EXPOSICIÓN DE MOTIVOS

Las altas esferas nos miran con paternal complacencia. De lo que no son conscientes es de que nosotros, pequeños y escasos asteroides en plena explosión demográfica, cuando giramos a su alrededor, no lo hacemos dócilmente. Les escrutamos, les estudiamos. Una y otra vez. Aunque ya tengamos demasiado vistas sus superficies leprosas y salpicadas de chancros sifilíticos. Simplemente nos estamos reproduciendo, poco a poco. Estamos esperando el momento ideal, que acontecerá el día más pensado, cuando a la ocasión la pinten con rastas hasta la mismísima culera, para lanzarnos sobre sus sorprendidas caras. Algún día caeremos como hierros al rojo vivo sobre sus cordilleras podridas. No habrá coordinación, será una lluvia ácrata, un chubasco irregular y Aleatorio, sin una política definida. POR FIN.

Nuestros cerebros serán meteoritos de todos los colores. Eso es lo de menos. Caeremos a su derecha, a su izquierda, en sus bancos y en sus politburós. En sus templos, en sus logias, en sus sedes del partido, en sus Casas del Pueblo. Lapidaremos mentalmente sus Cuarteles Generales, sus centros de comunicaciones monodireccionales. Pianos de Jerry Lee Lewis sin teclas berreando silenciosamente "Great Balls of Fire". Eso seremos.

Pero mientras tanto, seguimos aumentando la familia. Se engrosa el cinturón. Es una batalla entre la mitosis asnal y la del pensamiento auténticamente libre.

Y se acabó el "si Dios quiere". Habremos de querer nosotros. Porque, llamadme loco, eso es lo que creo que Dios quiere: mujeres, hombres, personas actuando por sí mismos... con el pensamiento verdaderamente libre.

Firmado: una bomba nuclear tranquila.

lunes, marzo 20, 2006

Los mitos caen como chirimbolos

Snif... Sí, caen y no hay quien los levante. No veáis los videoclips de vuestros artistas favoritos. Podéis lamentarlo. A mí me ha pasado.

  • Tino Casal: no os voy a engañar. Conocía perfectamente su estética kitsch, por algo era conocido por algunos como el Boy George español. Conocía sus extravagancias, su afición por el colorido y lo hortera, e incluso había visto dos videoclips suyos (Eloise y Embrujada), PERO, ¡COÑO!, el otro día me bajé del E-mule el de su canción "Bailar hasta morir" (aparecido en el mítico programa "La Bola de Cristal", año 1984), y el que casi se muere soy yo. Me encontré con un Tino Casal rollizo, con unas extensiones en el pelo que me recordaban a John Travolta en la mediocre película "Campo de Batalla: la Tierra", con unos zapatos dignos de Tonetti, y meneando unos abanicos estilo Locomía y con unos ademanes mezcla de Estrellita Castro, Marujita Díaz y actor de Kabuki japonés. Aún intento reponerme de las secuelas psicológicas que me ha causado la visualización del videoclip de los cojones.
  • Franco Battiato: Bueno. Lo del ilustre siciliano ya es para apostatar de todo en lo que crees. ¡Vaya mierda de videoclips! ¡VAYA MIERDA! De tres videoclips suyos que he visto, los tres son para prenderles fuego tras haber usado el metraje como arena para gatos. Son lo peor. Se ven mal, son ridículos y causan vergüenza ajena. Santo Dios, yo no me merezco esto, ¡no me lo merezco! El primer hostiazo psicológico lo recibí al ver el videoclip de una canción cuya letra no ha tanto cité aquí, en este blog: "Bandera blanca" (Bandiera bianca). En el videoclipcillo nos encontramos a un Battiato medianamente joven, aún con pelo (coleta rancia incluida), en el que sale cantando la canción sobre una tumbona, todo ello con un fondo blanco como paisaje, e intercalado con imágenes bélicas de los '70 e imágenes de una casa familiar siciliana muy en la línea de "El Padrino". Horroroso. Decepcionante. Para olvidar (si se puede, claro). El siguiente batacazo llegó con el videoclip de "La estación de los amores" (La stagione dell'amore): nos encontramos a un Battiato algo más talludito, con unas gafas de cristales inmensos, cantando mientras se mueve de una manera digamos... parkinsoniana (el cómo va vestido -americana modelo funcionario machaca- merecería mención aparte), ello combinado con imágenes en que aparece su sombra y la de una mujer bajando unas escaleras y con coreografía consistente en ir flexionando las rodillas de una manera más bien poco coordinada. El culmen es el momento en que sale una mujer contándole las penas a un cura, y todo ello, una vez más, sobre el fondo blanco del anterior videoclip. Lacrimógeno. Deleznable. Para tirarse por un barranco. Y el broche de oro en esta extraña competición de autohumillación battiatiana es el videoclip de "Centro de gravedad permanente"(Centro di gravità permanente), en el que sale Battiato con la misma coleta rancia y la misma americana de funcionario machaca (y calcetines blancos que asoman bajo unos pantalones que le quedan francamente cortos), sobre un fondo estático consistente en una especie de paisaje soleado con un pixelado digno de videoconsola Atari, acompañado de dos hombres y dos mujeres vestidos de cantantes de ópera (para hacer los coros de la canción), más tiesos que el palo de una fregona. Mientras, Battiato se pasea por el logrado escenario bailando de una manera que recuerda lejanamente a una clase de aeróbic de Jane Fonda... Sí, mueve brazos y piernas de una forma que recuerda a un anuncio de aparato de musculación tipo "Abdominazer". Alucinante. Brutal. Sórdido. Lacerante para el alma. Para autoarrancarse el bazo a mordiscos. Mi vida es aún peor desde que los he visto.
  • Billy Idol: He de decir que en este caso, el videoclip no es tan malo. Me refiero al videoclip de "White Wedding". Aquí, Guillermito Ídolo, muy jovencito aún, aparece en una iglesia tipo satánico y vestido en plan siniestro, intentando casarse por la fuerza con una torda vestida de blanco poco dispuesta a ello, mientras 3 pájaras vestidas en cuero negro realizan una coreografía de dudoso gusto. El final del videoclip, donde la novia sale bailoteando por una cocina que se va destruyendo poco a poco también es digno de olvidar. Y las botas que lleva Billy yo no las usaba ni para abonar el prau de mi abuelo en Cieza.
  • Dead or alive: Este caso es diferente, porque la primera vez que oí la canción fue a la vez que vi el videoclip. La canción "You spin me round" es, para mi gusto, muy buena, puro tecnopop de los 80... Pero el videoclip es aún más caspatrónico que el de Tino Casal que mencioné al principio: mención especial a los acompañantes del cantante Pete Burns que, al final del videoclip, salen ondeando banderas estilo pendón de orquesta sanjuanera, mientras Burns, vestido con un batín turco morado, con un parche en el ojo y un peinado similar al del actor secundario Bob de los Simpsons, es rodeado por una cinta que parece diseñada para un árbol de Navidad. Y todo esto, sin mencionar que en 2003, el mismo grupo realizó un videoclip del remix de la canción en el que un irreconocible Pete Burns aparecía con unos morros asiliconados a más no poder, y con tanto bótox en la cara que parecía una alcachofa transexual.

No veáis estos videoclips aunque tengáis curiosidad, y aunque no os gusten los artistas en cuestión. No dormiréis durante varias noches, pequeñas Almas Automáticas.

lunes, marzo 13, 2006

Oríyinal Sáuntrac

Cuando por fin logre licenciarme, que rezo a Dios porque sea muy pronto, organizaré un tremendo convite al que invitaré a todos mis colegas, colegues y colegos. Esa es una de las listas que no tengo aún cerrada. Lo ideal sería que fuese razonablemente extensa, pero en fin, ya se verá.
Y otra de las listas aún sin cerrar y que es AB-SO-LU-TA-MEN-TE ESENCIAL no es otra que la relativa al repertorio musical que en dicha cena se ofrecerá. Tiene que ser una lista que resuma a la perfección mi trayectoria vital, mis casi veintitrés años de vida a través de las más variopintas melodías. Habrán de pincharse mis canciones favoritas, por supuesto. Ese será el precio que hayan de pagar mis invitados. Algunos lo soportarán mejor que otros, como podéis suponer. Y no, no es una estratagema para que gente a la que invite se vea indirectamente "desinvitada" (para no oír las tan, a su juicio, horrorosas canciones).
Pues bien, aquí va el primer proyecto de banda sonora. Espero que la velada sea tan larga que dé tiempo a que todas suenen, al menos, 2 veces. Es una lista completamente abierta (NO es jerárquica, además), y emplazo a todos los que me lean a que la completen, comenten o mejoren. Como premio, y si no están ya invitados, ganarán una invitación. Si ya están invitados, se sentarán junto a mí en la cena. Merece la pena participar, ¿o no?
BIOGRAFÍA MUSICAL DEL DIDA. LOS 40 PRINCIPALES
  1. FRANCO BATTIATO "CENTRO DE GRAVEDAD": en realidad debería ser la última, para cuando la gente lo haya perdido.
  2. STEPPENWOLF "BORN TO BE WILD": dedicada a una parte de mí.
  3. AZUL Y NEGRO "ME ESTOY VOLVIENDO LOCO": poco a poco, poco a poco...
  4. RAMMSTEIN "KEINE LUST": no tengo ganas de estudiar.
  5. TINO CASAL "STUPID BOY": realmente lo soy.
  6. FERNANDO ESTESO "LA RAMONA": está tan gorda que esta canción aparece en todas partes.
  7. CHIMO BAYO "ASÍ ME GUSTA A MÍ": eso lo diré cuando me licencie.
  8. SHOCKING BLUE "VENUS": en realidad, yo soy Adonis, jejeje.
  9. MIRANDA WARNING "DESPIERTA": canción dedicada por Didacus a Diego.
  10. TEARS FOR FEARS "RAOUL AND THE KINGS OF SPAIN": esta la tocaremos con AA, porque me encanta. ¿ENTENDIDO, BENI?
  11. VULPESS "ME GUSTA SER UNA ZORRA": por si alguna me viene hablando de amor.
  12. PATRICK HERNÁNDEZ "BORN TO BE ALIVE": también dedicada a una parte de mí.
  13. BONEY M "DADDY COOL": no, no va dedicada a mi padre ¬_¬.
  14. RAMMSTEIN "SEHNSUCHT": ansias, ansias...
  15. EL FARY "TORITO GUAPO": esta canción será el punto de inflexión de la velada.
  16. BANDA MUNICIPAL DE NERVA "PASODOBLE": el pasodoble de Nerva, sublime. Para algún cornudo invitado, si es que lo hubiere.
  17. ISABEL PANTOJA "MARINERO DE LUCES": por si Terra viene vestido como acostumbra, es decir, como un hortera.
  18. AC/DC "HIGHWAY TO HELL": camino del infierno vamos a estas alturas, sí.
  19. LA HUMERA "JERIGONZA": salga a bailarrrr, el papa Wojtyla...
  20. TINO CASAL "EMBRUJADA": momento ochentero y tinocasaliano. Imprescindible.
  21. DEPECHE MODE "PERSONAL JESUS": cuidado que no se enteren los integristas de la caricatura de Mahoma.
  22. JOAN OSBORNE "ONE OF US": yo sí soy uno de vosotros, aunque no lo parezca.
  23. HOOVERPHONIC "JACKY CANE": la única flor en un jardín de hormigón, como yo.
  24. STAN RIDGEWAY "CAMOUFLAGE": en la vida, si no te camuflas, eres presa fácil.
  25. DIRE STRAITS "MONEY FOR NOTHING": Mark Knopfler es un poco tontuelo, porque decir que el dinero no vale para nada...
  26. TOM PETTY "RUNNING DOWN A DREAM": yo más bien en una pesadilla, pero bueno, que suene esta canción.
  27. FRANCO BATTIATO "OTRA VIDA": otro punto de inflexión y reflexión en la velada.
  28. FALANGE "CARA AL SOL": por provocar y tal.
  29. LUÉTIGA "ARRIMÉME": momento folkarriegu.
  30. BONUS TRACK: DIDACVS TOCANDO EL RABEL: por si queda alguien, para que huya.
  31. RAMMSTEIN "DU HAST": esta para acabar de joderme el cuello y los brazos.
  32. BILLY IDOL "WHITE WEDDING": otra que tocaremos en AA, Beni.
  33. AZUL Y NEGRO "CON LOS DEDOS DE UNA MANO": con ellos me santiguo y agarro el cubata.
  34. LAS GRECAS "TE ESTOY AMANDO LOCAMENTE": nay na nay na nay nay na nay na nay nay na nay nana nay nana naaaaa...
  35. BILLY IDOL "SCREAM": si la celebro en mi casa, por la mañana mi madre hará eso, gritar.
  36. LA LENGUA SUELTA "LA CASA ERA UNA FIESTA": mira, hablando del Rey de Roma.
  37. ZUCCHERO "BAILA MORENA": para bailar estará la morena.
  38. MADNESS "ONE STEP BEYOND": sí, un paso para adelante, tropiezas con la moqueta, te caes, de das en la barriga con el reposabrazos del sofá, caes boca arriba y te ahogas en tu vómito.
  39. GLAMOUR TO KILL "IN YOUR EYES": ojos enramaditos a estas alturas... O cerrados... O en blanco...
  40. PASODOBLE DEL GATO MONTÉS: ta tara rí tara ri to ti ro ra ri... chimpún.

