SEGÚN

Dicen 

que la gente que no mira a la cara

es poco de fiar.

Mucho se deben de fiar de mí, no obstante,

quienes a pesar de no contemplar sus ojos

se empeñan en toquetearme

como para comprobar que sigo con vida

o parecer más cercanos.

No sé para qué,

si puedo olerlos,

y, en ocasiones,

he de esquivar su saliva

con fingida elegancia

y trabajadas fintas y regateos.

Y en última instancia

sinceros gestos de asco.

El contacto, aunque se refiera al humano,

debería ser siempre, siempre

sinónimo de cortocircuito

y de bigotes quemados por mi desdén.

Ahora bien:

si siendo hembra

te llega desde más allá de mis ojeras

una mirada de desprecio poco convencional,

probablemente,

sólo probablemente,

seas de mi agrado.

Acércate y pregunta. Por ser tú, es gratis.

STASIS

Si no me incineran,

por favor,

que llenen mi ataúd con tu olor.

No sé cómo, no lo sé,

pero sabré disfrutarlo

tranquilamente.

Que la mejor anestesia

es la que te imbuye y cazo

cuando bajas la guardia

tan sólo por verme caer en combate

sin que me duela.

Nada más válido,

nada más valioso,

nada más valiente

que aspirar (a) tu esencia

para desahogarme

en medio de un día a día en ruinas.

Llega el aire

y no veis mi sonrisa

porque está cantando en mi garganta,

tan cruel como un niño

recordándome que aún lo es

y yo ya no.

Pero qué puede preocuparme:

empujas mi sangre iluminada

piel adentro,

y cada esquina de mis entrañas

mañana aún olerá a ti.

DESCARRILANDO

Ni el más flexible pulmón oceánico,

generoso en el arte de la piedad por el sentimiento ajeno

es capaz de hacer brotar bajo mi fontanela mal zurcida

una mínima náusea de llanto.

Está el descampado poco dispuesto a ser desbrozado. 

Ecos de plancha de acero, 

ondas absurdas, sordas, huecas y sacrificios incomprensibles.

Albergues, contraproducentes hospitales de campaña... 

Una iglesia hundida sobre sí misma, alrededor del sagrario más tozudo.

Y la tráquea sigue asfixiada por el lodo. 

Y aquí no hay quien llore tranquilo. 

Impracticable ejercicio de desintoxicación y expurgo: 

mientras las ráfagas sigan dando vueltas de campana

de sien a sien,

de nuca a frente,

de pecho a espalda,

de víctima a verdugo,

de madre a hijo, 

de hermana a hermano,

de sujeto a objeto,

de dedo índice a acusado, 

de mandíbula a culata;

No se podrán exprimir las nubes que anuncian tormenta,

y que ya se arrastran, lánguidas y obesas 

con sus ubres lesionándose la piel contra el relieve de sábanas y almohada,

desesperadas por un lloro añejado en barrica 

que, por pura misericordia y salud,

abra, sin excusas las esclusas 

de estos inflexibles lagrimales míos.

LAS DOS TORRES

Entre dos torres muy finas

Hay tendido un cable grueso;

Son sus hijas mil espinas

Que nacieron de su hueso.

Quise cruzarlas, y el beso

Guardado en mi gabardina

Cayó al vacío, por peso 

Adonde el fondo termina. 

Por eso, de extremo a extremo

He perdido los amores

Que te prometí, y me temo 

Que ya no me quedan flores 

Ni barca, ni mar ni remo

Para huir de mis errores.

22 DE JUNIO - 22 DE JULIO

El flexo tose a su modo,

parpadeando,

en cada golpe de humo

que le envía mi boca.

Nunca se está preparado 

para disfrutar la música errática

que escupen los altavoces mesiánicos

de gargantas como la mía.

Por eso la bombilla se estremece, 

se resiente y se defiende mostrando su ausencia

cuando se siente vejada por mi salud de hierro oxidado.

Mientras el flexo tose,
yo reflexiono,
embadurnado en mi yo,
salpicándoos con mi yo,
joder, qué asco da mi yo.

Hablo con mis poemas,
que se quejan de los herpes que les salen
cuando tienen que compartir escenario
con los de cierta gente.

"Sed fuertes, poemas míos", les digo.

Pienso en algunos de ustedes,
que ni respetan ni creen en lo que escriben.
Literalmente, les pregunto:
¿qué me están contando?

También tengo tiempo de pensar en vosotros,
en aquellos a cuyo rencor respondo con indiferencia,
pero por favor,
ni se os ocurra tomarme por imbécil.

