Es esa clase de chicas a cuyas ventanas cualquier mocito soñador se pasaría la noche tirando piedrecitas. No es mi arquetipo de belleza. Ni siquiera es mi tipo. De edad me queda un poquito a desmano, ¡una pena!. Tiene buen sonreír y buen cuajo y aguante para con el capullo que, entre otras cosas, esto le escribe. Y no parece forzado. Nunca la he visto enfadada.
Observa detenidamente a la gente aunque crea que nadie se da cuenta. Los profesionales de la meticulosidad sí que lo hacemos, pero sabemos perfectamente que, llegado el momento, será una de los nuestros. No hay prisa, esa clase de fallos se corrigen con el tiempo casi siempre. Sobre todo cuando, como ella, abultas poco y pasas desapercibido, a pesar de su particular estilo.
Bien es sabido que entre mis fobias irreversibles se encuentran los pañuelos palestinos. Un ansia pirómana me invade cada vez que detecto uno de esos trapos cerca. Al igual que las rastas, cuyo tacto me causa tanta grima. Pero sin ambas cosas, no sé si el mundo, pero al menos yo, sabemos que no sería lo mismo. Habría una anomalía inexplicable. Uno llega a pensar que en su propia esencia se encuentran enraizadas esas dos características que, en cualquier otra persona, me darían algo más que grima. Y es que las grandes personas desbordan desde su buen fondo, incluso el cuerpo que les contiene. Esa avalancha de buenos sentimientos llevándose por delante mis más arraigados y frondosos prejuicios. Y hace de la gente que los desencadena, mis mejores amigos.
Hablar en su justa y correcta medida, aunque sea con acento andaluz, crea en mí una extraordinaria curiosidad. Y así es su discurso. He conocido a demasiadas pedorras teenagers de incontenible e impertinente verborrea, del mismo modo que encantadoras y calladas jovencitas han acabado por entristecerme con su desconcertante silencio. Siempre se lo digo, "hay tanta gente prescindible...", y sonríe y parece asentir, por aquello de quien calla, otorga. No lo sé. No sé su opinión de tantas cosas, en realidad... Y no me importa, realmente no lo considero relevante, aunque me parezca una pequeña progre comunista. El bien ya está hecho. Escucha, no oye. Habla, no cotorrea. Soporta tranquilamente a quienes para otros sería imposible.
No me gusta hablar bien de la gente, es un regalo que a veces nadie te devuelve, creyendo que es un préstamo que algún día les he de reclamar. Y no lo pretendo. No pretendo que me correspondan. Simplemente espero, precisamente, que se den cuenta de ello, de mi interesado desinterés al respecto. Y si, como creo, ella me conoce al menos lo suficiente en estos asuntos, no habré perdido el tiempo halagándola gratuitamente.
Y hoy, concretamente hoy, no tengo más que añadir.
martes, noviembre 02, 2010
domingo, octubre 31, 2010
Hoór parlaré meckei...
... dacke qui habituale venet nend. Spero, hoorben, qui ups lextores kännant exkusar et diskulpar diste repentino egozentrismo qui nup bloghe prevalecet.
Nunca me ha importado pedir disculpas, pero sí que me cuesta hacerlo. No es contradictorio. De ahí que no lo haga en castellano.
Una vez dicho esto, saludo al respetable desde mi querida habitación cántabra, ya que, hasta mañana, y desde ayer, será aquí donde pase estos dos días. Como se pueden imaginar, ya estoy haciendo la maleta para irme... y fue ayer cuando comencé a deshacerla. El trabajo ennoblecerá, pero esclaviza nuestro tiempo.
Y mirando algo tan simple como una maleta a medio cerrar, se da cuenta uno de que su interior muchas veces puede ser el espejo de uno mismo. Lógicamente, en función del viaje que se vaya a realizar, su contenido "puede verse sometido a variaciones" (algo así se puede leer en el cuadrante de menús de mi antigua residencia), pero siempre hay un "algo" que define en todo o en parte al propietario. Un mínimo detalle del que se parta es suficiente. Concretamente, en mi maleta, que he usado más que nada como intercambiador de ropa de verano y tardío por ropa de entretiempo e invierno, me he visto. He visto al notas de 27 años que soy. Desde cualquier perspectiva. Desde cualquier ángulo. A cualquier hora. En todo tipo de hábitat. Sólo o acompañado.
Un pelotón de camisas de variados y suaves colores han soltado su olor a recién lavadas cuando he abierto completamente la maleta. Bien dobladas y planchadas, sobrias y elegantes. Algunas, bastante horteras y/o pijas para mi gusto. Gajes del oficio, camaradas y compatriotas. La abogacía, pienso a veces, requiere de una seriedad que tengo que extraer de mí con mucho esfuerzo. Pero eso es lo que he querido ser, y es un precio que he de pagar, y gustoso lo hago.
Nudo gordiano. Nudos marineros. Nudos de corbata: mi asignatura pendiente durante tantos años. Aprobada "raspadita", en el fondo mis rústicos orígenes me dificultaron siempre realizar los en principio simples juegos de manos necesarios para obtener bajo mi nuez un poco de elegancia urbanita. Las corbatas despiertan en mí un sentimiento de amor-odio muy poco común: las de pala estrecha con colores serios (o rojas) me apasionan, mientras que las anchas, con rayas y colores chillones me dan especial grima. En mi maleta, dos humildes corbatas de pala estrecha (negra y gris, respectivamente), se dan de hostias por buscar un hueco entre tanta camisa atufando a lavanda. Me encantan.
Los tirantes no han muerto. Que se lleven poco no quiere decir que su utilidad haya de ser puesta en entredicho. Jamás. Los tengo de tres y de cuatro trabillas, y su comodidad, al menos para mí, es indudable, amén de su elegancia y sencillez. En una esquina, parecen charlar animadamente con la competencia, ese par de correas negras que, a su vez, se miran entre sí con desconfianza. Una con hebilla simple, otra con la Eisernes Kreuz. Ésta dicen que asusta un poco, pero creo que exageran. La ignorancia de muchos la nazifica injustamente.
Dos camisas se sienten marginadas al fondo de la maleta. Una gris sencilla, y una negra de aspecto sacerdotal. No parece recomendable usarlas para ir al trabajo, no. Se merecen mucho más. Se merecen salir un viernes, un sábado, una tarde a tomarse un café y a mancharse de migas y crema de pastel. O de cubata. No son dignas de ser condenadas a restregarse contra una mesa llena de papeles y con un teléfono constantemente sonando a un lado.
Otra camisa, aislada de sus hermanas allá en Madrid, yace tranquila, sin molestar a nadie, en la maleta. Es una de mis queridas camisas de cuadros, prueba del orgullo de mi rusticismo bien exhibido sin tapujos. Os adoro, chicas, pegáis con todo... con todo lo que uno pueda llegar a imaginar: lo campechano, lo rebelde, lo tradicional, lo práctico, lo sencillo, lo gafapasta, lo lesbiano, lo rockero, lo minero, lo agrario, lo informático, hasta hacen juego con los manteles de las comidas campestres.
Tres pantalones se asfixian y amodorran bajo el peso de tanta camisa. Los denominados "pantalones de vestir". Uno negro, otro khaki y otro azul marino. Cómodos tanto para trabajar como para salir. Trillados y valientes, héroes de mil batallas cotidianas, aún vivirán muchas más, Dios mediante. Pero piden sustitutos, y ya empiezan a pedirlo a gritos perfectamente audibles.
Un orgulloso pantalón vaquero negro observa desde la silla el macarrónico conglomerado fashionvictim que alberga mi maleta. Se sabe mi favorito, sabe que difícilmente conocerá un viaje encerrado en un compartimento de autobús o de tren. Como mi cazadora vaquera negra "la Borrega", being weared by Skander since 2002, toda una seña de identidad, con su parche del Ala nº 12 del Ejército del Aire. Paint it black.
Camisetas de manga corta apretujadas completan el magnífico fresco. Negras, rojas y azules. Muy gráficas. Muy prácticas. Y muy informales, por fortuna. Tan válidas en verano como vestimenta principal, como en invierno como prenda "de debajo". Otro clásico
Y al fondo de mi cuarto, impertérritas, enjutas, viejas, preciosas, con kilómetros bajo sus suelas, mis Doctor Martens. Invencibles y duras desde hace ahora seis años. Parece que fue ayer cuando jubilaron a las anteriores, tras otros seis años de fiel servicio. Pronto otras las substituirán, seguramente. Pero, una vez más, serán iguales que las anteriores, idénticas. Impepinablemente.
Cierro la maleta. Y comienzo a encontrar las palabras que pueden autodefinirme, por mucho que digan que nadie sea buen juez de sí mismo.
Sí, efectivamente. Soy un anarcofascista-rockero-siniestro-rústico-retro. Más o menos.
O ni más ni menos. Puf.
Pero sobre todo, un sentimental.
Nunca me ha importado pedir disculpas, pero sí que me cuesta hacerlo. No es contradictorio. De ahí que no lo haga en castellano.
Una vez dicho esto, saludo al respetable desde mi querida habitación cántabra, ya que, hasta mañana, y desde ayer, será aquí donde pase estos dos días. Como se pueden imaginar, ya estoy haciendo la maleta para irme... y fue ayer cuando comencé a deshacerla. El trabajo ennoblecerá, pero esclaviza nuestro tiempo.
Y mirando algo tan simple como una maleta a medio cerrar, se da cuenta uno de que su interior muchas veces puede ser el espejo de uno mismo. Lógicamente, en función del viaje que se vaya a realizar, su contenido "puede verse sometido a variaciones" (algo así se puede leer en el cuadrante de menús de mi antigua residencia), pero siempre hay un "algo" que define en todo o en parte al propietario. Un mínimo detalle del que se parta es suficiente. Concretamente, en mi maleta, que he usado más que nada como intercambiador de ropa de verano y tardío por ropa de entretiempo e invierno, me he visto. He visto al notas de 27 años que soy. Desde cualquier perspectiva. Desde cualquier ángulo. A cualquier hora. En todo tipo de hábitat. Sólo o acompañado.
Un pelotón de camisas de variados y suaves colores han soltado su olor a recién lavadas cuando he abierto completamente la maleta. Bien dobladas y planchadas, sobrias y elegantes. Algunas, bastante horteras y/o pijas para mi gusto. Gajes del oficio, camaradas y compatriotas. La abogacía, pienso a veces, requiere de una seriedad que tengo que extraer de mí con mucho esfuerzo. Pero eso es lo que he querido ser, y es un precio que he de pagar, y gustoso lo hago.
Nudo gordiano. Nudos marineros. Nudos de corbata: mi asignatura pendiente durante tantos años. Aprobada "raspadita", en el fondo mis rústicos orígenes me dificultaron siempre realizar los en principio simples juegos de manos necesarios para obtener bajo mi nuez un poco de elegancia urbanita. Las corbatas despiertan en mí un sentimiento de amor-odio muy poco común: las de pala estrecha con colores serios (o rojas) me apasionan, mientras que las anchas, con rayas y colores chillones me dan especial grima. En mi maleta, dos humildes corbatas de pala estrecha (negra y gris, respectivamente), se dan de hostias por buscar un hueco entre tanta camisa atufando a lavanda. Me encantan.
Los tirantes no han muerto. Que se lleven poco no quiere decir que su utilidad haya de ser puesta en entredicho. Jamás. Los tengo de tres y de cuatro trabillas, y su comodidad, al menos para mí, es indudable, amén de su elegancia y sencillez. En una esquina, parecen charlar animadamente con la competencia, ese par de correas negras que, a su vez, se miran entre sí con desconfianza. Una con hebilla simple, otra con la Eisernes Kreuz. Ésta dicen que asusta un poco, pero creo que exageran. La ignorancia de muchos la nazifica injustamente.
Dos camisas se sienten marginadas al fondo de la maleta. Una gris sencilla, y una negra de aspecto sacerdotal. No parece recomendable usarlas para ir al trabajo, no. Se merecen mucho más. Se merecen salir un viernes, un sábado, una tarde a tomarse un café y a mancharse de migas y crema de pastel. O de cubata. No son dignas de ser condenadas a restregarse contra una mesa llena de papeles y con un teléfono constantemente sonando a un lado.
Otra camisa, aislada de sus hermanas allá en Madrid, yace tranquila, sin molestar a nadie, en la maleta. Es una de mis queridas camisas de cuadros, prueba del orgullo de mi rusticismo bien exhibido sin tapujos. Os adoro, chicas, pegáis con todo... con todo lo que uno pueda llegar a imaginar: lo campechano, lo rebelde, lo tradicional, lo práctico, lo sencillo, lo gafapasta, lo lesbiano, lo rockero, lo minero, lo agrario, lo informático, hasta hacen juego con los manteles de las comidas campestres.
Tres pantalones se asfixian y amodorran bajo el peso de tanta camisa. Los denominados "pantalones de vestir". Uno negro, otro khaki y otro azul marino. Cómodos tanto para trabajar como para salir. Trillados y valientes, héroes de mil batallas cotidianas, aún vivirán muchas más, Dios mediante. Pero piden sustitutos, y ya empiezan a pedirlo a gritos perfectamente audibles.
Un orgulloso pantalón vaquero negro observa desde la silla el macarrónico conglomerado fashionvictim que alberga mi maleta. Se sabe mi favorito, sabe que difícilmente conocerá un viaje encerrado en un compartimento de autobús o de tren. Como mi cazadora vaquera negra "la Borrega", being weared by Skander since 2002, toda una seña de identidad, con su parche del Ala nº 12 del Ejército del Aire. Paint it black.
Camisetas de manga corta apretujadas completan el magnífico fresco. Negras, rojas y azules. Muy gráficas. Muy prácticas. Y muy informales, por fortuna. Tan válidas en verano como vestimenta principal, como en invierno como prenda "de debajo". Otro clásico
Y al fondo de mi cuarto, impertérritas, enjutas, viejas, preciosas, con kilómetros bajo sus suelas, mis Doctor Martens. Invencibles y duras desde hace ahora seis años. Parece que fue ayer cuando jubilaron a las anteriores, tras otros seis años de fiel servicio. Pronto otras las substituirán, seguramente. Pero, una vez más, serán iguales que las anteriores, idénticas. Impepinablemente.
Cierro la maleta. Y comienzo a encontrar las palabras que pueden autodefinirme, por mucho que digan que nadie sea buen juez de sí mismo.
Sí, efectivamente. Soy un anarcofascista-rockero-siniestro-rústico-retro. Más o menos.
O ni más ni menos. Puf.