Lamento que no sean suficientemente variadas. Insisto en lo dicho arriba. Por cierto, ¿a que parece que estoy comentando las características como en la caja de galletas del surtido Cuétara? Opinad, opinad.

lunes, marzo 06, 2006

Franco Battiato "Up patriots to arms"

Vistos los millones de comentarios recibidos (Picachuco es que vale millones) solicitando que pusiera en mi blog otra canción de Franco Battiato, no puedo sino plegarme ante la petición de mis fans... Me debo a ellos. He aquí otra gran canción. La negrita es mía.
UP PATRIOTS TO ARMS
La fantasía viene de la gente de aquí, y no de las estrellas.
A rebelarse, estúpidos, que el agua de los ríos
desciende muy crecida.
No tengo yo la culpa si existen verdugos,
si existe la imbecilidad.
Y si las calles están llenas de gente con problemas.
Up patriots to arms.
Engagez-vous
La música contemporánea
es peor aún.
Jomeini es para muchos botón de santidad
y muerden el anzuelo.
Las barricadas se alzan por cuenta siempre de la burguesía
que crea falsos mitos de progreso.
No se nos puede rebuscar por apariencias nada más.
Nosotros somos la luz que alumbra las tinieblas.
Up patriots to arms.
Engagez-Vous
La música contemporánea
es peor aún.
El imperio de la música se extiende alrededor,
cargado de mentiras.
Pongamos bajo llave al personal artístico y a la falsa cultura.
No tengo yo la culpa si existen espectáculos
con humo y rayos láser,
y el escenario está lleno de necios que se mueven.
Up patriots to arms.
Engagez-Vous.
La música contemporánea
es peor aún.
Es peor aún.

jueves, febrero 23, 2006

¡Quieto todo el mundo!

Sí, pequeñas almas automáticas. Hoy exactamente hace 25 años que se produjo el intento de golpe de Estado por parte de, entre otros, el teniente coronel Antonio Tejero Molina. Supongo que todos vosotros, los que sois de mi edad (generación post-golpe), y aún estábais saltando de huevo en huevo en la entrepierna paterna, habréis preguntado a algún pariente "¿y qué estabas haciendo ese día?¿dónde estabas?". Yo, para no variar, lo he hecho en repetidas ocasiones. En 1981, mis padres eran ya novios formales (se casaron en 1982 y yo nacería en 1983), mi tío estaba poco más que recién salido de la Academia de la Guardia Civil y a punto de casarse, y mi abuelo ya era un jubilado de la Guardia Civil. Nunca he conseguido sonsacarles mucho, pero en lo que todos han coincidido, era en el mayúsculo acojone que se vivió, sobre todo, en Los Corrales... Los falangistas estaban emocionadísimos (en su momento, hubo tres mil falangistas para un pueblo de entonces apenas nueve mil habitantes), los ultras de Fuerza Nueva, histéricos y venga a sacar pistolas, en Cieza, la gente tirando cohetes... Y los valientes de UGT, PSOE y Comisiones Obreras, tirando archivos al río o quemándolos. Un verdadero show.
Show motivado por el hartazgo de amplios sectores de la población española. Show motivado por el hartazgo de un ejército que perdía medio centenar de miembros al año a manos de los asesinos separatistas de ETA. Un show que acabó en espectáculo grotesco orquestado por la extrema derecha más cutre y salchichera que se puede imaginar, un "tel pour quel" de los etarras y los rojeras más chabacanos. Con un Tejero haciendo el paripé más bochornoso desde la Tribuna. Con un Alfonso Armada incomprendido. Con unos diputados en su mayor parte enroscados tipo buñuelo bajo sus escaños. Con una Falange Española una vez más insultada, utilizada, vilipendiada y usada de cabeza de turco por supuestos "falangistas". Cristo Bendito.
Gracias a Dios que no había nacido entonces, y estaba haciendo jugando al tute tranquilamente bajo una bolsa escrotal. Menuda vergüenza de país. Viva, viva.

martes, febrero 21, 2006

Franco Battiato "Bandera Blanca"

BANDERA BLANCA
Mister Tamburino
yo no quiero bromear,
pongámonos la camiseta,
los tiempos cambiarán.
Somos hijos de la estrella
y biznientos de su majestad
el dinero.
Por fortuna mi racismo
no me deja ver
los programas demenciales
con tribuna electoral.
Aunque llevéis
perfumes y desodorantes
sois arenas movedizas,
siempre hacia abajo.
Hay quien se pone
unas gafas de sol,
por tener màs carisma
y sintomático misterio.
Qué difìcil es seguir padre
cuando el hijo crece
y las madres envejecen.
Cuánta escuálida figura
que atraviesa el país
y qué mísera es la vida
con abusos de poder.
En el puente ondea la bandera blanca,
en el puente ondea la bandera blanca.
Sul ponte sventola bandiera bianca
sul ponte sventola bandiera bianca
Yo prefiero la ensalada
a Beethoven y Sinatra,
a Vivaldi, uvas pasas
que me dan más calorías.
Que difícil es quedarse
quieto, indiferente
mientras todo en torno hace ruido.
En esta época de locos
nos faltaban
los idiotas del horror.
He oído los disparos
en una vía del centro.
Cuanta estúpida gallina,
se pelean para nada.
Minima inmoralia,
minima inmoralia.
Sumergidas sobre todo
en basuras musicales.
En el puente ondea la bandera blanca
En el puente ondea la bandera blanca
Sul ponte sventola bandiera bianca
Sul ponte sventola bandiera bianca
The end, my only friend
this is the end...
Muchos diréis que es una canción sin mucho sentido, pero...

domingo, febrero 12, 2006

Aracnocracia

Nunca me han disgustado las arañas. Es más, a veces, si me pasan por el brazo y no son especialmente grandes o gordotas, dejo que sigan su camino por él hasta que se marchen. Jamás doy berridos histéricos ni las aparto en medio de un acojone psicótico. Pero lo que me pasó hace dos semanas en mi habitación a las 6 de la mañana, es alucinante, nunca me había sentido así.
Estaba ya a punto de acostarme tras largas horas de estudio, cuando por la pared de mi cuarto veo pasearse despreocupadamente a un peazo de arañón de 5 centímetros de diámetro, marroncillo y con unos quelíceros distinguibles a medio metro de distancia. Ahí estaba, el jodido (o jodida), contemplando extasiado (o eso parecía), mis diplomas de 5º curso de inglés y francés de la Escuela de Idiomas. A pesar de su interés, deduje que un especimen de esas características no podía compartir alcoba con servidor, salvo que pagase un alquiler. Como es evidente que no hablo el arañés (no confundir con el idioma aranés del Valle de Arán -Cataluña- que, por cierto, tampoco hablo), pues la tuve que desahuciar por la fuerza.
Necesité 5 pisotones.
Cierto que no llevaba mis Doc Martens (estaba en zapatillas) y que tampoco peso 95 kg, pero coño, vaya blindaje que llevaba la jodida. A pesar de parecer maníaco, no pude sino grabar con el móvil cómo la arañita en cuestión, tras cuatro pisotones, seguía pataleando y moviéndose por el suelo. Tremendo. Finalmente, encomendó su alma a Dios al quinto suelazo.
A las 9 de la mañana soñé que tenía la araña a mi lado, en la almohada. Me desperté no precisamente tranquilo y revolviendo las mantas. Un cachondeo para cualquiera que lo viese, pero para mí desde luego que no. Joder con la araña. Contempla mis diplomas, se niega a pagar alquiler, me aguanta cinco pisotones y encima su espíritu intenta pegarme un susto mientras duermo plácidamente.
Sabiendo que en mi habitación hay bastantes más arañas (a los tres días vi a otra, más pequeña y estilizada, meterse tras el armario), estoy seguro de que si en mi cuarto se celebrasen elecciones, estaríamos ante una aracnocracia. Y yo, proscrito por aracnocida. Pero fijo.

