Somos almas automáticas...

HAMBRE

2012-01-19T14:08:00.001-08:00

HAMBRE

Cabeza mojada y aún no ha empezado la fiesta

Y las lágrimas las he escondido

Por debajo de este albornoz blanco

Que hace las veces de escudo y de extraño vestido

De imán y de zarza en un banco

Aliado con la maleza

Asustado… no es la palabra más adecuada

Para hablar de mí, sino de ellos

Las pizarras hablan claro

Nacer sin ser cero, arrancar a golpes sus lamentos

Que sientan dolor sin notarlo

Corren ríos por su espalda

Hoy las fieras tienen hambre

Quieren cortes, quieren sangre

Quieren conocer al padre

Que engendra violencia ajena

Porque ellos son la madre

Hoy las fieras tienen hambre

Quieren cortes, quieren sangre

Quieren conocer al padre

Que engendra violencia ajena

Porque ellos son la madre

No lo saben, y en verdad les importa una mierda

Lo que pude ser y ya he sido

Mi historia de carne y hueso

Y dos puños, que quietos son manos abiertas

Se mueven, vuelven donde han ido

Y yo ya siento sus besos

Hoy las fieras tienen hambre

Quieren cortes, quieren sangre

Quieren conocer al padre

Que engendra violencia ajena

Porque ellos son la madre

Hoy las fieras tienen hambre

Quieren cortes, quieren sangre

Quieren conocer al padre

Que engendra violencia ajena

Porque ellos son la madre

Ya no hago pie

La fuerza se fue por caminos plagados de burlas

Marcas en la piel

Me recuerdan que aquí el destino se desnuda

Me levantaré

Se preparan legiones de brazos y orgullos

Y el miedo se ve

En los dientes que besan la lona en segundos

Y el miedo se ve

Vencí y venceré

Improvisatio II

2011-12-13T03:04:00.000-08:00

Habla, habla, peluche somnoliento

Haz de este sueño algo menos que aburrimiento

Destroza las cuerdas que amarran mi pecho

Agita esas zarpas desde el suelo al techo

Hazme soplar

Hazme cantar

Haz ya de mì una verdadera identidad

Hazme volar

Hazme pensar

Pensar que vuelo en mi completa libertad

Duermo, duermo, y no paro de abrir puertas

¿O son ventanas? Lo sabrè si me despiertas

Me aferro a ti, plomo fundido, desespero

Y lo que espero es que no sepas que te quiero

Dèjate amar

Dèjalo estar

Deja de ser un dèjà-vu sin confirmar

Dejadme en paz

Dejadme andar

Andando en paz, de barra en barra y bar en bar

Tiemblo, tiemblo, y llorando secas el cielo

Y se ahogan mis recuerdos; si respiro, no los huelo

Te humedeces, sal y fotos entre estas paredes rosas

Bèsame y sal de mi hoguera, no te quemes con mis cosas.

No voy a ser

Esa mujer

Esa muchacha a la que un cerdo va a joder

No puedo ver

Que hoy va a llover

Y el peluche rìe, ya sabe què hacer.

(No puedo dejar de mencionar la especial colaboraciòn del Señor Señas. Gracias)

.357

2011-12-04T15:18:00.000-08:00

Divido alegóricamente la vida en seis disparos de revólver

El gatillo apretado es la ocasión supuesta

Monto el arma

Apunto

PAM

Di en la diana, pero se sigue aproximando

El gatillo apretado es la ocasión supuesta

El arma ya está montada

Respiro hondo

Apunto

...

Tan sólo espero que el sudor y las lágrimas no me mojen la pólvora.

Siguiendo la polìtica general de este blog...

2011-11-22T04:31:00.001-08:00

Los locos de pelo rojo

2011-11-17T02:04:00.001-08:00

Dizque los pelirrojos son hijos del Diablo. Tambièn dìcenlo de los zurdos, expresa o tàcitamente. Y hay quien se lo cree. Y luego, aparte, estoy yo, que no sè si me lo creo. Lo cierto es que desde muy temprana edad he tenido una tremenda tendencia a acabar arrimado a alguno. O a alguna. Pero lo màs sorprendente es que, de ello, he tardado muchos años en darme cuenta. Y todo, tras mirar, una vez màs, casi aturdido, el famoso cuadro de Vincent van Gogh de "La Habitaciòn de Arlès":

Esa magnìficamente estùpida perspectiva que presenta el cuadro cada dìa se parece màs a la que tengo yo del mundo en general. Y la de los pelirrojos que me he ido encontrando, tambièn. De un modo u otro. Su cosmovisiòn no es la que se reputa como "usual". Aunque el color de mis fermosos cabellos dista mucho del clàsico rutilismo (sea natural, sea tintado), a veces pienso que, salvado mi cada vez màs vascoide rostro, no desentonarìa mal del todo que asì lo tuviera. Por cierto, que soy castaño oscuro, no de pelo negro, como muchos se piensan...

Pero ya me he descrito demasiadas veces, y sigo sin estar plenamente encantado de conocerme. En cuanto a los pelirrojos, tengo opiniones para todos los gustos. Pero una cosa està clara: todos y cada uno de ellos han aportado y aportan "un-màs-que-algo" a este que les està dando la vara con su enèsimo escrito.

FERNANDO

Alrededor de 1993, procedente de un internado de Santander, llegò a nuestra clase de Sexto de EGB el amigo Fernando. Pelirrojo, grandullòn, repetidor, vago y respondòn. Pero excelente dibujante y con una cultura general muy superior a la media. Se sentaba justo detràs de mì. Le importaba muy poco el suspender constantemente unos exàmenes que despreciaba (en los de inglès, escribìa en un idioma mezcla de càntabro rùstico, francès e inglès de rapero; en los de ciencias naturales, escribìa, con unos detalles acojonantes, el funcionamiento de un submarino nuclear, o dibujaba un camiòn). Los libros de texto, los inundaba de dibujos de gran detalle y calidad, con temas fundamentalmente pornogràficos y escatològicos. Momento estelar: Dibujò en el libro de la maestra una taza de WC con perilla y dientes, gritando "por favor, quiero mierda". En el examen de matemàticas dibujò una batalla campal entre dos camiones armados con misiles en el desierto del Sàhara, con unos càmaras entre ambos retransmitiendo los bombardeos. En mitad, escribiò: "Telepeich, retransmitiendo a toda la galaaaaaxia". No era un mal tipo, conmigo siempre se llevò muy bien, al menos. Muchos años despuès, me lo encontrè, muy gordo y poco crecido verticalmente (le saco una cabeza, y no soy especialmente alto), armando bulla, junto con uno de los locos-yonquis de mi pueblo, en el autobùs que hace el trayecto entre Torrelavega y Los Corrales. El chòfer tuvo que parar, porque no dejaban de soltar improperios a las mujeres, bien dentro del vehìculo, bien en la calle.

De èl aprendì fundamentalmente que hay genios incomprendidos. Genios incomprendidos por ellos mismos, màs que por la propia sociedad en sì. Y su predilecciòn por las camisas de cuadros, desde luego, me la transmitiò èl màs que nadie. "Yo tengo el pito lleno de amor, y el corazòn lleno de pelos", solìa decirme. No le he vuelto a ver màs, pero creo que se dedica a la ganaderìa en San Felices de Buelna. Espero que le vaya bien.

ELENA

Salto temporal. Año 2001. Mi primer año de carrera. Mano a mano con otro loco (de pelo negro, en este caso), el amigo M.A. Toca. Años bastante duros, de clase matinal en Santander, de madrugar para poder tomar alguno de los pocos autobuses que salìan a esas horas de nuestros pueblos hacia la Universidad de Cantabria. De clases reubicadas en el horario a gusto de los capitalinos. De sàbados de clase por falta de tiempo para explicar el temario. De dormir poco y mal. De sentirse terriblemente diferente.

Y entonces llegò ella. Con una compañera, de un pueblo cercano al nuestro. Muy sonriente. Pelirroja. Solicitando apuntes del sàbado anterior, en que nos tuvimos que perder medio valioso fin de semana para tomar clases. Nos pedìa los temas "29 y 30 de Derecho Constitucional". Nunca se me olvidarà. Como nunca se me olvidarà que estaban en nuestra mesa, a la vista, aquel lunes, y les dijimos que no los tenìamos. Imagìnense la escena: dos tìas buenas de veinte años quedaban contrariadas frente a dos pipiolos de dieciocho, rùsticos y màs bien feos. Con dos cojones. Baste decir que yo acabè la carrera "en tiempo y forma". Otras no pueden decir lo mismo. No supe nada o màs bien poco de ella posteriormente: se dejaba caer poco por clase.

Tres años despuès, no obstante, en una de mis "campañas" de internet en que me dedicaba a debatir animadamente con gente de todo signo y condiciòn, a travès de un conocido de Madrid, acabè en un foro administrado por un buen hombre cuyas ideas distaban (y distan) mucho de las mìas. Lo cual no es òbice para que lo considere una grandìsima persona. Ya sabe èl quièn es. En fin, la cuestiòn es que ella, fìjate lo pequeño que es este mundo, cibernètico o no, participaba animadamente en tal foro. Con ideas que jamàs hubiese imaginado en alguien de su ¿aspecto? (afirmad que nunca habèis tenido prejuicios, cacho cabrones mentirosos). Pero con quien acabè, no sè si saliendo, pero muy relacionado con ella. Hasta bien entrado el 2008. No he vuelto a saber nada de ella. Y no sè si quiero. La cosa no acabò demasiado bien. A pesar de ser pelirroja teñida (siempre pensè que estaba mejor con el pelo negro, y lo sigo pensando), sus puntos de locura extrema la hacen acreedora de firma en el Paseo de los Locos del Pelo Rojo. Sin duda ninguna. Caòtica, indecisa, veleta, incomprensible, y sobre todo, sobre todo, en mi opiniòn una perfecta cobarde bien disfrazada de valiente amazona. Inescrutable, inmadura y poco cabal. Insuficientemente compensado todo ello con una todopoderosa imaginaciòn y cierta empatìa para conmigo. Insuficientemente. Con toda justicia, insisto, una loca de pelo rojo. Un remache màs en mi caja blindada de recuerdos. Uno muy grande, y del que ya no quiero hablar màs aquì.

JAVIER (y CARLOS)

Javier es hijo de su padre, no les quepa a ustedes duda alguna. No es una feliz perogrullada. Es una obviedad muy obvia. Eso, y que su hermano Carlos es otro loco de pelo rojo, y a su melòdica manera. Muy por desgracia, no he tratado tanto a este ùltimo, pero sì lo suficiente para confirmar mi extraña pseudoteorìa. Ambos estàn completamente locos y probablemente mucho màs que el resto de los rutìlicos protagonistas de este escrito. La razòn es harto sencilla: son demasiado buenos para este mundo: buenos hijos, buenos estudiantes, buenos mùsicos, buenos cantantes... excelentes personas, vaya. Perfectamente confiables, educados, amables, considerados. Locos de entre los locos. Pero siempre lo digo, y no me cansarè jamàs de afirmarlo, parafraseando a Lewis Carroll: los locos son las mejores personas, en realidad. A todos ellos les recomiendo amistades como las que yo comparto con ellos. Sobre todo cuando pierdes toda la confianza en el gènero humano. Un gènero bastante rebajado, dicho sea de paso.

Aunque, en parte por no estar ya en la RUDA (es allì donde les conocì, como a tantos otros locos de otros tantos colores de cabello), y en parte por mi extrema vagancia al no dejarme caer por la Gloriosa, bien saben que les deseo lo mejor, porque lo mejor dan. Echo de menos nuestras canciones. Pero ya lo sabes.

