VIRGEN DE LA VERGÜENZA

La alfombra es de tierra,

sus ansias, espaciosas,

y tú eres el fleco que me niego a cortar,

porque te veo y presupongo

que al amputarte

perdería la tela su encanto.

Como si no quisiera pudrir la magia

con lo que me espera tras los tragos cortos

de un fin de semana indiferente,

de un jarabe demasiado bueno para tomarlo enfermo

o del fondo inesperado de la botella.

Del mismo modo que ese niño

disfruta de sus muñecos de acción

(totalmente articulados)

sin sacarlos de la caja.

No es muy políticamente correcto

que intentes convencerme 

de que para ti soy especial.

No, ellos por ti, y yo por ellos

ya me siento mejor entre lo peor.

Me estoy amoldando al ocaso.

SIN NOVEDAD

Qué tiempos aquellos, y los que nos quedan por padecer.

Apenas comía, sólo lo justo

y cuando el hambre me lloraba encima,

Pero no escatimaba en agua.

Era el ser humano puro. Casi cierto.

Los espasmos del polvo

me golpeaban en las gafas,

y el resoplar del desierto

se moría de una risa metálica

que me cuarteaba los pulmones.

Y alrededor, todo lo que no era yo,

incluida una carabina en mi hombro

que no reconocía.

Por un instante, me acribillaba de paranoias

y maldecía mi suerte al no tener tropas enfrente,

tan sólo el aire, el aire incontenible,

repleto de púas invisibles y colmillos que desorientaban.

Increíble.

Treinta y dos años de servicio para esto.

Y aquí sigo de guardia, sin novedad.

Me alisté con lo justo y por lo justo.

Cedí parte de mis entrañas a otros.

Porque otros llamaban a mis entrañas tripas.

Y no podía permitirlo. Desde luego.

Pero mi peor enemigo 

no entiende de contratos,

ni de reglas,

ni de estrategias,

ni de fuerza.

Mi peor enemigo 

es el viento de la vida.

Y joder, cómo se mueve.

WARTEN SIE, BITTE

Confío en que mis cadenas

se rompan de aburrimiento

y que encallen en la arena

los años de tanto tiento.

Ojalá que la hojalata

que me infectaba de herrumbre

no la quieran ni las ratas

por su olor a servidumbre.

Que los dioses me comprendan

por ser nuevo iconoclasta

y que al fin todos entiendan

que sé manejar mis astas.

Pájaro raro en la rama,

que las águilas modernas

quieren ver envuelto en llamas

y flexionando las piernas.

Espero el golpe de gracia

que algunos quieren que esquive,

mientras pide mi autocracia

que del mismo no me prive.

Espero pronto llegar,

espero pronto que acudas,

buen juicio crepuscular

a triturarme las dudas.

Espero y se desesperan

mis uñas, ojos y dientes,

pues la más bastarda espera

es esperar lo evidente.

MORFEO, VALIENTE CABRÓN

Algo en el mundo tiene la culpa,

sólo algo.

Pero esta noche, haz del callejón teatro,

del arrabal filarmónica,

de tu cuarto un coliseo:

grita si no puedes dormir.

Sólo algo tiene la culpa, 

tal vez sólo un átomo.

Pero esta noche que se jodan:

a) la mayoría silenciosa,

b) los trenes y las radiofórmulas,

c) usted mismo, el de la corbata ridícula

d) los charlatanes con voto de silencio inducido

e) los osos panda con acento andaluz

f) todos, incluido ese algo.

Me enamora la hermosura en ideas cuyos mecanismos soy incapaz de comprender. Excepto la hermosura de la angustia.

Por eso, voy a darte el único consejo que ofrezco y cumplo:

Tienes pesadillas de vigilia: 

grita si no puedes dormir.

Se te congelan los ojos pensando en Hacienda: 

grita si no puedes dormir.

Estás enfadado con Dios y la discusión no acaba:

grita si no puedes dormir.

Hay un fantasma en el salón:

es tu compañero de piso contando batallitas,

grita si no puedes dormir.

Tus otros compañeros echando un polvo a voces:

Ya gritan ellos.