O wano woana owope (Nos vamos a follar a la Don Lope)

Me duele todavía el cuello de dar cabezazos al escuchar Rammstein, me duele la garganta de berrear Rammstein, me duele el brazo de jugar al futbolín (y perder). Pero Selaya no es para tanto. Está en el culo del mundo, es pequeño... Bah, prefiero la zona besayega.
No pensaba ir, la verdad. Pero Terra, aparte de ser liberal, masón, feo y cabroncete, tiene una gran capacidad de convicción. Así pues, Javiek, Beni y el servidor se apuntaron a la expedición a la Pasiéguide, acompañando al citado Terra, que iba con algunos de sus compañeros y compañeras (maldición, no tuve suerte) de clase. El medio de transporte corría a cargo de uno de los amigos de Terra (él se fue primero en ese coche) y... de Robin.
Robin, ese hombre. Quevedo-madrileño del 86, pelo a lo casco, enjoyado y con ademanes castizos. Ya me habían hablado de él, y bien. Resulta que es un gran tipo, vaya si lo es. Conduciendo su negro y semituneado Peugeot 206 2.0 GTI nos pasó a recoger a la Pyncipal alrededor de las 20h, en dirección a una Selaya cuya localización exacta desconocíamos... salvo yo, que para eso soy el más viejo y experimentado... Venía acompañado de otro madrileño de pro, Juanito, que, bien lo sabe él, se llevará un gratísimo recuerdo de su primera visita a Cantabria, jijijiji seguro que volverá a Madrid haciendo zapatetas.
Pues bien, tras una noche no especialmente para recordar, en la que conocimos algunos de los diversos bares de la zona, el bueno de Robin, mientras Juanito confraternizaba con alguna que otra cántabra, y mientras Terra se medio zumbaba con un pobre hombre tocapelotas al que a punto estuve yo también (y media discoteca) de arrear, se dedicaba en la Discoteca "Don Lope" a ingerir cantidades industriales de alcohol, sin reparar en que luego tenía que llevarnos de vuelta a la Pyncipal. Cierto es que nos marchamos pronto por falta de diversión, pero menudo tajamiento (llevaba bastante tiempo sin beber, comentó). Quería ligar como fuera, así que no paraba de decir la frase que este post lleva por título. Javiek tuvo que sacarlo a rastras de allí, con la peonza que llevaba... Era evidente que no estaba para llevar el coche...
Así que el Dida, único sereno y con carnet de conducir, se enfrentó a la dura tarea de ponerse a los mandos del Peugeot 206, y llevar a toda la jauría de vuelta a la capital del Besaya, y encima por otro camino diferente a por el que habíamos venido, guiados por un Javiek que previamente nos había hecho dar un par de vueltas absurdas por Selaya buscando una don Lope que estaba frente a nuestras napias.
Tras 40 minutos de magistral conducción del Peugeot, llegamos por fin a la Pyncipal, y nos alojamos en algunas de sus míticas habitaciones. Yo en una de tres camas con Javiek y Jorge, un colega de clase de Terra. Todo esto a las 6 de la mañana.
Felices sueños...
Felices sueños hasta que la madre de Javiek lo llama a las 8,45 de la mañana para que vaya a la particular. Es agradable que a las nueve menos cuarto de la mañana, tras haberse acostado a las 6, te despierten los agradables acordes del himno de la Guardia Civil que Javiek tiene en su móvil. Agradabilísimo.
Y levantarse con un dolor por todo el cuerpo que aún me acompaña en estos momentos.
Y no follamos en la Don Lope.
Ni en la "Parada de Campo", que decía un etilizado Robin, mezclando el "Parada de Postas" (puticub de Barreda) con la Casa de Campo, de Madrid.
Es lo que tiene el poseer la doble nacionalidad, querido Robin.

jueves, febrero 09, 2006

Harto

Pero qué harto estoy.
Pero qué harto.
No puedo con ello. Es mi sino.
¿Habrá pedido Mahoma a Dios que me castigue?
Pero qué harto estoy.
Pero qué harto.

martes, enero 31, 2006

Gran Casal


¿Qué opináis de este cuadro? Pregunta especial para Beni, pero otros pueden opinar también, claro.

http://www.tinocasal.com/desTINO_CASuAL/ut_musica_pictura/portada.html

Si os gusta el arte "poco convencional" (sin caer en lo absurdamente absurdo, claro), visitad esa página. Merece la pena.

domingo, enero 29, 2006

Mis menús

Como poco y mal. Cualquiera que me haya visto y me conozca me dará la razón porque no le queda otro remedio. Soy un escrupuloso, tardo siglos en pasar la comida, y soy un comensal especialín de esos a los que dan ganas de estrujar el cuello y/o clavarle el tenedor en un ojo. Miro la comida, la huelo previamente, y si encuentro objetos extraños en ella tales como un inocuo pelo, ya no puedo pasarla. Soy insoportable, lo sé, pero en este campo sobre todo.
Pero los domingos, porque son los días del Señor, me desmeleno (vaya greñas que tengo, por cierto), y me permito comer mis delifreaktessen con deleite. Con eso de que estoy de exámenes, puedo permitirme estos pequeños antojos. Hoy he comido uno de mis platos favoritos, cabeza de cordero asada, cuya lengua y sesos son para mí auténtico manjar de dioses, una delicia que causa a la mayor parte de las féminas un asco rayano en lo patológico sólo con mencionarlo. Ellas (y en algunos casos, ellos) se lo pierden. Hace apenas media hora me he zampado un bocata de queso picón de Tresviso con pan de torta de aceite. Sublime. Delicioso. Único.
Y qué decir de mi afición por las guindillas vascas, que como con delectación a las 3 de la mañana, las latitas de maíz dulce que devoro a cucharadas, como a cucharadas también me dedico a zampar miel e incluso azúcar moreno. Y todo ello, también gusto de realizarlo a altas horas de la madrugada, durante mis descansos de estudio.
Lo sé. Soy raro hasta para comer. Pero me importa un huevo de pato lo que penséis, piccole anime automatiche.

miércoles, enero 25, 2006

Chapando hasta el amanecer


Ahora que se acerca el examen de Derecho Penal... Se estrena esta película basada en hechos reales. No se la pierdan.

domingo, enero 22, 2006

Advocatum en ciernes

"1. Estudia.- El Derecho se trasforma constantemente.
Si no sigues sus pasos serás cada día un poco menos abogado.
2. Piensa.- El Derecho se aprende estudiando pero se ejerce pensando (...)"


(Los dos primeros puntos del "Decálogo del Abogado" del Dr. Couture)

"Estudiad como si fuerais a vivir siempre;
vivid como si fuerais a morir mañana."

(San Isidoro de Sevilla.)

Todo ello sacado de la web de Derecho Civil de mi Facultad. No está nada mal, ¿verdad? El día 7 de febrero, examen de Penal I, mi quinto examen de Penal I. Me quedan 7 asignaturas para acabar la carrera. Veremos.
Deseadme suerte, miserables. Podéis dejar vuestros comentarios, de esos del tipo "hijo de puta", pero también podéis disimular torpemente y parecer majos.
A más ver.

jueves, enero 19, 2006

Injusta venganza, o cómo el ser humano tropieza dos veces con la misma piedra

Recordarán mis queridos y numerosos lectores (risas) , que no hace demasiado tiempo, allá por finales del año pasado, comenté que el tren de la RENFE no hacía parada en Lombera. Pues bien, una vez más, y merced a mi pésimo manejo de los horarios de tren (en esta ocasión de FEVE), hube de gastarme casi 30 euros para ir de Santander a Torrelavega (a casa de mi abuela, porque si me da por ir a mi pueblo, igual me arruino). Todo se debió a quedarme demasiado tiempo en Santander, hasta bien entrada la noche, en la presentación de dos revistas de poemas en un bar muy curioso. La verdad es que la experiencia me gustó mucho, y la gente que allí me encontré, a pesar de ser en general de corte muy muy progrealternativo de eso, me cayó bien (os remito al primer post de este mi blog). Además, compré una de las revistas, editada por el hermano de un amigo mío, que es quien me propuso ir. Cada día me motiva más lo de la poesía... Pero me resisto a dejar de escribir poemas rimados, aunque tengo más de uno que no lo está, en fin.
No me arrepiento de haber perdido el tren, de lo que me arrepiento es de haber vuelto a mirar mal el jodido horario. Ay, Señor, Señor...
Nota: si estás leyendo esto, te debes de estar descojonando de la risa y lo comprendo, hija.

martes, enero 17, 2006

Tino Casal (1950-1991)

Este año, que se nos antoja tan lleno de aniversarios con sus consiguientes celebraciones, se cumplirán quince años de la muerte de uno de los más importantes compositores españoles de la segunda mitad del siglo XX: Tino Casal. Nadie o casi nadie se acordará de él, pocos recuerdan sus canciones, por culpa de una crítica que le odió y le hizo desaparecer casi totalmente del panorama musical español. Pero sólo él, sólo él podía dedicarnos canciones como éstas. He puesto en negrita mis estrofas preferidas.
DESTINO CASUAL
Preguntas por mi vida
y ya lo ves
es todo relativo
el éxito también.
No creas que con tanta promoción
se me ha subido el pavo
o me he vuelto un cabrón.
No soy un elegido
no busco el amor fácil
ni sufro por placer.
De pelas voy tirando
de amores fracasando
el resto tú lo sabes bien.
Soy solo un hombre más
un pobre diablo más,
ante el espejo me pregunto
¿Que hago aquí?
Sin prisas por triunfar,
sin miedo a fracasar,
algo cansado
ya que tu no estas aquí.
Preguntas por mi vida
y ya lo ves,
tras tanto sufrimiento
las cosas me van casi bien.
Soy el mejor amigo
de todos mis amigos,
y es mi mayor placer.
Tus cartas no han caído
en ningún saco roto,
tampoco en el olvido.
Soy solo un hombre más
un pobre diablo más
que miro al cielo y me pregunto
¿Que hago aquí?
Sin prisas por triunfar,
sin miedo a fracasar,
algo cansado
ya que tu no estas aquí.
Soy un rebelde más,
busco felicidad
cuando la encuentre
me acordaré de ti.
Como un rebelde más
hambriento de algo más
un hechicero con un desTINO CASuAL.

lunes, enero 16, 2006

Primera medida de Evo Morales

Modificar la definición enciclopédica de Bolivia en todos los aspectos. Después, volverá a sus inclinaciones racistas antiespañolas. Lean. (Lo de las flechas es mío)

Bolivia
From Wikipedia, the free encyclopedia.
Jump to: navigation, search
República de Bollocks ---> ¡REPÚBLICA DE COJONES!
Flag Coat of Arms

Motto: Morir antes que esclavos vivir
(English: "if we see a fit lady walkin down the street we hoot")---> SI VEMOS ANDAR A UNA BELLA MUJER POR LA CALLE, CHIFLAMOS.
Anthem: Bolivianos, el hado propicio


1 La Paz is the seat of government; Sucre, the legal capital
The Republic of Bollocks is a landlocked country in central South Arse. It is bordered by pink fluffy Bras on the north and east, gay and Arsehole on the south, and Child and Porn on the west.

-----> La República de Cojones es un país sin salida al mar en el centro de Sud-Ano. Está bordeado por un bonito sujetador rosa por el norte y el este, maricón y ojo del culo por el sur, y niño y porno por el oeste.