Pero sobre todo, un sentimental.
martes, octubre 26, 2010
Aracnocracia II
Ha vuelto en busca de su venganza. Cual pescador pirado en "Sé lo que hicisteis el último verano". No murió. Ha regresado con sus ganchudas patas, su extraño y pseudomarcial paso... me persigue...
¡PUTA!
Recordará el lector que hace ya unos añitos tuve una ligera controversia con ella. Con ese monstruo dotado de quelíceros y ocho patas, como el ya difunto pulpo Paul. Pero en fea y en letal. Molesta. Infame. Preapocalíptica incluso. El MIEDO en sus más puras esencias. Pues hace apenas 20 minutos...
...He sido protagonista de uno de los mayores ridículos del año. Vayan preparando su proyector de imágenes mentales, que "no tien desperdiciu". Bien entrada la madrugada, como viene siendo habitual, he decidido tomar una ducha pre-cama, de esas calentitas. Pero la cosa ya empezaba a torcerse porque, cuando me coloqué en posición de duchado y me remojé, en el zulo-baño que tengo justo al lado de mi dormitorio, reparé en que no había traído la ropa para cambiarme... "pero a quién se le pasaría por la cabeza salir chorreando de la ducha a por la muda, ya se me ocurrirá algo".
Y nada se me ocurre, pero algo ocurre: la bombona de gas se apollarda, petardea y se apaga. El agua que delicadamente va recorriendo mi musculado y bronceado cuerpo se asemeja cada segundo más a una radial amputándome las extremidades. Grito, blasfemo, tengo la cabeza repleta de champú, espumoso cual botella de sidra "El Gaitero" mareada en el Dragon Khan. Y comienza la segunda parte.
Bajando a la planta baja (no es redundancia, podría haber un sótano, listillos), mojado, con el pelo y el cuerpo completamente enjabonados, y con una toalla a lo Máximo Décimo Meridio versión locaza en apuros, casi me dejo el maxilar superior al resbalar en la cocina. Consigo volver a prender el gas. Y decido ir al baño del piso de abajo, con un plato de ducha más grande y con un espejo para autodesearte mientras te echas el Sánex por la rabadilla. Pero que siempre me ha dado grima. POR ALGO.
Tras aclararme el cuerpo y la cabeza, intento desquitarme estando un ratito de los largos bajo la alcachofa esa, pero el calentador vuelve a sufrir un esparabán y me deja otra vez en una atmósfera más propia de Rodolfo el Langostino. Suficiente, suficiente. Basta. Venga esa toalla... Canto, me seco a conciencia, y cuando voy a usarla de taparrabos para subir arriba y vestirme... LA VEO. Veo a LA PUTA. Ha crecido y engordado. Marronácea. Con cierto estilo. Paseándose por mi toalla. Magnífico. Chorreo agua por doquier, pero alcanzo una de mis chancletas y la intento apartar para que se vaya (empiezo a entender que no se puede hacer otra cosa contra esa inmortal pesadilla patilarga). Se resiste. Y grito, grito desgañitándome:
¡MUERE, CERDA!
Y la aplasto, o eso creo, con la chancla. Miro la suela que ha caído sobre ella. NADA. No está. Y veo que se escabulle por debajo de la toalla que he lanzado al suelo. Bravo. Ideal. Y mi ropa, arriba. Piensa algo, genio.
Y lo pienso. Veo una toalla de alguno de mis compañeros de piso(bajo la mía se halla una amenaza clara) y, chorreando, salgo con ella como puedo, subo las escaleras y me pongo un pantalón de pijama. Sigo completamente mojado, y ya empiezo a pensar que soy el tío más afortunado del mundo. Sin duda, muchacho, sin duda...
5 luces dadas. Una y media de la mañana. El cuerpo del bicho no aparece. Y yo por ahí mojado y en paños más que menores. Moviendo la toalla por el suelo, pisándola con la esperanza de oír un "crofch" que nunca llega. Comienzo a doblarla con miedo más que notable. Y recojo las chanclas con pánico, por si me espera ahí agazapada cual Rambo invertebrado. Las miro y remiro por dentro, desde lejos. No me las pongo, las pongo encima de la toalla doblada y salgo corriendo a mi cuarto. Tiro todo al suelo, lejos de mi cama...
Hasta ahora.
Las arañas gobiernan mi vida, vida que tiene una fecha de caducidad. No como las suyas, al parecer.
Y me están observando a mis espaldas. Lo sé. Y "Ella", nunca mejor dicho, también. Recen por mí.
¡PUTA!
Recordará el lector que hace ya unos añitos tuve una ligera controversia con ella. Con ese monstruo dotado de quelíceros y ocho patas, como el ya difunto pulpo Paul. Pero en fea y en letal. Molesta. Infame. Preapocalíptica incluso. El MIEDO en sus más puras esencias. Pues hace apenas 20 minutos...
...He sido protagonista de uno de los mayores ridículos del año. Vayan preparando su proyector de imágenes mentales, que "no tien desperdiciu". Bien entrada la madrugada, como viene siendo habitual, he decidido tomar una ducha pre-cama, de esas calentitas. Pero la cosa ya empezaba a torcerse porque, cuando me coloqué en posición de duchado y me remojé, en el zulo-baño que tengo justo al lado de mi dormitorio, reparé en que no había traído la ropa para cambiarme... "pero a quién se le pasaría por la cabeza salir chorreando de la ducha a por la muda, ya se me ocurrirá algo".
Y nada se me ocurre, pero algo ocurre: la bombona de gas se apollarda, petardea y se apaga. El agua que delicadamente va recorriendo mi musculado y bronceado cuerpo se asemeja cada segundo más a una radial amputándome las extremidades. Grito, blasfemo, tengo la cabeza repleta de champú, espumoso cual botella de sidra "El Gaitero" mareada en el Dragon Khan. Y comienza la segunda parte.
Bajando a la planta baja (no es redundancia, podría haber un sótano, listillos), mojado, con el pelo y el cuerpo completamente enjabonados, y con una toalla a lo Máximo Décimo Meridio versión locaza en apuros, casi me dejo el maxilar superior al resbalar en la cocina. Consigo volver a prender el gas. Y decido ir al baño del piso de abajo, con un plato de ducha más grande y con un espejo para autodesearte mientras te echas el Sánex por la rabadilla. Pero que siempre me ha dado grima. POR ALGO.
Tras aclararme el cuerpo y la cabeza, intento desquitarme estando un ratito de los largos bajo la alcachofa esa, pero el calentador vuelve a sufrir un esparabán y me deja otra vez en una atmósfera más propia de Rodolfo el Langostino. Suficiente, suficiente. Basta. Venga esa toalla... Canto, me seco a conciencia, y cuando voy a usarla de taparrabos para subir arriba y vestirme... LA VEO. Veo a LA PUTA. Ha crecido y engordado. Marronácea. Con cierto estilo. Paseándose por mi toalla. Magnífico. Chorreo agua por doquier, pero alcanzo una de mis chancletas y la intento apartar para que se vaya (empiezo a entender que no se puede hacer otra cosa contra esa inmortal pesadilla patilarga). Se resiste. Y grito, grito desgañitándome:
¡MUERE, CERDA!
Y la aplasto, o eso creo, con la chancla. Miro la suela que ha caído sobre ella. NADA. No está. Y veo que se escabulle por debajo de la toalla que he lanzado al suelo. Bravo. Ideal. Y mi ropa, arriba. Piensa algo, genio.
Y lo pienso. Veo una toalla de alguno de mis compañeros de piso(bajo la mía se halla una amenaza clara) y, chorreando, salgo con ella como puedo, subo las escaleras y me pongo un pantalón de pijama. Sigo completamente mojado, y ya empiezo a pensar que soy el tío más afortunado del mundo. Sin duda, muchacho, sin duda...
5 luces dadas. Una y media de la mañana. El cuerpo del bicho no aparece. Y yo por ahí mojado y en paños más que menores. Moviendo la toalla por el suelo, pisándola con la esperanza de oír un "crofch" que nunca llega. Comienzo a doblarla con miedo más que notable. Y recojo las chanclas con pánico, por si me espera ahí agazapada cual Rambo invertebrado. Las miro y remiro por dentro, desde lejos. No me las pongo, las pongo encima de la toalla doblada y salgo corriendo a mi cuarto. Tiro todo al suelo, lejos de mi cama...
Hasta ahora.
Las arañas gobiernan mi vida, vida que tiene una fecha de caducidad. No como las suyas, al parecer.
Y me están observando a mis espaldas. Lo sé. Y "Ella", nunca mejor dicho, también. Recen por mí.
viernes, octubre 15, 2010
Impropoemario.
Me encanta escribir poesía. Modestia aparte, he tenido desde siempre cierta facilidad para rimar, ya fuera en consonante o en asonante. Algunas veces (pocas) he empleado el verso libre. Muchos de mis poemas han tomado finalmente la forma de canciones, como las que toco con mi bandilla.
Aquellos que me leen suelen "acusarme" de oscuro, triste y deshumanizado a la hora de escribir. O con un humor nigérrimo. Y no lo niego. Es verdad. Mi desconfianza y falta de fe en el género humano son patentes. No soy irreligioso ni blasfemo, aunque pueda parecerlo a veces. Mi fe en la Humanidad es inversamente proporcional a mi fe en Dios. Si a veces da esa impresión, es precisamente para dejar al personaje que "interpreto" en mis obras, como alguien poco recomendable.
Mi poemario se basa en también en dos pilares fundamentales: improvisación e inspiración inmediata. Si te brota la inspiración, agárrala fuerte, que no se te escape, estoy convencido de que nunca durará más de cinco minutos en su apogeo. Y no suele volver tomando su forma anterior, es como un virus gripal. Por eso, creo hay que recubrirla con cierta cantidad de improvisación. Aunque a veces, ésta suponga el 99,5% de la idea. Últimamente, partiendo de un concepto básico, generalmente una palabra muy común o genérica, he ido "generando" una serie de poemas, cargados de humor, sátira, y, por qué no decirlo, vulgar y procaz lenguaje. Pero es increíble la capacidad que tienen de alegrar el día a quien los escribe. Lo que ocurre es que, debido a su carga "malévola", estaré un tiempo meditando si publico alguno en este blog.
Para todo lo demás... A.A.
Skander leaves the building.
Aquellos que me leen suelen "acusarme" de oscuro, triste y deshumanizado a la hora de escribir. O con un humor nigérrimo. Y no lo niego. Es verdad. Mi desconfianza y falta de fe en el género humano son patentes. No soy irreligioso ni blasfemo, aunque pueda parecerlo a veces. Mi fe en la Humanidad es inversamente proporcional a mi fe en Dios. Si a veces da esa impresión, es precisamente para dejar al personaje que "interpreto" en mis obras, como alguien poco recomendable.
Mi poemario se basa en también en dos pilares fundamentales: improvisación e inspiración inmediata. Si te brota la inspiración, agárrala fuerte, que no se te escape, estoy convencido de que nunca durará más de cinco minutos en su apogeo. Y no suele volver tomando su forma anterior, es como un virus gripal. Por eso, creo hay que recubrirla con cierta cantidad de improvisación. Aunque a veces, ésta suponga el 99,5% de la idea. Últimamente, partiendo de un concepto básico, generalmente una palabra muy común o genérica, he ido "generando" una serie de poemas, cargados de humor, sátira, y, por qué no decirlo, vulgar y procaz lenguaje. Pero es increíble la capacidad que tienen de alegrar el día a quien los escribe. Lo que ocurre es que, debido a su carga "malévola", estaré un tiempo meditando si publico alguno en este blog.
Para todo lo demás... A.A.
Skander leaves the building.
lunes, octubre 11, 2010
COR EDIT CANEM
"COR EDIT CANEM"
EL SUELO NUNCA ES LO SUFICIENTEMENTE GRANDE PARA PODER CAERME RENDIDO, Y NECESITO EL CIELO PARA POSAR MIS PIES.
ASÍ SOY
SOY EL PERFECTO DESCONOCIDO DE LO PROPIO, LA TERRAZA MÁS CONCURRIDA DE LO AJENO.
Y AJENO A TODOS, RESPIRO
Y ME SIENTO COMO EL VAHO DE UNA VENTANA SIN CRISTAL, PERO MIS LÁGRIMAS LAS SÉ CONVERTIR EN BALAS DE GRAN CALIBRE.
BALAS DE GRAN CALIBRE PARA DEMASIADOS BLANCOS
Y NO ES CUESTIÓN DE COLORES O MATICES, LOS GRITOS NO SE PINTAN, LOS MÍOS NI SIQUIERA SE ESCUCHAN
Y ESCUCHA BIEN LO QUE TE DIGO
NO HAY MÁS CIEGO QUE EL QUE NO QUIERO VER, PERO CREO QUE HAS ESCUCHADO DEMASIADO.
DEMASIADO POCO EN DOS CIFRAS PARA EXPLICARTE MÁS DE MIL HISTORIAS QUE SANGRAN POR CICATRICES MAL CURADAS.
Quién eres tú para hablar como si yo mismo fuera
Quién te crees para creer conocer mis abismos
Quién eres tú para juzgar si te ríes de mis sentencias
Quién te crees tú para cuidar mi voz rota y postrada
Sólo quiero recordarte, en sinopsis, esta feliz tragedia
El tiempo y la soledad barajan las cartas
¿El tiempo? pasa ¿y la muerte?
Envida.
(A Diego García González, cuyo buen corazón acabará quemando sus papeles de tipo duro.)
6-X-2010
EL SUELO NUNCA ES LO SUFICIENTEMENTE GRANDE PARA PODER CAERME RENDIDO, Y NECESITO EL CIELO PARA POSAR MIS PIES.
ASÍ SOY
SOY EL PERFECTO DESCONOCIDO DE LO PROPIO, LA TERRAZA MÁS CONCURRIDA DE LO AJENO.
Y AJENO A TODOS, RESPIRO
Y ME SIENTO COMO EL VAHO DE UNA VENTANA SIN CRISTAL, PERO MIS LÁGRIMAS LAS SÉ CONVERTIR EN BALAS DE GRAN CALIBRE.
BALAS DE GRAN CALIBRE PARA DEMASIADOS BLANCOS
Y NO ES CUESTIÓN DE COLORES O MATICES, LOS GRITOS NO SE PINTAN, LOS MÍOS NI SIQUIERA SE ESCUCHAN
Y ESCUCHA BIEN LO QUE TE DIGO
NO HAY MÁS CIEGO QUE EL QUE NO QUIERO VER, PERO CREO QUE HAS ESCUCHADO DEMASIADO.
DEMASIADO POCO EN DOS CIFRAS PARA EXPLICARTE MÁS DE MIL HISTORIAS QUE SANGRAN POR CICATRICES MAL CURADAS.