Y tú, no puedes dormir.

PERRO MOJADO

El ombligo de Castilla

ha amanecido con cántabras nubes.

El chaleco antiarrugas no oculta mi desdén

por el hecho de haberme levantado de la cama

haciendo sumario de los errores

que tomarán cuerpo a lo largo del día.

¿Cómo se puede?

¿Cómo se puede tener este ego antimaterial

y ser tan egoísta?

Es hora de la sobremesa,

la calle aplasta mi ánimo,

se me ha ido el santo a por tabaco.

Sigo sin contrato indefinido en todos sus extremos.

Y es que quienes se dicen amantes,

quienes se dicen patriotas,

estarán en período de prueba

hasta que en tiempo de guerra demuestren que lo son.

Que lleguen ya.

Que lleguen ya los monstruos tardíos a darme la razón,

a tender puentes falsos sobre mis llagas,

aunque a veces prefiera cruzarlas a nado.

Soy un perro mojado,

Madrid hoy huele a Nueva York

y a mí me duele la cabeza más que nunca.

2315 A.D.

No hay nadie al volante, 

pero no importa demasiado,

porque hace tiempo que se extinguieron los brazos.

Llevo resucitando a mi mascota

desde el pasado siglo,

porque es más barato que prolongar su vida

y que comprar un transportín interplanetario.

Mi felicidad doméstica está en su ADN,

y la de mi perro es temporal y a mi capricho.

No hay nadie al volante,

pero carece de relevancia

porque se trafica con sueños en los templos.

Hemos alcanzado la Acracia Última

remontando el río equivocado,

nuestro resultado es una cifra inmensa

multiplicada por cero.

Es anarquía comatosa,

comunismo en la perfecta desdicha.

No hay nadie al volante,

es sólo un cerebro

parasitando nuestro cráneo.

Desde hace cien años,

todos somos dueños, con el 100% de las acciones

de nuestra propia República de la Angustia Vital.

Funciona tan asquerosamente bien

que apesta a Estado Fallido.

Que alguien maldiga esta Pax Humana.

No hay nadie al volante,

pero con estas sinapsis versión Infinito Punto Cero

es imposible hacer descarrilar a la perfección.

Estas semanas de siete días festivos

y ni un solo día de fiesta

me piden a gritos que al menos ponga en duda

nuestro exceso de necesidades (en)cubiertas:

he suplicado por una gripe, un debate...

una conclusión de puertas abiertas.

No hay nadie al volante,

sé que hablo solo,

desconozco adónde me llevará esta nave alienígena.

Únicamente pido que en su civilización

los animales que alegraron mi infancia

no puedan revivir jamás.

Porque la condena a la eterna ruina de la rutina

sólo se la merece

nuestra puta especie.

¿EL ENÉSIMO REGRESO?

Buenas tardes.

Tal vez nadie se acuerde de mí a estas alturas del partido, si es que alguien algún día tuvo conocimiento de mi existencia a través de este blog. No importa. No importa. He decidido volver y reformar. Otra vez.

El estado de abandono desde hace más de un año se debe, como siempre, a la obsolescencia casi siempre programada en temas de nuevas tecnologías. Cuando en mayo de 2005 (hace más de una puñetera década) tuve la genial idehuela de crear una bitácora (cursaba entonces cuarto de carrera), los blogues eran lo más avant-garde del todavía inmaduro mundillo de internet. La llegada de otras redes sociales, aplicaciones y programas, así como razones de tipo laboral, fueron arrinconando poco a poco a Almas Automáticas. 

Ahora, cuando contemplo el aspecto anquilosado de A.A., sonrío. Sonrío y me sorprende que algo en mi vida, aparte de mis familiares y algunos (muy pocos) amigos me haya durado tanto. Me sorprende (tal vez no tanto) que no haya mencionado mi paso por Clave 100 (banda de rock de Hortaleza), grupo en el que ejercí de cantante y letrista entre 2012 y principios de 2015, o que en octubre de 2014 Lapsus Calami me publicara mi primer poemario, Legión, que incluye algunos poemas que sí se han ido pudiendo leer en A.A.

Precisamente, precisamente...