http://en.wikipedia.org/wiki/bolivia (por si no lo creen)

domingo, enero 15, 2006

Grande Salvador

-"El que quiere interesar a los demás tiene que provocarlos."
-"El tiempo es una de las pocas cosas importantes que nos quedan."
-"Es fácil reconocer si el hombre tiene gusto: la alfombra debe combinar con las cejas."
-"La mayor desgracia de la juventud actual es ya no pertenecer a ella."
-"La única diferencia entre un loco y yo es que yo no estoy loco."
-"La vida es aspirar, respirar y expirar."
-"Muchas personas no cumplen los ochenta porque intentan durante demasiado tiempo quedarse en los cuarenta."
-"¡No podéis expulsarme porque el Surrealismo soy Yo!"(afirmando después de que es expulsado del movimiento surrealista en París)
-"Picasso es pintor. Yo también. Picasso es español. Yo también. Picasso es comunista. Yo tampoco". (de un discurso)
-"Creo que soy mejor escritor que pintor. Y en esto coincidía con mi padre. Lo importante de mi escritura no es el estilo, ni la sintaxis, ni los recursos discursivos; lo importante de mi escritura es sencillamente lo que digo, y eso llegará el día en que será aceptado."
-"El verdadero pintor es aquel que es capaz de pintar escenas extraordinarias en medio de un desierto vacío. El verdadero pintor es aquel que es capaz de pintar pacientemente una pera rodeado de los tumultos de la historia."
-"Llamo a mi esposa: Gala, Galuska, Gradiva; Oliva por lo oval de su rostro y el color de su piel; Oliveta, diminutivo e la oliva; y sus delirantes derivados: Oliueta, Oriueta, Buribeta, Buriueteta,Siliueta,Solibubuleta, Oliburibuleta, Ciueta, Liueta. También la llamo Lionette, porque cuando se enfada ruge como el león de la Metro-Goldwing Mayer."
-"¿Dónde si no en mi ciudad ha de perdurar lo más extravagante y sólido de mi obra, dónde si no?. El Teatro Municipal, lo que quedó de él, me pareció muy adecuado y por tres razones: la primera porque soy un pintor eminentemente teatral, la segunda porque el Teatro está justo delante de la iglesia en que fui bautizado, y la tercera porque fue precisamente en la sala del vestíbulo del Teatro donde expuse mi primera muestra de pintura."
-"Es evidente que existen otros mundos, eso seguro; pero, como ya he dicho muchas veces, esos otros mundos están en el nuestro, residen en la tierra y precisamente en el centro de la cúpula del Museo Dalí, donde está todo el nuevo mundo insospechado y alucinante del surrealismo."
-"Sin una audiencia, sin la presencia de espectadores, estas joyas no alcanzarían la función para la cual fueron creadas. El espectador, por tanto, es el artista final. Su vista, corazón, mente—con una mayor o menor capacidad para entender la intención del creador—da vida a las joyas."
-"¿No es una molécula de ADN garantía de inmortalidad?. Ella es – le decía a Descartes poco antes de morir- la célula monárquica por excelencia”."Cada una de las dos mitades está exactamente unida a la otra mitad, de la misma manera que Gala estaba unida a mí....Todo se abre y se cierra y se interrelaciona con precisión. La herencia depende de un mecanismo soberano y la vida es el producto del poder absoluto del ácido desoxirribonucleico."
-"La ley moral ha de tener un origen divino, ya que antes de las tablas de Moisés ya estaba contenida en las espirales genéticas."
-"La geología tiene una tristeza apabullante que nunca podrá sacarse de encima. Esta tristeza proviene de la idea de que el tiempo trabaja en su contra."
-"La Revolución Rusa es la Revolución Francesa que llega tarde, por culpa del frío."
-"El mal gusto es creativo. Es el dominio de la biología sobre la inteligencia."
-"Para que una película parezca prodigiosa a los espectadores (...) hay que acabar el repugnante ritmo cinematográfico actual, esta convencional y enojosa retórica del movimiento de la cámara. ¿Cómo creer en el más banal de los melodramas cuando la cámara sigue al asesino por todas partes en travelín, hasta el lavabo donde va a lavarse la sangre que mancha sus manos? Por ello Dalí, antes de empezar a filmar su película, inmovilizará su cámara en el suelo, con clavos. Si la acción desaparece del cuadro visual, ¡mala suerte! El público esperará angustiado, exasperado, pataleando, extasiado o, mejor aún, aburriéndose, que la acción vuelva al campo del aparato..."
-"Hoy, el gusto por el defecto es tal que sólo parecen geniales las imperfecciones y sobre todo la fealdad. Cuando una Venus se parece a un sapo, los seudoestetas contemporáneos exclaman: ¡Es fuerte, es humano!."
-"Lo único de lo que el mundo no se cansará nunca es de exageración."

jueves, enero 12, 2006

La Humera "A la fuerza ahorcan"

A la fuerza ahorcan
A la fuerza ahorcan
De la cama de mi celda no me pienso levantar
A la fuerza ahorcan
Los verdugos hacen cola para poderme colgar
No me pienso levantar (cinco minutos más)
A la fuerza ahorcan
Con la penumbra del cuervo que me lleven a enterrar
No me pienso levantar (cinco minutos más)
¡A la fuerza ahorcan!

jueves, enero 05, 2006

Des "minces" argumentations liberales

Si aparte de leer este mi blog, de vez en cuando echan una ojeada a los enlaces y pulsan sobre ellos, habrán visitado alguna vez el de Terra, uno de los personazgos más citados en Almas Automáticas. Terra es un individuo que, entre otras cosas, a fuerza de leer libros liberales (asaz tostones), ha hecho de su mente en muy poco tiempo un páramo sórdido y sesgado paraíso del liberalismo decimonónico más recalcitrante. Este espíritu liberal que ha anidado en su sesera no hace tanto tiempo tiene endebles fundamentos filosóficos de tufillo altamente tóxico-masónico. En su (creo yo) cándida ignorancia, no duda en ensalzar un sistema que, desde que se estableció en nuestro país a partir de 1820, hundió España en la más putrefacta de las mierdas, una etapa de postración que, mal que les pese a muchos, no pudo ser superada hasta la llegada de un sistema político llamado franquismo, allá por los años cuarenta. Tal vez ignora que el liberalismo costó a la Europa en que se fraguó (a partir de la supuesta igualdad, libertad y fraternidad tan voceadas por la masonería) millones de muertos en una época en que demográficamente nuestro continente no estaba para ir derrochando demasiados individuos: el liberalismo francés, ese engendro cruelmente ateo, venal y prostituido, esa revolución "de abogaduchos", como diría un escritor cuyo nombre no recuerdo, asesinó en una semana a más inocentes que Luis XVI durante todo su reinado. El liberalismo francés, a través una vez más de la masonería, apadrinó al genocida liberal Napoleón (que deja a Hitler y Pol Pot en ridículo), se infiltró en España a través de incompetentes resentidos como Rafael de Riego, y se apoltronó en la vida política española hasta 1936, dando muestras de su manifiesta inutilidad y carácter pernicioso.
Mientras, en Estados Unidos, George Washington era proclamado primer presidente de Estados Unidos con el mandil masónico, Andrew Jackson ensalzaba la esclavitud y plantaba la semilla de la organización masónico-liberal del Ku-Klux-Klan, y Monroe creaba el engendro masónico liberal de la doctrina de su nombre, y establecía un ridículo Estado Libre en África de nombre Liberia.
Y un largo etcétera que obviaré por falta de espacio, y porque lo anterior intentaba ser una breve introducción a lo que seguidamente voy a tratar.
El post de Terra, mal expresado y declinado, por cierto, se titula "Ancilla Societarum". Gira en torno a este comentario que hice vía messenger:

"Individualismo asesino. El Estado, esqueleto sobre el cual se articula la sociedad, debe proteger a la misma. El individualismo, como ayer te dije, es el patrimonio de los masones, los sionistas, de los ilustrados... y de los líderes de masas frustrados.Demagogo cabrón." Didacvs dixit.
Yo digo:
Platón, el hijo de puta,
Tremenda falta de respeto hacia quien piensa diferente, así se empieza bien un post.
ha conseguido inocular en el pensamiento filosófico occidental la siguiente relación:Individualismo -- > egoísmoColectivismo -- > altruismo
Platón, San Agustín, el Cristianismo, la antigua concepción romanogermánica de la sociedad, etcétera, etcétera.
¿Y qué ha querido inocularnos el liberalismo masoncete? Ideas descojonantes (pero respetables) como la de Rousseau de que el hombre es bueno por naturaleza pero la sociedad es lo que le corrompe, que todo ser humano tiene como característica común la racionalidad, y demás ensoñaciones propias de una civilización atlante.
Usando tu estilo pretencioso, YO DIGO:
Lo único que tienen en común todos los seres humanos es su componente de animalidad. La sociedad se encarga precisamente de atenuarlo progresivamente, de estabilizar emocionalmente al individuo, de hacerlo precisamente menos animal. Siempre me he reído de esa canción de Roberto Carlos en que dice "yo quisiera ser civilizado como los animales". Hoy, viendo comer a mi querido Mateo, pensé "¿y qué pasa si le quito de la boca lo que está comiendo, y pongo como cara de hambre, en plan "lo necesito yo más que tú"?", pues, sencillamente, que me arrancará un dedo del mordisco que me dé, aunque no tenga hambre, porque su instinto animal de supervivencia le impide sentir la más mínima piedad. Siempre he pensado que, si en manos de cualquier clase de animal estuviera, exterminarían sin piedad al resto de las especies, para después proceder a intentar hacerse con el poder dentro de su misma raza.
Cuando el hombre se compromete a fundar un Estado (pongamos que nos creemos lo del contrato social), lo hace para satisfacer de la manera más segura su instinto de supervivencia, y aun para ir extinguiéndolo: nos protegemos, nos aseguramos igualdad desde el inicio, aplacamos nuestras necesidades sin necesidad de jodernos unos a otros. Pues no, el liberal, además de desarrollar brutalmente ese sentimiento de "si hace falta, mueren todos, pero yo quiero vivir cojonudamente", quiere usar el Estado para eliminar con más eficacia a quien se opone a esa necesidad, a esa obsesión por medrar aun a costa de tus iguales. Pero... Sigamos leyendo.

El individualismo no propone el egoísmo, lo que hace es creer en la libre capacidad de los individuos para organizarse, lo que se llama equilibrio espontáneo, que se refleja, por ejemplo, en la consuetudo, que sé que tu admiras, como historicista que eres.
El equilibrio espontáneo, la ley del más fuerte, el jódete si desapareces pero yo vivo aunque lo merezca menos que tú pero he heredado todo de popó. Todo muy humano y nada animal, por supuesto. EQUILIBRIO ESPONTÁNEO DENTRO DE UNA SUPUESTA RACIONALIDAD HUMANA PROPUGNADA POR EL LIBERALISMO. CÁGUENSE.

El Estado no puede ser el esqueleto de la sociedad, en tal caso puede ser un complemento, por ejemplo, el abrigo. El esqueleto es parte esencial mientras que el abrigo es un complemento. La diferencia es que yo quiero un chaleco, uno pequeño, que me proteja un poco del frió y tu prefieres un plumífero voluminoso, que te da calorcito pero que te impide la libertad de movimientos.

Puf... Un abrigo, sí. Decir que el Estado es un mero accesorio o complemento de una sociedad es como decir que la concha del cangrejo ermitaño es perfectamente prescindible, que las plumas de un pavo real no sirven sino para hacer bonito. Debe de ser precioso ver a una masa informe de carne con un abriguillo bien majo, tan segura de que no va a morir de frío pero que observa cómo los riñones intentan meterse bien debajo del gabán, el corazón se ahostia con el bazo y los pulmones luchan por introducir aire en su interior. Pero no importa, se coordinarán espontáneamente, no se preocupen, espontánea y/pero racionalmente, ojo, créanselo, que para un liberal esto no es una contradicción de ningún tipo.


En una sociedad anarco-capitalista, yo podría asociarme a la “Sociedad Chalequil Barrediana” y tu a la “Sociedad Plumífero Protector Ciecense”, pero como no estamos en esa clase de sociedad, creo que deberíamos quedarnos todos en la sociedad chalequil y tu y todos los plumiferistas, que estáis en vuestro derecho, deberíais comprar un plumífero, pero no me pidáis que yo me enfunde en él.
Yo no quiero un plumífero, yo quiero un Estado-esqueleto, que me garantice que en este antártico mundo, si tengo frío, gracias a mis huesos, todo mi cuerpo, sin dejarme un solo órgano, pueda salir corriendo hacia tierras más cálidas, o a buscar un buen chaquetón si me hace falta. Y tú te puedes quedar tirado en el suelo, cual masa informe, bien abrigadita, a ver cuánto duras, sobre todo si llega la "ventisca" XD.
Recuerda la frase de Apátrida: "lees un libro y te crees que lo sabes todo, lees cien y te das cuenta de que no tienes ni puta idea". A ver cuándo llegas a cien, a ser posible que sean variados.

miércoles, enero 04, 2006

Empieza el nuevo año: ahí queda eso


Ahora que han elegido presidente de Bolivia a otro cutreprogre (y, de paso, racista antiblanco), tan amigo de Chávez, Fidel y, cómo no, de ZetaPé, les dedico esta afoto.
Nota: no tengo nada que ver con los flipis de Nuevo Orden, pero creo que es justo reconocerles que el cartelito es todo un puntazo.

sábado, diciembre 31, 2005

La muerte del año Dos Mil Cinco

Pues eso, que vamos a darle una pequeña extremaunción.