Quién eres tú para hablar como si yo mismo fuera
Quién te crees para creer conocer mis abismos
Quién eres tú para juzgar si te ríes de mis sentencias
Quién te crees tú para cuidar mi voz rota y postrada
Sólo quiero recordarte, en sinopsis, esta feliz tragedia
El tiempo y la soledad barajan las cartas
¿El tiempo? pasa ¿y la muerte?
Envida.
(A Diego García González, cuyo buen corazón acabará quemando sus papeles de tipo duro.)
6-X-2010
jueves, julio 29, 2010
Vuelta apocalýptica
Qué tal, camaradas, compatriotas, pequeñas almas automáticas. He decidido volver tras nada menos que 7 meses de ausencia y pocas ganas de soltar mi metralla a través de este blog. Podría fraguar un WinZip de bilis con la cantidad de gilipolleces, barrabasadas y aberraciones que se han dicho o perpetrado a lo largo de este tiempo, pero prefiero no hacerlo. Ayer, que se prohibieron las corridas de toros en Cataluña por mero deseo del pesebrerío separatista (animalistas... ya), fue la gota que colmó el vaso. Vuelvo a sacudir, vuelvo a sacudirme. Sé que es "soltar hostias al aire", pero el caso es quedarse un poco más a gusto. Aunque nadie lo lea. Aunque nadie sepa de la existencia de AA. Y si alguien lo sabe y le molesta, premio, ya me doy por satisfecho un poquito más.
Somos Almas Automáticas. Y tú... tú también, idiota.
Somos Almas Automáticas. Y tú... tú también, idiota.
sábado, febrero 14, 2009
"D"
D
Hay mucho agujero en mi cámara de gas
Se escapan todas las pesadillas que tengo
Vete, que muerdo como un perro sin bozal
Que aúlla al Sol siempre que le manda su dueño
Juego con fuego, y fuego tiene un amigo
Rajas mi cara y es como cortar el viento
Quiero dormir, no lo consigo
Y mi reloj sujeta como puede el tiempo
No es el cuántos son
Es el dónde están
No es adónde voy
Es adónde vas
no soy muy corriente
no soy buena gente
y escribo mi nombre
con D de demente
hago más ingresos que cuatrocientos bancos
cazo pájaros que cagan en mi azotea
veo mil tornillos a mi lado
y asalto a saltos como una cabra montesa
lo reconozco, yo era bueno en mi trabajo
a pesar de mis dudas de procedimiento
limpio el trastero de basuras
y no recibo muestras de agradecimiento
[ESTRIBILLO]
Me resulta duro ser un incomprendido
Y acabaréis creyendo todas sus patrañas
Loco no estoy, ni poseído
Soy hijo de esta puta sociedad callada.
Hay mucho agujero en mi cámara de gas
Se escapan todas las pesadillas que tengo
Vete, que muerdo como un perro sin bozal
Que aúlla al Sol siempre que le manda su dueño
Juego con fuego, y fuego tiene un amigo
Rajas mi cara y es como cortar el viento
Quiero dormir, no lo consigo
Y mi reloj sujeta como puede el tiempo
No es el cuántos son
Es el dónde están
No es adónde voy
Es adónde vas
no soy muy corriente
no soy buena gente
y escribo mi nombre
con D de demente
hago más ingresos que cuatrocientos bancos
cazo pájaros que cagan en mi azotea
veo mil tornillos a mi lado
y asalto a saltos como una cabra montesa
lo reconozco, yo era bueno en mi trabajo
a pesar de mis dudas de procedimiento
limpio el trastero de basuras
y no recibo muestras de agradecimiento
[ESTRIBILLO]
Me resulta duro ser un incomprendido
Y acabaréis creyendo todas sus patrañas
Loco no estoy, ni poseído
Soy hijo de esta puta sociedad callada.
viernes, diciembre 26, 2008
Mientras se pueda decir...
... os deseo a TODOS unas muy Felices Navidades. Aprovechemos que aún empleamos el calendario gregoriano, podemos creer en Dios y no nos miran demasiado mal por cantar villancicos.
Hasta que todo ello ofenda a las feministas por ser Jesús un niño y no una niña o un hermafrodita, a los ateos porque les molestan los nacimientos y belenes, o a los muslimes por considerar al profeta Isa nada menos que el Hijo de Dios y Dios hecho Hombre.
Aprovechemos, aprovechemos.
Para todo lo demás, siempre nos quedará...
Hasta que todo ello ofenda a las feministas por ser Jesús un niño y no una niña o un hermafrodita, a los ateos porque les molestan los nacimientos y belenes, o a los muslimes por considerar al profeta Isa nada menos que el Hijo de Dios y Dios hecho Hombre.
Aprovechemos, aprovechemos.
Para todo lo demás, siempre nos quedará...
viernes, diciembre 12, 2008
Cambios esthéticos, segunda parte
Pues sí, por si los lectores no han en ello reparado, he sometido a mi querido blog a una serie de ligeros cambios. He añadido, en su parte inferior, un "gadget" de esos con diversas citas, proverbios y refranes, en castellano y gallego. También he agregado una lista de aquellos blogues que, por su interés o simpatía, merecen ser visitados, indicando la última fecha de su actualización. Finalmente, doy la posibilidad a aquellas personas con serios problemas de anclaje encefálico de ser nombrados, con todo mi cariño y aprecio, seguidores de mi blog (guiño-guiño). Esto último en la parte derecha de la página principal. Tampoco he querido saturar el blog con una miríada de "gadgets" novedosos a la par que inútiles, de ahí que los cambios tal vez hayan pasado bastante desapercibidos.
Sin más, un cordial saludo a todos, y especialmente, recuerdos de mis partes (sic) a mis no-amigos.
P.D. Espero que la próxima entrada que realice, sea la relativa a las danzas populares de mi residencia universitaria... Dios proveerá.
Sin más, un cordial saludo a todos, y especialmente, recuerdos de mis partes (sic) a mis no-amigos.
P.D. Espero que la próxima entrada que realice, sea la relativa a las danzas populares de mi residencia universitaria... Dios proveerá.
sábado, noviembre 29, 2008
Nos quejamos de vicio
Hacía mucho que no lloraba.
La noche no pintaba muy allá. Había dudas importantes sobre si salir de fiesta o no salir, y en el primer caso, en cuanto al lugar o zona elegidos para ello. Se optó por Malasaña, tras descartar lugares de mayor glamour, estilo o pijotería en general.
Insisto, la cosa no pintaba muy allá. Llueve, hace frío en Madrid. Pero hay ganas de cachondeo y algún que otro borrachuzo entre nosotros. Primera advertencia: el guarda de la residencia. Segunda advertencia: un policía nacional. Je, lo usual.
A la salida del metro, primera controversia regada con litronas. Primer cabreo. Las dos y media de la mañana y al raso. Genial, maravilloso, viva la movida madrileña. Tres y media de la mañana, segunda enganchada entre nosotros mientras los transeúntes tratan de calmarnos, nos miran con curiosidad o simplemente pasan del tema.
¡Bueno! Asunto arreglado. Vamos a buscar un garito, que llueve y hace frío. Mierda, las cuatro y media de la mañana. Casi todo cerrado, y para acceder a lo poco que aún queda abierto por la zona, unas colas inmensas y un precio prohibitivo. De puta madre.
Y ahora, a buscar un portal abierto, para secarnos esta caladura inmisericorde. Menos mal, aquí hay uno bastante calentito. Como auténticos mendigos, indigentes que dicen ahora. Estalla la enésima discusión, al parecer causada por nuestra indecisión a la hora de salir o no, pero en realidad producto del nefasto resultado de la noche vivida. Uno de los cuatro se marcha, indignadísimo al parecer por uno de los comentarios de otro de los presentes. La cosa se calma. Y la conversación, ya a las cinco y veinticinco de la mañana, deriva a temas aparentemente mundanos. Que si estamos jodidos de la cabeza, que si en la residencia la comida es cada vez más repugnante, etcétera. Y sobre todo, lo bien que se come en casa, lo bien que está uno en su tierra, en su casa, con su familia.
Me doy cuenta entonces de que uno de los presentes, a pesar de vivir en una ciudad bastante más cercana a Madrid que la mía, apenas vuelve a casa. Y sin más, hace la pregunta clave.
"¿Podéis decir que vuestra infancia ha sido feliz?"
El otro presente y yo nos miramos y le miramos. Con pequeños matices, eso sí, respondemos afirmativamente sin dudar demasiado. Claro, coño, seguro que otros las han tenido mucho peores.
Reparo entonces en que quien ha formulado la pregunta, habla con cierta frecuencia de su padre, pero apenas lo hace de su madre. Pero ni por asomo se me ocurre pensar en nada más allá de una relación difícil madre-hijo. Y empieza la historia.
Este amigo mío ha pasado la mayor parte de su vida yendo de ciudad en ciudad, mudándose cuando el destino de su padre así lo requería. Su padre, guardia civil miembro del GAR y anterior miembro del TEDAX, ha visto volar por los aires a muchos compañeros en las Provincias Vascas. Han tenido que vivir prácticamente en el anonimato, bajo altas medidas de seguridad, no en vano su labor no es otra que la de oprimir y humillar al valiente pueblo vascongado. Pasado un tiempo, tuvo que coger todos sus bártulos y cambiar de residencia otra vez. Y otra. Y otra. Y otra. Su hijo, mi amigo, no ha podido crear vínculos afectivos con ninguna ciudad, mucho menos con personas o vecinos. Y mi amigo sigue hablando.
Su padre, y él, al igual que yo, somos cristianos. Católicos, concretamente. Ni creen -creemos- en el divorcio, ni en el aborto ni en el suicidio. Qué le vamos a hacer, somos así. Pero su padre es infeliz, y él también. Su madre, amén de neurótica, cuenta, es alcohólica. Estar más de diez minutos en su presencia implica mucho más que un simple cabreo. Dan unas enormes ganas de golpearla, mientras le grita que es un hijo de puta, que se vaya, que él no es su hijo, que no lo quiere volver a ver, que a ver si se muere y la deja en paz. El padre de mi amigo, extenuado, harto, desesperanzado, no soporta su presencia: "Mira a ver qué mujer eliges en tu vida, hijo, realmente creo que si lo que quieres follar, lo más fácil para tu equilibrio emocional, es irse de putas". Pero, por creencias religiosas, no se divorcian. Por eso y por el hijo pequeño, de apenas diez años. Y por el estado lamentable en que podría quedar su madre si se produce tal divorcio. Y aguantan.
Hace no demasiado tiempo me comentaba este amigo mío que las Navidades más felices que había pasado en su vida fueron con sus amigos, en el Pirineo. Sin su familia. En realidad, en ese momento nos comentó que realmente aquellas Navidades habían sido las únicas felices de su vida, lejos de "los suyos".
Apenas cuatro años atrás, mi amigo había visto a su padre, en casa, con su arma reglamentaria colocada en la sien. Mientras se la intentaba arrebatar, su padre llegó a amenazarlo con dispararlo si no le dejaba en paz. No fue necesario. Sus creencias religiosas y el pensar en sus hijos evitaron el temido desenlace.
Mi amigo lo cuenta entre sollozos, bien coordinados con los nuestros. No soy capaz de mirarlo a la cara. "Es muy duro, es muy duro no poder soportar a tu madre, es muy duro tener ganas de golpearla, es muy duro que te diga lo que te dice, es muy duro tener que forcejear para tener que quitar de la sien la pistola a tu padre. Es muy duro, chavales, es muy duro."
Calmados un poco los ánimos, nos recomponemos, y dice: "Si casi no lo puedo decir yo, ¿podéis decir vosotros que vuestra infancia ha sido dura?"
Y entonces lo pienso, pero lo digo en voz alta y ahora lo repito: somos unos miserables, porque nos quejamos de vicio.
La noche no pintaba muy allá. Había dudas importantes sobre si salir de fiesta o no salir, y en el primer caso, en cuanto al lugar o zona elegidos para ello. Se optó por Malasaña, tras descartar lugares de mayor glamour, estilo o pijotería en general.
Insisto, la cosa no pintaba muy allá. Llueve, hace frío en Madrid. Pero hay ganas de cachondeo y algún que otro borrachuzo entre nosotros. Primera advertencia: el guarda de la residencia. Segunda advertencia: un policía nacional. Je, lo usual.
A la salida del metro, primera controversia regada con litronas. Primer cabreo. Las dos y media de la mañana y al raso. Genial, maravilloso, viva la movida madrileña. Tres y media de la mañana, segunda enganchada entre nosotros mientras los transeúntes tratan de calmarnos, nos miran con curiosidad o simplemente pasan del tema.
¡Bueno! Asunto arreglado. Vamos a buscar un garito, que llueve y hace frío. Mierda, las cuatro y media de la mañana. Casi todo cerrado, y para acceder a lo poco que aún queda abierto por la zona, unas colas inmensas y un precio prohibitivo. De puta madre.
Y ahora, a buscar un portal abierto, para secarnos esta caladura inmisericorde. Menos mal, aquí hay uno bastante calentito. Como auténticos mendigos, indigentes que dicen ahora. Estalla la enésima discusión, al parecer causada por nuestra indecisión a la hora de salir o no, pero en realidad producto del nefasto resultado de la noche vivida. Uno de los cuatro se marcha, indignadísimo al parecer por uno de los comentarios de otro de los presentes. La cosa se calma. Y la conversación, ya a las cinco y veinticinco de la mañana, deriva a temas aparentemente mundanos. Que si estamos jodidos de la cabeza, que si en la residencia la comida es cada vez más repugnante, etcétera. Y sobre todo, lo bien que se come en casa, lo bien que está uno en su tierra, en su casa, con su familia.
Me doy cuenta entonces de que uno de los presentes, a pesar de vivir en una ciudad bastante más cercana a Madrid que la mía, apenas vuelve a casa. Y sin más, hace la pregunta clave.
"¿Podéis decir que vuestra infancia ha sido feliz?"
El otro presente y yo nos miramos y le miramos. Con pequeños matices, eso sí, respondemos afirmativamente sin dudar demasiado. Claro, coño, seguro que otros las han tenido mucho peores.
Reparo entonces en que quien ha formulado la pregunta, habla con cierta frecuencia de su padre, pero apenas lo hace de su madre. Pero ni por asomo se me ocurre pensar en nada más allá de una relación difícil madre-hijo. Y empieza la historia.