Precisamente la existencia de este blog, el ir publicando de vez en cuando poemas y canciones, fue lo que me llevó a Clave 100. Y precisamente mi afán y amor aún mayor por la poesía que por la música fue lo que finalmente me ha llevado en fechas aún muy recientes a dedicarme "en exclusiva" a ella, abandonando (aunque no del todo, ya lo explicaré) la banda. De ahí que a partir de ahora, y siempre con el apoyo de las demás redes sociales, vaya presentando algunos de los poemas que formarán parte del que en próximas fechas será mi próximo libro.

Las formas de contacto, por el momento, son las siguientes:

Instagram: @skandersturm 

Twitter: @SkanderbergC100

Facebook: https://www.facebook.com/legiondediegoskanderberg?ref=hl

Legión: http://lapsuscalami.es/tienda/index.php/a-portada/legion-diego-skanderberg.html

Dios proveerá. Seguiremos informando. Supongo...

De Cantabri

• Los cántabros no es que seamos orgullosos y prepotentes. Es que no nos gusta llorarle a nadie ni echarle la culpa a otros.
• Los cántabros no es que seamos poco efusivos. Es que somos de concentrar el aprecio en pocas personas, y de confianza.
• Los cántabros no es que seamos desconfiados. Es que la Historia nos demuestra que hay que saber a quién se le da la mano y quién cumple.
• El humor cántabro es Premium. Por eso tan poca gente lo conoce.
• El cántabro que no cumple su palabra es expulsado a pedradas del pueblo. Por eso, y por si acaso, somos de poco prometer. Y mucho de jurar.
• Por lo anterior, el apretón de manos de un cántabro vale más que la fe pública registral y la sanción de un monarca.
• Cuando hay algún problema en España, suele ser un cántabro el que tiene que venir a poner las cosas en su sitio. Velarde, el mejor ejemplo.

En resumen: - Ser español, un orgullo - Ser cántabro, un privilegio - Ser ciezano, la hostia - Ser buena persona, una obligación.

SANTÍSIMO GUARDANAPO (HEMIPOEMA-CONCURSO)

Qué tal. Aquí presentamos un par de hemipoemas (más bien yuxtapuestos, creo) escritos uno por el menda y otro por el señor @MattMugiwara que juntos conforman un poema cuya calidad podría calificarse como "Cumbre de Gredos de mala añada". Ofrecemos premio-sorpresa al incauto que adivine quién ha escrito cada parte. Aunque bueno, creo que no hace falta ser precisamente un Sandro Rey para adivinarlo. No te jode.

SANTÍSIMO GUARDANAPO

Mire usted, de nosotros

soy quien menos peca de cristiano

pero de recuerdo visto hoy lóriga

trayendo historia de Montesclaros

y haciendo escala en Frómista

¿Serán las mariposas

capaces de leer el futuro

además de a monjes entretener?

No lo sé, pero es casi seguro

que algo tuvieron que ver

Tiene huevos la cosa.

y es que para poner nombres feos

¡no habrá santos a los que acudir!

Tuvieron que irse a Los Carabeos

para acabar con Martín

No contentos con eso

en vez de la paz del frailecillo

y viendo que iba a ser un poco cabrón:

"Si acaso, guardamos el cuchillo

y le ponemos el del chon!"

Me estoy yendo del tema,

hablábamos de las mariposas,

las muy putas no dejan de reír

sabiendo que escribo estas estrofas

desde aquí, desde Madrid

Aquí se encuentra otra

cual Frómista, por cabrón nombrada,

quien tan sólo en unos años

iba a acabar como la fachada:

mirando a Desengaño.

Obrigado

Como Fénix desplumado

Como atlante jorobado

Como esvástica y agrado

Como brazo desarmado

Flocos de milho

Una acera sin bordillo

Una Sía sin Portillo

Una hipster sin flequillo

Un Volkswagen amarillo

Guardanapos

Sin hostia ni a medio papo

Con un cuerpo de guiñapo

Con dos muñecas de trapo

Si te mueves no te atrapo

Bolachas

Mi voluntad mella hachas

Dalles, guadañas y dachas

Mi lado cabal se agacha

Gregor Samsa y cucaracha

Veiculo longo

Y en qué posición me pongo

Qué altura me presupongo

Viviendo abrazado al tongo

De ser un King of the Bongo

Presunto

Es hora de echar el punto

(Leer documento adjunto)

Portugal es otro asunto

Por empezar y acabado

Obrigado.