Por disponer, dispongo hasta de unos minutos
dedicados a pensar en esa gente estúpida
que se marea entre los fluidos de su propia colonia.

Cómo disfruto cuando comprendo y apruebo la Justicia Divina.

Ay.

Cuánta corrosión en mi salud de hierro oxidado.

En verdad es cierto.

Últimamente mi negro sobre blanco en el papel
hace mucho más daño a la vista que nunca.
Por eso, al fin,
me atrevo a llamarme poeta.

Pero bueno.
Qué le vamos a hacer,
si encima mi vida es, últimamente,
un "no me jodas" constante.

Así que recoloco el flexo,
que ha decidido apagarse definitivamente.

Ahora sí que se aprecia la claridad del negro
sobre este blanco.

Está la cosa como para ir amando por ahí alegremente, ¿verdad?

Pero amaré, descuiden, amaré.

Amaré, y cuando lo haga,
consideraré ese regalo desinteresado de Dios
un terrible castigo.

Culpa mía y culpa vuestra.

Humanos.

DURA MADRE

Hubo un día en que fui polisacárido

con acidez de estómago,

triste pero invencible.

Un chasis resistente sobre las ruedas,

bien equipado, por exceso y, sobre todo,

por defecto.

Un fortín, un búnker, una atalaya de pareceres

custodiados por una dura madre

que se negó a conocerlos. 

Y sí.

Ya lo sé.

Que me dejé la boca mordiendo el semáforo,

que ceno sopas de agua vaga y algunas noches lloro,

sí,

sí,

sí,

pero sé que a cambio supe de tus finas muñecas,

de las que un día te tomaré

para sacarte a bailar...

si te dejas

y si no te quejas

de que la canción,

en algún momento

terminará,

pero seguiremos mutuamente anclados

ante el pasmo público general

y nuestra calma privada. Y tú...

Obsérvame escapar por fin, duramadre

de mi celda de castigo sin culpa,

y ya que eres parte de mí, sé feliz tú también

con mi danza.

LA VIDA POR LAS SOLAPAS (Sonetillo)

Has alzado del Infierno

a los diablos más hermosos

para hacer de tus agobios

un bocado dulce y tierno.

Sabes que entre sangre y miedo

hay una vena hecha escombro

perforada por secretos

de las agujas de otro.

Ya te lo dijo a la cara

al volver del primer viaje:

"Ni camisas, ni once varas:

ya tomaré en algún lance

mi vida por las solapas...

pero sin joderle el traje".

ESTERTORIS

Quando mi buela mos deje, qu'espero que siá entru' muchos años tovía, ya no seré pa parlar nel habla montañesa con naide.

En verdá, ya ni soi pa parlalu bien tres diez años en Madrid, y nunca jui ni quando ena mi tierra vivía.

Ena propia generación dantis de la mía, la de mi padre u mi madre, lu mismu que pasara col gallegu o col asturianu no muchu tiempu atrás, acabó por considerasi al parlar antigu namás qu'un castellanu pueblerinu, rústicu, enemigu' la modernidá y síntoma d'un atrasu cultural crónicu d'una tierra que siempri u casi siempri Castilla jue.

De tolas jormas, va venti años, no más, l'acentu' los nuestros padris era pa caltenesi más o menos bien. Hoi, a mou de folklorismu del malu, el chaval u la chavala cántabros no quitan de la boca'l famosu diminutivu "-uco, -uca" (jamás "-ucu"), piru esconoz (esconocemos) la imensa mayoría'l vocabulariu sellencu que jasta jaz pocos años pola nuestra tierra si gastaba.

Qué pena, qué desesperanza.

Va despaicer, anti la endifrencia' los mismos y propios cántabros, un habla o dialetu qu'es el mijor nexu d'unión entri l'antigu asturleonés y l'antigu castellanu qu'enjamás existiera. Quiciás el primer testimoñu vivienti (ya no tantu) de la lingua castellana, dimpués española. La puenti qu'ajunta asturianos y castellanos. Una simienti pa entender la Historia d'España. La más despreciá del nuestru país, ensin dudalu afirmo.

Parti' la mi sangri muer, siá tolo anterior costancia' los sus últimos y más sentíos estertoris.

TESLA

Sus enemigos estaban tan locos por acertarle con sus proyectiles,

y eran tantos,

que se estorbaban entre ellos para dispararle

y fallaban.