Este amigo mío ha pasado la mayor parte de su vida yendo de ciudad en ciudad, mudándose cuando el destino de su padre así lo requería. Su padre, guardia civil miembro del GAR y anterior miembro del TEDAX, ha visto volar por los aires a muchos compañeros en las Provincias Vascas. Han tenido que vivir prácticamente en el anonimato, bajo altas medidas de seguridad, no en vano su labor no es otra que la de oprimir y humillar al valiente pueblo vascongado. Pasado un tiempo, tuvo que coger todos sus bártulos y cambiar de residencia otra vez. Y otra. Y otra. Y otra. Su hijo, mi amigo, no ha podido crear vínculos afectivos con ninguna ciudad, mucho menos con personas o vecinos. Y mi amigo sigue hablando.
Su padre, y él, al igual que yo, somos cristianos. Católicos, concretamente. Ni creen -creemos- en el divorcio, ni en el aborto ni en el suicidio. Qué le vamos a hacer, somos así. Pero su padre es infeliz, y él también. Su madre, amén de neurótica, cuenta, es alcohólica. Estar más de diez minutos en su presencia implica mucho más que un simple cabreo. Dan unas enormes ganas de golpearla, mientras le grita que es un hijo de puta, que se vaya, que él no es su hijo, que no lo quiere volver a ver, que a ver si se muere y la deja en paz. El padre de mi amigo, extenuado, harto, desesperanzado, no soporta su presencia: "Mira a ver qué mujer eliges en tu vida, hijo, realmente creo que si lo que quieres follar, lo más fácil para tu equilibrio emocional, es irse de putas". Pero, por creencias religiosas, no se divorcian. Por eso y por el hijo pequeño, de apenas diez años. Y por el estado lamentable en que podría quedar su madre si se produce tal divorcio. Y aguantan.
Hace no demasiado tiempo me comentaba este amigo mío que las Navidades más felices que había pasado en su vida fueron con sus amigos, en el Pirineo. Sin su familia. En realidad, en ese momento nos comentó que realmente aquellas Navidades habían sido las únicas felices de su vida, lejos de "los suyos".
Apenas cuatro años atrás, mi amigo había visto a su padre, en casa, con su arma reglamentaria colocada en la sien. Mientras se la intentaba arrebatar, su padre llegó a amenazarlo con dispararlo si no le dejaba en paz. No fue necesario. Sus creencias religiosas y el pensar en sus hijos evitaron el temido desenlace.
Mi amigo lo cuenta entre sollozos, bien coordinados con los nuestros. No soy capaz de mirarlo a la cara. "Es muy duro, es muy duro no poder soportar a tu madre, es muy duro tener ganas de golpearla, es muy duro que te diga lo que te dice, es muy duro tener que forcejear para tener que quitar de la sien la pistola a tu padre. Es muy duro, chavales, es muy duro."
Calmados un poco los ánimos, nos recomponemos, y dice: "Si casi no lo puedo decir yo, ¿podéis decir vosotros que vuestra infancia ha sido dura?"
Y entonces lo pienso, pero lo digo en voz alta y ahora lo repito: somos unos miserables, porque nos quejamos de vicio.
lunes, noviembre 03, 2008
El Tochu Mochón
El tochu mochón es un bichu mu maluque no se le mata ni dándole palos
El tochu mochón, de malu qu'es el bichu
salió de nochi a comesi a los niños
Y como los padris los han escondíu
hoi tien que comesi quarenta cabritos
El tochu mochón es un bichu mu feu
que naidi lo mira, porque da mieu
El tochu mochón lleva unos calzonis
jechos del pelleju de cien mil ratonis
Y quando una vez le cortaren los pelos
jicieren cordelis pa atar a los perros
El tochu mochón quando va a la taberna
si bebi de vinu dos cubas y meya
Y echa unos cantaris que los probis lobos
marchan espantaos como los demoños
Y quando las mozas ven qu'está viniendo
remangan las faldas y salin corriendo
¡Qu'el tochu mochón es un bichu mu malu
que no se le mata ni dándole palos!
Y muy pronto, junto al Trío La La Lá, Barack Osama (sic). Agárrense.
martes, septiembre 16, 2008
No tengo dinero
Pues sí. Así está este país merced a la encomiable gestión de nuestros políticos. Puf. Es que ya me estoy quedando sin ideas... ¿dónde están aquellos arrebatos provocadores en mi blog de hace apenas dos años? Maldito estudio. Me vacía de ideas. En fin. En estos casos siempre me dirijo hacia el recuerdo de mi más tierna infancia. Verbigracia, esta mítica canción. Muy en la línea del futurismo italiano, tanto en la letra, como en el videoclip original.
Insisto, ¡así está el país! Vuelve el himno oficial socialista en los 80.
Insisto, ¡así está el país! Vuelve el himno oficial socialista en los 80.
RIGHEIRA "No tengo dinero"
No tengo dinero oh
No tengo dinero no, no, no, no
No tengo dinero oh
No tengo dinero no, no, no, no
Los modernos lujos viven aquí
En el lugar más alto de mi ciudad
Se nutren de imágenes y de relais
Yo quisiera estar ahí más
No tengo dinero oh...
Los nuevos italianos crean aquí
Impávidos y fieros de la velocidad
Neo psichico es el sintético edén
Yo quisiera estar ahí más
No tengo dinero oh...
Neo psichico
Besado de una dea tu eres
Patria de estos te crean (2)
No tengo dinero oh... (2)
martes, agosto 19, 2008
Melchor Rodríguez García,”El ángel rojo”, ya tiene calle en Sevilla
Seguramente lo merezca. Desde luego, mucho más que Pablo Iglesias, la Pasionaria y ralea similar.
Sevilla recordará para siempre a Melchor Rodríguez García, el ángel rojo, un trianero anarquista que se convirtió en uno de los principales líderes de la Confederación Nacional del Trabajo (CNT) en la guerra civil y la postguerra.
La figura de Rodríguez concilia el reconocimiento de la izquierda y la derecha. Nacido en Triana en 1893, hijo de maquinista del puerto y de cigarrera sevillana, a los 13 años, al morir su padre, comenzó a trabajar de calderero. Afiliado a la CNT desde 1920, en la sección de Madera, compaginó su oficio con los toros hasta los 25 años. Trasladado a Madrid, fue un “agresivo anticomunista, orador fogoso, partidario del anarquismo pacifista y muy humanista”, como lo pinta Alfonso Domingo, periodista que prepara un documental con su historia.
Se convirtió en Director de Prisiones de la II República y con su “dignísimo” comportamiento evitó el linchamiento de los reclusos de derechas, eliminando incluso las sacas indiscriminadas de presos que debían ser asesinados en Paracuellos del Jarama. De ahí que los nacionales le llamaran el ángel rojo. Una de las actuaciones más destacadas de Melchor Rodríguez tuvo lugar durante unos disturbios, después de que el Ejército nacional bombardease el campo de aviación de Alcalá de Henares. Una concentración de protesta, en la que participaban milicianos armados, llegó a la prisión de Alcalá de Henares donde exigieron la apertura de celdas para linchar a varios presos. Rodríguez acudió a la prisión y enfrentándose al grupo salvó del linchamiento a numerosos presos.
Se convirtió en Director de Prisiones de la II República y con su “dignísimo” comportamiento evitó el linchamiento de los reclusos de derechas, eliminando incluso las sacas indiscriminadas de presos que debían ser asesinados en Paracuellos del Jarama. De ahí que los nacionales le llamaran el ángel rojo. Una de las actuaciones más destacadas de Melchor Rodríguez tuvo lugar durante unos disturbios, después de que el Ejército nacional bombardease el campo de aviación de Alcalá de Henares. Una concentración de protesta, en la que participaban milicianos armados, llegó a la prisión de Alcalá de Henares donde exigieron la apertura de celdas para linchar a varios presos. Rodríguez acudió a la prisión y enfrentándose al grupo salvó del linchamiento a numerosos presos.
Al acabar la guerra civil Melchor Rodríguez fue detenido, juzgado y condenado por sus actividades anarquistas y su actuación en la administración republicana. Lo defendieron en aquel juicio algunos influyentes falangistas a los que había salvado del pelotón de fusilamiento (Muñoz Grandes, Fernández Cuesta, Martín Artajo y Blas Piñar, entre otros) que recordaron cómo había defendido la vida de sus rivales políticos, logrando que fuera puesto en libertad al cabo de un año y medio.
Pese al favor de Franco, que nunca disimuló sus simpatías por él, siempre mantuvo en la clandestinidad su lucha obrera. Murió en 1.972
Sevilla ha sido más rauda que Madrid a la hora de hacer justicia con el ángel rojo, ya que el Consistorio de Alberto Ruiz Gallardón aún se está pensando si le concede una calle y, más aún, si le otorga el título de alcalde honorífico por ser el hombre que entregó la capital a los nacionales, el último edil republicano de la ciudad.
ANARQUISMO Y FALANGE
Han sido muchos los contactos entre falangismo y anarquismo. Quizá el más famoso caso sea el de Marciano Pedro Durruti, hermano de Buenaventura.
Quince años más joven que Buenaventura, Marciano Pedro, ingresó en la Falange a comienzos de 1936 despuès de pasar por el Ateneo Libertario. Trató de mediar entre José Antonio Primo de Rivera y el propio Buenaventura y acabó fusilado en 1937. El poeta Victoriano Crémer dedica un cálido espacio a Marciano Pedro Durruti -él lo define como «anarco-falangista»- en su memorial El libro de San Marcos.
Quince años más joven que Buenaventura, Marciano Pedro, ingresó en la Falange a comienzos de 1936 despuès de pasar por el Ateneo Libertario. Trató de mediar entre José Antonio Primo de Rivera y el propio Buenaventura y acabó fusilado en 1937. El poeta Victoriano Crémer dedica un cálido espacio a Marciano Pedro Durruti -él lo define como «anarco-falangista»- en su memorial El libro de San Marcos.
Otro detalle de los intentos de contacto entre Falange y los anarquistas lo describe el líder de la Federación Anarquista Ibérica, Diego Abad de Santillán que escribe , refiriéndose a los años 1931-1936 , precedentes a la guerra : “En diversas ocasiones se acercaron a nosotros gentes de la Falange para que tuviésemos un encuentro con Jose Antonio Primo de Rivera y se nos hizo llegar cartas y manifiestos en los que había muchos objetivos comunes. No quise acceder… Lo único que puedo decir es que estoy arrepentido de no haber querido aceptar el encuentro , pero eso es la historia que pudo ser y no fué… ”
Carta a Carlos Rojas , 1 de Diciembre de 1970.
domingo, agosto 10, 2008
Después del circo balkánico, el circo caucásico
Personalmente, sigo pensando que lo que tiene que hacer Rusia es dejarse de pamplinas y demostración de testosterona frente a un país pequeño (y valiente) como Georgia por un pedacito ridículo de tierra, y empezar a echar una ojeada a lo que está pasando dentro de su enorme patria: natalidad por los suelos, índice de abortos A-CO-JO-NAN-TE, ciudades como Moscú o Kazán atestadas de musulmanes, nivel de vida desequilibradísimo, organización territorial desproporcionada, corrupción galopante, etcétera.
El pueblo georgiano se estableció en el Cáucaso hace miles de años, bastante antes que otros países de la zona de antigüedad probada, al igual que Armenia. Su resistencia a la islamización, como la armenia, taponó el expansionismo musulmán del Cáucaso hacia arriba durante muchos años. Los rusos aparecieron por el sistema montañoso bastante tiempo después. Los georgianos (y los armenios aún más) son cristianos mucho antes que los rusos, y su alfabeto, también es antiquísimo. Georgia pudo haber pertenecido a la Unión Soviética, y pudo haber sido parte del Imperio Ruso, pero jamás ha sido Rusia.
En cuanto a los osetios, parece ser que descendientes de los sanguinarios escitas, evidentemente son o quieren ser rusos por interés, debe de ser que el bananeo administrativo de Rusia les apetece más que una centralización necesaria en un país pequeño y poco poblado como es Georgia. Eso no deja de seguir siendo una especulación por mi parte.
Y mientras estos tres pueblos cristianos se reparten leña entre sí, el fundamentalismo islámico medra en el Cáucaso.
Un fuerte aplauso para estos payasos.
miércoles, agosto 06, 2008
Acerca de Steven Seagal... ¿Sabías que...
-...la cinta de "The Ring" (que mata al que la mira) supuestamente contiene una película dirigida por Uwe Bol y protagonizada por Steven Seagal, Chuck Norris, Tara Reid y Linsday Lohan?
-... Steven Seagal es el resultado de sumar Chuck Norris+ Arnold Schuache+ un mimo?
-...cuando se extinguieron los dinosaurios lo único que sobrevivió fue el peinado de Seagal?-...debajo del pelo de Seagal vive una comunidad de gnomos antropófagos?
-... los rayos ultravioleta no atraviesan el pelo de Steven Seagal?
-... el combate de Goku contra Freezer está basado en una disputa doméstica que se produjo entre Steven Seagal y Chuck Norris?
-... Steven Seagal secuestró a la madre de Marco?
-... Steven Seagal derrotó a Spiderman, mató a Superman, violó a Wonder Woman y sodomizó al Increible Hulk?
-... el moviento rápido y continuado de los brazos de Seagal podría provocar un agujero negro?
-... Steven Seagal suda whisky escocés, sangra ácido molecular y caga lingotes de oro?
-... una partida de póker entre Seagal y Chuck Norris duró 184 años?
-... Mark Dacascos es el hijo de Steven Seagal y Jackie Chan?
-... Michael Jai White es el hijo de Steven Seagal y Wesley Snipes?-... Vin Diesel es el hijo de Steven Seagal y Coto Matamoros?
-... algunas profecías afirman que el Anticristo es el hijo de Steven Seagal y Courtney Love?-... muchas sectas creyeron que el Fin del Mundo llegaba el día que Steven Seagal tuvo un orgasmo múltiple?
-... el ceño fruncido de Seagal es capaz de derretir el metal?-... la risa de Steven Seagal produce la energía suficiente para abastecer a la ciudad de Nueva York durante 10 años?-... arruinó a propósito las carreras de Joan Chen y Kelly Lebrock y por eso su alma está condenada a ir al infierno?
-... Andrew Davis es el único director que ha trabajado con Chuck Norris y Steven Seagal y ha vivido para contarlo?
-... Steven Seagal construyó una bomba atómica con Peta Zetas y un palillo?
-... si dejas a Steven Seagal en el Polo Norte sólo con los calzoncillos y el cepillo de dientes, al día siguiente se presentará en tu casa con una sonrisa y un millón de dólares en un maletín de cuero?
Pues si no lo sabías, ya lo sabes ¡coño!
lunes, agosto 04, 2008
Solzhenitsyn D.E.P.