TORQUE

De este señor no sè si atreverme a decir nada... Es pelirrojo... No es exactamente pelirrojo... Està demasiado loco... No lo suficiente... Sòlo puedo decir que las vidas de quienes le rodean serìan bastante màs aburridas si èl no existiera.

De entre sus hermanos (son cinco), no les quepa duda, es el menos agraciado fìsicamente. No les quepa duda tampoco (aunque aquì hablo con mucho menos conocimiento), de que es el que mejor domina la palabra. Tiene labia. Es un hombre hecho a su propia medida, un producto propio y autòtrofo, un organismo adelantado a su era. No exagero. No. Es un ser còsmico, extrovertido, cachondo, muy apto musicalmente, y con un gran conocimiento del sexo femenino, y del Homo Sapiens en general. Màs que yo, lo cual no tiene por què ser sorprendente en sì, pero lo cierto es que yo soy siete años mayor que èl.

En cualquier caso, al señor Torque ya le dediquè en su momento una de mis historietas surreales por su cumpleaños. Y puede que le dedique algùn "monogràfico" màs. Sabe que en el fondo està loco, pero no padece de demencia, disfruta de ella. Y hace bien, coño.

CARLA

Pelirroja. Sì, de bote, pero no me la imagino de otra manera. Justo diez años menos que yo. Genial. Muy por encima de la media. Capaz de todo lo que se proponga. No les quepa ninguna duda. Su locura, o al menos asì lo entiendo yo, nace de su tremenda inestabilidad. Y sobre todo, con una particularidad extraña que acentùa su fantàstica y colorida demencia: a diferencia del resto de los mortales, estoy convencido -anda que no estoy jodido de la cabeza-, de que es muchìsimo màs estable (sin perder sus otras magnìficas cualidades... parece un ZUMO) como novia/pareja/churri/guatèver que como colega/compi/camarada/amiga. Porque sì, aunque realmente la estè prejuzgando ferozmente, he tenido el tiempo suficiente ya como para darme cuenta de ello. Puede que yerre, seguramente nunca sepa si yerro, pero, simplemente, loca de pelo rojo; ya que no te acabo de entender, y si ello te interesara, espero que me entiendas tù a mì.

O mejor, no me entiendas. Que a veces asì me siento hasta màs còmodamente ubicado en este mundo.

EQUIH

Eres la mejor, pero ya te hice un monogràfico, y no eres pelirroja. NI QUIERO QUE LO SEAS. TÙ NO.

Y hoy, precisamente hoy, no tengo màs que decir.

A tercios y a cuartillo

2011-11-07T06:25:00.000-08:00

Nunca quise ser pirata
Sino el Oficial hispano
Al mando de la fragata

Nunca quise ser profeta
Sino incrédulo espartano
Contra "V" de Vendetta

Nunca quise ser valiente
Sino templado templario
Masticando fe entre dientes

Siempre quise ser mi historia
Un verdugo en mis diarios
Carcelero en mi memoria

Jamás seré lo que piensan
Algunos pocos falsarios
Que su cuerda poco tensan

Soy justo lo que no crees
De heterodoxia abundante
Solución a lo que ves
A lo lejos, muy distante.

FOREVER SKASO: el Musical.

2011-11-07T03:50:00.000-08:00

Tras mucho meditarlo, he decidido deleitar a las Almas Automáticas con la versiòn musicada del mítico Forever Skaso. Didacus Skanderberg al paratu. Disfrutad. O no.

Kafir

2011-11-05T12:20:00.000-07:00

Yo también soy un infiel. ¿O lo eres tú?

La respuesta del Cosaco

2011-10-17T08:40:00.000-07:00

Los cosacos, ese pueblo indomable...

El ultimátum del Sultán

Como Sultán, hijo de Mahoma; hermano del sol y de la luna; nieto y virrey de Dios, gobernante de los reinos de Macedonia, Babilonia, Jerusalen, Alto y Bajo Egipto, emperador de emperadores, soberano de soberanos, extraordinario caballero, nunca derrotado; firme guardián de la tumba de Jesucristo, delegado del poder divino, esperanza y confort de los musulmanes, cofundador y gran defensor de los cristianos,... Les ordeno, cosacos zaporogos, a someterse a mí voluntariamente sin resistencia alguna, y cesar de molestarme con vuestros ataques.

—Sultán de Turquía Mehmed IV

La respuesta de los cosacos

Según la leyenda, la respuesta fue un conjunto de invectivas parodiando los títulos del Sultán:

¡Cosacos zaporogos al Sultán turco!

Oh sultán, demonio turco, y a los parientes y amigos del insoportable demonio, secretario de Lucifer. ¿ Qué clase de caballero del demonio eres que no puedes matar un erizo con tu culo desnudo?. El demonio caga, y tu ejército come. No podrás, hijo de mala madre, hacer presa de los hijos cristianos; no tememos a tu ejército, te combatiremos por tierra y por mar, púdrete.

¡Despojo babilónico, loco macedónico, copero de Jerusalén, macho cabrío de Alejandría, porquero del alto y bajo Egipto, cerdo armenio, ladrón de Podolia, calamidad tártara, verdugo de Kamyanets, tonto de todo el mundo y el submundo, idiota ante Dios, nieto de la serpiente, calambre en nuestros penes, morro de cerdo, culo de yegua, perro de matadero, rostro del anticristianismo, folla a tu propia madre!
¡Por esto los zaporogos declaran basura de bajo fondo, nunca podrás apacentar a los cerdos cristianos. Concluímos con esto, y como no sabemos la fecha ni poseemos calendario, la luna en el cielo, el año del Señor, el mismo día es aquí que allí, así que bésanos el culo!

Koshovyi Otaman, Ivan Sirko, y todos los Zapórogos

Versión original en ucraniano

Запорізькі козаки турецькому султану!
Ти – шайтан турецький, проклятого чорта брат i товариш і самого Люципера секретар! Який ти в чорта лицар коли голою сракою їжака не вб'єш? Чорт висирає а твоє вiйсько пожирає. Не будеш ти, сукин ти сину, синiв християнських пiд собою мати, твого вiйска ми не боїмося, землею i водою будем битися з тобою, распройоб твою мать.
{Вавілонський ти кухар, Македонський колесник, Ієрусалимський бровирник, Олександрійський козолуп, Великого й Малого Єгипта свинар, Армянська свиня, Подолянська злодiюка, Татарський сагайдак, Каменецький кат, і всього світу і підсвіту блазень, а нашого Бога дурень, самого гаспида онук і нашого хуя крюк. Свиняча морда, кобиляча срака, різницька собака, нехрещений лоб, мать твою в'йоб!
Отак тобі козаки відказали плюгавче! Невгоден єсі матері вірних християн! Числа не знаєм бо календаря не маєм, місяць в небі, рік у книзі, а день такий у нас як і у вас, поцілуй за те у сраку нас!..
Пiдписали: Кошовий отаман Іван Сірко зо всім кошом запорізьким

FOREVER SKASO

2011-09-30T03:42:00.000-07:00

Me descalzo entre tinieblas
Tiro los zapatos
Otra noche patiabierta
Que ha acabado en fiasco

La gomina no está fresca
Qué cara de asco
Hoy dormiré a pierna suelta
Sudando tabaco

Ojos tiesos cual mojama
Menudo retrato
Pienso en cómo salí, vaya
Yo que iba tan guapo

Y me miro la entrepierna
Y estiro los brazos
Sol y sombra, luna llena
Que brilla aquí abajo

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso

He inventado frases gancho
Y para ser franco
Dígote, amigo Sancho
¡Cuánto la he cagado!

He creado bailes nuevos
Techodiscomambo
Me han pegado dos porteros
Con cara de Rambo

Joder con el musicote
Que andaba sonando
Nena, vaya par de azotes
Sigue perreando

Allá vamos, hey, sonríe
Prepara el compango
Que la morcilla se fríe
¡Lleva mucho caldo!

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso

Venga, venga, combustible
Putas calabazas
No puede ser imposible
Menudo bragazas

Bebe y bebe, dale duro
Otros tres cubatas
Que soy un tío maduro
Con ganas de marcha

Marcha, sí, vete, so perra
Cerda mojigata
Las cobras no ganan guerras
So puta barata

Sí, soy un baboso enfermo
Frustrado y machista
Que frota fuerte el mechero
Por ver si echa chispas

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso

Pose de dandy salsero
Huido del gimnasio
Piltrafilla, tonto entero
Que no pilla cacho

Borde, artista chapucero
Que no achica espacio
Pero ilustre pajillero
Deprisa y despacio

Salto y grito, soy el jefe
La disco me quiere
Viva el cutre mequetrefe
Que espanta mujeres

Me han echado, no hay derecho
Ya creo que paso
Otra noche cara al techo
Forever skaso.

Forever skaso, forever fracaso
Mi vida se escapa por el culo de un vaso
Forever skaso, forever fracaso
Solito con mis diez las noches me paso

F.R.O.C.

REPOSICION: CIEZA AL BORDE DEL ALZAMIENTO ANTIGUBERNAMENTAL, AÑO 2006

2011-09-09T04:21:00.000-07:00

No estuve, pero sí mis padres. Sabiendo la poca propensión de mi padre a la carcajada, y al verle venir todo sudoroso y sofocado, supe que había habido show. Se debatía un nuevo plan de ordenación urbana (mejor, rural).

La sala de plenos estaba a reventar. Algunos de los momentos estelares fueron:
"Encargado del proyecto: pues bien...

(La gente no le deja hablar. Un viejo comienza a dar bastonazos en el suelo)

(FOTO REAL)

Señora: ¡ayyy, esto va a acabar mal, qué vergüenza, si vamoh'a salir mañana nel Diariu, nel Alerta, y'asta ena televisión!
Agustinuco (Alcalde): a ver, por favor, dejaile hablar...
Un señor joven: ¡qu'esto es la rehostia joder! que nos quién jacer pasar caminos ruralis d'esos por metá' las mijoris fincas, home. Y'ancima tamién pola zona que lo quién jacer, ¡que jaz un fríu! Por ai no pasan ni las ratas. Que si jacis ai una casa, no jaz falta ni nevera, coñu.
El señor del bastón (señalando al encargado del proyecto): Sí, sí, porque vojotros tendréis estudios y yo no, piru yo tengo la escuela de la vidaaaaaaa (bastonazos).
El hermano mellizo del señor joven: Esoooooo ¡NO QUEREMOS PROGRESU! (Frase inolvidable, pasará a la Historia del Municipio)
El señor joven: si es que ya lo estoi viendo, la genti dándosi paseítos polos praos, ven las coles y las lechugas plantás, llevan las bolsas de "Carrefur", y... ¡a la saca! ¡Joder! Yo ya estoi viendo qu'esto acaba mal, porque comu vengan las escavaoras y las maquinonas esas grandis, ya veo que tol pueblu s'echa ancima dellas pa paralas, y tos muertos queamos.
La señora de antes: Mirai, yo mi voi, porqu'esto es una vergüenza, ai vos queais.
Un señor machista: eso, tú mijor en casa, y porqu'hai mujeris aquí, que si no, ya'stoi viendo qu'al encargau del proyetu esti ¡¡¡lo sacábamos d'aquí pol entrepechuuuuuuu!!! (otra frase para la eternidad)
Agustinuco: Buenu, la cosa por votacionis, que si la genti no quier, no s'aprueba. A favor...
(Los mellizos levantan los dos sus dos brazos: total, cuatro, evidentemente). Qu'asín no val, joer.
Los mellizos: ¡pos volvemoh'a votar! (Cuatro brazos arriba otra vez)"

Siempre me pierdo los mejores espectáculos. No hay derecho.