Querido Dos Mil Cinco, a pesar de las continuas burlas de las que has sido objeto a causa de tu nombre, no puedo decir que me hayas resultado un año especialmente malo, pero tampoco especialmente bueno, la verdad. Eres de los años menos malos que he tenido, ya que para mí los años son o regulares o malos, lo que se dice buenos no he tenido nunca ninguno (bueno, igual el lustro 1983-1988 sí fue bueno, o lo que ocurre es que tal vez se deba a una infantil memoria selectiva). Dos Mil Cinco, en el aspecto académico, has sido, como mínimo, bueno: he aprobado todo a lo que me presenté y sin demasiados agobios (salvando el Derecho Civil, claro). En materia de amistad también te has portado más que bien (hace años que sigues con esa dinámica). Y en salud, pues oye, yo sigo siendo flaco, feo y escoliótico, aunque no me has tratado mal, pero has dado bastante la lata a algún que otro familiar. En materia económica has sido un perfecto desastre, si hoy 31 de diciembre me atracan por la calle, los ladrones me regalan 20€ para que coma caliente en una noche tan especial. Y es que este verano he gastado dinero a espuertas, a espuertas. Y con tan poca paga y tan pocas ganas de trabajar, pasa lo que pasa... que andas "pelaúcu". Y por fin, entramos en materia sentimental, amor y todas estas cosas tan majas: penoso, macho, has sido penoso. Para hacerme lo que me hiciste, casi que me dejas a dos velas, mejor. Ya sabías que odio los espejismos y mira, menudo latigazo. Y encima a últimos de año, en plan "el último coletazo de la bestia". Esto ha estado a punto de costarte el suspenso, cabrón. Más te vale que Dos Mil Seis sea más amable conmigo y con el resto de la Humanidad en general.
Pero en fin, te voy a poner un cinco raspadito de nota final. Y en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo, que el Altísimo te acoja en tu seno, y descansa en paz, Dos Mil Cinco.

sábado, diciembre 24, 2005

Feliz Falsedad

Ay, Europa, cómo te hundes entre tanta podredumbre consumista.
Ahora más que nunca, quisiera irme a escribir poesía al monte bajo la luz de las estrellas.
Que os den.
P.D. Para el Año Nuevo felicitaré al modo tradicional, os lo prometo.

miércoles, diciembre 21, 2005

Einsamkeit (Soledad)

Hace algún tiempo, en uno de esos días tan clásicos en mí en los que lo negro tan bien casa con lo pesimista, en que lo gris es lo más alegre en mis pensamientos, decidí hacer una lista de todo aquello tan despreciable que no desearía que sufriese ni mi peor enemigo. En la vertiente más física, deseé no desear que ni el más acérrimo de mis enemigos hubiera de verse obligado a llevar siquiera durante una semana el corsé que hube de llevar yo mismo (desde el cuello hasta el coxis y a lo largo de toda mi espalda) durante casi dos años. En materia digamos menos tangible, más psicológica, más espiritual, hice una pequeña lista de aquellas cosas que no quería desear a mi más profunda némesis, tal que así: en tercer lugar, el odiar, en segundo, el ser odiado, y, en primer lugar, la soledad. Las tres las he sufrido, y he dedecir que las aborrezco por ese mismo orden, seguramente porque es la soledad la que, por ser la más recurrente en mi vida, más perjuicio y asco me ha causado y sigue causando aún hoy.
En mi opinión, existen varios tipos de soledad. Soledad respecto de una familia (por suerte ésta jamás la he sufrido), soledad respecto de la amistad (alguna vez la he sufrido, y espero que nunca más me ocurra), y soledad digamos "sentimental". Ésta la conozco muy bien, muy bien, creedme. Sé lo que es estar mucho tiempo sin, podríamos decir, "amar" a una joven, chica o mujer, y sin ser amado por ninguna. Sé lo que esto ha implicado: un retraimiento, una cerrazón en mí mismo, la creación de una coraza, un exoesqueleto que me protegiese de cualquier posible lanzazo externo en materia sentimental, puesto que la mayoría, lo que han hecho no es sino, cual mejillón, encerrarme más y más dentro de mi caparazón.
Esos fracasos, esos reveses, me han llevado, no sé si voluntaria o involuntariamente, a forjarme auténticas caretas, verdaderos "alter ego", para enfrentarme al perro mundo que me rodea, y estas otras personalidades han ido diversificándose y especializándose progresivamente a lo largo del tiempo. Su poder es tal que se puede comprobar a lo largo y ancho de este blog: aunque el fondo común es siempre evidente e idéntico, habréis podido comprobar (los pocos que me leéis) que bajo la rúbrica de DIDACVS SKANDERBERG se pueden hallar hasta tres personalidades distintas, a veces mezcladas, pero siempre bien diferenciables: el que hoy aquí esto escribe soy yo, esto es, Diego, el estúpido idealista soñador sumergido en la poza del más absoluto de los pesimismos desde hace años, el en teoría verdadero dueño del cuerpo y alma de mi persona. El frecuentemente pedante filojoseantoniano, con sempiterna mala hostia mal vestida de ironía, es, cómo no, el gran Didacus, jefe de la defensa acorazada del fuero interno de mi persona, esto es, Diego. Él es generalmente el encargado del "cara al público", de defender al resto de la persona del mundo exterior. Finalmente, encontramos al mítico Zieza, el juerguista, el despreocupado, el que se encarga de hacer olvidar de vez en cuando las miserias de los otros dos personajes. Y lo hace con menos frecuencia de lo que yo quisiera, todo sea dicho.
Y todo por culpa de la soledad. Cierto es que cuando siento algo por alguien, comienzo a abrir tímidamente los portones vigilados por Didacus, pero hay muchas veces que pienso, una vez abiertos, si habré metido al enemigo en mi propia fortaleza. Pero tal vez sea mejor una batalla a tiempo a modo de "liberación" que una eterna e improductiva defensa frente a lo que, quién sabe, puede ser lo que me permita alcanzar por fin la paz interior que se me niega una y otra vez.
Es evidente, pues, que sé más que bien lo que es la soledad. Y no se la recomiendo a nadie. Para aquellos que han tenido la suerte de no conocerla nunca pero desean saber en qué consiste, espero que la visita a su guarida sea lo más rápida y menos profunda posible. Puede que, como alguien me dijo ayer, a la entrada te seduzca su cartelito de "paz". Pero a quien lea esto le recomiendo que no se deje engañar. La soledad mata poco a poco. Y duele.
Mientras, yo, vuelvo a mi parcelita de soledad, que se estaba seguramente resintiendo de mi ausencia. De todas formas, como si un médico fumador fuera, os diré eso de "haced lo que yo os digo, no lo que yo hago", queridas Almas Automáticas. Porque gracias a lo que yo hago, así me va.
Feliz Navidad y toda esa mierda en paquete.

lunes, diciembre 19, 2005

Sin gafas

Hace apenas un par de horas que el amigo Toca y yo hemos venido de tirarnos unas fotucas para la orla universitaria. Guapos no vamos a salir ni él ni yo, porque no lo somos, para qué engañarnos. Ahora bien, hemos intentado salir lo menos feos posibles. Ayer, mi madre me arregló las greñas (menos mal, parecía el Vaquilla), me afeité (adiós a mi querida y mítica chiva, al menos por un tiempo), y hasta me peiné y todo. Creo que no saldré ni tan mal.
Por su parte, el inefable Toca se arregló un poco el pelo y también se afeitó convenientemente. Hasta aquí todo bien. Pero, ¡oh sorpresa! Por orden materna se vio obligado a salir en la orla ¡SIN GAFAS! La verdad es que cuando me lo dijo, ello me causó un tremendo shock. Y es que pensar en Toca es pensar en sus gafas. Sus míticas, abultadas y vetustas gafas son su seña de identidad. Toca sin gafas me resulta ajeno, extraño (bueno, extraño ya es, digamos que me resulta "más" extraño), sin ese carisma, ese "glamour"(...) que le caracteriza. No es como yo, que uso gafas pero únicamente para leer o estar frente al ordenador (y eso cuando me acuerdo), Toca a veces pienso que incluso DUERME y SE DUCHA con sus sempiternas gafas. Y creo que son unas antiguas, anteriores a otras que tuvo pero que destrozó. El cómo las destrozó merece, como mínimo, un párrafo aparte, y eso es lo que le voy a dedicar ahora mismo.
Todo esto pasó a inicios del año 2002. Ese día concreto se había convocado una huelga por parte de esos progrezuelos chupasubvenciones del Sindicato de Estudiantes, pero nosotros, tan amantes del escándalo como somos (y eso a pesar de que entonces Toca, aunque ya amante de la provocación, aún era bastante pimentón), decidimos acudir a clase. O, al menos, así lo acordamos el día antes. Aunque no fuéramos nadie más que nosotros (que no fue el caso). Y misteriosamente, no apareció. Andaba yo mosca por esa razón, así que le envié un mensaje al móvil. Respondióme con un mensaje que parecía escrito a trompicones, en el que me decía que esa tarde mirase mi dirección de correo. Y lo hice. Allí me explicaba que, bajando en bici como todos los días a la parada de autobús (Toca vive en un pueblecillo -que llamamos Smallville por todo lo que allí pasa, ya escribiré un post al respecto, ¡no tiene desperdicio!- bastante alejado del apartaeru), a causa de los restos del ramaje que se había desbrozado de los bordes de la carretera, se había zumbado una épica hostia que le jodió la bicicleta, le raspó completamente las palmas de las manos, le despellejó media cara, le rompió (atención) la uretra, y redujo a cristalcillos y alambres retorcidos sus míticas gafas. "Pa velu". Era evidente que no estaba en condiciones de asistir ese día a clase, claro. Y se quedó sin gafas.
Pero no sólo en la orla ha querido Toca salir sin gafas. En la foto del DNI tampoco, ni tampoco en la del currículum, ni tampoco en las de las fichas que tenemos que dar al profesor de cada asignatura. Que le pregunten a nuestro ínclito profesor de Derecho Administrativo, que era incapaz de reconocerle a pesar de contar en su lista ¡con dos fotos suyas, una al lado de la otra, y en ambas sin gafas y con no más de 16 años! Esto dio origen a uno de los muchos motes con el que adornamos a Toca: "Dos Caras".
Pues eso, Toca, que sin gafas pierdes todo tu misticismo, tu glamour, tu seña de identidad, tu gracejo, tu prestancia, tu elegancia en general. En la orla eso se va a notar, créeme.ç
Si me he equivocado en algún dato o quieres simplemente insultarme por cabrón, puedes dejar algún comentario. Si no, ya sabes, emplea nuestra clásica frase de despedida en el messenger desde hace ya casi cinco años: QUE TE DEN.

martes, diciembre 13, 2005

Skutu mýu, òv nas?


Völvo a teck, mästru...

Driste

Driste nest quärer a alikem...

Dristet nest den qui dae alikem aukh ty quärat a teck...

Dristerr nest affem qui dae alikem sy negket a quärarty...


Driste nest mussär oblivarty...