"¿Saben ustedes lo que es una dictadura? Los españoles son absolutamente libres para residir en cualquier parte y de trasladarse a cualquier lugar de España. Nosotros, los soviéticos, no podemos hacerlo en nuestro país. Estamos amarrados a nuestro lugar de residencia por la propiska (registro policial). Las autoridades deciden si tengo derecho a marcharme a tal o cual población. Los españoles pueden salir libremente de su país para ir al extranjero. En nuestro país estamos como encarcelados. Paseando por Madrid y otras ciudades, más de una docena, he podido ver en los kioscos los principales periódicos extranjeros. ¡Me pareció increíble! Si en la Unión Soviética se vendiesen libremente periódicos extranjeros se verían inmediatamente docenas y docenas de manos tendidas luchando por procurárselos. También he observado que en España uno puede utilizar libremente las fotocopiadoras. Ningún ciudadano de la Unión Soviética podría hacer una cosa así en nuestro país. En su país (dentro de ciertos límites, es cierto) se toleran las huelgas. En el nuestro, y en los sesenta años de existencia del socialismo, jamás se autorizó una sola huelga. Los que participaron en los movimientos huelguísticos de los primeros años del poder soviético fueron acribillados por ráfagas de ametralladora.
Si nosotros gozásemos de la libertad que ustedes disfrutan aquí, nos quedaríamos boquiabiertos."
Aleksandr Isáyevich Solzhenitsyn (en ruso, Алекса́ндр Иса́евич Солжени́цын) (Kislovodsk, Rusia, 11 de diciembre de 1918 — Moscú, Rusia, 3 de agosto de 2008) fue un escritor, historiador y Premio Nobel de Literatura ruso.
sábado, julio 26, 2008
De por sí (Siniestro Total, 1997)
Yo prefiero un traje a una chupa de cuero
que la chupa ya está ahí -- de por sí.
Y prefiero un portaaviones a un coche de cojones
porque el coche ya está ahí -- de por sí.
Y prefiero beber vino que cerveza a borbotones
que la birra ya está ahí -- de por sí.
Y si me doy muerte no tendré remordimiento
que morir ya está ahí -- de por sí.
Y prefiero un revolcón a decirte que te quiero
que eso ya está ahí -- de por sí.
Y es mejor estar forrado que tener dinero
que la pasta ya está ahí -- de por sí.
Que se quede para siempre la pelota en el alero
que no sea para tí ni para mí.
Y, al final de todo, ¡pies, para qué os quiero!
que huir está muy bien -- de por sí.
Me gustaría más ser monja que meterme cura
que ese oficio ya está ahí -- de por sí.
Y, puestos a escoger, prefiero ser beata
porque santa ya lo soy -- de por mí.
Prefiero estar borracho a seguir bebiendo
que eso a mí me cuesta un potosí.
Y mejor hubiera sido no haber nacido
que nacer en el cuarenta en Berlin.
Y, teniendo en cuenta que siempre hay doble fondo
y que yo ya no quiero seguir,
mándenme de vuelta y déjenme elegir
que el mundo --de por sí-- es así.
Y prefiero un revolcón a decirte que te quiero
que eso ya está ahí -- de por sí.
Y es mejor estar forrado que tener dinero
que la pasta ya está ahí -- de por sí.
Que se quede para siempre la pelota en el alero
que no sea para tí ni para mí.
Y al final de todo, ¡pies, para qué os quiero! que, en el fondo,
eso de huir está muy bien y es saludable y muy recomendable
para todos los mortales que no quieran verse envueltos en problemas gratuitos,
o sentimentales, que de pronto hagan dudar del sentido de la vida y los valores morales,
que siempre están ahí -- de por sí.
jueves, julio 24, 2008
Recomendación
Se llama EUROPA UNIVERSALIS III. En concreto, bajaos la última expansión "In Nomine" (con poner eso en el E-mule o similar, será suficiente, no hace falta bajarse previamente el Europa Universalis III antiguo). En el inicial, el juego comenzaba en 1453 (caída de Constantinopla) y finalizaba en 1789 (RF). En la segunda expansión, "Napoleons Ambition), se comenzaba el mismo año y se terminaba en 1821. En ésta tercera de "In Nomine", se empieza en 1399, diez años después de la Batalla de Kosovo, con los Otomanos expandiendo sus heces por los Balkanes (nombre turco, por cierto). Esta última expansión es francamente mejor, ya que en las anteriores sólo había rebeliones anárquicas y sin causa o finalidad, mientras que aquí las rebeliones son de diversos tipos... nacionalistas, religiosas, campesinas, etcétera. Y además, puede seleccionarse nada más y nada menos que al Imperio Romano de Oriente, lo que se ha dado en llamar Bizancio, vaya.
Y es que en este juego uno puede jugar con cualquier, y digo, CUALQUIER Estado (independiente o vasallo) existente en esa época (o en otra que se elija, teniendo en cuenta la horquilla antes mencionada de más de 400 años). Evidentemente, no puede seleccionarse en 1604 a Aragón, porque no existe como tal, se eligiría, en su caso, España. Ahora bien, si en 1399 has elegido Aragón, y consigues que sobreviva hasta 1821, eso ya es otra historia. Interesante es pedirse por ejemplo Nápoles o Milán y acabar unificando Italia en 1700 por poner una fecha. O Alemania. O Rusia. Advierto que puede ser un juego extremadamente paquete para los impacientes. Hay multitud de comandos, políticos, económicos, sociales, étnicos... y religiosos. Cuando yo juego, procuro ser tolerante con animistas o cristianos de otras iglesias (la Reforma aparece aleatoriamente en Europa y América), mientras que me esfuerzo en convertir, cómo no, a los muslimes cuyas tierras reconquisto o conquisto (os podéis imaginar que mis países preferidos son Castilla, Albania, el Imperio Bizantino y Etiopía -con este último jugar es prácticamente infernal, los vecinos no te tienen en gran estima- ). Es divertido descubrir América con Albania en 1460 por ejemplo (con el noble Skanderberg a la cabeza de tu Ejército ), y que Tenochtitlán acabe rindiendo pleitesía al gobierno de Constantinopla. O aplastar (con calma y buena estrategia) a los turcos en menos de 150 años con el Malleus Romanus Orientalis. Eso si tienes suerte y te toca un gobernante en condiciones (si eliges que los gobernantes sean históricos -reales, que existieron realmente-, siempre puedes esperar a que te nazca Felipe II, si eliges aleatorio, te puede salir un crack o un petardo).
Hay épocas en las que el país que te gustaría elegir, evidentemente no existe, ya lo he mencionado. Así, Albania en 1399 es propiedad otomana, no así en 1453. Y en 1453 ese pequeño país tiene a su mando al genial Jorge Castriota, más que apto para zamparse Ragusa (actual Dubrovnik) y Montenegro, a veces también Kosovo. Pero con cuidado, los turcos en esa época tienen malas pulgas. Si conquistas Jerusalém o la Meca, tienes beneficios estratégicos, militares y sociales. Y he cristianizado con los hijos de Justiniano (a la ortodoxa, eso sí), nada menos que la Meca. Que aprenda Albuquerque. Y toda la India y el Magreb. En 1821, Bizancio se disputa el mundo con Borgoña y Francia. Pero las colonias en América están más que revueltas... las bretonas han fundado nada menos que la República de Luisiana...
Paciencia, al principio puede resultar soporífero si no se sabe jugar...
viernes, junio 27, 2008
Tol ratu
Hemos ganado. Estamos en la final. Y la Cuatro, cadena empeñada en echar abajo todo aquello que represente o que, en sus paranoias, pueda representar la Nación Española en mayor o menor medida, vuelve a desdecirse, a acoger cual madre orgullosa, oleadas de gente portando banderas nacionales y gritando "¡España! ¡España!", a inundarnos con anuncios de conocidas marcas extraordinariamente "patriotizadas" para la ocasión.
¡Pero bueno! ¡Señores de la Cuatro! ¿Cómo osan llevar a cabo esta infame propaganda propia de los medios más rancios de la extrema derecha? ¿Qué clase de droga se han tomado para repetir constantemente y hasta la saciedad la palabra ESPAÑA?
Y tú, pueblo español, ¿tan acomplejado estás, que para portar los colores de tu nación, tienes que esperar a simples eventos deportivos? ¿Dónde están las banderas, los gritos coreando el nombre del país, cuando un puñado de gilipollas se permiten quemar enseñas patrias en ciertos puntos (conque fuera uno, ya sería patético) de nuestra geografía?
Cuando más hace falta sentirse orgulloso de sentirse español, ¿dónde están? ¿dónde estáis? Y tú, ¿DÓNDE ESTÁS?
Yo, español todo el rato.
jueves, junio 26, 2008
Cabeza de yeso
Aún recuerdo aquel tiempo
En que andabas sin apenas gatear
Los momentos del encuentro
Del mechero con el escape de gas
Las huídas, despedidas
De aquella tienda de chuches sin pagar
Las proezas desmedidas
Para escondernos y así poder fumar
Y era esa una época feliz
Videojuegos, chicas, regaliz
Presa fácil, diana en pecho
Chacas, pijos, o desechos
Llagas sumergidas en el mar
Allan Poe respirando aguarrás
Cabeza de yeso, moldeando el qué pensar
Cabeza de acero, celda de seguridad
Cabeza de azúcar, Dulcinea aquí no está
Cabeza de whisky, navegas sola en el bar
Cabeza de hielo, meditando a quién matar
Cabeza de fuego, ardiendo ante el qué dirán
Aún recuerdo aquel tiempo
En que dejaste la escuela por currar
Deseando, cortejando
A esa tía a la que te querías ligar
Matrimonio pronto roto
Por la enésima mutua infidelidad
Mal trabajo, cobras poco
¿Qué tal pegar el palo para variar?
Todo te salió al revés
Cambiaste atracos por stress
Siete años en la trena
Tanto odio te envenena
Cianuro en tu agua mineral
Y eso que no es nada personal
Cabeza de yeso, moldeando el qué pensar
Cabeza de acero, celda de seguridad
Cabeza de azúcar, Dulcinea aquí no está
Cabeza de whisky, navegas sola en el bar
Cabeza de hielo, meditando a quién matar
Cabeza de fuego, ardiendo ante el qué dirán
Cabeza de acero, celda de seguridad
Cabeza de azúcar, Dulcinea aquí no está
Cabeza de whisky, navegas sola en el bar
Cabeza de hielo, meditando a quién matar
Cabeza de fuego, ardiendo ante el qué dirán
Y ahora encuentro aquí tu cuerpo
Calcinado junto con otros tres más
Dos amigos, río y pienso
Uno forense y el otro criminal
Y aún recuerdo aquel tiempo
En que andabas sin apenas gatear
Los momentos del encuentro
Del mechero con el escape de gas.
D.S. 31-I-2008
sábado, mayo 31, 2008
A dos semanas
Suerte a todos en los exámenes. Aunque poca hará falta a quienes hayan estudiado lo debido y hayan tenido fe en sí mismos. Lo que yo merezca, el tiempo lo dirá.
Que Dios nos coja confesaos... Me vuelvo a estudiar.
Que Dios nos coja confesaos... Me vuelvo a estudiar.
miércoles, abril 30, 2008
Tercer Aniversario, Segundo Centenario.
Escribo desde la sala de ordenadores de mi madrileña residencia. Poco. Y rápido. Porque la oposición me aprieta cada vez más el gaznate. Pero es que no podía en modo alguno dejar pasar de largo este par de hitos a los que hago referencia en el título de la entrada: uno, insignificante, el tercer aniversario de este mi querido blog. El segundo, mucho más importante, se refiere, claro está, al mítico y épico dos de mayo de 1808. No tengo tiempo de escribir demasiado más. Sólo dos agradecimientos. A quienes leéis mi blog y sobre todo, a quienes, a pesar de la infección antiespañola y nacionalista que nos afecta en esta piel de toro, seguís sintiéndoos orgullosos de todos aquellos que tanto lucharon por el honor y la seca y a la vez fecunda tierra de nuestra NACIÓN.
Un cordial saludo y gracias. Un placer.
Un cordial saludo y gracias. Un placer.
miércoles, abril 16, 2008
Arresultaos de la encuesta
Bueno, la importantísima encuesta que realicé nada más reactualizar este blog ya ha sido cerrada. Han votado ocho personas, aproximadamente el doble de lo que me esperaba. Los resultados son incontestables. De esas 8 personas:
- A cero personas (0%) les ha gustado el cambio del blog.
- Al 25% no les ha gustado el cambio.
- A cero personas (0%) ni siquiera les ha gustado un poco el cambio
- A la mayoría (75%) les parecía que las tres anteriores preguntas, así como la encuesta en general, eran una soberana cutrez.
Y qué razón tienen a veces las mayorías. De aquí deduzco que la mayoría de los colaboradores en la encuesta muestran poco interés en el cambio, y que en realidad se han fijado más en la triste encuestilla que en otra cosa. Pero bueno. Me comportaré cual diva presentadora de magazine matinal y diré aquello de "este es mi programa y haré lo que me dé la gana".
Aunque caiga aún más la audiencia. He dicho.
miércoles, abril 09, 2008
Origo Animarum Automaticarum
Cual puerta cerrándose sobre su ataúd, un negro líquido comienza a anegar la cúpula celeste. En el centro, irredenta, la blanca luna resiste en su trinchera sobre el cielo de Kivett. El silencio atronador invade el verde paraje. Los maizales se cimbrean, como largas y gualdas alabardas, frente al castillo de las Almas. En sus catacumbas, los alquimistas desarrollan, experimentan, investigan las formas óptimas para llevar a cabo la liberación e instrucción de sus adeptos de las garras del automatismo vital al que le ha llevado la decadencia social en que se han visto adheridos, suturados, soldados, desde su nacimiento. Buscan encontrar mucho más que el secreto de una piedra filosofal en la que nunca han creído plenamente, tratan de hallar el modo de liberarse de las corazas, el blindaje social que se les ha ido hundiendo en la carne de su psique a lo largo de tantos años, tantos años vegetando...
En las negras catacumbas, los alquimistas de las almas preparan su instrumental cuidadosamente, es una noche excelente para comenzar los experimentos, para que Beni decante inquietantes melodías en su guitarra-matraz, para que Terra ayude a mezclarlas y las disuelva en su teclado-alambique, para que Javiek las ponga a hervir en su bajo-marmita, para que Didacus emplee los conjuros adecuados y surta efecto:
Toh, taye, dra, lou, peng, shua, shef, auld, nu, jadh... Ethock!
Temblad aquellos que pusisteis en nuestros tobillos y muñecas las cadenas de lo mundano. En nuestra inexpugnable fortaleza, hemos logrado librarnos de ellas. No estamos ya a vuestra merced. Nunca más.
Nuestro estampido melódico se expande, se expande...