PALOS GRATIS

Ay

Joder, joder, joder

Sé que me duele algo y no sé qué

Será la edad

Los años se amontonan en mi madurez

“¿Puedo pasar?”

Decía sonriente portando un vino

De malos tragos

El más atroz de los ayeres recientes

Recién pintados

Como el intercambio de color del pelo y los dientes

Dios lo convino

Desgracia de ratón por fábrica de maullidos alcanzado

Vida cara

Palos gratis

Te regalan

In fraganti

Trasto nuevo

Mala fama

Sin proyectos

Del mañana

Y cuando muera

Cortaré este ciprés y nunca me faltará madera

MÁS ALLÁ DE PORTUGAL

Hay más allá
De toda frontera
Algún Portugal

Lusos y lusos
Mil cien banderas
Universal

Cápsula oculta
En una trinchera
Cuasitribal

Ojos titilan
Tras la gatera
¿Danza del mal?

¿Camino insulso
por la escalera?
¡Vaya postal!

Puesto avanzado
Una atalaya
Torre y soldado
Obra canalla


Repachingado
Alza las cejas
Se hunde en la silla
Tiempo no deja
A tu atención
Si no interesa

Recetas didacquianas: Cóctel "VIRGEN DEL CARMEN"

A pesar de mi poco aprecio y mi inutilidad manifiesta en materia culinaria o "coctelística", inauguro esta nueva sección de recetas. Curiosa manera de inaugurar el 2014 en este blog, oigan.

Cóctel "Virgen del Carmen".

Este cóctel ha sido creado y "tuneado" a partir de la simplificación a lo "dandy rural" del Cóctel "Virgin Mary" (procedente a su vez de la "desalcoholización" del Cóctel "Bloody Mary"). Es un cóctel simplicísimo, saludable, sin una sola gota de alcohol. Y muy refrescante. 

Los ingredientes y medidas son (vaso rústico modelo "Tarro de Nocilla" o bien medio vaso "de cuartillo" o "vaso ancho sidrero"):

- 1/4 de litro de zumo de tomate (opcional añadir dos pellizcos de sal). MUY FRÍO.
- 2 golpes largos o 4 cortos de Tabasco
- 3 chorritos cortos de salsa Worcestershire

Preparación:

- En primer lugar, verter el tabasco
- Seguidamente, echar la salsa Worcestershire
- Agitar levemente el vaso hasta lograr una sustancia homogénea
- Verter el zumo de tomate 
- Remover
- Añadir sal, si se tercia. 
- Pimienta opcional
- SERVIR FRÍO. SIN HIELOS.

Nota: pasarse con el tabasco implica poner caras de sufrimiento y de besugo estreñido. ¡Cuidadín!

¡Virgen del Carmen! Qué bueno está.

Disfruten.

ORGULLO DEL MANICOMIO

Orgullo del manicomio

Sol de tradición armada

Profusión de alambres rotos

Canción que no habla de nada

Báculo de la desidia

Contemplando el horizonte

Horizontal, o en la silla

Deshonor entre diez montes

Almizcle de hedor blasfemo

Siempre con romance a mano

Para increpar al molesto

Pátina de lo mundano

Trabuco de tinta ardiendo

Tercerola en terciopelo

Arcabuz de falso incienso

Falconete de recuerdos

Vil macedonia de caspa

Vergüenza de Prometeo

Veinte siglos se apelmazan

Asqueados, en tus versos

Un hervidero de cables

Una batalla de espinas

Pistacho que no se abre

Razón cogida con pinzas

Desertor de esta Legión

Que te esculpió entre sus brazos

Autor de nombre impostado

Aspirante al Panteón

Dios nos libre de tu arrojo

Nos conceda que te arrojes

Por un feliz trampantojo

Que a la cordura te aboque.

