalmente, les pregunto:
¿qué me están contando?

También tengo tiempo de pensar en vosotros,
en aquellos a cuyo rencor respondo con indiferencia,
pero por favor,
ni se os ocurra tomarme por imbécil.

Por disponer, dispongo hasta de unos minutos
dedicados a pensar en esa gente estúpida
que se marea entre los fluidos de su propia colonia.

Cómo disfruto cuando comprendo y apruebo la Justicia Divina.

Ay.

Cuánta corrosión en mi salud de hierro oxidado.

En verdad es cierto.

Últimamente mi negro sobre blanco en el papel
hace mucho más daño a la vista que nunca.
Por eso, al fin,
me atrevo a llamarme poeta.

Pero bueno.
Qué le vamos a hacer,
si encima mi vida es, últimamente,
un "no me jodas" constante.

Así que recoloco el flexo,
que ha decidido apagarse definitivamente.

Ahora sí que se aprecia la claridad del negro
sobre este blanco.

Está la cosa como para ir amando por ahí alegremente, ¿verdad?

Pero amaré, descuiden, amaré.

Amaré, y cuando lo haga,
consideraré ese regalo desinteresado de Dios
un terrible castigo.

Culpa mía y culpa vuestra.

Humanos.

DURA MADRE

Hubo un día en que fui polisacárido

con acidez de estómago,

triste pero invencible.

Un chasis resistente sobre las ruedas,

bien equipado, por exceso y, sobre todo,

por defecto.

Un fortín, un búnker, una atalaya de pareceres

custodiados por una dura madre

que se negó a conocerlos. 

Y sí.

Ya lo sé.

Que me dejé la boca mordiendo el semáforo,

que ceno sopas de agua vaga y algunas noches lloro,

sí,

sí,

sí,

pero sé que a cambio supe de tus finas muñecas,

de las que un día te tomaré

para sacarte a bailar...

si te dejas

y si no te quejas

de que la canción,

en algún momento

terminará,

pero seguiremos mutuamente anclados

ante el pasmo público general

y nuestra calma privada. Y tú...

Obsérvame escapar por fin, duramadre

de mi celda de castigo sin culpa,

y ya que eres parte de mí, sé feliz tú también

con mi danza.

LA VIDA POR LAS SOLAPAS (Sonetillo)

Has alzado del Infierno

a los diablos más hermosos

para hacer de tus agobios

un bocado dulce y tierno.

Sabes que entre sangre y miedo

hay una vena hecha escombro

perforada por secretos

de las agujas de otro.

Ya te lo dijo a la cara

al volver del primer viaje:

"Ni camisas, ni once varas:

ya tomaré en algún lance

mi vida por las solapas...

pero sin joderle el traje".

ESTERTORIS

Quando mi buela mos deje, qu'espero que siá entru' muchos años tovía, ya no seré pa parlar nel habla montañesa con naide.

En verdá, ya ni soi pa parlalu bien tres diez años en Madrid, y nunca jui ni quando ena mi tierra vivía.

Ena propia generación dantis de la mía, la de mi padre u mi madre, lu mismu que pasara col gallegu o col asturianu no muchu tiempu atrás, acabó por considerasi al parlar antigu namás qu'un castellanu pueblerinu, rústicu, enemigu' la modernidá y síntoma d'un atrasu cultural crónicu d'una tierra que siempri u casi siempri Castilla jue.

De tolas jormas, va venti años, no más, l'acentu' los nuestros padris era pa caltenesi más o menos bien. Hoi, a mou de folklorismu del malu, el chaval u la chavala cántabros no quitan de la boca'l famosu diminutivu "-uco, -uca" (jamás "-ucu"), piru esconoz (esconocemos) la imensa mayoría'l vocabulariu sellencu que jasta jaz pocos años pola nuestra tierra si gastaba.

Qué pena, qué desesperanza.

Va despaicer, anti la endifrencia' los mismos y propios cántabros, un habla o dialetu qu'es el mijor nexu d'unión entri l'antigu asturleonés y l'antigu castellanu qu'enjamás existiera. Quiciás el primer testimoñu vivienti (ya no tantu) de la lingua castellana, dimpués española. La puenti qu'ajunta asturianos y castellanos. Una simienti pa entender la Historia d'España. La más despreciá del nuestru país, ensin dudalu afirmo.

Parti' la mi sangri muer, siá tolo anterior costancia' los sus últimos y más sentíos estertoris.

TESLA

Sus enemigos estaban tan locos por acertarle con sus proyectiles,

y eran tantos,

que se estorbaban entre ellos para dispararle

y fallaban.

Desde entonces

todo permanece y nada fluye entre sus circunvoluciones:

para qué más combustible, coño,

si sus conjuras resbalan con cuatro gotas de queroseno.

Sus emociones blindan sarcófagos de privilegios
donde tratan de ahogar unas ideas
que a pesar de todo, escaparán entre los quicios del ataúd,
que, no obstante, no podrán someter a cuarentena,

que, sin embargo,
se mueven.