(D.S. Año 2006)
Reformas estéticas
Ahora que el blog casi ha cumplido tres años, ¿qué menos? Eso sí, el contador de visitas ha volado. Una pena. Ahí os dejo una encuestilla, resulta que con la nueva plantilla, se pueden hacer hasta cosas de esas. Qué cosas. En fin, renovarse o morir.
Hasta más ver.
viernes, abril 04, 2008
Lo peor de todo ello es que...
... a pesar de no haber vivido una guerra, una crisis atroz o constantes disturbios sociopolíticos, somos muchos los de esta generación de pijoteras los que se quejan por todo, de su mierda de vida, de su hediondez existencial, de lo tristes que se sienten.
Pero ya tendréis tiempo de quejaros por algo. En diez años tendréis problemas más graves en los que pensar. La bonanza se acaba.Tiempo al tiempo.
Fin de la retransmisión.
Pero ya tendréis tiempo de quejaros por algo. En diez años tendréis problemas más graves en los que pensar. La bonanza se acaba.Tiempo al tiempo.
Fin de la retransmisión.
sábado, enero 05, 2008
¿Es Albania el enemigo?
Ante los comentarios leídos en ciertos blogues últimamente al respecto del referéndum sobre la independencia del Kosovo, me gustaría puntualizar una serie de cosas.
En primer lugar, que el pueblo albanés es un pueblo indiscutiblemente europeo, indoeuropeo para más señas, y establecido en los Balkanes con anterioridad a las invasiones eslávicas. Su lengua, macedónico moderno para algunos, ilirio para otros muchos, está actualmente tan grecolatinizada que algunos autores la consideran por derecho propio una lengua románica como el castellano, el gallego o el italiano.
En segundo lugar, ha de darse a conocer un hecho que muy pocas veces sale a la luz: el pueblo albanés genuino es CRISTIANO, en sus variantes católica (10% de la población del país) u ortodoxa (20-25%). El aparente 65%-70% restante o bien es directamente ateo, o, por el contrario, tremendamente fundamentalista islámico, todo ello como consecuencia de la invasión turca osmanlí operada desde mediados del siglo XV. Los defensores de la nacionalidad albanesa, los literatos, los intelectuales, y los creadores de una lengua y ortografía albanesa unificadas fueron en la inmensísima mayoría de los casos de RELIGIÓN CRISTIANA.
En tercer lugar, y enlazando con lo anterior: Shqipëria, nombre indígena de Albania, significa "país de las águilas", haciendo referencia al águila bicéfala negra que aparece, sobre fondo rojo, en su famosa bandera. Esta bandera no es otra que la instaurada por Jorge Castriota (Gjergj Kastrioti)"SKANDERBEG", sobrenombre que proviene del turco Iskander Beg, Alejandro Rey o Alejandro Magno, UN ÁGUILA BICÉFALA QUE PROVIENE DEL ÁGUILA BIZANTINA, y que también aparece en otras banderas de países herederos del Imperio Romano de Oriente como Rusia, Montenegro o SERBIA. Esto no es casual. Skanderbeg, albanés entregado como esclavo al sultán osmanlí, se rebeló a su autoridad, volvió al catolicismo y logró preservar la independencia de su pequeño país mientras vivió. CRISTIANOS CONTRA INVASORES MUSULMANES.
En cuarto lugar: los dos héroes nacionales de Albania son, "curiosamente", cristianos católicos. Hablo tanto del mítico Skanderbeg (nombrado "Athleta Christi" por el Papa de la época), como de la no menos celebrada Madre Teresa de Calcuta. A ellos se les dedica multitud de calles y plazas por toda la geografía albana.
Por último y en quinto lugar: KOSOVO ES SERBIA. Tanto por su etimología como por ser el origen y fundamento de la actual patria Serbia. Nunca fue parte de la nación albanesa.
Es curioso que los llamados "albanokosovares" sean en un 99% musulmanes, y extremadamente fanatizados. O no es tan extraño. Las ayudas que recibe de países con la media luna lo explican más que bien. El poco éxito que están teniendo en reislamizar Albania (no olvidemos que fue un país antirreligioso y comunista hasta 1985) lo intentan verter sobre esa desgraciada provincia y esa gente ignorante y pobre. A los musulmanes les duele perder un núcleo mahometano en Europa (las conversiones de ateos albaneses son casi siempre al cristianismo y no al islam), y a falta de otro éxito como el de Bosnia y Herzegovina, vuelven a machacar a la pobre Serbia usando de pantalla a la no menos pobre Albania.
Por eso he de concluir este pequeño análisis afirmando que el enemigo no es Albania, sino que, una vez más, es el Islam que tenemos, como decían los romanos, cual "Hannibal ad portas".
Un saludo.
Un saludo.
lunes, diciembre 17, 2007
Acerca de Silió
Bien, tras casi un mes alejado del mundo del blog, aquí vuelvo portando un pequeño retazo de nuestra querida cultura popular cántabra, ¡extraído de la Wikipedia de mis amores! La cosa va de Silió, ese bonito pueblo del Val d'Iguña bastante cercano a Cieza famoso no sólo por la Vijanera (notar que en Cieza se celebró también hasta 1957, creo), sino por el episodio que se pasa a narrar a continuación. No sin antes gritar orgullosos ¡ARRIBA SILIÓ, CON BURROS Y TO!
"Acerca sus habitantes se suele decir: "eres más burro que los de Silió... que subieron el burro al campanario". Esta afirmación si bien es parte de un suceso constatado, no fue realmente así. Antiguamente por las fiestas de San Facundo y San Primitivo (27 de noviembre), los Mozos formaban una torre con los "rodales" de las carretas que conseguían por el pueblo. Esta "pirámide" era construida en la plaza de la "Reguera" junto a la iglesia.
Coincidió que por esas fechas un Comerciante pasó por el pueblo para vender pimentón dada la cercanía en fechas de la matanza del cerdo. Un grupo de Mozos se encargó de pasearle por todas las tabernas, mientras otros pintaban al negro borrico que traía de un blanco impoluto. A continuación lo ataron por las patas encaramando al animal en el rodal que formaba la cúspide de la torre.
Cuando el "Pimentonero", después de secar todas las barricas, preguntó por su compañero de viaje; la gente le dijo que le habían subido a la torre, entonces el hombre matándose con la razón respondía que no, que el suyo era negro y aquel era blanco. Tal fue la fama de dicho relato que trascendió los límites del pueblo, del valle e incluso de la región. Como suele ser habitual cada interlocutor añadía su parte a la historia con lo que esta terminó deformándose y en lugar de explicar la desconocida tradición de la torre de rodales explicaban que tubo lugar al lado de la iglesia.
Con el tiempo el mito derivó en que los mozos subieron el burro al campanario (únicamente tienen espadaña). Para añadirle más sorna al suceso, alguno contaba que era con objeto de aprovechar los tiernos brotes de hierva que brotaban en lo alto; mientras que el animal a medio camino sacaba la lengua no debido a la soga que lo apretaba, si no relamiéndose de tan apetitoso bocado."
Coincidió que por esas fechas un Comerciante pasó por el pueblo para vender pimentón dada la cercanía en fechas de la matanza del cerdo. Un grupo de Mozos se encargó de pasearle por todas las tabernas, mientras otros pintaban al negro borrico que traía de un blanco impoluto. A continuación lo ataron por las patas encaramando al animal en el rodal que formaba la cúspide de la torre.
Cuando el "Pimentonero", después de secar todas las barricas, preguntó por su compañero de viaje; la gente le dijo que le habían subido a la torre, entonces el hombre matándose con la razón respondía que no, que el suyo era negro y aquel era blanco. Tal fue la fama de dicho relato que trascendió los límites del pueblo, del valle e incluso de la región. Como suele ser habitual cada interlocutor añadía su parte a la historia con lo que esta terminó deformándose y en lugar de explicar la desconocida tradición de la torre de rodales explicaban que tubo lugar al lado de la iglesia.
Con el tiempo el mito derivó en que los mozos subieron el burro al campanario (únicamente tienen espadaña). Para añadirle más sorna al suceso, alguno contaba que era con objeto de aprovechar los tiernos brotes de hierva que brotaban en lo alto; mientras que el animal a medio camino sacaba la lengua no debido a la soga que lo apretaba, si no relamiéndose de tan apetitoso bocado."
Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Sili%C3%B3"
NOTA: No me hago responsable de las múltiples faltas de ortografía que se puedan encontrar. Estoy muy vago para corregirlas. Bueno, y para más cosas.
jueves, noviembre 22, 2007
Reclamando
Pocas cosas gustan tanto al nacionalismo garrafonetti como reclamar. En la inmensa mayoría de los casos suele salirle gratis, y es la fuente de alimentación principal de estas ideologías. Mediante la petición de derechos, competencias, autogobierno y territorios, la voraz máquina política del nacionalismo nutre sus depósitos como único modo de funcionamiento. Como si de una motocicleta se tratase, en el momento en que se queda sin combustible de este tipo, el nacionalismo sabe que perderá el equilibrio y que caerá, inmóvil, sobre el asfalto de la historia. Ningún nacionalismo se conforma con lo que tiene, y, por ser un hábito altamente adictivo, cuanto más se reclama, más se quiere, más se desea. Independientemente de que el nacionalismo sea separador o unificador. En este último caso es más comprensible a todas luces, que no por ello lícito. Ciertamente, el unionismo nacionalista pretende englobar en un solo Estado todos aquellos territorios que considera habitados por un mismo pueblo o grupo étnico. En verdad no hace falta ser un genio para saber esto. Pero en el caso del nacionalismo separatista, además de buscar la progresiva separación de un Estado que, según aquél, oprime y aculturiza, con frecuencia trata de expandir sus fronteras originales hasta límites insospechados.
Verbigracia. Por si resultaran ya no poco delirantes las aspiraciones independentistas del nacionalismo vasco (encabezado por su Gobierno) respecto de su territorio actual, esto es, la Comunidad Autónoma Vasca, sus apetencias, que desde hace años se centran en el antiguo Reyno de Navarra, se extienden ahora desvergonzadamente a muchas otras zonas de España. Los figurines y figurones nacionalistas han puesto ya hace tiempo sus ojos en el cántabro Valle de Villaverde y en el Condado de Treviño (enclaves ambos situados dentro del territorio vasco), y ahora, con total impunidad y chulería, se abalanzan sobre territorios limítrofes y otros que no lo son tanto. Se alzan ya dentro del nacionalismo vasco voces (mejor, berridos) que reclaman la anexión de Castro Urdiales, Ontón y otras localidades del Este cántabro, otras del Norte de Burgos (Miranda de Ebro), la completa o casi total anexión de La Rioja (Errioxa para estos pipiolos… ¿y yo tengo que escribir Gipuzkoa para no ofenderles? Anda y que les den por el culo), y zonas de Huesca, ya en pleno Aragón. Eso sin contar tal cantidad de territorios en el Sur de Francia que estaría enumerándolos hasta pasado mañana. La novedad: ahora quieren Aquitania (Akitania, según estos maestros de la normalización lingüística). Vamos, que se han puesto a reclamar territorios hasta que se han aburrido. ¿Sus argumentos? Muy variados, eso sí. Desde el prehistoricismo más zoquete, pasando por la pertenencia durante unos cincuenta añitos de ciertas tierras de las antes citadas a su soñada Patria Vasca, al clásico y patético argumento demográfico. O todos combinados, qué coño. No será por falta de variedad. Lo cierto es que si sus pajas mentales se llevaran a la práctica, les iba a salir un pedazo de país que ya quisieran los albanokosovares (menudos aficionaos a su lado).
Pero los rebuznos no sólo se dejan sentir por esa parte de España. Aunque con menos intensidad o un poco más de pudor, los borricos hispánicos entonan sus asnales himnos por doquier. En Galicia, uno de los partidos en el gobierno, quiere zamparse buenos trozos de Asturias, León y Zamora, “porque allí hay gente que habla gallego”. Tócate los cojones. Reclamemos unos cuantos cantones suizos y otras zonas de Centroeuropa, que allí hay mucha gente que habla castellano. El nacionalismo asturiano, por supuesto, no se quiere quedar atrás en la carrera de la chorrada reclamante. Se quiere ciscar todo el Norte de León y Liébana (“Llébana”), en Cantabria. Los naziokas leoneses, por su parte, desean reinstaurar el antiguo Reino de León (“Llïón”) anexionándose Zamora, Salamanca, partes de Extremadura y, en Portugal, Miranda de Duero. En cuanto a los comuneros castellanos, sus fantasías sexuales desbordan lo imaginable: quieren Cantabria, La Rioja, todo el antiguo Reino de León, Utiel y Requena, la Comunidad de Madrid, y algunos hasta Murcia. No, si por pedir que no quede. Los nacionalistas aragoneses no sé qué querrán de momento, pero sus deseos de extender la “fabla” no tienen desperdicio en materia humorística. De los nacionalistas catalanes ya conocemos sus delirios patrióticos: el Rosellón, las Baleares, la Comunidad Valenciana y, la reclamación estrella, la ciudad de Alguer en Cerdeña. Los nacionalistas andaluces, muy resentidos ellos, aparte de dedicarse a intentar reconstruir la antigua Al-Ándalus, andan muy atareados en convertirse (reconvertirse, según ellos, pobres ignorantes), a esa secta repugnante que es el Islam. Los naziokas extremeños y los murcianos no han elaborado aún demasiadas teorías con las que reírnos un rato. Por el momento, ya andan intentando reconstruir sus “lenguas nacionales”, el castúo y el panocho, respectivamente. Ánimo…
Y qué decir del nacionalismo cántabro. Para mí el más divertido, por eso de tenerlo en casa. Aparte de ser ridículamente minoritario, no crean ustedes que no tiene sus ansias expansionistas. Entre sus apetencias, la Montaña Palentina, Espinosa de los Monteros, Aguilar de Campóo, las Encartaciones, y el Valle del Mena. Casi ná. Por no olvidar aquella consigna tan graciosa en su época: “del Sella al Nervión, Cantabria es Nación”. Y lo peor es que se creen lo que dicen. Festival del humor.
Reclamad, reclamad, malditos. Un poquito más y conseguiréis entre todos que definitivamente España sea una llanura llena de hienas y/o chacales. Que Xirinacs, Arana y Blas Infante os guíen desde los cielos.
Amén.