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Al día siguiente de escribir el comentario relativo a la zapatiesta en el Pleno de Cieza por el PGOU, en el Diario Montañés aparecía lo siguiente, foto incluida:
Sábado, 8 de abril de 2006
Airada protesta de un grupo de vecinos contra el PGOU
La reunión para informar sobre el plan tuvo que suspenderse
N. CAVIA/CIEZA

Uno de los vecinos, agitando su cachava durante la reunión.
CAVIA
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Buena parte de los vecinos reunidos ayer en el Ayuntamiento de Cieza dejaron patente su oposición radical al proyecto de reforma de las normas urbanísticas, y lo hicieron airadamente, conminando al equipo de gobierno municipal a retirar el proyecto y cerrar el proceso de elaboración de un nuevo Plan General de Ordenación Urbana con el que no están de acuerdo. Hubo quien se posicionó a favor de la reforma, pero fueron los menos y apenas tuvieron oportunidad de hablar. Entre los vecinos enfrentados al plan, y, ayer, en algunos casos personalmente, a los redactores del mismo, se escucharon frases como «no queremos el progreso», (EN REALIDAD DIJERON "PROGRESU", COMO YA COMENTÉ) «que no nos cambien el pueblo» o «que los turistas se compren casas en el sur y se vayan a Marbella». El alcalde, Agustín Saiz, había convocado a los habitantes del municipio a un acto informativo sobre el nuevo plan, congregando a unos 60 vecinos en el salón de plenos del Ayuntamiento. Lo que en principio iba a ser una explicación de los redactores del proyecto, se quedó en una queja continuada, y muchas veces en voz más alta de lo normal, de la mayoría de los vecinos presentes contra algunas de las propuestas de reforma, especialmente en lo referente a las vías que se pretenden abrir para facilitar la urbanización de algunas fincas o la construcción de nuevas viviendas. Incluso, en más de una ocasión los vecinos levantaron las manos en señal de votación contra la reforma del plan, para exigir al Ayuntamiento su retirada. Algunos no pudieron reprimir su enfado y así se lo hicieron notar a los redactores del plan, quejándose de falta de información ya que, dijeron, no se había informado vecino a vecino sobre las características del proyecto. A la media hora de protestas continuadas el alcalde dio por finalizada la sesión, afirmando que no se hará nada que no cuente con la mayoría de los vecinos del pueblo.

Romance del ceño fruncido

2011-08-21T14:27:00.000-07:00

Apoyado malamente
Contra la pared gastada
Sintiendo cómo raspaban
Mi inocencia sus miradas

Ignoraba yo al principio
Su sucio increpar idiota
Pero ya empezó a costarme
Amarrar el gesto y boca

Cigarrillo, boca a suelo,
Suelo en boca merecieran
Que más triste que el delirio
Son sus quejidos de hiena

Bajó entonces la marea
de mi bendita paciencia
y salieron diez mil puños
mezclando sangre y arena

Rabia añeja solitaria
Brotando de algún resquicio
Echó abajo esclusa y dique
Y fluyó entre mis nudillos

Sufrí a ciegas, golpe a oscuras
Sangre más blanca que roja
Súbita infelicidad
Sien quebrada y alma coja

Y es mi historia, y no te creas
Que sentimientos no tenga
Pero mis abrazos valen
Más confianza que cartera

Ya no basta.

2011-08-19T14:26:00.000-07:00

Resumen de mis últimos tuites. Son más concisos que escribir un largo párrafo sobre lo que pienso.

"Yo soy pecador". ¿Propio de una manifestación laicista, o más bien de una manifestación anticatólica y provocadora? Se os ve el plumero.

"Esa mochila la he pagado yo". Como yo he pagado los bolis de CC.OO. con los que escribes las chuletas para los exámenes. Pringao.

"Esa mochila la he pagado yo". Media verdad aplicable al 20% de los que lo berrean. Como mucho.

Querer una Europa laica es querer imponer una creencia también. Querer una Europa democrática, lo mismo. Si no lo apoyo, ¿merezco insultos?

In dick nado = En polla swim.

FrayJosepho FrayJosepho
por DiegoZiezaSkan
#desmentidos Un portavoz de Hamas desmiente que tengan relación estable con los anticristianos españoles. "Somos solo buenos amigos", afirmó

FrayJosepho FrayJosepho
por DiegoZiezaSkan
#desmentidos La Coordinadora Laica del Estado Español desmiente que vaya a realizar una parrillada de chorizo ante la mezquita de la M-30.

DiegoZiezaSkan Gjergj Kastriot

@adrianopj La pluma es más fuerte que la espada, por eso sólo saben recurrir al balazo y a la revuelta en última instancia. No nosotros.

EsperanzAguirre Esperanza Aguirre
por DiegoZiezaSkan
La igualdad, dignidad, libertad... los ha traído el cristianismo. Que no se crean que los ha traído Karl Marx.

Ni un duro de mi bolsillo para sindicatos, ayudas al exterior, seguridad en las marchas del Orgullo Gay ni para nada que no comparta. ¿Vale?

Zapatero, si quieres una Alianza de Civilizaciones, de hermandad y paz entre pueblos de toda la Tierra, pregunta a los peregrinos de la JMJ

A través (Fireflies)

2011-07-27T13:53:00.000-07:00

Bebiendo tus miradas
Abrazo bosques verdes
Veo torres derrumbadas
Lloran tus dientes

Hablas y hueles bien
Ríes y sabes raro
Sueño contigo y pienso
En tus besos claros

Las sábanas me gritan
El sábado me quema
El suelo se marchita
¡Azules problemas!

Quiero expresarme en todo
No encuentro la salida
Y entiendo que volando
Me estrellaré otra vez, pues

A través, no se ve
A través, se palpa, se huele, se siente
Que a través, no se ve
¡Fíjate! ¡Qué amarillo mira la gente!

Tu pena canta y silba
Despierta mis oídos
Florecen de horas muertas
Tiempos podridos

Abrázame sin brazos
Y, nadando sin piernas
Zambúllete en mi amargo
Amor de hojas tiernas

Dispárame mil balas
De dulce compañía
E invade sin vergüenza
Esta poesía

Quiero expresarme en todo
No encuentro la salida
Y entiendo que volando
Me estrellaré otra vez, pues

A través, no se ve
A través, se palpa, se huele, se siente
Que a través, no se ve
¡Fíjate! ¡Qué amarillo mira la gente!

Las Siete Ideas Fundamentales (REPOSICIÓN)

2011-07-24T09:50:00.000-07:00

Hace más de seis años que publiqué las que en su momento llamé Leyes Didacquianas. Me he dado cuenta de que siguen siendo parámetros muy válidos para mí. Los tiburones llevan millones de años sin evolucionar. No lo necesitan. ¿Para qué iba a hacerlo yo en sólo 6 años?

1. Yo soy yo. Tú, no eres nada similar, por suerte y por desgracia. No intentes ni ser igual que nadie ni ser justo lo opuesto a nadie.
2. Somos almas automáticas incapaces de vivir al margen del submundo de las ideas prefabricadas. Tú también, idiota.
3. La mejor manera de gobernar es desgobernar a los ingobernables.
4. No hay por qué preocuparse si se va al infierno. Dios es su mayor accionista. No te abandonará.
5. La Historia pone a cada uno en su sitio. Procura poner a la Historia en el suyo.
6. La violencia engendra violencia. Procura no ser el padre.
7. La política es estiércol que, bien extendido por el campo, puede dar frutos maravillosos. Pero no deja de ser mierda. No te emociones con ella.

Creo en vosotros.

2011-07-18T08:21:00.001-07:00

Mis extrañas necesidades de jerarquìa y mis demàs convicciones me llevan a pensar que Dios existe. Existe y en El creo. Pero aunque es El màs importante, no es El ùnico. Creo en vosotros. No sonrìo con demasiada frecuencia; de hecho, muchos creèis que vivo en el màs profundo enfado. Pero no es asì. De hecho, muchos otros sabèis que el verme enfadado es una de las cosas màs complicadas que existen. Me cansa estar enfadado. No me sirve para nada. Bastante tiene uno con lo que tiene.

Desconfìo de la gente, especialmente de las mujeres. Lo siento, chicas. Sois mejores que nosotros, seguramente por eso os "enjuicio" tanto. La gente no es amable. No lo es de primeras, y si lo es, desconfìo aùn màs. Y por no ser la gente amable, yo no sonrìo. ¿Alguien tendrìa que dar el primer paso? Que lo hagan ellos, que son màs, y por ser màs, es, en mi opiniòn, màs fàcil que cambien. O que se lo piensen mejor. De todas formas, no me gustan las multitudes. Aunque he bajado el nivel, siempre he sido muy selectivo con mis amistades.

A todos aquellos que me habèis felicitado sin llamarme viejo (cos que ya sè que soy, cabrones, que sois unos cabrones), a quienes os acordàis de mì a pesar de mi falta de tacto para con vosotros, a todos, muchìsimas gracias. Creo en vosotros porque creèis en mì.

“Este es mi mandamiento. Ámense los unos a los otros como yo los he amado. No hay amor más grande que dar la vida por los amigos. Ustedes son mis amigos si hacen lo que les mando. Yo no los llamo servidores, porque el servidor ignora lo que hace su señor. Yo los llamo amigos; porque les dado a conocer todo lo que oí de mi Padre. No son ustedes los que me eligieron a mi, sino yo el que los elegí a ustedes, y los destiné para que vayan y den frutos y ese fruto sea duradero.

Así, todo lo que pidan al Padre en mi nombre, él se los concederá. Lo que yo les mando, es que se amen los unos a los otros.”

Jesús de Nazareth.

Descubrimiento científico

2011-07-13T08:51:00.001-07:00

MUERE LA SANGRE QUE VA POR ARTERIAS AJENAS MUERTAS, AUNQUE SEA TU MISMA SANGRE

¡COMPROBADO DESGRACIADA Y CIENTÍFICAMENTE!

Hoór ghébomy kömpta daqui naydie fidable yt
Hoór ghébomy kömpta daqui non fyste wod sempre denké
Et quärýa io quärerty sempre
Sanghe myai sanghei
Maquiste manar ap mýa ¡mala feïa, mala germana! ¿Perqui, den?

Kannýa io ärty quäritu til ap mörte
T'hoór ghébomy kömpta

Onk plores
Benk ty offendas
Nèd kredo dupqui digkas

Delfez dacke dýa kannré oblivar.

Abber nèd näràd ia iquale.

Soneto de Pablo García Baena

2011-06-28T01:29:00.000-07:00

Giralda de las voces... Padecía
por su garganta un ave prisionera.
Era la pena de la petenera
y era un vuelo de llanto y agonía.

Ente el celo y la muerte y la armonía
de la amargura ardiendo como cera
está Pastora sobre su arca ibera:
Nuestra Señora de Andalucía.

Cádiz de sal, Triana de la luna,
Málaga del jazmín, Córdoba amante,
Le dan al vino denso del olvido.

Y ella, que el grito y el silencio aúna,
Raja el granado rojo de su cante
Y entrega el corazón y su latido.

Serías capaz

2011-06-26T12:57:00.001-07:00

Serías capaz de abrir cielos parpadeando
Serías capaz de mostrarme los dientes
Serías capaz de hacer del cielo una sonrisa azul
¿serías capaz?

Serías capaz de enraizar tu mirada a la buena voluntad
Serías capaz de ser la roca de la fe
Serías capaz de hacer del pecado un nido de esperanza
¿serías capaz?

Serías capaz de dormirte con tu corazón despierto
Serías capaz de hablar más alto que el dinero
Serías capaz de hacer de mis principios algo que no esté a la venta
¿serías capaz?

Serías capaz de sangrar arte y no monedas
Serías capaz de amar sin cheques de por medio
Serías capaz de escalar más allá del horizonte sin avión
¿serías capaz?