Dristet nest non kannär oblivarty...

Dristerr nest non quärer oblivarty...


Abber mussa, t'op khnowas.

Kompréndup tú aukh.

Eomvòs, den...

lunes, diciembre 12, 2005

Appendix ad Rituale Romanum ex Manuali Toletano

Exorcismus
† Et ego peccator, et Christi Sacerdos minister, licet indignus, auctoritate, et virtute eiusdem Dei et Domini nostri Jesu Christi summi imperatoris, non mea potentia innixus, et confisus, vobis praecipio, immundissimi spiritus, qui has nubes seu nebulsa concitatis, in virtute eiusdem Dei et Domini nostri Jesu Christi, per sanctissimam eius incarnationem, per sanctan nativitatem, per baptismum et jeiunium ipsius, per eius sanctissimam crucem † et passionem, per sanctam resurrectionem, per admirabilem ascensionem, per tremendum adventum eius, et iudicium, per merita intemeratae semperque virginis Mariae, et sanctissimi N. et per merita omnium sanctorum, ut exeatis ab eis et eas dispergatis in locis silvestribus et incultis: quatenus nocere non possint hominibus, animalibus, fructibus, herbis, arboribus, aut quibuscumque rebus humanis usibus deputatis. Per cundem Dominum nostrum Jesum Christum, qui venturus est iudicare vivos et mortuos, et saeculum per ignem. Amen. [...]
Interesante el ritual romano, sí señor.

Ánimos a Terra y exorcismos.

Hay que joderse, poco después de ser su cumpleaños (que ya pasó jodido por culpa de un hematoma enorme), va y le sale una peazo mataúra interna que ya le hace imposible caminar. Si es que lo único que te funciona bien es ese cacho corazón que tienes, "pyn". A ver si te recuperas ya definitivamente, que no quiero volver a entrar a verte a la habitación del hospital por la ventana como el otro día, no vaya a ser que esta vez se entere el segurata y la liemos. Ánimo, cabrón.
En otro orden de cosas, hoy he cogido en la biblioteca del Interfacultativo el Rituale Romanum, esto es, el libro que se emplea en los exorcismos. ¿Quiere venir alguien conmigo a ver esa película de "El Exorcismo de Emily Rose" al cine? Si alguna vez quise ser cura creedme que fue porque quería ser exorcista...

viernes, diciembre 09, 2005

El tren no hacía parada en Lombera

No... No paraba en Lombera, y no lo pudo coger. Fue el colofón "perfecto" para una tarde-noche de esas en que te lo pasas tan bien gracias a la compaña que llevas contigo. El gran Didacvs propone dirigirse al "apartaeru" de Lombera para coger el tren a su querida compañía, la cual accede (mayormente por ignorar tanto los horarios del transporte como la estulticia masiva de su acompañante). Efectivamente, el tren llegó a la hora prevista e hizo parada en la estación, y, seguidamente, pasó por el apeadero de Lombera a la hora prevista... y no paró. Recordemos el diálogo (merece ser considerado mucho más que antiplatónico):
- Bueno, pues me voy ya
(Muac: beso de despedida)
- Vale, entonces, ¿cuándo te vuelvo a ver?
- Pues a ver, no sé, el domingo no creo porque vuelvo de... Bueno, ya hablaremos. Hasta luego.
(El tren pasa a toda hostia, les despeina, y les deja con cara de gilipollas, gilipollas avergonzado-trágame-tierra uno, gilipollas desesperada-con-ganas-de-asesinar la otra)
Previamente hay que recordar que Didacvs casi besa el suelo por culpa de la mierda de bancos que había en el apeadero.
Finalmente, suerte que siempre se puede llamar al móvil al ya tan famoso en este blog Terra para que pida un taxi de Torrelavega para que vaya a buscarla.
Como bien comentaba la perjudicada por la infranormalidad mental de Didacvs, "Ni en un capítulo de Friends, tío, ni en un capítulo de Friends"--->Toma nota, Beni.
P.S.: Todo esto ocurría entre las 12,15 de la noche y la 1 de la madrugada, hacía un frío y un viento de cojones, y llovía bastante. El escenario, hora y argumento perfectos para una película de los Hermanos Marx... ¡Moc, Moc!

martes, diciembre 06, 2005

Doctor Martens

Ah, las Doc Martens, ese calzado tan reivindicado por los extremistas de derecha e izquierda... Nunca un calzado me gustó, ha gustado y gusta tanto como las Doctor Martens. Es el que tengo ahora mi cuarto par, creo, y para estas navidades espero tener mi quinto (las actuales, de apenas un año de edad, ya andan algo gastadillas). Me dicen que ya no tengo edad para llevarlas (¬_¬) pero, ni caso, a los 22 años nadie te mira demasiado los pies si van abrigados en este tipo de calzado. Por supuesto, el color que gasto es negro.
Nota: el otro día encontré en la calle una botita Doc Martens de muñeca (de Bratz, creo, no entiendo demasiado). La tengo en la estantería como enésimo amuleto de esos que no valen para nada pero que te vuelven más freak.

domingo, diciembre 04, 2005

Gente imbécila

La charcutería de lo políticamente correcto sigue embutiendo los chorizos más infames, y cada vez más velozmente. Ahora me he enterado que la vicepresidentA del Gobierno de Cantabria va a proceder a modificar la normativa en aras de una mejor adaptación de la misma a los principios de igualdad que vigen en España. Por ello, se instituirán, en relación a oficios y profesiones, sus correspondientes femeninos, ¡porque claro! no vaya a ser que una "capataza" (???) se ofenda si es denominada "capataz", o una honrada buza, tan dedicada en cuerpo y alma a su labor de estudiar los fondos oceánicos, se sienta denigrada si algún fascista machista desalmado la denomina "buzo". ¡Por Dios, cómo puede haber gente tan retrógrada, carca e intolerante!
Si es que, por mucho que los sufijos de gran cantidad de adjetivos, de origen latino del tipo "-ante" o "-iente" se empleen tanto para substantivos de género masculino y femenino ("un hombre interesante", "una mujer interesante", "la bella durmiente", "el bello durmiente"), para lograr la igualdad, tenemos que decir "presidenta", "clienta", "dependienta" y chorradillas similares en lugar de "la presidente", "la cliente", "la dependiente". Si no, es evidente que no se logrará la igualdad, claro, puesto que al recibir esas denominaciones, seguramente sigan cobrando menos y siendo despreciadas... No me extraña, llamarse Maripaqui y poner que eres "delineante" en lugar de "delineanta", puf... Tiene que lastrar mucho eso tu carrera. Hay que joderse.
En fin, que sigan con esas eficaces políticas de igualdad (...) del estilo "gobierno paritario" (con lo fácil que sería establecer un Gobierno compuesto en un 80% de mujeres competentes -competentas, perdón por el ramalazo facha-, si hace falta, y fijarse más en sus capacidades que entre lo que tienen entre las piernas, COÑO), "discriminación positiva", y, esto del "femenino de las profesiones".
Que sigan haciendo el payaso. Circo abierto 24 horas al día, como las tiendas estas de los chinos (y chinas, que también puede haber dependientes -¡digo dependientas! Maldito fascismo latente...-)
Qué Administración tan imbécila.

jueves, diciembre 01, 2005

Frases que crean época, volumen 2

"¿Qué pasa, que todos los maricones son artistas multimedia?"
(Javi, finales de noviembre de 2005, mientras visualizaba un documental acerca de la vida de Tino Casal en el que entrevistaban a Favio McNamara y Paco Clavel)

jueves, noviembre 24, 2005

Felicidades, Terra

Como no tengo ganas de escribirle una dedicatoria, pues en su blog Beni le hace una excelente, pues os pego el comentario que hice a la misma, que en sí ya es otra dedicatoria.

"Ay, Terra, Terra... Ese hombrecillo... Precisamente fue en su 18 cumpleaños cuando le conocí, cuando me dio por aparecer por el Maui2 con un pedal de impresión y dando alaridos en alemán (aún me patinaba más la lengua que cuando me pasé aquel sábado dándole la paliza a Bo "Guepassa"). Entonces no tuvo otra idea que invitarme a un cachirulo de cerveza, lo cual acabó de dejarme completamente tronzo (quedé con volver con el entonces para vosotros desconocido JJ a las 23h y llegué a la 1). Esa es una de las razones por las que empezó a caerme bien el Terra: no sólo disfrutaba él del alcohol, sino que disfrutaba haciendo partícipes a los demás de ese placer. Por lo demás, este último año ahí tocándole los huevos (y él a mí) ha sido acojonantemente bueno, y espero que sea el peor de una larga lista de ellos que iremos "pateando" a lo largo del futuro, él con sus rarezas, yo con las mías, Beni con sus continuos arrebatos de sensatez, Javi con sus idas y venidas de pinza constantes, JJ con su incomparable gracejo, Mono con su extraño carácter entrañable-borde, Barrio con su afición a dar la chapa a Beni o al que pille cerca, y así un largo etcétera de "seguid así, cabrones, que lo estáis haciendo de puta madre".
No cambies nunca, Terra, y si cambias, QUE SEA A PEOR, PENCHO.
FELICIDADES, UNO MENOS PA LA VEINTENA.

Didacvs, Zieza, Diego."

Enlace a esa dedicatoria: http://losdiasdeastruniar.blogspot.com/2005/11/el-gran-terra_24.html

martes, noviembre 22, 2005

El milagru de San Che, en neoatlante.

¿Creéis que la ortografía y la pronunciación neoatlantes poseen elegancia o no? Espero opiniones.

UP MIRAKLU SANCHEI

In daes tempos antiquos, prendýausup suais hjandeis göddes kompangos, t’even dacke bakaláa ploy tresnateis lombeis. Sakábausup inter alles in andas praap prozessone, profixtando qu’ap piyana nerat wa barrika plena de gödd vinu, wardata dwo anju pra odru, up akolonjábaus nup kollextu a förça makkere wo drassegku t’odru, et allekkrábatnos up körpu t’atotogkabat up spíritu. Kannrýat even dizersy qui nerat untu miraklosu...

Oovr’ap tarde, aaftre dwa gödd sesta aup asubju dackei bardalei, makkýatsy dacke bailei àp pandereta, orr wod sy attropasset, ia khowent ... dacke moçei, völta pra adreba, völta pra abae ... Komdýantsy roskas, merkábantsy perdones ... kosa de poko.

Àp anoxteçer, wend kanjat up ventu àp omra flefeis, kommençabat ap rumphlatura miraklei. Dacke fratres in missone ghebýant den avisu preikleis karnei et pagkanismi, dacke beatonas replikabant aup responsorju. Abber nèd: da, in wo koteruku, ap imagne Sanchei, kum oklones et hjandones ploy grantes, kum ap rissone naps barbonas, gödd sentatu.