Desde entonces

todo permanece y nada fluye entre sus circunvoluciones:

para qué más combustible, coño,

si sus conjuras resbalan con cuatro gotas de queroseno.

Sus emociones blindan sarcófagos de privilegios
donde tratan de ahogar unas ideas
que a pesar de todo, escaparán entre los quicios del ataúd,
que, no obstante, no podrán someter a cuarentena,

que, sin embargo,
se mueven.

I.4

Viaja en el tren

que lo lleva, contra su voluntad

a un infrecuente ajuste de cuentas.

A bordo del Expreso Transcardíaco,

a la espera de la siguiente estación auricular

que envíe su linaje más allá

de la arteria abierta al sol.

El pasajero es víctima

de la irracionalidad biológica

frente a su alma insensible:

karma, llámanlo algunos.

El denso convoy referido

cae en el túnel de las fauces

adonde forzosamente va a alimentar

las calderas animales.

La suerte del tigre

que ha degollado al furtivo

es no saber

que no impedirá el exterminio

la batalla ganada

por los de su clase.

HOMEWORK

10:30 a.m.

Tengo que seguir leyendo

antes de que se apropien de toda la cultura

quienes puedan permitírsela

y quienes lloraron para mamar de ella.

14:30 p.m.

He de seguir cantando

mientras pueda seguir llamando a vuestra puerta

porque pondrán precio a mis cuerdas vocales,

embargarán mi voz y mi tráquea sin amo.

18:30 p.m.

Mi obligación es seguir escribiendo,

que me estoy quedando sin espejos de confianza,

y no es plan de salir a la calle 

excesivamente peinado.

22:30 p.m.

Me fuerzan a degollar el discurso,
solo, en la esquina, de cara a la pared,
y mientras sus entrañas se desparraman
entono canciones alegres.

2:30 a.m.

Mi camisa empapada y yo vamos a descansar.
Ya me aburre lo que piensen de mí mis enemigos,
lo consideraré el comienzo de la victoria definitiva.
Y encima, hoy duermo ocho horas.

Hasta mañana.

YO NO SOY UN DISIDENTE

RITUAL EVOLUCIONARIO II

El ser peligroso para los monstruos requiere de un esfuerzo propio y más difícil de lo que uno se imagina. Los monstruos temen igual de poco a los analfabetos y a los hemipléjicos culturales que se empecinan en hacer músculo de las únicas regiones morales e ideológicas que creen vivas, útiles y aptas. Los monstruos tienen pánico de que se ponga de moda permanente la autocrítica suave, recurrente, constante y tranquila, la revuelta íntima de cada individuo. 

A los monstruos les complace el repudio sistemático de la herencia sociofamiliar que cargamos sobre nuestros lomos estúpidamente agradecidos tanto como su aceptación inmediata y sin preguntas.

Muchos monstruos parecen clamar en favor de la cultura popular y el espíritu libre mientras ensartan los cerebros más desesperados en estacas tendenciosas y astilladas con medias verdades. La única diferencia entre guiar un rebaño o una jauría reside en su arsenal de colmillos, no en la inteligencia de sus integrantes. A los monstruos les encantan las peleas entre sus animales. Por eso son monstruos.

Somos peligrosos para los monstruos si pensamos demasiado, y pensar demasiado es pensar también en aquello que no nos gusta sin causa justificada aparente. 

Ellos se ríen, se burlan y nos desprecian. Levantan ejércitos de toxicómanos informativos de entre menesterosos culturales. Barra libre de drogas "formativas", pero no olvides de dónde vienes a quién te debes... y a quiénes te debes enfrentar. Sin considerar la posibilidad de que ambos podáis estar totalmente equivocados.

Tal vez te resulte interesante recordar lo siguiente:

Los ignorantes son propiedad de los monstruos.

Los fanáticos son cultivados por los monstruos.

Los ortodoxos son patrimonio de los monstruos.

Los ojos demasiado abiertos no asustan a los monstruos

si sólo contemplan lo que los monstruos quieren.

La revolución de los oprimidos no preocupa a los monstruos,

porque ellos mismos se encargarán de liderarla.

El terror de los monstruos reside, 

y ahora lo sabemos, 

en la evolución de los reprimidos.

Que sólo nosotros, cada uno de nosotros,

podremos encabezar. 

III

Lo primero que pruebo al ponerme en pie

es demasiado dulce

para ser dulce.

Demasiado sencillo de obtener,

más mecánico que rutinario,

rechazable con un gesto...

y tan normal.

Nada detiene mi ansia de seguir cambiando,

cada vez más cómodo.