Somos capaces de todo, pero
El único obstáculo que hay que esquivar
A veces, pero siempre a veces
Somos nosotros.

Muerte a plazos.

2011-06-26T12:55:00.000-07:00

En verdad te digo, amigo
Que esta tarde no se escapa
Mi vergüenza calle abajo
Porque un brik será su jaula

Fui negando la mayor
Abriendo cien mil ventanas
Pesadilla en La Menor
Palmaditas en la espalda

Tengo romances baratos
Más escritos que vividos
Suelto lágrimas a ratos
Porque aún no lo he comprendido

Soy un Macho Alfa Romeo
Y tú, Hembra Beta Julieta
Decidido a echar los restos
Sé que el peligro me acecha

Reciclo temor sobrante
Esperando que algún día
Más que odiante seas amante
Y el mal rollo sea alegría

Y esta noche tan kafkiana
Fui al armario a pillar patas
Que es mejor caminar tieso
Si te sientes cucaracha

Ya sé que puedo ser pelma
Pero ven, dame un abrazo
Que es mejor morir deprisa
Que esperar la muerte a plazos.

Enfield en el prado

2011-06-04T10:50:00.000-07:00

Cuando las piedras saltan con vida propia
Y vienes a contarme siempre la misma historia
Que ni siquiera tú te crees, hembrita cobarde
Mirando entre las flores, qué blanda trinchera
Qué es lo que se mueve bajo tus piernas
Es cuando uno empieza a comprender y sabe
Por qué no dejamos pasar nunca el tiempo en balde.

Sentarse para tocar el cielo es un problema
Si tu cabeza se alza mucho más alta
Aunque algunos te miren por encima del hombro
¡O eso crean ellos! La gente es falta
Miradas de conejo que piensan "rompo esquemas"
Y te hacen caminar al garito del asombro
Nace un complejo, y se ríe junto a ti en la almohada.

Levantarse, ducharse, vestirse, perfumarse con miedo
Masticando días y noches con gusto a fruta podrida
Trasegando sin pestañear, diciendo adiós a la oportunidad
Que llegue mi domingo y me traiga el césped, o una risa
Soñar es gratis, pero qué caro sale alquilar un sueño
Conquistar países fríos y corazones entre cenizas
Cargar con nuestras culpas y lanzárselas al mar.

Herederos de tus nietos
Oligarcas de lo ajeno
Labradores del cemento
Agricultores del cuento:

Una cosa clara sé
Kissing mirrors, kissing Devil
Killing pride, killing your faith
Incéndiate hasta el tejado
Enfield dormirá en el prado.

Y ahora lloro. Por culpa de los demás.

2011-05-19T08:16:00.000-07:00

Hace no muchos años, me convencieron de que la moral, la ética y el trabajo constante eran cosa del pasado. Me lo creí.

Hace no muchos años, me dijeron que una descentralización administrativa y política acercaría la burocracia al ciudadano y facilitaría las gestiones. Me lo creí.

Hace no muchos años, me convencieron de que había que estudiar para ser algo en la vida, que si no obtenía una licenciatura, sería un paria social, un ciudadano de segunda. Me lo creí.

Hace no muchos años, me convencieron de que los hijos eran una carga, un estorbo, que no causaban más que gastos. Y me lo creí.

Hace no muchos años, me convencieron de que los inmigrantes nos pagarían las pensiones, al aceptar puestos de trabajo que los españoles "ya no queríamos". Empecé a sospechar algo, pero me lo creí.

Hace no muchos años, me convencieron de que era mucho más rentable vivir del paro que buscarme un trabajo, aunque fuera de picapedrero. Mis sospechas aumentaban, pero me lo volví a creer.

Hace no muchos años, me convencieron de que había que prejubilarse cuanto antes, pero no pasaba nada, porque las pensiones me las iban a pagar los inmigrantes. Yo ya tenía la mosca detrás de la oreja, pero continué creyéndomelo.

Ahora hay 5 millones de parados; no nacen niños, salvo entre los inmigrantes, parasitan las pocas ayudas que quedan; diecisiete taifas se despellejan por arramplar con la pasta del vecino entre una maraña de leyes superpuestas, solapadas y que ultrajan el ordenamiento jurídico; y no tengo subsidio de empleo.

Acepté el euro como un borrego, acepté una convergencia con Europa que destrozó de la noche a la mañana la estructura económica de mi país, acepté que España se dedicara al monocultivo del turismo, voté afirmativamente, sin haberla leído, la Constitución Europea. Me dediqué, como buen español, a verlas venir.

Y vinieron, y de qué manera. Y ahora lloro.

Y, como buen español, no tengo duda alguna: LA CULPA ES DE LOS DEMÁS: de los bancos en los que he metido mi pasta voluntariamente, de los políticos a los que he votado libremente, del Ejército, que defiende mi integridad nacional, de la Iglesia, que defiende unos valores sin poner una sola bomba.

Y por eso lloro, por culpa de los demás.

Sol y Sombra

2011-05-18T08:29:00.001-07:00

Sentada en Sol. Sentadas en las principales ciudades de España.

A pesar de esos retrasados mentales (con todo mi respeto a los que lo son realmente), confío en el civismo de la gente. De todas formas, es muy español lo de protestar cuando se tienen las patazas bien hundidas en el pozo de mierda.

Se ha potenciado la ley del mínimo esfuerzo, se ha pulverizado la idea "facha" del trabajo diario, se ha dado a entender que todos los chavales tenían que ir a la universidad porque si no serían desechos sociales, se ha desmantelado la industria, se ha liberalizado y globalizado el comercio, lo cual no hace sino arruinarnos, se ha considerado el tener niños como un obstáculo a nuestra egoísta felicidad, se ha especulado y nadie ha dicho una mierda, se ha fragmentado el Estado en 17 taifas egocéntricas, avariciosas y mafiosas. Así DESDE 1978.

Mi padre no tenía una BB en 1981. No tenía internet. No tenía ninguna de esas cosas que tan imprescindibles nos resultan y que no son NADA. Pero con 27 años ya tenía coche y casa PAGADA, trabajaba en una fábrica, y se sacó unas oposiciones. Sin vacaciones a punta cana. Sin becas. Sin Erasmus. A puro cojón.

Hoy los españoles se han vuelto unos señoritingos infames. Yo trabajo más de 8 horas por un sueldo birria, y he tenido que oír a gente decir que "por ese sueldo yo no me levanto de la cama". Ya lo harán los inmigrantes... que nos quitan el trabajo, y luego nos llevamos las manos a la cabeza. Es más cómodo chupar de paro. HASTA QUE SE ACABA LA PASTA.

Y luego a quejarse. Con razón, pero muy tarde.

Bienvenidos a España.

Puñales en la autopista

2011-05-16T12:18:00.000-07:00

Si te dieras cuenta al fin
De que esta cara de póker no miente

Si pudieras ver por fin
Que este cuerpo de alambre sí te siente.

Y si supieras, en fin
Que no quiero perderte más de vista

Y que si intentara huír
Habría más de un puñal en la autopista.

Vivo pegado a ti, y me gusta
Saber que es así
Sufro mientras mi nariz te busca
Pa' hacerte sonreír

No hay razones que dar, te quiero y basta
Que tus besos mi lucidez desgastan
¿No hay conciencia? Tampoco me hace falta
Sólo es verte y mi cuerpo tiembla y salta

Naces, mueres, llega el fin
Muy rápida es a veces la partida

Pueden quererte sin fin
Que no habrá quien iguale mi medida

Si nacemos con un fin
El mío fue el amarte de por vida

Si te dieras cuenta al fin
Que aullando te canto mi despedida.

Viví pegado a ti, ¿y sabes qué?
Siempre fui el más feliz
Tuve celos incluso de tu espejo
Si yo me veía ahí

No hay razones que dar, te quise y basta
Yo fui un alguien hecho de otra pasta
¿No hay conciencia? Tampoco me hizo falta
Sólo es verte y mi alma tiembla y salta.

Para Ukkie.

INTERLINGUA. Nuevo enlace interesante.

2011-04-13T04:34:00.000-07:00

Como algunos sabéis, algunas de mis entradas las escribo en un idioma aparentemente desconocido, al que denominé, a falta de creatividad en ese aspecto, "neoatlante". Las lenguas construidas con vocación universal siempre han despertado mi curiosidad, admiración y aprecio, y hace ya más de quince años que comencé a crear la mía propia.

En cualquier caso, he de reconocer que la he convertido en un idioma que reviste cierta complejidad; de ahí que promocione esta web: www.interlingua.com

Es una lengua compuesta a partir del latín y las lenguas románicas de él derivadas. Elegante, de aspecto natural, y muy sencilla. Como debería ser. Una lengua que debería ser promocionada por su gran proyección. En fin. Como cantaban los Chichos, "son ilusiones".

La Gloriosa Historia Militar de Francia.

2011-04-07T01:05:00.000-07:00

Probad a poner en Google "French military victories" y pulsad "voy a tener suerte". Os saldrá en inglés, pero yo me he animado a traducirlo y a añadir cosas de mi propia cosecha. Dedicado a los franceses, por supuesto.

GUERRAS DE LAS GALIAS

Perdidas. En una guerra que dirá mucho de los próximos 2000 años de historia militar francesa, Francia es conquistada por italianos (En esta época, llamados romanos). Lo cierto es que en menos de 10 años la Galia estaba conquistada; con Hispania digamos que se tardó más de un siglo (compárese, simplemente, con las famosas Guerras Cántabras, del 29 al 19 antes de Cristo). Por establecer la comparativa, más que nada.

GUERRA DE LOS CIEN AÑOS

La mayor parte de ella, perdida, salvada en el último momento por una mujer esquizofrénica que, inadvertidamente, crea la Primera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Los ejércitos franceses sólo vencen cuando no están dirigidos por un francés". Fue santificada...

GUERRAS DE ITALIA

Perdidas. Francia se convierte en el primer y único país en perder dos veces luchando contra italianos.

GUERRAS DE RELIGIÓN

Francia hace el ridículo contra los hugonotes durante décadas. Y al final, París vale una misa. Franceses contra franceses. Tenían que ganar los franceses sí o sí...

GUERRA DE LOS TREINTA AÑOS

Francia técnicamente no participa, pero se las arregla para ser invadida de todas formas. Los franceses dicen que hubo "tablas", basándose en que finalmente los demás participantes de la guerra comenzaron a ignorarla.

GUERRA CONTRA HOLANDA

Tablas. Tiene cojones que 25 millones de habitantes se estrellen contra un país minúsculo. Pero Francia es así.

GUERRA DE LA LIGA DE AUGSBURGO, GUERRA DEL REY GUILLERMO, GUERRAS FRANCO-INDIAS

Perdidas, pero consideraras por ellos como "tablas". Tres tablas seguidas indujeron a los gabachófilos a etiquetar este período como el cénit del poder militar francés. Toma ya.

GUERRA DE SUCESIÓN ESPAÑOLA

Perdida. Esta guerra proporcionó a los franceses la primera calada de un Marlborough, que a partir de entonces, les ha encantado.

REVOLUCIÓN AMERICANA

En un movimiento que se volverá muy familiar para los futuros norteamericanos, Francia lo presenta como una victoria, aunque lo cierto es que los colonos yanquis realizaron la mayor parte del trabajo (más la nunca bien ponderada ayuda española). Esto es lo que más tarde será conocido como "el Síndrome de Gaulle", lo cual nos lleva a la Segunda Regla del Arte de la Guerra Francés: "Francia sólo gana cuando los Estados Unidos hacen la mayor parte del trabajo bélico".

REVOLUCIÓN FRANCESA

Ganada, principalmente debido al hecho de que el oponente era también francés...