LA MÁS FEA

Reina y diosa del escombro

Lejía en calles mal trazadas

Huele a azufre sin querer

Vino con gusto de arcada

Nos regalas gas y polvo

Y hasta aquí puedo leer

El resto de las cunetas

Del purgatorio

Se llenaron por aquí

Eres madre de un imbécil

Que a tu regazo

A menudo va a morir

Dedicarle una canción a la más fea

Porque su desgracia la guapa desea

Las cortinas de humo de las chimeneas

...No nos dejan ver el sol...

Un poema entre tabernas

Un pecado entre beatas

Y otra noche por perder

Un altar que asusta al diablo

Y unos montes que te asfixian

Con su acento portugués

El resto de las promesas

Que un día me hice

Se quedaron por aquí

Eres madre de un imbécil

Que a tu regazo

Algún día irá a morir

Dedicarle una canción a la más fea

Porque su desgracia la guapa desea

Las cortinas de humo de las chimeneas

...No nos dejan ver el sol...

Pregunta que alguien me hizo en el Ask.fm...

...y la consiguiente respuesta.

Que te sugieren las siguientes palabras o frases? Ojete mantequilloso. Donetes. Falo brutal. El niño mato tres pajaros a pollazos. Unicornios sanguinolentos. Mequetrefe. Osobuco feliz. Powers rangers scouts. Vagina mohosa pero crujiente. Repampanos, el incendio se propaga.

"Me sugieren... pensamientos de estar cagando a las 7 de la mañana, recién despertado de una resaca imperial porque tienes que ir a trabajar. Entonces, arrugando el rostro, se realiza un "profundis mental" del que salen esa clase de pensamientos:

- Ojete mantequilloso: lo pensaste de una tía que andaba como esparrancada.

- Donetes: en mitad de la noche te comes unos Donettes y dices "y ya me voy pa casa". Te automientes, maricón.

- Falo brutal: tu frase infalible para que una tía, en lugar de quedar seducida por tus encantos, te detone una hostia en la cara en cuanto se lo dices al oído.

- El niño mató tres pájaros a pollazos. Tu polla, que crees, iluso, que es como la de un niño de seis años (es decir, de unos 60-65 centímetros de logitud), es capaz de superar con creces las gestas de Ulises, Tartarín de Tarascón y Tony Genil en el Caribe juntas, presume, se pavonea y se jacta ostensiblemente de que practica la caza de la paloma torcaz. Y no. Tampoco sirve para ligar.

- Unicornios sanguinolentos: la bebida te trastoca de tal modo y manera la visión, que crees que el tío al que en medio de un pifostio le han clavado un vaso de tubo en la frente, es un semental con un horterísima cuerno en mitad de la frente. Qué skándalo.

- Mequetrefe: eso te lo llama el portero cuando te agarra del cuello de la americana y te zarandea como si fueras un botijo. Estás tan borracho que te lo crees, te sacas la minga y meas. A una rolliza choni que contempla el espectáculo, le pone tu lluvia dorada. Ay, cacho tigre...

- Osobuco feliz: ya sabes de quién hablo. Acabo de hacerlo, chingamantecas.

- Power Ranger Scouts: mientras sueltas el enésimo truño loza abajo, lamentas no haber podido escapar de la bien nutrida damisela por ti orinada. Aplastó tu orgullo y tus vísceras.

- Vagina mohosa pero crujiente: ahora recuerdas que el cunnilingus con la tía fanegas se consumó. Notas que tienes vello bajo tu pastosa y resacosa lengua.

- Repámpanos, el incendio se propaga: cambias inmediatamente de posición. Tienes ganas de vomitar. Vomitas sobre tus heces. Y el incendio se propaga. Pero es el ciclo de la vida, y comienzas a pensar en una versión del Rey León con zurullicos del Whatsapp..."