Sólo los golpes sobre la mesa de cada fin de mes

consiguen obligar a cuadrarse a las fantasías exageradas.

Eso y las abrasiones nocturnas, claro.

Pero insisto, es demasiado dulce

y hace demasiado que no consumo alimentos afrodisíacos.

Que me dejes.

Hoy no puedo ofrecerte ni un puñado hueco y vacío,

ni un adelanto de unos abrazos

que nunca serán billetes auténticos

por mucho que los medites al trasluz.

Y por favor, no pierdas el tiempo imaginando

que eres una bolsa mecida por el viento,

porque ya me cuesta hasta toserte.

En serio, que me dejes.

No me hagas repetir de viva voz

lo que te he enviado por partida doble;

con el ojo sano

y con el ojo con ptosis.

Bueno,

está bien.

Cambio de planes,

centrémonos en el medio plazo.

Bésame, que ahora no estoy,

y deséame suerte.

Porque mientras me ausento,

intentaré recordar

algo que me joda más que tu presencia,

y puede que entonces,

cuando empiece a temblar

esta calamidad destemplada,

me hagas falta.

PUÑO EN ALTO, BRAGAS ROJAS

¿Saben cómo son la mayoría 

de las relaciones con mis iguales?

Como un trozo de uña 

mordida y arrancada

varado

entre dos dientes

que puede esperar.

Porque aún queda material suficiente

en mi dedo pulgar izquierdo.

Clac, clac.

Esas pequeñas muestras de autocanibalismo,

cuando chocan contra paladar o encía

a veces me causan, al mascar,

o al pasar la lengua con cierta violencia

una ligera sensación mestiza,

cálida y sanguínea,

entre dolorosa y placentera.

Como apurar al máximo,

al estilo de motorista trazando curvas,

las lindes de esa picadura de mosquito

a la hora de rascar las huellas del crimen

sin dañar el cuerpo del delito.

Ris, ras.

O como tu puño en alto

y tus bragas rojas.

Como tu eléctrica necesidad de acción

y tu error absoluto de elección.

Excepto, claro está,

 en lo que a lencería se refiere.

DE MADRID AL CIELO

Bien sé yo que a veces sueño con criterio.

De mi próximo libro "He vuelto de entre los muertos", que espero poder publicar este año que entra.

NO SD CARD FOUND

Tras cada arcada asomado al balcón del WC,

alzaba la cabeza y allí estaba ella,

con su falange de dientes escoltando la lengua,

siempre dispuesta,

a besar sus ácidas mandíbulas.

Y en cada cruce de labios antitéticos,

se preguntaban

por qué nadie desmenuzaba semejante sabor

con el mismo afán, placer y saña

con que ellos se desvestían la grima sobreentendida.

Porque tres días pueden enterrar mil años de agendas fallidas,

un par de abrazos pueden quemar constelaciones de fotos incómodas.

¿Y qué ejército de traumas resiste 

la sucia bandera blanca en su ropa desordenada?

El cuerpo ebrio trata de ponerse en pie,

patina en medio del sudor, la emesis y la pus del abandono.

Mira a su alrededor, y todo su alrededor es ella.

"Saltemos de alegría", le dice, "ya no hay vecinos abajo".

En la planta superior se escuchan aplausos sordos:

Alguien quiere darles una nueva oportunidad,

cae un mechero por el hueco de la escalera

envuelto en una nota arrugada que les aconseja dulcemente

que enciendan una hoguera con sus recuerdos.

Y QUÉ SIENTE EL DIFUNTO

¿Y qué siente el difunto en su agujero

cuando no puede compartir con asco

las moscas y gusanos en chubasco

que llueven bajo su sepulturero?

¿Y qué noto yo, momia, cuando masco

el musgo que a mi boca trajo enero

que forma en mis quijadas un atasco

y que hace de mi tumba un gran florero?

¿Y qué siente el marino que en la playa

 varó al fin su cadáver de salitre

cuando un cangrejo llega, come y calla?

Alumno amortajado en su pupitre:

¿qué nota el vientre del muerto en batalla?

"Pues no son mariposas, que son buitres."

DELINCUENCIA PÉREZ

Delincuencia Pérez

lleva peor el patronímico que su nombre de bautismo.

Por eso aspira a blasonarse a cualquier precio.

Empieza por pedirle crédito a Envidia García,

avalada por Soberbia Martínez:

las hermanas que hacen de la finca su erial de trabajo.