GUERRAS NAPOLEÓNICAS

Perdidas. Victorias temporales, debidas, si recordamos la Primera Regla, al liderazgo de un enano corso, que terminó por no ser rival a la altura del Señor Wellington, harapientos españoles y borrachines rusos.

GUERRA FRANCO-PRUSIANA

Perdida. Los alemanes se pasean por París (no sería la última vez), les quitan Alsacia y Lorena, derrocan a Napoleón III, y proclaman el II Reich en Versalles. Todo de una sentada.

PRIMERA GUERRA MUNDIAL

En tablas, pero al borde de perder, Francia es salvada por los yanquis. Por fin, miles de mujeres francesas descubren lo que es dormir con un ganador, pero uno que no las llama "Fräulein". Sin embargo, el hecho de que las fuerzas americanas usen condones, impide una mejora en la sangre y raza gabachas.

SEGUNDA GUERRA MUNDIAL

Perdida. Francia conquistada y liberada por los Estados Unidos y Gran Bretaña, justo cuando estaban terminando de aprender a cantar el "Ich hatte einen Kameraden".

GUERRA DE INDOCHINA

Perdida, según los franceses, por enfermedades tropicales. Seguramente por gripe en Dien Bien Flu...

REBELIÓN EN ARGELIA

Perdida.La derrota constituye la primera derrota de un ejército occidental no-turco desde las Cruzadas, y crea la Primera Regla del Arte de la Guerra Musulmán: "Siempre podemos machacar a los franceses". Esta Primera Regla es idéntica para italianos, rusos, alemanes, ingleses, neerlandeses, españoles, vietnamitas y hasta esquimales.

*************************************************************************************

En resumen: la cuestión que debería plantearse cualquier país lo suficientemente idiota como para contar con los franceses, no debería ser "¿podemos contar con los franceses?" sino más bien "¿cuánto tiempo tardará en caer Francia?"

"Ir a la guerra sin franceses es como ir a cazar venados sin un acordeón; es decir, lo único que dejas atrás es un montón de lastre ruidoso"

("Going to war without France is like going deer hunting without an accordion. All you do is leave behind a lot of noisy baggage.")

O, aún mejor, como se dijo en una ocasión en el Wall Street Journal: "Están ahí cuando te necesitan".

En sólo hora y media de investigación, Jonathan Duczkowski halló las siguientes pérdidas:

INVASIONES NORUEGAS (841-911)

Después de sacudir a los franceses durante 70 años, los noruegos son sobornados por un rey francés llamado Carlos el Simple (...), quien les regala Normandía a cambio de la paz. Los normandos se convierten en el único "bonus" militar positivo de Francia (a su favor, se entiende), para los siguiente 500 años.

Un tal Andrew Ouellette respondió lo siguiente:

"En 1066, Guillermo el Conquistador, Duque y Gobernante de Francia, llevó a cabo la mayor invasión en la historia mundial, que no fue superada hasta que otro viaje se realizó en sentido contrario, esto es, el Desembarco del 6 de junio de 1944. Guillermo luchó contra Harold por el trono de Inglaterra, que el viejo rey Eduardo había dejado a Guillermo, pero Harold lo usurpó. Guillermo derrota a los sajones, y los franceses gobiernan Inglaterra durante los siguientes 80 años. Después, los franceses comienzan la construcción de las mayores infraestructuras económicas desde la caída del Imperio Romano, y hacen de Inglaterra una potencia europea. Vive la France"

Matt Davis, por su parte, respondió lo siguiente a lo anterior

"Oh, querido. Hemos pasado por alto unos hechos básicos. En primer lugar, Felipe I (1060-1108) era rey de Francia mientras se llevaba a cabo la invasión normanda de 1066. Guillermo era el Duque de Normandía, y además, descendía de los vikingos. Por tanto, Guillermo era ajeno a Francia, ¡como el sentimiento de victoria! Ya que Felipe no invadió Inglaterra, la vicotria de Hastings fue normanda, y no francesa. Hoy día Normandía será parte de Francia, pero no lo era en 1066. Además, la coronación de Guillermo como rey de Inglaterra no tuvo nada que ver con los franceses. Como viene siendo tradicional, no había franceses cerca cuando las batallas decisivas se estaban librando. La creencia errónea de que 1066 fue una victoria francesa, nos lleva a la Tercera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Si somos incapaces de alcanzar una victoria propia, reclamémosla de otros"."

Más cositas:

MÉXICO 1863-1864

Francia intenta aprovecharse de la debilidad de México, como habían hecho los yanquis veinte años antes. Tras otro ridículo espantoso, habiendo sido la única unidad distinguida la Legión Extranjera (consistente, por definición, en militares no franceses), recibió una enorme patada en el culo apenas un año después de haber llegado. Su único legado de estas fechas es la creación del palabro a todas luces incorrecto "latinoamericano", ahora, por desgracia, tan de moda, y que está substituyendo a los más correctos "hispanoamericano" o "iberoamericano".

SELVA PANAMEÑA, 1881-1890

Sólo se luchaba contra la naturaleza, pero Francia se las arregla para perder. El Canal finalmente lo construyó Estados Unidos entre 1904 y 1914.

HAITÍ, 1791-1804.

El ejército francés, derrotado por una rebelión de esclavos, tras haber sacrificado a 4000 polacos por fiebre amarilla. Otra Regla del Arte de la Guerra Francés: "En caso de duda, manda a un aliado".

LA INDIA, 1673-1813.

Los británicos debían ser más simpáticos que los franceses, ya que aquéllos salieron más que vencedores. El té inglés se impuso al champán francés, parece ser.

GUERRAS BERBERISCAS, EDAD MEDIA-1830.

Los piratas norteafricanos continuamente hostigan la navegación europea en el Mediterráneo. La solución francesa: pagarles para dejarles en paz. La americana: patear sus moriscos culos. Primera victoria yanqui de ultramar. Gracias, Francia.

1798-1801, AL BORDE DE LA GUERRA CON ESTADOS UNIDOS

Los corsarios franceses atacaban la navegación norteamericana. Los Estados Unidos combaten a Francia durante 3 años. Francia finalmente recula. Se sienta precedente para los siguiente 200 años de relaciones Franconorteamericanas. Je.

MOROS EN ESPAÑA (700-800)

Ni siquiera Carlomagno pudo hacerlo. Por no hablar de Napoleón. Se siguen escondiendo tras los Pirineos hasta la actualidad. Nos llaman África como excusa.

MÁS PÉRDIDAS ENTRE FRANCESES(ALGUNO LO CONTARÁ TAMBIÉN COMO VICTORIAS...)

1208: Cruzada Albigense: franceses masacrados por franceses. Cuando se les preguntó cómo hacer para diferenciar a herejes de católicos, la respuesta fue "Matadlos a todos. Dios sabrá quiénes son de los Suyos". Lección: los franceses son tipos duros cuando luchan contra hombres desarmados, mujeres y niños.

Matanzas de San Bartolomé, 1572.

Franceses contra franceses. Otra vez.

TERCERA CRUZADA

Felipe Augusto de Francia tira la toalla y deja todo en manos de Ricardo Corazón de León.

SÉPTIMA CRUZADA

San Luis de Francia dirige la Cruzada a Egipto. Aplastantemente derrotado.

OCTAVA CRUZADA.

San Luis cagándola como en Egipto, pero ahora, en Túnez.

DEBERÍA HACERSE NOTAR TAMBIÉN: Francia intentó esconderse tras la Línea Maginot, metiendo la cabeza en el suelo cual avestruz y pretendiendo que los alemanes, en caso de invasión, iban a usar esa vía. Hace falta ser idiota. Los alemanes, si hubieran usado esa ruta, hubieran cambiado su ruta tradicional y constante de invadir Francia, esto es, entrar por Bélgica, como ocurrió durante las Guerras Napoleónicas, la Guerra Franco-Prusiana, la Primera Guerra Mundial... Los franceses, a lo suyo.

GUERRA DE LOS SIETE AÑOS 1756-1763

Francia, en su línea, pierde. Después de haber recibido lo suyo por parte de Federico el Grande de Prusia (Sí, los alemanes otra vez) en Rossbach, los Franceses recibieron otra de sus clásicas patadas en el culo y perdieron Canadá (Quebec).

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En fin. No he querido ser muy cruel de momento, y he dejado aparte las collejas que les hemos dado a los gabachos (Pavía, San Quintín, Bailén...). Pero ya me pillarán de peor humor. La conclusión, por tanto, de tan largo escrito, es la siguiente:

REGLAS DEL ARTE DE LA GUERRA FRANCÉS

1- Primera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Los ejércitos franceses sólo vencen cuando no están dirigidos por un francés".

2- Segunda Regla del Arte de la Guerra Francés: "Francia sólo gana cuando los Estados Unidos hacen la mayor parte del trabajo bélico".

3- Tercera Regla del Arte de la Guerra Francés: "Si somos incapaces de alcanzar una victoria propia, reclamémosla de otros".

4- Cuarta Regla del Arte de la Guerra Francés: "En caso de duda, manda a un aliado".

Corolario: "Los franceses están ahí cuando te necesitan".

Y por supuesto:

"Ir a la guerra sin franceses es como ir a cazar venados sin un acordeón; es decir, lo único que dejas atrás es un montón de lastre ruidoso"

Y entonces dijo:

2011-03-31T07:34:00.000-07:00

“Este es mi mandamiento. Ámense los unos a los otros como yo los he amado. No hay amor más grande que dar la vida por los amigos. Ustedes son mis amigos si hacen lo que les mando. Yo no los llamo servidores, porque el servidor ignora lo que hace su señor. Yo los llamo amigos; porque les dado a conocer todo lo que oí de mi Padre. No son ustedes los que me eligieron a mi, sino yo el que los elegí a ustedes, y los destiné para que vayan y den frutos y ese fruto sea duradero.

Así, todo lo que pidan al Padre en mi nombre, él se los concederá. Lo que yo les mando, es que se amen los unos a los otros.”

Jesús de Nazareth.

Nuevo enlace: Rock'n'Roll Madrid Kids

2011-03-23T02:23:00.000-07:00

para los amantes del rock and roll de toda la vida.

http://rockandrollmadridkids.blogspot.com/

Oficio religioso en el Campus de Somosaguas

2011-03-16T07:44:00.001-07:00

Tras el pathético spectáculo brindado por un conglomerado de bolleras yermas tanto de cerebro como de útero en la Capilla de la Facultad de Psicología de Somosaguas (Madrid), se va a celebrar una misa de desagravio, libre de ese odio venenoso que destilan por sus poco rasurados sobacos, toda esa caterva de miserables envalentonadas por la política gubernamental y la dejadez social.

No podré acudir por motivos laborales, será este viernes a las 13,30 en el mencionado lugar. No se preoccupen los assistenes, las valientes machorras, a esas horas, estarán, sin duda alguna, mostrando sus potorros meningocócicos en el interior de la mezquita de la M30.

Vamos, eso pienso yo, ¿no, valientes?

Romance de Antonio Lasierpe

2011-03-11T01:27:00.000-08:00

Nacíu de padri solteru
De madri casá y ya cansá
Jue don Antonio Lasierpe
El del arti ena mirá

Con mozandá bien retuerza
Más lloros que carcajás
De más zurrás que juguetis
Y menos libros qu'azás

Al cumplir la mayoría
D'edá, pantalonis largos
Su padri enas escrituras
Liberólo del su cargu

Y de vilortas y d'ascu
Antonio Lasierpe libri
Marchó pa la capital
Con un cuévanu de mimbri

Ansiaba caballu y escudu
Porqu'espada ya tuvía
Onqu'aún no lo supiera
Enas piernas escondía

Trabajó de casi tou
De lo que pudo o supía
La vida, gustu vinagri
A buen chorru la bebía

Solía gastar en nuechis
Lo que ganara pol día
Que si menguau en quartos
Medrau era'n simpatías

Fortuna enti las mujeris
Pretendía y no jallaba
Jasta aquel momentu y guisa
Qu'alcontró lo que buscaba

(to be continued)

Dicen que a José Antonio le gustaba la democracia

2011-03-04T06:16:00.001-08:00

Del blog de Orisson, en mi sección de enlaces.