2013, rescate en Madrid

Comienza un nuevo año, sin duda, sujeto a multitud de cambios desde su mismo principio. Este blog cumplirá en mayo unos muy respetables ocho años. Seis de los cuales los he pasado, y sigo pasando, en Madrid. Sigue adelante, no se rinde, no me rindo. No tiene sentido hacerlo. No hay tiempo para claudicar. Seguiremos informando. De momento, les dejo con programación pregrabada, como acostumbro desde hace tiempo. Poemas, poemas, y más poemas. Algunos de ellos, adaptadas a mi grupo, Clave 100 (@Clave100 en Twitter), del que tengo el honor de ser el cantante y letrista. Aprovecho y añado nuestra página de Facebook en mi sección de enlaces. Y si a alguien le interesa información más actualizada, puede seguirme en mi Twitter particular @DiegoZiezaSkan .

En cualquier caso, feliz año a todos, pequeñas almas automáticas.

GALERNA ASTURIANA

1. Marinera que una tarde se ligó a la mar

Y la mar se volvió el mar el mismo día

Encerrada en su escotilla salió a baldear

La cubierta de su buque mercancías

2. Se dejó las redes en aquel portal

Se echó al monte y las lobas la respondían

Cinco años, cuatro horas, y aprendió a remar

Y luchar sin tregua es su filosofía

3. Más gas, más gas

Le gritan sus oídos, dos buenos vigías

No hay más que pescar

Con los arpones de la escuela de la vida

4. Da paz, da paz

A tus arcones con empacho de pasado

No hay más que bucear

En los océanos de un futuro empapado

  

5. Tiró fuerte de la manta, el tiempo se atascó

Y se coló sin billete en cercanías

Lo cercano fue lejano, el alma se apagó

Se borraron las letras de sus cuartillas

6. Que una nueva singladura su pecho marcó

Y zarpó sin destino y sin privaciones

Y el problema de la pena así se resolvió

Sin necesidad de multiplicaciones

Galerna  asturiana

Que estalla en su cama

Cuando sus amores

La quieren callada

Galerna quebrada

De playa encantada

Sus ansias se sienten

Hasta en la Montaña

7. Agua, agua

Abrazando tu nave, ¿cómo se lo explica?

¡Va a entrar, va a entrar!

Que lo que Dios te da, algún día te lo quita

8. Sobre aquel colchón privado ha estallado un motín

Se despidieron regalándose un suspiro

Ya sabía, no quería amanecer allí

En un puerto que es territorio enemigo

  

9. Ni hablar, ni hablar

En su velero no hay correas de castigo

Quizás, quizás

En esta guerra necesitará testigos

10. Se va, se va

Sus guardaespaldas son bandadas de gaviotas

No volverá

A echar sus anclas en caladeros de idiotas

Galerna  asturiana

Que estalla en su cama

Cuando sus amores

La quieren callada

Galerna quemada

Se siente atrapada

Y los sus amores

De pena lloraban…

Breve definición de Dandy Rural

Escríbolo así, con mayúsculas, porque con franca justicia lo merece. El dandy rural (o DR) es el más dandy y a la vez más rústico de los miembros de las llamadas tribus urbanas. Inconformista, tosco, elevado de espíritu, con su puntito serio y su puntito hortera, su soez ojo crítico... son cualidades que han de abundar en todo aquel que guste de considerarse "dandy rural". Es inconformista porque quiere cambios, quiere justicia social, quiere progreso... pero también tradición como explicación de su propia existencia. Es tosco, porque no duda en expresar sus opiniones y defender sus argumentos empleando un amplio, rico y a veces arcaico léxico trufado de metáforas chocarreras, alegorías vulgares al oído del urbanita, y referencias rústicas. Es elevado de espíritu, porque se propone hablar con Dios, comprenderle, enfadarse con Él si disiente de los proyectos del Altísimo, se propone comprender sufriendo si hace falta. Tienen su puntito serio, porque considera que hay cosas de las que uno no debe burlarse, porque cree que no hay que ostentar, porque cree que lo que su parentela le ha enseñado a través de décadas no tiene por qué ser malo o un ancla para el desarrollo de su personalidad. Su puntillo hortera se aprecia sobre todo en sus gustos musicales, y especialmente en su atavío. Una vestimenta ciertamente sencilla y fundamentalmente barata, sin ostentaciones cromáticas ni adornos superfluos, basada en la tradición del pueblo, en el gusto por lo proletario de inicios del siglo XX. Es hortera, pero sin pasarse. No considera extraño llevar tirantes, ni rebecas finas cubiertas por americanas de colores oscuros. Ni llevar gorra de tipo inglés. Lo ve como algo completamente normal. Elegante, pero/y rústico. Un rusticismo no sólo léxico, sino gestual, de costumbres, de humor. El DR prefiere las letras a los números, las personas a la gente, la buena fe a la mala.