Y Delincuencia Pérez obtiene el carnet de Jeta

ante el atónito mirar de sus parientes menos avispados,

Miseria González y Carterista Fernández

(que se llevarán lo negro de la uña).

Delincuencia Pérez no pierde ripio

y se pornografía con Vanidad Gómez

bajo las órdenes de Derroche Dupont.

Lame las paredes manchadas

entre acto y acto,

ya que estamos... que no quede nada sin rapiñar,

si acaso, deja algo para el desahuciado Honor Cualquiera.

Nada.

Delincuencia Pérez ha ganado las elecciones.

Delincuencia Pérez, aspirante a dictadora, teme por su vida.

Delincuencia Pérez crea el Ministerio de Culpas.

Delincuencia Pérez se hace un traje a medida con la enseña nacional.

Delincuencia Pérez encarcela a Democracia Mansa.

Delincuencia Pérez conoce el problema

pero duerme más o menos sin sobresaltos,

porque sabe que no es el corazón del problema.

Y una madrugada sin marca en almanaque,

aún con restos de maquillaje en la cara del debate de la tarde anterior,

Delincuencia Pérez es defenestrada por Democracia Mansa.

La inocente de doña Alegría Rodríguez y el idiota de Cambio Sánchez

se echan a la calle a celebrar la caída de la sátrapa.

Pues parece que mañana va a llover.

Recientes investigaciones demuestran que Democracia Mansa

es el nombre artístico de Delincuencia Hernández. 

Dentro de un par de años, 

María Resignación Díaz sollozará en la Plaza Mayor.

Ni siquiera tendrá fuerzas para gritar

Sic semper tyrannis.

Ni ella ni nadie. Mirar al suelo es menos agotador. 

Los secretos a voces se gritan más que nunca:

el Comandante Cobra

ha coronado en secreto a nuestra Delincuencia

bajo el nombre de Corrupción Política,

por la gracia de los mismos

que padecerán su desgracia.

Promiscua la Delincuencia,

una mañana puedes despertarte con ella al costado.

Su olor a androginia camufla su peste a podredumbre

Delincuencia sólo cambia de apellido, de estirpe o solar.

Delincuencia sólo cambia de clase, de sexo, de raza.

Es expósita, pero tiene padres y madres,

los mismos que el desheredado Honor,

Honor Cualquiera.

Es el nombre de pila el que mejor recordamos.

¡Y es el que menos nos importa!

Delincuencia Pérez conoce el problema

pero duerme más o menos sin sobresaltos,

porque sabe que no es el corazón del problema.

Nace del problema,

parasita el problema,

engorda en el problema,

nos mata con el problema.

Y Ciudadano Buenaga, resignado,

frente al televisor,

sigue comiento altramuces,

porque es un tío bastante tradicional.

FIESTA DE LA MATANZA

Todas las miradas de la Gran Vía

anuncian en forma de cartel ocular

que en próximas fechas, y como todos los años

se celebrará la Fiesta de la Matanza.

Se clavarán ganchos en las patas que sostienen

a la hemipléjica y torcida sinergia anteurálica,

y habrá cerdos que griten y ovejas que no:

no sé en qué intestinos prefiero secarme el sudor

una vez los libere del papel de regalo.

La Nación necesita que consumáis,

que os consumáis,

hasta que se consume la consunción.

Y, como una epifanía preprogramada,

uno acaba dándose cuenta de que es feliz 

aquél que tiene el dinero necesario

 para poder ser diferente del resto a su manera.

Depende sobre todo del metabolismo de nuestra soberbia.

Lástima que el ejercicio de avidez

nos vaya cariando, esmalte adentro

los números de la cuenta corriente.

Cuando nos sentemos a la mesa,

nos haremos cargo de nuestra vacuidad,

tranquilamente, sin aspavientos morales,

para no ajar la piel crujiente

a la que llamamos ropa de entretiempo en rebajas.

Nos engulle nuestro propio festín,

el ágape se agazapa entre las costillas,

nos parasita, nos devora,

en directo en casa del rico el día veinticinco

en diferido en la del pobre el día seis.

Y aparecen los filos y las hojas.

No hemos podido esquivar el machete,

pero a quienes gritamos

los corderos degollados nos miran 

con aire viciado de reprobación.

Los muy estúpidos comprarían la sangre que les salpica

si les hiciese únicos, aun girando en la picadora.

Aullemos,

a ver si con un poco de suerte

se detiene la rotativa

por exceso de ruido.

Aullad conmigo,

porque otra temporada más

pintan bastos

y no nos sirven de nada

nuestras caras de póker.