A Juan Ignacio Luca de Tena:

Sabes bien, frente a los rumores circulados estos días, que no aspiro a una plaza en la jefatura del fascio, que asoma. Mi vocación de estudiante es de las que peor se compaginan con las de caudillo. Pero como a estudiante que ha dedicado algunas horas a meditar el fenómeno, me duele que ABC tu admirable diario despache su preocupación por el fascismo con sólo unas frases desabridas, en las que parece entenderlo de manera superficial. Pido un asilo en las columnas del propio ABC para intentar algunas precisiones. Porque, justamente, lo que menos importa en el movimiento que ahora anuncia en Europa su pleamar, es la táctica de fuerza (meramente adjetiva, circunstancial acaso, en algunos países innecesaria), mientras que merece más penetrante estudio el profundo pensamiento que lo informa.

El fascismo no es una táctica la violencia. Es una idea la unidad. Frente al marxismo, que afirma como dogma la lucha de clases, y frente al liberalismo, que exige como mecánica la lucha de partidos, el fascismo sostiene que hay algo sobre los partidos y sobre las clases, algo de naturaleza permanente, trascendente, suprema: la unidad histórica llamada Patria. La Patria, que no es meramente el territorio donde se despedazan aunque sólo sea con las armas de la injuria varios partidos rivales ganosos todos del Poder. Ni el campo indiferente en que se desarrolla la eterna pugna entre la burguesía, que trata de explotar a un proletariado, y un proletariado, que trata de tiranizar a una burguesía. Sino la unidad entrañable de todos al servicio de una misión histórica, de un supremo destino común, que asigna a cada cual su tarea, sus derechos y sus sacrificios.

En un Estado fascista no triunfa la clase más fuerte ni el partido más numeroso que no por ser más numeroso ha de tener siempre razón, aunque otra cosa diga un sufragismo estúpido, que triunfa el principio ordenado común a todos, el pensamiento nacional constante, del que el Estado es órgano.

El Estado liberal no cree en nada, ni siquiera en sí propio. Asiste con los brazos cruzados a todo género de experimentos, incluso a los encaminados a la destrucción del Estado mismo. Le basta con que todo se desarrolle según ciertos trámites reglamentarios. Por ejemplo: para un criterio liberal, puede predicarse la inmoralidad, el antipatriotismo, la rebelión... En esto el Estado no se mete, porque ha de admitir que a lo mejor pueden estar en lo cierto los predicadores. Ahora, eso sí: lo que el Estado liberal no consiente es que se celebre un mitin sin anunciarlo con tantas horas de anticipación, o que se deje de enviar tres ejemplares de un reglamento a sellar en tal oficina. ¿Puede imaginarse nada tan tonto? Un Estado para el que nada es verdad sólo erige en absoluta, indiscutible verdad, esa posición de duda. Hace dogma del antidogma. De ahí que los liberales estén dispuestos a dejarse matar por sostener que ninguna idea vale la pena de que los hombres se maten.

Han pasado las horas de esa actitud estéril. Hay que creer en algo. ¿Cuándo se ha llegado a nada en actitud liberal? Yo, francamente, sólo conozco ejemplos fecundos de política creyente, en un sentido o en otro.

Cuando un Estado se deja ganar por la convicción de que nada es bueno ni malo, y de que sólo le incumbe una misión de policía, ese Estado perece al primer soplo encendido de fe en unas elecciones municipales.

Para encender una fe, no de derecha (que en el fondo aspira a conservarlo todo, hasta lo injusto), ni de izquierda (que en el fondo aspira a destruirlo todo, hasta lo bueno), sino una fe colectiva, integradora, nacional, ha nacido el fascismo. En su fe reside su fecundidad, contra la que no podrán nada las persecuciones. Bien lo saben quienes medran con la discordia. Por eso, no se atreven sino con calumnias. Tratan de presentarlo a los obreros como un movimiento de señoritos, cuando no hay nada más lejano del señorito ocioso, convidado a una vida en la que no cumple ninguna función, que el ciudadano del Estado fascista, a quien no se reconoce ningún derecho sino en razón del servicio que presta desde su sitio. Si algo merece llamarse de veras un Estado de trabajadores, es el Estado fascista. Por eso, en el Estado fascista y ya lo llegarán a saber los obreros, pese a quien pese los sindicatos de trabajadores se elevan a la directa dignidad de órganos del Estado.

En fin, cierro esta carta no con un saludo romano, sino con un abrazo español. Vaya con él mi voto por que tu espíritu, tan propicio al noble apasionamiento, y tan opuesto, por naturaleza, al clima soso y frío del liberalismo, que en nada cree, se encienda en la llama de esta nueva fe civil, capaz de depararnos, fuerte, laboriosa y unida una grande España.

José Antonio Primo de Rivera. ABC, 22 de marzo de 1933

Ghebty kömpta

2011-02-28T14:40:00.000-08:00

Ap premera pörta que vedéus nest wad a Deu portat, abber nest ap lasthe qui appríus.

De cuajo y raíz

2011-02-27T05:24:00.000-08:00

Puentes ardiendo tras las ventanillas
Anulan noches en blanco
Bosques azules, un asalto al banco
Y un folio entre dos orillas

Aires vacíos, cera que no arde
Degradación caducada
Un no sé qué que ha llegado muy tarde
Eso sí es menos que nada

Salto y me convierto en delfín
Nado en problemas, mi vida
Pero si pruebo tu carmín
Dibujaré una salida

Precio que baja y compran mi cabeza
Me vendo el tiempo y no cura
En este puzle me faltan tres piezas:
Mis manos y tu cintura

Varita vieja, sin pilas y rota
Tequila mal destilada
No tengo nada, pero doy la nota
Y me la sacan doblada

Córtame de cuajo y raíz
Y plántame ya en tu vida
Sé mi regla y yo tu matiz
Teniente: misión cumplida

Agua y harina, con sangre y arena
Admiración por despojos
Vuelo a Moscú sin teléfono rojo
Inocencia por condena

Camas mal hechas, edredones muertos
Viejas heridas de perra
Humildes, mansos, corazón abierto
¡Heredaremos la tierra!

Mis problemas siguen aquí
Entre colillas dormidas
Las fumé delante de ti
Y te eché el humo a escondidas

Logroño, 22-2-2011

Mi vida por BASF

2011-02-13T12:37:00.000-08:00

BASF es (o era) una conocida marca de cintas, ya fueran de vídeo o de musicassette. En los incipientes tecnológicamente hablando años ochenta, donde el CD era un lujo, y, desde luego, tener reproductor de ese tipo en el coche era en nuestra ibérica patria algo prácticamente impensable, las "cintas" se convertían en nuestras herramientas perfectas para poder disfrutar de nuestros vinilos y CD mientras nos marcábamos uno de esos viajes interregionales por aquellas carreteras con más cráteres que la cara del presentador de La Noria.

Mi padre solía llevarnos a toda la familia, los domingos, de comida a algún pueblo de las provincias que lindan con Cantabria, fundamentalmente, Burgos o Palencia. Viajando en su adorado Renault 9 blanco conocí desde Frómista al pueblo más recóndito de las tierras del Cid. A veces me lo pasaba bien, otras no, la mayor parte de los viajes me zurré con mi hermana... lo usual.

Fundamentalmente, el estar de un humor o de otro podía depender en gran medida de la cassette que mi padre hubiera decidido hacer sonar en el reproductor. Yo, desde mis asientos traseros, jugaba a adivinar el artista o artistas que iban a sonar, sobre todo porque todas las BASF de 60 minutos de duración eran, o fueron durante un tiempo, impepinablemente rojas (las de 90, creo recordar que eran amarillas y negras). Mi padre se recreaba (y se recrea, a día de hoy) escuchando Mike Oldfield, Neil Diamond, Dire Straits y Kenny Rogers, básicamente. También era y es de su agrado Franco Battiato, un cantautor italiano al que, como a tantas otras cosas (al Real Madrid especialmente) ha conseguido aficionarme a mí mismo. Recuerdo especialmente haber viajado muchos fines de semana escuchando el recopilatorio de Queen que sacaron al poco de morir Freddie Mercury, allá por 1991-92. Concretamente, hago memoria y me veo viajando (ya en el Audi 80 que compraron mis padres por esa época) a Covarrubias (Burgos) escuchando esa grandísima canción que es "A kind of Magic". Recuerdo también que en un bar de ese pueblo jugué por primera vez al Street Fighter II, me pedí a Blanka y vencí a Zangief pero no a Chun-Li. Vaya memoria tan estúpidamente selectiva que tengo.

Pero, sobre todo, me acuerdo con especial cariño de aquellos recopilatorios musicales que se prodigaron por los 80 y 90, con los grandes éxitos del año o de los últimos años. El "Max-Mix", el "Boom", etcétera. Decenas, cientos de canciones, muchas en inglés, se iban incrustando en mi jovencísimo cerebro, sin tener aún idea de lo que significaba lo que decían. Recuerdo a las mil maravillas escuchar temazos como "Jump" de van Halen, "Enola Gay" de OMD, "Blue Monday" de New Order, montado en un coche blanco con un motor que sonaba a mariquita.

Pero pasó el tiempo, y, aunque seguía recordando con cariño esas canciones, era incapaz de localizar entre aquellas cassettes que mi padre sigue guardando en varios cajones (habrá unas ciento cincuenta) las canciones que me gustaban. Además, el walkman, allá por 1998, empezaba a estar algo más que pasado de moda. Esto último nunca me importó, quien me conoce ya sabe que eso de las modas, trends y tendencias a mí me la trae al pairo, pero muchas melodías en mi cabeza pedían ser refrescadas una y otra vez, sin que pudiera hacer mucho más. Pero, inconscientemente, de nuevo mi padre vino a alegrarme la vida: instaló en casa casi a la vez, allá por el 2000, Canal Satélite e internet. A día de hoy ni siquiera yo soy consciente de la importancia de esto.

MTV. Siempre me pareció un canal bastante cutre y lamentable. Aunque un canal dependiente de esa cadena, especialmente a partir de las 17,30 - 18,00 solía pasar un programa denominado "So 80's", donde, prácticamente extasiado, me reencontré con mis canciones de infancia, y ahora, con videoclip incluido. Reviví mis primeros miedos cuando con apenas cinco o seis años vi el videoclip "Lullaby" de The Cure, volví a disfrutar con los estribillos de Bananarama, de los Fine Young Cannibals, de los Communards, de Depeche Mode, de Billy Idol, de Tino Casal. Y de tantos más.

Y después estaba el famoso internet, que me permitió no sólo poder hacerme con las canciones por mi tan deseadas en un formato tan novedoso como era el .mp3, sino que además me proporcionó información acerca de aquellas voces y ritmos que hasta entonces para mí habían sido de procedencia casi extraterrestre: de sus trabajos, de sus otras canciones, de su vida posterior y actual... era increíble, y lo sigue siendo, puesto que muchas canciones que creía olvidadas, ya sea en el metro o en una discoteca retro (rima y todo... creo que lo guardaré como material), vuelven a recordarme que siguen ahí, en mi cabeza, desde hace más de veinte años, deseando ser revividas.

Deseando recordarme que, sin ellas, sin esos recuerdos, no es que no sería como soy, sino que no sería lo que soy. Sería mucho menos.

Y a quien corresponda, fundamentalmente a mi padre, se lo agradezco, y siempre lo haré.