Verbigracia. Por si resultaran ya no poco delirantes las aspiraciones independentistas del nacionalismo vasco (encabezado por su Gobierno) respecto de su territorio actual, esto es, la Comunidad Autónoma Vasca, sus apetencias, que desde hace años se centran en el antiguo Reyno de Navarra, se extienden ahora desvergonzadamente a muchas otras zonas de España. Los figurines y figurones nacionalistas han puesto ya hace tiempo sus ojos en el cántabro Valle de Villaverde y en el Condado de Treviño (enclaves ambos situados dentro del territorio vasco), y ahora, con total impunidad y chulería, se abalanzan sobre territorios limítrofes y otros que no lo son tanto. Se alzan ya dentro del nacionalismo vasco voces (mejor, berridos) que reclaman la anexión de Castro Urdiales, Ontón y otras localidades del Este cántabro, otras del Norte de Burgos (Miranda de Ebro), la completa o casi total anexión de La Rioja (Errioxa para estos pipiolos… ¿y yo tengo que escribir Gipuzkoa para no ofenderles? Anda y que les den por el culo), y zonas de Huesca, ya en pleno Aragón. Eso sin contar tal cantidad de territorios en el Sur de Francia que estaría enumerándolos hasta pasado mañana. La novedad: ahora quieren Aquitania (Akitania, según estos maestros de la normalización lingüística). Vamos, que se han puesto a reclamar territorios hasta que se han aburrido. ¿Sus argumentos? Muy variados, eso sí. Desde el prehistoricismo más zoquete, pasando por la pertenencia durante unos cincuenta añitos de ciertas tierras de las antes citadas a su soñada Patria Vasca, al clásico y patético argumento demográfico. O todos combinados, qué coño. No será por falta de variedad. Lo cierto es que si sus pajas mentales se llevaran a la práctica, les iba a salir un pedazo de país que ya quisieran los albanokosovares (menudos aficionaos a su lado).
Pero los rebuznos no sólo se dejan sentir por esa parte de España. Aunque con menos intensidad o un poco más de pudor, los borricos hispánicos entonan sus asnales himnos por doquier. En Galicia, uno de los partidos en el gobierno, quiere zamparse buenos trozos de Asturias, León y Zamora, “porque allí hay gente que habla gallego”. Tócate los cojones. Reclamemos unos cuantos cantones suizos y otras zonas de Centroeuropa, que allí hay mucha gente que habla castellano. El nacionalismo asturiano, por supuesto, no se quiere quedar atrás en la carrera de la chorrada reclamante. Se quiere ciscar todo el Norte de León y Liébana (“Llébana”), en Cantabria. Los naziokas leoneses, por su parte, desean reinstaurar el antiguo Reino de León (“Llïón”) anexionándose Zamora, Salamanca, partes de Extremadura y, en Portugal, Miranda de Duero. En cuanto a los comuneros castellanos, sus fantasías sexuales desbordan lo imaginable: quieren Cantabria, La Rioja, todo el antiguo Reino de León, Utiel y Requena, la Comunidad de Madrid, y algunos hasta Murcia. No, si por pedir que no quede. Los nacionalistas aragoneses no sé qué querrán de momento, pero sus deseos de extender la “fabla” no tienen desperdicio en materia humorística. De los nacionalistas catalanes ya conocemos sus delirios patrióticos: el Rosellón, las Baleares, la Comunidad Valenciana y, la reclamación estrella, la ciudad de Alguer en Cerdeña. Los nacionalistas andaluces, muy resentidos ellos, aparte de dedicarse a intentar reconstruir la antigua Al-Ándalus, andan muy atareados en convertirse (reconvertirse, según ellos, pobres ignorantes), a esa secta repugnante que es el Islam. Los naziokas extremeños y los murcianos no han elaborado aún demasiadas teorías con las que reírnos un rato. Por el momento, ya andan intentando reconstruir sus “lenguas nacionales”, el castúo y el panocho, respectivamente. Ánimo…
Y qué decir del nacionalismo cántabro. Para mí el más divertido, por eso de tenerlo en casa. Aparte de ser ridículamente minoritario, no crean ustedes que no tiene sus ansias expansionistas. Entre sus apetencias, la Montaña Palentina, Espinosa de los Monteros, Aguilar de Campóo, las Encartaciones, y el Valle del Mena. Casi ná. Por no olvidar aquella consigna tan graciosa en su época: “del Sella al Nervión, Cantabria es Nación”. Y lo peor es que se creen lo que dicen. Festival del humor.
Reclamad, reclamad, malditos. Un poquito más y conseguiréis entre todos que definitivamente España sea una llanura llena de hienas y/o chacales. Que Xirinacs, Arana y Blas Infante os guíen desde los cielos.
Amén.
martes, octubre 23, 2007
Dedoereto
Tras limpiarme las legañas a una hora tan temprana como las siete y cuarto de la tarde, y tras oír los aporreos impenitentes de mis compañeros de pasillo de la residencia, he accedido a acompañarles a comprar "la cena" de esta noche (el rancho oficial era "arroz tres inmundicias" y "filete de -pez guarro- trucha"). El lugar de compra: el Alcampo (qué desgraciados los gabachos, para que no se note que es francesa, en Auchan han procedido a traducir literalmente al castellano el nombre, al menos lo más parecido a la transcripción fonética). La compra: pan de molde chungo, zumo chungo, un kilo de salchichas chungo, mortadela chunga, queso en lonchas chungo, chorizo chungo. Esto es, todo ello perteneciente a la marca por nosotros denominada "Dedoereto". El logotipo de esta marca consiste en una mano con el dedo pulgar levantado hacia arriba, en plan "Nerón, pedazo de nenaza", sobre fondo generalmente verde. En los envases pone poco más que los ingredientes y el valor nutricional. No suele especificar el fabricante. Eso sí, todo muy barato. Y, además, ni demasiado bueno ni demasiado malo. Para que lo consumas y te dure mucho tiempo, como debe ser.
Me han hecho siempre gracia esas marcas baratas que tratan de imitar a las "de toda la vida". Son muy baratas, sí, pero por lo general, su calidad es tan baja, que nadie las compra con cierta regularidad. Y no digamos cuando tratan de ser deliberadas imitaciones. De vermouth y bebidas alcohólicas similares. ¿Y qué decir de los suculentos caldos de la marca "Dia", por ejemplo? En un bar de Santander, aparte de cobrarnos 6 euros la botella, nos pusieron una tal "Condenoble", que por el sabor merecería llamarse mejor "Condenable". Y qué portada, se veía a un torero haciendo una verónica a un morlaco bastante aburrido.
En fin, siempre nos quedará el "Hacendado" de Mercadona.
Perdón por las publicidades. Me vuelvo a estudiar.
martes, septiembre 25, 2007
Yo el primero
Que para encontrar buenas noblezas entre los refajos de esta España guarra, sucia y chabacana hacen falta mucha paciencia y buena voluntad, lo sabemos la inmensa mayoría de los que aún vislumbramos una tímida esperanza de salvación de este pueblo de sinvergüenzas, resentidos, envidiosos, hipócritas y cobardes. Y yo el primero.
Bien saben quienes me conocen que no me caracterizo por un optimismo rampante e irradiador. Y la situación actual de la sociedad española y occidental en general no es que contribuya mucho al cambio de mi pensamiento. No es la primera vez que lo digo, ni será la última: cinco años doy de plazo para que “esto” despierte, se mueva, se quite la roña infame con la que se ha cubierto despreocupadamente en los últimos veinticinco años. La basura progre, anticristiana y antioccidental que hemos amamantado cariñosamente desde mayo de 1968 (de Francia tenía que venir, cómo no), se encuentra en su apogeo, detentando (que no ostentando) el poder que le ha conferido no ya la minoría que les apoya, sino el aborregamiento, acojono, miedo o connivencia de la sociedad. Y yo el primero.
Nos da miedo expresarnos. Nos da reparo exponer unas ideas que incluso a nosotros, a fin de cuentas, nos abochornan. Nos da miedo organizarnos, sacudirnos el yugo de lo políticamente correcto. Se desprecia el historicismo, el racionalismo más prostituido se alza en lo alto del podio del mundillo pseudointelectual, se caga soezmente sobre el liberalismo esperando que del abono resultante salgan flores, se llama fascismo a todo pensamiento disidente, nos introducimos sin quejarnos en el intestino democrático centenares de solitarias y lombrices que nos matan lentamente. Sonreímos estúpidamente al notar el dolor. Y yo el primero.
Observamos sin pestañear cómo el resto de las civilizaciones, en una mezcla de burla, desprecio y victimismo, nos patean y debilitan, y ensucian nuestro legado. Con la inestimable ayuda de la quinta columna que albergamos y protegemos con mimo desde nuestras casas. ¿Es que hay que esperar a que nos agredan directamente para reaccionar? Mientras tanto, el “es culpa nuestra” o el “algo habrán hecho”, se pasean por los pensamientos de la mayoría, dirigidos férreamente por la directriz básica del “mejor no nos metamos en problemas, si se tercia que lo hagan otros, aquí desde el tendido, en el mejor de los casos, asentiremos aprobando sus actos”. Somos muchos, pero pocos dan el paso esencial de luchar por sus derechos. Se opta por dejarse llevar por el curso de los acontecimientos, a bordo del crucero de lujo a la deriva que es el Estado de Bienestar. La tripulación, esos partidos políticos más preocupados por la Memoria Histórica, el matrimonio homosexual o la aprobación de aberrantes Estatutos, se desentienden del iceberg a proa, de los corsarios que lanzan sus garfios sobre cubierta, de las bombas activadas en el cuarto de calderas. El pasaje se calla y sigue bailoteando en el salón, viendo la tele o dándose chapuzones en la piscina. Aunque de vez en cuando a alguno lo tiren por la borda, le roben la cartera o pongan patas arriba su camarote. Cada uno a lo suyo. Y yo el primero.
Mientras la mugre social campa a sus anchas por ciertas regiones de España, intimidando y chuleando a gran parte de la población que allí vive, controlando todos y cada uno de los resortes del poder, ¿qué hace el pueblo español? Engullir su comida basura para, al tener la boca llena, encontrar una buena excusa para no decir ni pío. Cualquier organización o colectivo concienciado es víctima de su acomplejamiento y estalla en decenas de micropartidos personalistas y fácilmente ridiculizables, rechazados y marginados por el resto. Entretanto, la mugre, el “lumpen” se organiza y compacta con una velocidad alarmante. ¡Viva la pasividad!
Y ahí está el pueblo español, el pueblo europeo. Alejado (cada vez menos) del meollo, viendo, oyendo y callando, agarrándose como puede la cartera y los billetes de avión a Punta Cana, rechazando trabajos “que ya harán los inmigrantes”. Fumando del porro de los desentendidos. Y yo el primero.
Bien saben quienes me conocen que no me caracterizo por un optimismo rampante e irradiador. Y la situación actual de la sociedad española y occidental en general no es que contribuya mucho al cambio de mi pensamiento. No es la primera vez que lo digo, ni será la última: cinco años doy de plazo para que “esto” despierte, se mueva, se quite la roña infame con la que se ha cubierto despreocupadamente en los últimos veinticinco años. La basura progre, anticristiana y antioccidental que hemos amamantado cariñosamente desde mayo de 1968 (de Francia tenía que venir, cómo no), se encuentra en su apogeo, detentando (que no ostentando) el poder que le ha conferido no ya la minoría que les apoya, sino el aborregamiento, acojono, miedo o connivencia de la sociedad. Y yo el primero.
Nos da miedo expresarnos. Nos da reparo exponer unas ideas que incluso a nosotros, a fin de cuentas, nos abochornan. Nos da miedo organizarnos, sacudirnos el yugo de lo políticamente correcto. Se desprecia el historicismo, el racionalismo más prostituido se alza en lo alto del podio del mundillo pseudointelectual, se caga soezmente sobre el liberalismo esperando que del abono resultante salgan flores, se llama fascismo a todo pensamiento disidente, nos introducimos sin quejarnos en el intestino democrático centenares de solitarias y lombrices que nos matan lentamente. Sonreímos estúpidamente al notar el dolor. Y yo el primero.
Observamos sin pestañear cómo el resto de las civilizaciones, en una mezcla de burla, desprecio y victimismo, nos patean y debilitan, y ensucian nuestro legado. Con la inestimable ayuda de la quinta columna que albergamos y protegemos con mimo desde nuestras casas. ¿Es que hay que esperar a que nos agredan directamente para reaccionar? Mientras tanto, el “es culpa nuestra” o el “algo habrán hecho”, se pasean por los pensamientos de la mayoría, dirigidos férreamente por la directriz básica del “mejor no nos metamos en problemas, si se tercia que lo hagan otros, aquí desde el tendido, en el mejor de los casos, asentiremos aprobando sus actos”. Somos muchos, pero pocos dan el paso esencial de luchar por sus derechos. Se opta por dejarse llevar por el curso de los acontecimientos, a bordo del crucero de lujo a la deriva que es el Estado de Bienestar. La tripulación, esos partidos políticos más preocupados por la Memoria Histórica, el matrimonio homosexual o la aprobación de aberrantes Estatutos, se desentienden del iceberg a proa, de los corsarios que lanzan sus garfios sobre cubierta, de las bombas activadas en el cuarto de calderas. El pasaje se calla y sigue bailoteando en el salón, viendo la tele o dándose chapuzones en la piscina. Aunque de vez en cuando a alguno lo tiren por la borda, le roben la cartera o pongan patas arriba su camarote. Cada uno a lo suyo. Y yo el primero.
Mientras la mugre social campa a sus anchas por ciertas regiones de España, intimidando y chuleando a gran parte de la población que allí vive, controlando todos y cada uno de los resortes del poder, ¿qué hace el pueblo español? Engullir su comida basura para, al tener la boca llena, encontrar una buena excusa para no decir ni pío. Cualquier organización o colectivo concienciado es víctima de su acomplejamiento y estalla en decenas de micropartidos personalistas y fácilmente ridiculizables, rechazados y marginados por el resto. Entretanto, la mugre, el “lumpen” se organiza y compacta con una velocidad alarmante. ¡Viva la pasividad!
Y ahí está el pueblo español, el pueblo europeo. Alejado (cada vez menos) del meollo, viendo, oyendo y callando, agarrándose como puede la cartera y los billetes de avión a Punta Cana, rechazando trabajos “que ya harán los inmigrantes”. Fumando del porro de los desentendidos. Y yo el primero.
jueves, septiembre 13, 2007
Alexander Solzhenitsyn
"¿Saben ustedes lo que es una dictadura? Los españoles son absolutamente libres para residir en cualquier parte y de trasladarse a cualquier lugar de España. Nosotros, los soviéticos, no podemos hacerlo en nuestro país. Estamos amarrados a nuestro lugar de residencia por la propiska (registro policial). Las autoridades deciden si tengo derecho a marcharme a tal o cual población. Los españoles pueden salir libremente de su país para ir al extranjero. En nuestro país estamos como encarcelados. Paseando por Madrid y otras ciudades, más de una docena, he podido ver en los kioscos los principales periódicos extranjeros. ¡Me pareció increíble! Si en la Unión Soviética se vendiesen libremente periódicos extranjeros se verían inmediatamente docenas y docenas de manos tendidas luchando por procurárselos. También he observado que en España uno puede utilizar libremente las fotocopiadoras. Ningún ciudadano de la Unión Soviética podría hacer una cosa así en nuestro país. En su país (dentro de ciertos límites, es cierto) se toleran las huelgas. En el nuestro, y en los sesenta años de existencia del socialismo, jamás se autorizó una sola huelga. Los que participaron en los movimientos huelguísticos de los primeros años del poder soviético fueron acribillados por ráfagas de ametralladora.