El dandy rural sólo sonríe por dentro.

DE NUEVO EN LAS NUBES

Imagino nuestro encuentro. Llevo días con mi cabeza en Madrid, en tu habitación. Me imagino saliendo del metro, mirándote avergonzada y fundiéndonos en un abrazo eterno. Notando tu cuerpo, tus brazos apretándome fuerte; notando tu olor, tu aliento y, finalmente, tus labios. Ya estamos encendidos. Ya sólo pensamos en tu cama. 

Caminamos despacito, abrazados hacia tu casa mientras mantenemos una conversación banal. Tu mente y la mía están perdidas bajo las sábanas. 

Ya en el ascensor -el del espejo- mientras me arreglo el pelo, tú me agarras por detrás. Sonreímos y tu cabeza baja hacia mi cuello. Me hueles, deslizas tu nariz por mi piel, me acaricias con tu cara. Y me besas. Y noto tu aguerrida Gladiadora en mi espalda.

Por fin estamos en tu habitación. Avergonzada, cierro la puerta a mis espaldas, pero me quedo allí. No avanzo. Te acercas despacito con mirada lasciva y tus manos atrapan mi cara. Es un beso salvaje, húmedo y prolongado que demuestra todo lo que nos hemos echado de menos, todo lo que ansiábamos sentir lo que ahora sentimos. 

Y no tardamos en quitarnos la ropa, torpemente porque las prisas no son buenas y nuestros cuerpos están acelerados, la respiración entrecortada y el calor invaIdiendo la habitación. 

La Gladiadora llena de placer mis entrañas. Mi cuerpo se retuerce del gozo, del cariño que me das. Y por fin, el éxtasis del encuentro tan ansiado. Y por fin, de nuevo en las nubes.

TU ESTAMENTO

Lanzas… tus lágrimas salpicando al de enfrente

Tus sueños… se convierten en trabajos forzados

Bebes… y algún extraño destila tu suerte

Tu rabia… anda desnuda por los tejados

Paciencia… es lo que pide a gritos esta calma

Tan falsa… que hemos creado entre nuestras mesas

No merece… este reloj que oigamos su alma

La pena… es no entendernos hasta que alguno muera

Vodka y cemento sostendrán la pared, mis muros no pasan sed

Y va a ser este roce tan lento y violento

Que va a arder el cordel que te une a tu estamento

Tu estamento

Tu estamento…

Arañas… que parpadean entre carne muerta

Pegas… que encuentro en opiniones sesgadas

Matas... entre las que me escondo en tinieblas

Y luchas… en diez mil bandos equivocados

Vodka y cemento sostendrán la pared, mis muros no pasan sed

Y va a ser este roce tan lento y violento

Que va a arder el cordel que te une a tu estamento

Tu estamento

Tu estamento…

Me sé mentir

¡Ya soy feliz!

Gusto.

"Mencantas porque eres una persona extraña, nunca conocí a nadie ni con tu carácter ni con tu actitud. Me gusta tu físico raro: tu altura y esa extrema delgadez. Me encanta tu forma de vestir rara, tus pantalones pitillos y sobre todo, tus tirantes. Me resulta exótica tu forma de pensar, me atrae el hecho de follarme a un fascista, aunque, como ya te dije, odio ese tipo de ideas (sólo algunas. Contigo he aprendido que no todo es tan malo como lo pintan) Y lo que más mencanta es tu mente, todo lo que sabes y todo lo que me cuentas. Mencanta tu imaginación y tu forma de escribir. Me encanta tu buen gusto, tu bondad, tus ojillos de cachorro y que seas tan seco en ciertas ocasiones.

Creo que no olvido nada.

Como vuelvas a hacer que te lo repita otro día, morirás."