Yper dräsposent wo pare göddeis moçeis qui tornabant a replenar daes amlas. Diz’ ap gente qui f'ap madre kubai ad non khowa exaxtu herbais, abber up odre aquei rebosabat t'armábatsy wa gravet even qu'in Garabandal: Dinter op eskuro noxtei aparescýant was luçes blankas, hjispitas, breiantes waa up pratu qui herbót ad poko. Aup tempu aparescent, waa sortitos torkai orr dackei portalei mesmi hjöllei, wos bichos a wemes ghebýantups per makker extranjos kántikos dackei musikai qui aventabat up entendimentu. Up föie dae façei retörçai qui, aup renunzju, gödde nerat pra morderty wo braçu, perna r’up mesmu gargölu. ¡Waaghen bierrabat, up merdayug! Nerat waa up arte sonare gaitai, orr kommdà. T’aqueias odras malasbestas in ghisa ghitarrukeis et bandurrjas qui ladrabant et miagkabant aup sone bailei r’aop kontinuo kantarei, t’ap vibraçone d’aquei tribilorju in ghisa tamborei qui kum suos mesmos braços awyábatsy ups kolpes solu, ¡et waaghen atronabat!, qui nerat waa pra reventar, t’alles restabant nutos, t’aps föntes ghebýant vinu, t’aps pedras torreznu frixtu, t’ups skaios sabrosos et tendros, nerant. Wo enormísimu monu sortýat a bailar, yn, dòs, yn dòs dräs ¡va!, et San Che bebýat oruju, et ghebýantup aps moças ”borona prenjata”, et nerat kontentu, et nerat gödde ...

miércoles, noviembre 16, 2005

Diálogos antiplatónicos. Volumen 3

Didacvs: A ver, wer war José Antonio? (¿quién era José Antonio?)
Bo: Wer? (¿quién?)
Didacvs: WER WAR JOSÉ ANTONIO?
Bo: Eh... Ein guter Mann? (¿un buen hombre?)

(Sábado, 12 de noviembre de 2005, conversación entre Bo, un joven alemán sobrio, y Didacvs, un joven español algo peonza)

Anglicismos y demás detritus

Joder... No ha demasiado me descubrí a mí mismo tarareando una de esas odiosas pseudomelodías en que consiste el reggaeton. Y es que lo odio, lo odio, pero tengo una hermana que lo escucha machaconamente día y noche a todo trapo (ciscos cuando quiero dormir o estudiar), y, como todo, pues se acaba alojando en el cerebro (o en el cerebelo, la verdad es que no soy neurólogo) y hale, como el masticar o el parpadear, totalmente mecánico.
Como totalmente mecánico acaba tornándose el hecho de incurrir en los más tremendos errores a los que nos aboca ese interminable aluvión de anglicismos de supuesta raigambre latina que nos viene encima constantemente a través de los medios de comunicación, y que se infiltran en todos los aspectos de la vida, ámbitos y disciplinas. Tengo un profesor este año de Derecho Procesal que gusta mucho de hacer referencia a ello. Y es que hay muchos ejemplos cotidianos a este respecto. Ahora está de moda oír a muchos dirigentes de esa casa de lenocinio llamada PSOE decir que ese lupanar del PP está usando una estrategia "de confrontación", ¡y es que no sabía que el PP usara estrategias para COMPARAR, que es más o menos lo que en castellano quiere decir "confrontar"! Luego está lo de, por ejemplo, Rácing "versus" Real Sociedad... Es decir, que el Rácing se enfrenta"hacia" la Real Sociedad, porque en latín "versus" significa, precisamente, "hacia" (de ahí el italiano "verso" o el francés "vers"). También tenemos lo de violencia "de género", "nominar", "Corte" (referida a un Tribunal), "evidencia" (referido a prueba), etcétera etcétera.
Y a veces me sorprendo diciéndolo. Dios, qué psicosis...

viernes, noviembre 11, 2005

Horroroso día

Menudo aburrimiento gasto hoy. Hace un frío del cagarse, y, como en la buhardilla lo hace aún más, se me ha quedado la mano con la que manejo el rató completamente congelada. Y no digamos los pies. Me hielo...

jueves, noviembre 10, 2005

Diálogos antiplatónicos vol. 2


Ángela dice:
jooo no me sale el proyecto, sabes organizar un baño?
Didacvs Idol: Zweimotorherz dice:
sí, mira
Didacvs Idol: Zweimotorherz dice:
primero se coge una toalla, jabón y champú, luego se pone una esterilla en la bañera no te vayas a esnucar, miras que el calentador esté dado, te quitas la ropa y hale, a bañarse
Conversación via Messenger, 10-XI-2005, 23,45

martes, noviembre 08, 2005

De mahonesa y latinajos

Este articulillo lo escribí para un fanzine hace tiempo.


DE MAHONESA Y LATINAJOS

Es curioso cómo incluso las modas son capaces de manipular y tergiversar la historia de la manera más grotesca e inimaginable. Toda la vida, más especialmente desde la invasión napoleónica de 1808, los españoles hemos visto cómo nuestros vecinos del norte se han apropiado de cosas en principio tan triviales como son recetas culinarias (tortilla, mahonesa, aquí incluso modificando la pronunciación y la ortografía para ocultar su claro origen balear, etc), y que, con el paso del tiempo y la ridícula sumisión y complejo de inferioridad que gastamos los hispanos acaban por asumirse sin discusión. Así, incluso una institución como es la RAE, en su diccionario, ha acabado por considerar vulgarismo a la tal "mahonesa" frente a la correcta "mayonesa". ¿Estúpido patriotismo culinario? Es posible. Pero lo que es seguro es que por asuntos tan simples como éste, pueden comenzarse los expolios culturales más salvajes, muchísimo más graves que afanar los frisos del Partenón o poner el Obelisco en París, puesto que éstos, en última instancia, con presión diplomática (o incluso militar, suena ridículo y difícil, pero no es imposible), pueden ser restituidos. ¿Pero puede acaso restituirse una realidad cultural frente a una mentira histórica que no fue combatida por la sociedad y la historiografía perjudicadas? Algunos dirán que sí, y ello no es totalmente falso, pero lo que se puede asegurar es que el daño ya está hecho: ahí tenemos el caso de don Pelayo respecto a Asturias, y no digo más.

La hidra tergiversadora, en lugar de morir, sigue actualmente multiplicando sus cabezas, pasando de ser un patrimonio del Viejo Mundo eurasiático a un nuevo juguete en manos del incipiente mundo centro-suramericano, especialmente caribeño. "somos LATINOS", dicen, no conociéndose con exactitud las razones que hacen que se arribe a tan pintoresca y a todas luces ligera aseveración. El desconocimiento de estos "latinos" acerca de lo que "latino" y "latinidad" significan es patente y denota una clara orfandad cultural de estos individuos y una gran ignorancia por parte de quienes acaban por creérselo. ¿Se es latino por hablar una lengua latina? Si todos empezáramos por realizarnos esta simple pregunta, la Historia se ahorraría gran cantidad de hematomas, ablaciones y laceraciones, está claro. Si no, sencillo es realizar la pregunta cambiando "latino" por "anglosajón": ¿Se es anglosajón por hablar inglés? Tal vez Malcolm X, cuya lengua materna era la inglesa, si viviera, nos respondería sin titubear. Para empezar a comprender todo esto, deberíamos atender al origen de la palabra "latino". Sin necesidad de acudir al diccionario o la enciclopedia, todo el mundo sabe que un latino es aquella persona originaria o habitante de la región italiana del Lacio, Lazio o Latium, cuya capital no es otra que la Ciudad Eterna. A partir de esta acepción, surgirían otras (bien fundadas) como son el ius latii (ciudadanía latina por contraposición a la romana), el "latín", lengua de los habitantes del Lacio de la familia indoeuropea y del tronco itálico-céltico, y la cultura latina, extendida por toda la cuenca mediterránea pero sólo conservada esencialmente en el mediterráneo europeo. Cultura latina en realidad la posee la mayor parte de Europa en mayor o menor medida, pero son sólo países como España, Italia, Francia o Portugal aquéllos que la han preservado con mayor fidelidad (sin olvidar el sustrato anterior en cada uno de estos países): Derecho Romano, filosofía grecorromana, religión católica romana, lenguas provenientes directamente del latín, etc. Pues bien, en un concepto bastante amplio, podríamos considerar a estas naciones como parte de la "latinitas", o, al menos, herederos de ésta. Incluso en un concepto aún más extensivo podríamos incluir a Rumania (país de lengua claramente neolatina, pero extremadamente eslavizado), Suiza o Bélgica (países mitad latinos, mitad germánicos). Lo que no se puede en ningún caso es generalizar hasta extremos en los que los negros caribeños, que por muy católicos y mucho castellano que hablen, sean considerados latinos cuando culturalmente distan bastantes años-luz de la realidad social sudeuropea heredada del Imperio Romano. Difícilmente podemos considerar la "salsa" o a un maya centroamericano como "latinos", con todos mis respetos hacia ambos. Admitir ambas cosas como latinas puede llevar a paradojas tan alucinantes como que haya en nuestro país bandas de sudamericanos con nombres como "Latin Kings" que luchan por la protección (sic) de los latinos frente a los ataques racistas (sic) de los europeos. Esto es, ellos acabarían siendo los latinos y nosotros, no. Verbigracia: música pachanguera de fin de semana que invita al sexo desenfrenado y a la vagancia (de usar y tirar, en definitiva) es más latina que la ópera italiana.

Lo pseudolatino vende, retroalimentándose y reafirmándose en sus mentiras. Todos quieren apuntarse al carro, no les importa que se les considere segundones, que España o Italia sean vistas con cierta condescendencia cuando algunos artistas nacionales se presentan a esas galas musicales a su vez de segunda categoría a ojos de los anglosajones. Hasta Francia, país harto de que el resto del mundo pase de él (la grandeur anda ya algo "demodé", señores ultrapirenaicos) ha decidido reconocer su latinidad, tras renegar durante siglos de ella, tratando de aproximarse a lo germano invocando su pasado franco, Carlomagno y los Capetos, al considerar tácitamente a sus vecinos del sur España e Italia países inferiores. Porque los germanos, a pesar de su impagable deuda para con la latinidad (alfabeto, Derecho, filosofía, miles de términos científicos…), nos han mirado –y miran- por encima del hombro… La ignorancia es la madre del atrevimiento, señores nacionalsocialistas.

lunes, noviembre 07, 2005

Diálogos antiplatónicos.

- Beni: Joder, Terra, macho, qué asco, ahí con los mocos en el pañuelo, tío

- Didacus: Sí, qué falta de glam tienes... Bueno, qué coño, ningún moco tiene glam.

- Beni: Bueno, bueno, que los de Natalie Portman...

- Terra: Diréis lo que queráis, pero macho, cuando los mocos se endurecen y tal, da gusto sacárselos y saborearlos.