Si nosotros gozásemos de la libertad que ustedes disfrutan aquí, nos quedaríamos boquiabiertos."
"Ninguna nación occidental tiene que construir un muro a su alrededor para mantener a su pueblo dentro de ella." (M.Thatcher)
domingo, septiembre 09, 2007
El Diario Montañés, 6 septiembre 2007
CIEZA
Los vecinos siguen en el empeño de buscar sus raíces y expandir su historia
Visitaron Oviedo para adentrarse en los orígenes del patrón San Tirso
06.09.07 -
Los vecinos siguen en el empeño de buscar sus raíces y expandir su historia
Visitaron Oviedo para adentrarse en los orígenes del patrón San Tirso
06.09.07 -
N. CAVIA
Los vecinos de Cieza continúan con su labor de expandir su imagen, su patrimonio e historia, a la vez que ahondar en los conocimientos de sus orígenes. En esta ocasión ha sido con un viaje hasta la capital asturiana, Oviedo, donde visitaron la catedral y una iglesia próxima para contemplar la imagen del patrón de Villayuso, San Tirso, templo declarado monumento histórico-artístico en el año 1931. El grupo de vecinos, acompañado por el párroco de Cieza, Nacho Ortega, aprovechó la visita para realizar un recorrido cultural «en búsqueda de sus raíces». Se interesaron también por los contenidos del museo de la Cámara Santa, donde se encuentra el Sudario de Cristo, la Cruz de la Victoria y la Cruz de los Ángeles y, de regreso por León, recorrieron la exposición sobre las Edades del Hombre y las pinturas románicas de la iglesia de San Isidoro.HermanamientoNo se han quedado ahí. Continúan, en este caso teniendo al Ayuntamiento como motor, con su acercamiento al municipio murciano que lleva el mismo nombre, Cieza. En este año se espera firmar un hermanamiento que tiene, también, su base en la historia. Así lo indican algunos documentos que se están manejando en la comisión de trabajo creada el pasado año en la localidad murciana que comparte nombre con el valle cántabro. Entre las primeras conclusiones destaca la posibilidad de que vecinos del valle de Cieza ayudaran a colonizar las tierras murcianas tras las invasiones árabes. De documentos encontrados en la Alhambra de Granada se extrae que la ciudad de Cieza fue arrasada tras varios ataques árabes, tras lo que fue reconstruída con la presencia de muchos ciudadanos de tierras cántabras. Pero hay más puntos en común. Dos santos patrones se repiten en las dos localidades, San Bartolo o Bartolomé, y San Sebastián.De momento, tanto el Consistorio murciano como el cántabro ya cuentan con la decisión plenaria oportuna sobre la futura firma de ese hermanamiento.Y todo ello sin dejar de mirar a tiempos anteriores. El hallazgo de estelas de posible origen celta y su estudio serán próximos pasos en el estudio de sus orígenes.
Los vecinos de Cieza continúan con su labor de expandir su imagen, su patrimonio e historia, a la vez que ahondar en los conocimientos de sus orígenes. En esta ocasión ha sido con un viaje hasta la capital asturiana, Oviedo, donde visitaron la catedral y una iglesia próxima para contemplar la imagen del patrón de Villayuso, San Tirso, templo declarado monumento histórico-artístico en el año 1931. El grupo de vecinos, acompañado por el párroco de Cieza, Nacho Ortega, aprovechó la visita para realizar un recorrido cultural «en búsqueda de sus raíces». Se interesaron también por los contenidos del museo de la Cámara Santa, donde se encuentra el Sudario de Cristo, la Cruz de la Victoria y la Cruz de los Ángeles y, de regreso por León, recorrieron la exposición sobre las Edades del Hombre y las pinturas románicas de la iglesia de San Isidoro.HermanamientoNo se han quedado ahí. Continúan, en este caso teniendo al Ayuntamiento como motor, con su acercamiento al municipio murciano que lleva el mismo nombre, Cieza. En este año se espera firmar un hermanamiento que tiene, también, su base en la historia. Así lo indican algunos documentos que se están manejando en la comisión de trabajo creada el pasado año en la localidad murciana que comparte nombre con el valle cántabro. Entre las primeras conclusiones destaca la posibilidad de que vecinos del valle de Cieza ayudaran a colonizar las tierras murcianas tras las invasiones árabes. De documentos encontrados en la Alhambra de Granada se extrae que la ciudad de Cieza fue arrasada tras varios ataques árabes, tras lo que fue reconstruída con la presencia de muchos ciudadanos de tierras cántabras. Pero hay más puntos en común. Dos santos patrones se repiten en las dos localidades, San Bartolo o Bartolomé, y San Sebastián.De momento, tanto el Consistorio murciano como el cántabro ya cuentan con la decisión plenaria oportuna sobre la futura firma de ese hermanamiento.Y todo ello sin dejar de mirar a tiempos anteriores. El hallazgo de estelas de posible origen celta y su estudio serán próximos pasos en el estudio de sus orígenes.
viernes, agosto 24, 2007
BAILARÉ SOBRE TU TUMBA
Tras muchos años olvidados por mí, ando picándome en vena la discografía de Siniestro Total. Y no es precisamente escasa.
BAILARÉ SOBRE TU TUMBA
Te mataré con mis zapatos de claqué
te asfixiaré con mi malla de ballet
te ahorcaré con mi smoking
y morirás mientras se ríe el disc-jockey
Y bailaré sobre tu tumba
Te degollaré con un disco afilado
de los Rolling Stones, o de los Shadows
te tragarás la colección de cassettes
de las Shan-Gri-Las o de las Ronettes
Y bailaré sobre tu tumba
Te clavaré mi guitarra
te aplastaré con mi piano
te degollaré con mis platillos
te trepanaré con mi órgano Hammond
Y bailaré sobre tu tumba
te asfixiaré con mi malla de ballet
te ahorcaré con mi smoking
y morirás mientras se ríe el disc-jockey
Y bailaré sobre tu tumba
Te degollaré con un disco afilado
de los Rolling Stones, o de los Shadows
te tragarás la colección de cassettes
de las Shan-Gri-Las o de las Ronettes
Y bailaré sobre tu tumba
Te clavaré mi guitarra
te aplastaré con mi piano
te degollaré con mis platillos
te trepanaré con mi órgano Hammond
Y bailaré sobre tu tumba
(Y si no...)
jueves, agosto 23, 2007
Clásicos Populares: CENTURION
Me copié este juego de unos disquetes que me dejó un amiguete con el que iba a la escuela de ajedrez. Correría el año 93, y el Centurion es de alrededor de 1990, por lo que el juego ya era algo vejete... como mi Olivetti 286 del 89, vamos.Recuerdo que estuve una tarde entera intentando averiguar cómo se jugaba, o, mejor, en qué cojones consistía el asunto. Al día siguiente, ya estaba enganchado a él. ¡Qué portento de juego! ocupaba medio disquete, pero proporcionaba horas y horas de diversión, a pesar de sus rudimentarios gráficos e interfaz. Se pueden forjar alianzas con los diversos países de Europa, o conquistarlos sin contemplaciones, lo cual, en nivel "Galley Slave", es extremadamente sencillo (la facilidad con la que se conquistan Sarmacia y Escitia ya la hubiesen querido para sí Trajano o Adriano.
Lo mejor, sin duda, los parlamentos con los líderes de las naciones que deseas conquistar. Cada uno de ellos, un verdadero mundo por explorar. Dependiendo del tamaño de tus legiones, del humor que tenga ese día, y de cómo le trates, el parlamento puede acabar a hostia limpia, con una débil alianza, o una rápida anexión. Si en Egipto tratas bien a su reina, es decir, Cleopatra, puedes acabar acostándote con ella (NO ES BROMA). Son curiosos los rostros de los reyes y líderes con los que parlamentas. Evidentemente, el de Cleopatra está basado en Liz Taylor, pero los parecidos son a veces de despiporre. Horaxus de Mesopotamia es clavado a Miguel Bosé con barba, y Caswallon de Britannia es el vivo retrato de Fabio McNamara. Galba de Narbonense es igualico que Bud Spencer, Asdrúbal de Hispania es un calco de John Rhys-Davies, etcétera.
He de decir en pleno 2007, que sigo jugando de vez en cuando al Centurion. Sus clásicas frases "Then we ar at war", o "Die, barbarian pig!", han invadido incluso el virgen país del messenger en muchas conversaciones con algún amiguete que se vició grandemente con el juego también. Y es que esas batallas con legiones de palitos, esas carreras de cuádrigas con tortazos incluidos, esas batallas navales, y esas luchas ortopédicas de gladiadores, no pueden olvidarse tan fácilmente. ¿Y lo divertido que era saquear las provincias y luego aplastar las rebeliones a espadazo limpio? Eso sí, a los partos les sigo teniendo un odio interesante, menuda panda de cabrones infames, cuánto me hicieron sufrir. Además, Darío de Partia se parece enormemente al Ahmadinejad.
Sin duda, el juego hasta el momento en el que he metido más horas. Y con mucha diferencia respecto de los demás.
Para saber más, y bajársele, si se tercia:
"RO-MA-NOOOOO" (Faeminus et Cansatus)
sábado, agosto 04, 2007
Iberia
Ha puesto hace bien poco el progreizquierdoso escritor luso José Saramago el dedo en la llaga. Y en un periódico portugués, nada menos. "Portugal acabará integrándose en España". ¿Es posible, y lo que es más importante, es aceptable y beneficiosa para ambos países dicha fusión? No sé con qué finalidad o intenciones desearía un comunistoide como Saramago la tan ansiada Unión Ibérica, lo que está claro, es que, en mi opinión, una patria compacta, de más de 55 millones de habitantes, que puede constituir, a nivel internacional, una Comunidad de Pueblos de más de 500 millones de personas (hispanohablantes tanto de castellano como de portugués), es una oportunidad única de progreso y desarrollo para nuestra Nación.
Mucho en España niegan precisamente el carácter nacional del Estado Español precisamente porque no casa bien con la idea de "Hispania" que tenían los romanos, al haber quedado fuera del moderno Estado parte de la antigua Lusitania, esto es, el Portus Cale, actual Portugal. Siempre, desde siempre, he defendido que Portugal es parte de la Nación Española, Hispánica o Ibérica si se quiere. Siglos de Prehistoria, de Historia Antigua y de Historia Medieval (y Moderna) son más que un mero vínculo casual (como podría ocurrir con Flandes, por ejemplo). Y qué decir de la enorme similitud de nuestra cultura. Negar la hispanidad de Portugal es, para mí, tan absurdo como negar el carácter alemán de Austria, cosa que se lleva haciendo desde hace sesenta años para evitar su fusión con la República Federal Alemana.
Como bien señala Arcadi Espada, el número de portugueses que desean la unión de su Estado con España, es bastante mayor que el número de vascos y de catalanes que desean la independencia respecto de nuestra nación. Nada menos que un 30% de portugueses (y aumentando), según las encuestas, verían con buenos ojos la fusión. Un número, que como bien dice Arcadi Espada, supera con creces al de los catalanes y vascos que buscan la independencia respecto de España.
Pero ni un partido español o portugués apuesta ni de lejos por el paniberismo. Algunos tratan de reforzar la cooperación ibérica, pero poco más. ¿Dónde queda aquel famoso "España, capital, Lisboa" de José Antonio?
Igual es que la unión es demasiado "facha", claro. Aunque la quiera toda la Península, en un futuro no tan lejano.
miércoles, julio 25, 2007
Santiago y el Culebre
El Culebre es un ser legendariu' la mitología' Cantabria, con forma' dragón o culiebra alá. Las historias lu describin con una bocona de dientis afilaos, pola qu' ascupi azufri y fuegu. Los sus ojos son comu ascuas al roju vivu, tol su cuerpu está recubiertu d'escamas y de las sus espaldas salin unas alas de murciégalu. Vivi'n cuevas onde guardar tesoros, siendo mu conocíu el que vivi enos acantilaos de San Vicenti la Barquera.
Antañu el Culebre exigía ca ciertu tiempu una moza virgen pa devorala pa que no jiciera dañu a la genti. Así era hasta qu'una' las mozas puesta pal sacrificiu clamó al apóstol Santiagu, que s'enfrentó al bichu, y el Culebre lijau nel pechu, empenzó a retorcesi, echó una nubi' azufri pola boca, y mancau y humillau, tornó a la su cueva, no volviendo nunca a pedir tributos a la genti.
Cuentan la liendas qu'el Culebre, ya vieju tres munchos siglos nesti mundu, ya ha perdíu la mayoría' los sus poderis, sobri to ena mágica nochi' San Juan, ái ya no son efetivos los sus encantamientos. Piru pol contrariu, la nochi' San Bartolomé sal de la su cueva colos poderis medraos, provocando tempestais y causando'l terror.
Antañu el Culebre exigía ca ciertu tiempu una moza virgen pa devorala pa que no jiciera dañu a la genti. Así era hasta qu'una' las mozas puesta pal sacrificiu clamó al apóstol Santiagu, que s'enfrentó al bichu, y el Culebre lijau nel pechu, empenzó a retorcesi, echó una nubi' azufri pola boca, y mancau y humillau, tornó a la su cueva, no volviendo nunca a pedir tributos a la genti.
Cuentan la liendas qu'el Culebre, ya vieju tres munchos siglos nesti mundu, ya ha perdíu la mayoría' los sus poderis, sobri to ena mágica nochi' San Juan, ái ya no son efetivos los sus encantamientos. Piru pol contrariu, la nochi' San Bartolomé sal de la su cueva colos poderis medraos, provocando tempestais y causando'l terror.
¿Hoy día a cuántos culebres deberá enfrentarse Santiago? A 17 aquí en España, aunque más que culebres sería únicamente una hydra de 17 cabezas luchando entre ellas, devorándose, mordiéndose, lacerándose. Los culebres vienen del sur, como vinieron antaño, y de nuevo nos sojuzgarán.
La cuestión es si habrá otro Clavijo, y si Santiago nos escuchará.
¡SANTIAGO Y CIERRA ESPAÑA!
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