En defensa de la antigua orthographía.

2011-02-07T15:03:00.000-08:00

Las pocas personas que supongo, siguen resignadas el contenido de mi ya talludito blog, habránse dado cuenta de que con cierta freqüencia suelo adoptar graphías que pueden sorprender a más de uno. Ello es debido a mi passión por preservar las graphías más próximas etymológicamente a la lengua madre del castellano, esto es, el latín. Por desgracia, mis conocimientos de tal idioma, antes medianamente acceptables, tornáronse hace tiempo en harto limitados, con la misma presteça con la que mis conocimientos del francés o del inglés augmentaban. Al comprobar cómo ambas lenguas presentaban, a pesar de su mayor differenciación respecto de la lengua de Cicerón, una mayor proximidad gráphica a aquélla, dime cuenta de que estábamos alexándonos de ella. Y commencé a dar tímidos passos para tratar de emmendar este, a mi juicio, interessante problema.

De qualquier modo, creo que desde hoy, en este mi blog adoptaré official, y no ya sólo officiosamente, la vieja orthographía restaurada. Por fastidiar, más que nada. Dicho queda pues.

P.S. Affortunadamente, el título del blog no suffrirá modificaciones de ningún typo, ya que éstas no serán necessarias en tal aspecto.

Y qué hago yo contigo

2011-02-04T15:16:00.000-08:00

Y qué hago yo contigo
Tal vez seas una puerta
Y yo veo una alambrada
Tras tu boca semiabierta
Levitar yo no consigo
Tengo la fe caducada
No quiero saltar la verja
No hago más que más bien nada.

Al beberme tus miradas
Noto mi mente nublada
Tanques de sudor me atacan
Me atrinchero en mi resaca

Ya busco hasta en tus pisadas
Esas llaves que me abran
Esos cofres donde acaban
La razón de mis palabras

Y qué hago yo contigo
Que ando a gatas por cristales
Voy descalzo entre chinchetas
Y doy mil saltos mortales
Soy el juez, soy el testigo
Muerto en vida, soy cadáver
Tieso, enfrente de tu puerta
No hay valor, que es lo que vale.

Esperando frases quietas
De ese amor que nunca llega
A salir de esta nevera
Que no enfría, más bien quema

Corazón que ya es mi amigo
Di, ¿qué hago yo contigo?
Di, ¿qué es lo que puede ser?
Di, ¿qué pudiste haber sido?

L'esteru

2010-12-20T08:04:00.001-08:00

Esti cuentu pasó jaz munchos años enos bosques de Santander de quando las luchas colos moros:

Una vez había un hada huena, mu guapa, alta y tresná col pelu comu el sol y los sus ojos mu brillantis. Comu tolas hadas, era mu huena y siempri tuvía unos enanucos con sigu. Un día, iba por una cambera'l bosque y paró a beber y a peinase nel ríu. De repenti, empenzó a oír gritar a los enanucos, qu'habían alcontrau angu que se movía dentri unos troncos al lau d'unos arbustos. Acercóse el hada y tolos enanucos la miraban.
- “Es un neñu, es un neñu”, dijeron toos. –“No podemos dejalu aquí, se moriría de fríu”-, dijo el hada, -“tenemos que buscale una casa colos humanos”-.
-“Dende abora” –, dijo el hada al críu, – “te llamaremos Esteru, porqu'es una huenura habete alcontrau”. “Y te daré los regalos de ‘valentía’ y ‘bondá’, duranti tola tu vida”. Estuencis el Hada cogió al críu y lo llevó a una casuca al otru lau del bosque onde vivían un home y una mujer que no tuvían neños. “Ellos le cuidarán y estarán contentos de tener un neñu”, dijo el hada, y dejó al neñu ena puerta pa ellos.
El home al salir de la casa, se sorprendió muchu al ver al críu, y llamó a su esposa: “¡¡Cuca, Cuca, ven aquí rápidamenti!!¡¡Ven a ver lo qu'han dejau!!”. En tal comu el hada había dichu, el matrimoñu jueron muy felizis en alcontrando a esti neñu y mu luegu cubriéronlo y acetáronlo como'l su hiju.
Y asina jue comu Esteru creció n'aquellas montañas, convirtiéndose nun juerti y amable home. Sus padres jueron mu felizis con él y Esteru sintíase mu queríu.
Esteru trabajaba tolos días de la mañana a la nochi, cortando maera y ayudando al su ancianu padre pa vender los coloños de maera enos pueblos. Dempués de munchos años sus padres murieron y quedó mu solu ena casa'l bosque.

Jueron pasando los años y se jue jaciendo mayor, su cara escomenzó a arrugase y el su pelu a ponese brancu y con una gran capa gris. Col tiempu, se golvió tristi y diose cuenta que lo que necesitaba era ayudar a otras personas que lo necesitaban. S'alcordó qu'en un pueblu cercanu había una casa ena que vivían munchos neños huérfanos. Vivían de qualquier cosa que la genti'l pueblu les daba, y diose cuenta de qu'esos neños estaban mu solos, comu él, y que podía jacer cosas por ellos del mou que jueran felizis.
Esteru era mu listu y mu huenu jaciendo cosas colas sus manos, de manera que jizo unos juguetis de maera p´aquellos neños: juguetucos y muñecas, qu'él podría llevar a los neños pa quando juera al pueblu a vender la su maera. Quando terminó los juguetis, púsolos nuna gran bolsa. Puso la bolsa sobre'l su burru y marchó pal pueblu. Estaba mu feliz por dentru aquel día, y los sus ojos brillaban de alegría.
Estuvo tola mañana caminando polos montis hasta allegar al pueblu, pero estaba mu feliz. Sonreía como si estuviera nun sueñu, porqu'estaba llevando a los neños los juguetis qu'él había jechu. Los neños nel pueblu estuvieron mu felizis quando recibieron sus regalos y Esteru pasó la tarde jugando con ellos y contándoles los cuentos qu'había aprendiu del su padre quando él era pequeñu. Los neños quisían muchu a Esteru y dempués d'aquel día ellos no se sintieron tan solos comu dantis.
Esteru se golvió mu conociu enos pueblos. Ca vez qu'él s'acercaba, bien luegu era rodeau polos neños y asina jue recorriendo tolos pueblos de Santander y regalando los juguetis qu'él mismu jacía.
Y así pasó durante munchos... munchos años, pero una vez hubo una enorme galerna qu'asoló los pueblos y montañas, que destruía munchas casas y bosques. Los fríos y juertes vientos y el soníu' los truenos dejaron a la gente mu asustá y temerosa, sobre too a los neños.
Esi día, quando Esteru estaba caminu' el pueblu, vio un rayu que asganzó la casa' los neños huérfanos que rápidamente empezó a arder en llamas. Corrió rápidamente pa la casa y vio algunos neños nuna' las ventanas, mu asustaos, gritando y pidiendo ayuda. Ensin dudar ni un momentu, llegó hasta la casa qu'estaba en llamas y cubriendo a los neños con una manta pa protegelos del fuegu, sacólos de la casa al través d'una ventana del primer pisu.
Pero mientras él estaba tratando de salir, una viga' madera vieja y grande del techu cayóle encima. Esteru cayó aplastau nel suelu y con gran dolor, el su corazón dejó de latir. Las personas del pueblu lloraron quando vieron la casa en llamas y supieron lo qu'había ocurriu, sabían que ya era tarde y no podían jacer nada. Pero… nesi mismu momentu jueron sorprendíos por una luz brillante que salía de la casa en llamas. Nadie podía ver lo qu'estaba pasando ahí adentru.
Pero adentru la casa, el hada que había alcontrau a Esteru enas montañas, quando él era un críu chicu, apaició juntu a él y comenzó a llamalo pol su nombre cola su dulce voz: “¡Esteru! ¡Esteru!”. Y dijole: “Esteru, tú juisti un home huenu, llenu' fe y de huen corazón. Has dedicau la tu vida a jacer cosas pa los demás, y has dau hasta la tu vida pa salvar a otras personas. Por esu, no quiero que te mueras. Yo quiero que vivas pa siempre. D´ abora n'alanti, tú jarás juguetis y otros regalos pa tolos neños de Santander y de tolos rinconis del mundu”.
“¡¡Y nojotros t'ayudaremos!!”, dijeron tolos enanucos, alredor d'Esteru.
Y d´estuencis tolas navidades, a la final de ca añu, Esteru va polos pueblos col su burru repartiendo felicidá a los neños...

INSPECTOR VAGANCIA

2010-12-13T07:32:00.001-08:00

Entre helechos de cuarzo
Abriéndose paso a golpe de ronquido
Avanza por la jungla neuronal el Inspector Vagancia
Despegado de todo atisbo práctico
Complacido por el arrepentimiento que siembra
Cada vez que se enfunda el mono de trabajo.

Me deja masticar, me impide tragar
Para qué quiero boca en mi corazón precario
Si el Inspector Vagancia me hace escupir el veneno
No quiero su metadona, no, no quiero que me desintoxique
Y menos cuando me anula con sus drogas
Pero no me quejo, saco la lengua y muestro el dedo, he perdido.

El Inspector Vagancia envía a las Musas, que me agreden
No me dejo defender, no dejo de atacar, entre resquicios vacíos
Y a veces quiero que me corten las alas porque él quiere
Pero más fuerte que todos, más constante, más insistente, más consistente
Más determinante, más libre, más deliberada, desde luego y sin duda,
Es mi ansia de purgar mi indiferencia entre cuartillas.

Oración por Asia Bibi. Acudid.

2010-11-17T00:53:00.000-08:00

Embajada del Pakistán en Madrid.

Metro Pío XII.

Domingo 21 a las 13 h.

http://layijadeneurabia.com/2010/11/16/accion-oracion-frente-a-la-embajada-de-paquistan-en-madrid-por-asia-bibi/comment-page-1/#comment-61058

Nuevo enlace: Blog sobre Cieza.

2010-11-06T11:33:00.000-07:00

Desconocía su existencia, pero desde luego, a mi sección de enlaces va.

¡Aúpa Cieza!

Lo que da de sí un sobre viejo.

2010-11-04T15:15:00.001-07:00

Xh

2010-11-02T16:36:00.000-07:00

Es esa clase de chicas a cuyas ventanas cualquier mocito soñador se pasaría la noche tirando piedrecitas. No es mi arquetipo de belleza. Ni siquiera es mi tipo. De edad me queda un poquito a desmano, ¡una pena!. Tiene buen sonreír y buen cuajo y aguante para con el capullo que, entre otras cosas, esto le escribe. Y no parece forzado. Nunca la he visto enfadada.

Observa detenidamente a la gente aunque crea que nadie se da cuenta. Los profesionales de la meticulosidad sí que lo hacemos, pero sabemos perfectamente que, llegado el momento, será una de los nuestros. No hay prisa, esa clase de fallos se corrigen con el tiempo casi siempre. Sobre todo cuando, como ella, abultas poco y pasas desapercibido, a pesar de su particular estilo.

Bien es sabido que entre mis fobias irreversibles se encuentran los pañuelos palestinos. Un ansia pirómana me invade cada vez que detecto uno de esos trapos cerca. Al igual que las rastas, cuyo tacto me causa tanta grima. Pero sin ambas cosas, no sé si el mundo, pero al menos yo, sabemos que no sería lo mismo. Habría una anomalía inexplicable. Uno llega a pensar que en su propia esencia se encuentran enraizadas esas dos características que, en cualquier otra persona, me darían algo más que grima. Y es que las grandes personas desbordan desde su buen fondo, incluso el cuerpo que les contiene. Esa avalancha de buenos sentimientos llevándose por delante mis más arraigados y frondosos prejuicios. Y hace de la gente que los desencadena, mis mejores amigos.