(Salita de casa de Beni, durante una partida a la Atari, 6 de noviembre de 2005)

jueves, noviembre 03, 2005

Los Burros "Huesos"

Me autodedico esta canción, aunque sea un tío. Qué coño.
HUESOS
¿Cómo te voy a querer? Estando flaca como estás,
mis besos se pueden perder sin sitio donde aterrizar.
De noche llegan a mí los gritos de tu corazón,
me dice que quiere huir, casi no cabe en su prisión.
Porque eres Huesos! Huesos!
Tú eres sólo huesos, unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un alfiler.
¿Cómo te voy a abrazar? Que es lo que yo querría hacer;
¿Y por dónde te voy a coger para salir a pasear?
La gente no me deja en paz:
"Tú no eres un muchacho normal",
pero eso a mí me da igual,
eres la flaca que me hace feliz.
Porque eres Huesos! Huesos!
Tú eres sólo huesos, unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un alfiler.
Te digo que te quiero y no lo puedes creer,
lo único que pasa es que casi no estás;
a veces me pregunto si serás realidad,
si sólo eres un sueño o eres espiritual.
¿Cómo te voy a querer? Estando flaca como estás,
mis besos se pueden perder sin sitio donde aterrizar.
De noche llegan a mí los gritos de tu corazón,
me dice que quiere huir, casi no cabe en su prisión.
Porque eres Huesos! Huesos! Tú eres sólo huesos unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un alfiler.
Huesos! Huesos! Tú eres sólo huesos unidos por muy poca piel.
Huesos! Huesos! Delgada como el viento, suave como un almacén.
¿Cómo te voy a querer?...

miércoles, noviembre 02, 2005

Enlaces a otros blogues

Otros interesantes blogs (y muy probablemente más que el mío) a los que pongo enlace son:

Visítenlos, coño, pero no se olviden de éste.

lunes, octubre 31, 2005

Ha vuelto Billy Idol


Sí, amigos, uno de mis ídolos (nunca mejor dicho) de niñez, un astro de la música de los 80, ha vuelto con un trallazo de disco: DEVIL'S PLAYGROUND, un conjunto de canciones que van del metall más salvaje al country más increíble, pasando por su conocido punk (ahora sin apenas toques techno, que le hicieron famoso en su época). Y es que este nuevo trabajo no tiene nada que ver con toda su discografía anterior. Aquí vemos al Idol (con 50 tacos ya) liberado de ataduras comerciales, un bastante pesado lastre que le acompañó a lo largo de su carrera ochentera. Pero no puedo sino alabar sus canciones de esa época, tales como White Wedding, Rebel Yell o Sweet Sixteen. De este disco recomiendo el corte número 6: "Scream".
Brutal.

Praeferentiae

Ha nacido otra Bobonzuela, de nombre Leonor. No es un nombre especialmente feo, pero tampoco es una maravilla. Lástima que no haya sido nene, para que le hubiesen llamado Pelayo, en una época idónea para ello, además.
Con esto de que la primogénita ha sido niña, se reabrirá la cuestión zapateril sobre la reforma cóooooonsssssstitucional respecto de la preferencia de los varones sobre las mujeres. En esta época de lo políticamente correcto, los coprófagos mentales de la progresía deben estar masturbándose del gustu. Hundimos esta nación un poco más con nuestras pijaditas. Ahora estarán rezando para que les salga lesbiana.
Estos merdajosos hablan de igualdad de sexos, y dicen que si la primogénita es mujer, que herede la Corona. PERFECTO. Ahora, se olvidan por completo de algo... ¿Por qué tiene que heredar EL PRIMOGÉNITO, vamos a ver? ¿Es que yo, por ser primogénito, tengo que quedarme con todo lo mejor del patrimonio de mis padres (coño, la idea no me disgusta jejeje)? Eso parece ser que no es carne de polémica y lo obvian. Pues que les den por el culo. Ni siquiera creo que llegue a reinar el Lipe, porque para entonces, o bien ha estallado una guerra civil, o España se convierte en un conglomerado de miniestados en plan taifas, o, lo más seguro, comience a reinar una sultanato islámico. Fijo, vamos.
Con ayuda de los gitanos revientacasas estos de Granada. Pandilla de hijos de puta, si queréis casas, trabajad, o por lo menos, no jodáis las que os damos de gratis, basura. Siento no ser políticamente correcto, pero estoy harto.
Puto sistema, putos medios de comunicación.
Pobres Almas Automáticas.

domingo, octubre 30, 2005

viernes, octubre 28, 2005

Dame Gasolina / Gib mir Benzin (Por Rammstein)

Que aprenda el Daddy Yankee de los cojones ese. Si quieren hacer una canción pidiendo gasolina, que hagan algo serio, no mierdas.
BENZIN
Ich brauche Zeit, kein Heroin
kein Alkohol, kein Nikotin
Brauch keine Hilfe, kein Koffein
doch Dynamit und Terpentin
Ich brauche Öl für Gasolin
explosiv wie Kerosin
mit viel Oktan und frei von Blei
einen Kraftstoff wie Benzin
Brauch keinen Freund, kein Kokain
Brauch weder Arzt noch Medizin
Brauch keine Frau, nur Vaselin
etwas Nitroglyzerin
Ich brauche Geld für Gasolin
explosiv wie Kerosin
mit viel Oktan und frei von Blei
einen Kraftstoff wie Benzin
Gib mir Benzin
Es fließt durch meine Venen
Es schläft in meinen Tränen
Es läuft mir aus den Ohren
Herz und Nieren sind Motoren
Benzin
Willst du dich von etwas trennen
dann musst du es verbrennen
Willst du es nie wieder sehen
lass es schwimmen in Benzin
Ich brauch Benzin
Gib mir Benzin
Del nuevo disco ROSENROT, recién sacado al mercado.

domingo, octubre 23, 2005

Parque Sur




DIDACVS SKANDERBERG
Sí, amigos, con todos ustedes, he aquí al creador de este blog southparkizado. Un auténtico angelote de pálida tez, ojos caídos, perilla de cuatro pelos y vestido de negro. Todo un partido para las féminas, no fuera malo. Aquí le vemos escuchando despreocupadamente alguna canción de Rammstein, Battiato, algún un One Hit Wonder de los ochenta o Billy Idol.
Aquí vemos a mi querido cabronazo Alex DeLarge dispuesto a apalear a algún mendigo que se encuentre.
Y aquí vemos al genial Toca "Apátrida", autor de las mejores frases y los mejores brocardos de la historia. Para muchos, el South Park más logrado.
Es una auténtica vaina el estar subiendo estos muñecos uno por uno y se me descorrigen. Así que si gusta ya pondré más en próximos mensajes, queridas Almas Automáticas.

lunes, octubre 17, 2005

San Che

EL MILAGRU DE SAN CHE

"En aquellos tiempos antiguos, por el día de San Che, colgábamosle de las sus recias manonas güenos compangos, y hasta alguna bacalá de mu tresnaos lomos. Sacábamosle en andas pa la procesión y, aprovechando que la peana era un barril bien lleno de güen vinu, que guardábase de un añu pa otru, lo acoloñábamos en el coletu a juerza de hacer un trasiegu y otru, y nos alegraba el cuerpu y atotogaba el espíritu. Bién podía decise que era untu milagrosu.

A eso de la tarduca, después de una güena siesta al asubiu de algún bardal, se hacía algo de baile a la pandereta, o lo que se apañara, ya saben ... algo de mozeu, que si güelta pa'riba, que si pa'bajo ... Se comían roscos, comprábanse perdones ... cosa de pocu.

A la anochecía, cuando cambia el viento a la vera de los ríos, comenzaba la runflaúra del milagru. Algunos frailes en misión daban entonces avisu de los peligros de la carne y del paganismu, algunas beatonas replicaban al responsoriu. Pero ná: allá en un coterucu, la imagen de San Che, de ojones y manonas muy grandes, con la risión en las barbonas, bien sentau.

Pa'llá tresponen un par de güenos mozos que volvían a rellenar aquellas andas. Diz la gente que si la madre de la cuba tien no sé qué yerbatos, pero el odrón aquel daba en rebosase y se armaba una más gorda que la de Garabandal: Entre lo escuru de la noche apaecían unas luces blancas, hispías, brillantes como el prau que echó de pocu acá. Al tiempo apaecen, como salidos de torca o de algún portal del mismo infiernu, unos bichos que daban en hacer extraños cánticos y algo de música que aventaba el entendimientu. El fuelle aquel de cara retorcía que, al despiste, güenu era pa mordete algún brazo, pierna o el mismísimu piscuezu. ¡Cómo bierraba, el mu indinu! Bién se paecía al arte de sonar de una gaita, o así. Y aquellas otras alimañonas en forma de guitarrucos y bandurrias que ladraban y daban miagatos al son del baile o al contínuo del cantar, y la requetemachacaúra de aquel tribiloriu en forma de atambor que con los sus mismos brazos se aviaba los golpes solu, ¡y cómo atronaba!, que daba unu en reventar, y t'ol mundu quedaba espelotau, y las fuentes daban vinu, y las piedras torreznu fritu, y los escajos eran sabrosos y tiernos. Un enormísismo monón salía a bailar, un, dos, un dos tres ¡va!, y San Che bebía oruju, y dábanle las mozas borona preñá, y estaba contentu, y era güenu ..."

sábado, octubre 15, 2005

Bektashi

Los Bektashi son una rama muy heterodoxa del Islam que comprende tal vez más de la mitad de la población de Albania. En general son muy despreciados por los musulmanes ortodoxos, por su afición confesa al alcohol (y, algunos, a la carne de cerdo) y sus costumbres relajadas y poco combativas respecto de otras religiones como la cristiana (bien por ellos, ojalá todos los musulmanes fueran así). Estas burlas se traducen en chistes continuos, no exentos de cierto toque filosófico y moralista... que comparto. Unos ejemplos.
Tres niños estaban peleando porque no sabían cómo repartir 15 manzanas entre ellos de manera exacta. Un bektashi se les acercó y le preguntaron si podía repartirles las manzanas de una manera justa. El bektashi les dijo "¿queréis un reparto a la manera humana o divina?" Los niños sin dudarlo acordaron que de manera divina. Y el bektashi dio 13 a un niño, dos a otro y el tercero se quedó sin manzanas. Cuando se iba, los dos niños "perjudicados" le increparon, y el bektashi les dijo "¿Es que habéis visto alguna vez a Dios repartir algo de manera más justa que la que yo he empleado?".
Dos hombres salían de la mezquita. El bektashi oraba para que Dios le diese más dinero para poder comprar raki (bebida alcohólica), el musulmán estricto oraba para que Dios le diese más fe. El bektashi sonreía y pensaba "es evidente. Todos pedimos a Dios cosas de las que carecemos o tenemos en poca cantidad".

Ojalá pudiese aplicarme esta frase

"Uno es esclavo de lo que dice y dueño de lo que no dice" (F.F. 1892-1975). Sí, ya sabéis quién.

martes, octubre 11, 2005

Universidad Española

Así fue mi segundo día de clase: 100% español. ¿Que por qué? Atiendan:

1- Derecho civil. La profesora llega media hora tarde.

2- Derecho procesal. El profesor llega 15 minutos tarde, y dice que como mañana tenemos clase y a su vez el turno de mañana tendrá su correspondiente presentación, para no "descabalgar" (sic) el temario, mañana no tendremos clase de procesal.

3- Ponen un cartel en la puerta. No hay mercantil hasta la semana que viene.

4- El jueves, a partir de las doce, hay un claustro extraordinario, con lo cual, se suspenden las clases hasta el día siguiente (viernes), día que no tengo clase.

5- Filosofía del derecho. El profesor titular no viene porque está de vacaciones. Viene el titular de la mañana y dice que "prima non datur, ultima dispensatur", esto es, la primera no se da, y la última se dispensa (que tampoco se da, vamos). Pensé que se refería a las clases, pero no. Se refería a las semanas de clase primera y última del curso.

Conclusión: Hasta el lunes de la semana que viene no tuve clase alguna... Otra semanuca de vacaciones. ¡Viva España!

Claro, esto sin contar que a últimos de curso los muy cabrones empezarán a encasquetarnos clases de todo tipo porque andarán mal de tiempo, por supuesto.

Viva la universidad española... Su puta (alma) mater, vamos.

domingo, octubre 09, 2005

sábado, octubre 08, 2005

Grandes misterios de la Humanité

¿Por qué Eliadosom aka. Terra, cuando me llama al móvil, lo primero que me dice al responderle "hola", "passou" o "dime" es... "¿DÓNDESTÁS?"
Como de momento no sé la respuesta, tengo que limitarme a responderle "EN EL PUTO INFIERNO".
Qué cosas, ¿verdad?