Hablar en su justa y correcta medida, aunque sea con acento andaluz, crea en mí una extraordinaria curiosidad. Y así es su discurso. He conocido a demasiadas pedorras teenagers de incontenible e impertinente verborrea, del mismo modo que encantadoras y calladas jovencitas han acabado por entristecerme con su desconcertante silencio. Siempre se lo digo, "hay tanta gente prescindible...", y sonríe y parece asentir, por aquello de quien calla, otorga. No lo sé. No sé su opinión de tantas cosas, en realidad... Y no me importa, realmente no lo considero relevante, aunque me parezca una pequeña progre comunista. El bien ya está hecho. Escucha, no oye. Habla, no cotorrea. Soporta tranquilamente a quienes para otros sería imposible.

No me gusta hablar bien de la gente, es un regalo que a veces nadie te devuelve, creyendo que es un préstamo que algún día les he de reclamar. Y no lo pretendo. No pretendo que me correspondan. Simplemente espero, precisamente, que se den cuenta de ello, de mi interesado desinterés al respecto. Y si, como creo, ella me conoce al menos lo suficiente en estos asuntos, no habré perdido el tiempo halagándola gratuitamente.

Y hoy, concretamente hoy, no tengo más que añadir.

Hoór parlaré meckei...

2010-10-31T16:52:00.000-07:00

... dacke qui habituale venet nend. Spero, hoorben, qui ups lextores kännant exkusar et diskulpar diste repentino egozentrismo qui nup bloghe prevalecet.

Nunca me ha importado pedir disculpas, pero sí que me cuesta hacerlo. No es contradictorio. De ahí que no lo haga en castellano.

Una vez dicho esto, saludo al respetable desde mi querida habitación cántabra, ya que, hasta mañana, y desde ayer, será aquí donde pase estos dos días. Como se pueden imaginar, ya estoy haciendo la maleta para irme... y fue ayer cuando comencé a deshacerla. El trabajo ennoblecerá, pero esclaviza nuestro tiempo.

Y mirando algo tan simple como una maleta a medio cerrar, se da cuenta uno de que su interior muchas veces puede ser el espejo de uno mismo. Lógicamente, en función del viaje que se vaya a realizar, su contenido "puede verse sometido a variaciones" (algo así se puede leer en el cuadrante de menús de mi antigua residencia), pero siempre hay un "algo" que define en todo o en parte al propietario. Un mínimo detalle del que se parta es suficiente. Concretamente, en mi maleta, que he usado más que nada como intercambiador de ropa de verano y tardío por ropa de entretiempo e invierno, me he visto. He visto al notas de 27 años que soy. Desde cualquier perspectiva. Desde cualquier ángulo. A cualquier hora. En todo tipo de hábitat. Sólo o acompañado.

Un pelotón de camisas de variados y suaves colores han soltado su olor a recién lavadas cuando he abierto completamente la maleta. Bien dobladas y planchadas, sobrias y elegantes. Algunas, bastante horteras y/o pijas para mi gusto. Gajes del oficio, camaradas y compatriotas. La abogacía, pienso a veces, requiere de una seriedad que tengo que extraer de mí con mucho esfuerzo. Pero eso es lo que he querido ser, y es un precio que he de pagar, y gustoso lo hago.

Nudo gordiano. Nudos marineros. Nudos de corbata: mi asignatura pendiente durante tantos años. Aprobada "raspadita", en el fondo mis rústicos orígenes me dificultaron siempre realizar los en principio simples juegos de manos necesarios para obtener bajo mi nuez un poco de elegancia urbanita. Las corbatas despiertan en mí un sentimiento de amor-odio muy poco común: las de pala estrecha con colores serios (o rojas) me apasionan, mientras que las anchas, con rayas y colores chillones me dan especial grima. En mi maleta, dos humildes corbatas de pala estrecha (negra y gris, respectivamente), se dan de hostias por buscar un hueco entre tanta camisa atufando a lavanda. Me encantan.

Los tirantes no han muerto. Que se lleven poco no quiere decir que su utilidad haya de ser puesta en entredicho. Jamás. Los tengo de tres y de cuatro trabillas, y su comodidad, al menos para mí, es indudable, amén de su elegancia y sencillez. En una esquina, parecen charlar animadamente con la competencia, ese par de correas negras que, a su vez, se miran entre sí con desconfianza. Una con hebilla simple, otra con la Eisernes Kreuz. Ésta dicen que asusta un poco, pero creo que exageran. La ignorancia de muchos la nazifica injustamente.

Dos camisas se sienten marginadas al fondo de la maleta. Una gris sencilla, y una negra de aspecto sacerdotal. No parece recomendable usarlas para ir al trabajo, no. Se merecen mucho más. Se merecen salir un viernes, un sábado, una tarde a tomarse un café y a mancharse de migas y crema de pastel. O de cubata. No son dignas de ser condenadas a restregarse contra una mesa llena de papeles y con un teléfono constantemente sonando a un lado.

Otra camisa, aislada de sus hermanas allá en Madrid, yace tranquila, sin molestar a nadie, en la maleta. Es una de mis queridas camisas de cuadros, prueba del orgullo de mi rusticismo bien exhibido sin tapujos. Os adoro, chicas, pegáis con todo... con todo lo que uno pueda llegar a imaginar: lo campechano, lo rebelde, lo tradicional, lo práctico, lo sencillo, lo gafapasta, lo lesbiano, lo rockero, lo minero, lo agrario, lo informático, hasta hacen juego con los manteles de las comidas campestres.

Tres pantalones se asfixian y amodorran bajo el peso de tanta camisa. Los denominados "pantalones de vestir". Uno negro, otro khaki y otro azul marino. Cómodos tanto para trabajar como para salir. Trillados y valientes, héroes de mil batallas cotidianas, aún vivirán muchas más, Dios mediante. Pero piden sustitutos, y ya empiezan a pedirlo a gritos perfectamente audibles.

Un orgulloso pantalón vaquero negro observa desde la silla el macarrónico conglomerado fashionvictim que alberga mi maleta. Se sabe mi favorito, sabe que difícilmente conocerá un viaje encerrado en un compartimento de autobús o de tren. Como mi cazadora vaquera negra "la Borrega", being weared by Skander since 2002, toda una seña de identidad, con su parche del Ala nº 12 del Ejército del Aire. Paint it black.

Camisetas de manga corta apretujadas completan el magnífico fresco. Negras, rojas y azules. Muy gráficas. Muy prácticas. Y muy informales, por fortuna. Tan válidas en verano como vestimenta principal, como en invierno como prenda "de debajo". Otro clásico

Y al fondo de mi cuarto, impertérritas, enjutas, viejas, preciosas, con kilómetros bajo sus suelas, mis Doctor Martens. Invencibles y duras desde hace ahora seis años. Parece que fue ayer cuando jubilaron a las anteriores, tras otros seis años de fiel servicio. Pronto otras las substituirán, seguramente. Pero, una vez más, serán iguales que las anteriores, idénticas. Impepinablemente.

Cierro la maleta. Y comienzo a encontrar las palabras que pueden autodefinirme, por mucho que digan que nadie sea buen juez de sí mismo.

Sí, efectivamente. Soy un anarcofascista-rockero-siniestro-rústico-retro. Más o menos.

O ni más ni menos. Puf.

Pero sobre todo, un sentimental.

Aracnocracia II

2010-10-26T16:46:00.000-07:00

Ha vuelto en busca de su venganza. Cual pescador pirado en "Sé lo que hicisteis el último verano". No murió. Ha regresado con sus ganchudas patas, su extraño y pseudomarcial paso... me persigue...

¡PUTA!

Recordará el lector que hace ya unos añitos tuve una ligera controversia con ella. Con ese monstruo dotado de quelíceros y ocho patas, como el ya difunto pulpo Paul. Pero en fea y en letal. Molesta. Infame. Preapocalíptica incluso. El MIEDO en sus más puras esencias. Pues hace apenas 20 minutos...

...He sido protagonista de uno de los mayores ridículos del año. Vayan preparando su proyector de imágenes mentales, que "no tien desperdiciu". Bien entrada la madrugada, como viene siendo habitual, he decidido tomar una ducha pre-cama, de esas calentitas. Pero la cosa ya empezaba a torcerse porque, cuando me coloqué en posición de duchado y me remojé, en el zulo-baño que tengo justo al lado de mi dormitorio, reparé en que no había traído la ropa para cambiarme... "pero a quién se le pasaría por la cabeza salir chorreando de la ducha a por la muda, ya se me ocurrirá algo".

Y nada se me ocurre, pero algo ocurre: la bombona de gas se apollarda, petardea y se apaga. El agua que delicadamente va recorriendo mi musculado y bronceado cuerpo se asemeja cada segundo más a una radial amputándome las extremidades. Grito, blasfemo, tengo la cabeza repleta de champú, espumoso cual botella de sidra "El Gaitero" mareada en el Dragon Khan. Y comienza la segunda parte.

Bajando a la planta baja (no es redundancia, podría haber un sótano, listillos), mojado, con el pelo y el cuerpo completamente enjabonados, y con una toalla a lo Máximo Décimo Meridio versión locaza en apuros, casi me dejo el maxilar superior al resbalar en la cocina. Consigo volver a prender el gas. Y decido ir al baño del piso de abajo, con un plato de ducha más grande y con un espejo para autodesearte mientras te echas el Sánex por la rabadilla. Pero que siempre me ha dado grima. POR ALGO.

Tras aclararme el cuerpo y la cabeza, intento desquitarme estando un ratito de los largos bajo la alcachofa esa, pero el calentador vuelve a sufrir un esparabán y me deja otra vez en una atmósfera más propia de Rodolfo el Langostino. Suficiente, suficiente. Basta. Venga esa toalla... Canto, me seco a conciencia, y cuando voy a usarla de taparrabos para subir arriba y vestirme... LA VEO. Veo a LA PUTA. Ha crecido y engordado. Marronácea. Con cierto estilo. Paseándose por mi toalla. Magnífico. Chorreo agua por doquier, pero alcanzo una de mis chancletas y la intento apartar para que se vaya (empiezo a entender que no se puede hacer otra cosa contra esa inmortal pesadilla patilarga). Se resiste. Y grito, grito desgañitándome:

¡MUERE, CERDA!

Y la aplasto, o eso creo, con la chancla. Miro la suela que ha caído sobre ella. NADA. No está. Y veo que se escabulle por debajo de la toalla que he lanzado al suelo. Bravo. Ideal. Y mi ropa, arriba. Piensa algo, genio.

Y lo pienso. Veo una toalla de alguno de mis compañeros de piso(bajo la mía se halla una amenaza clara) y, chorreando, salgo con ella como puedo, subo las escaleras y me pongo un pantalón de pijama. Sigo completamente mojado, y ya empiezo a pensar que soy el tío más afortunado del mundo. Sin duda, muchacho, sin duda...

5 luces dadas. Una y media de la mañana. El cuerpo del bicho no aparece. Y yo por ahí mojado y en paños más que menores. Moviendo la toalla por el suelo, pisándola con la esperanza de oír un "crofch" que nunca llega. Comienzo a doblarla con miedo más que notable. Y recojo las chanclas con pánico, por si me espera ahí agazapada cual Rambo invertebrado. Las miro y remiro por dentro, desde lejos. No me las pongo, las pongo encima de la toalla doblada y salgo corriendo a mi cuarto. Tiro todo al suelo, lejos de mi cama...

Hasta ahora.

Las arañas gobiernan mi vida, vida que tiene una fecha de caducidad. No como las suyas, al parecer.

Y me están observando a mis espaldas. Lo sé. Y "Ella", nunca mejor dicho, también. Recen por mí.

Impropoemario.

2010-10-15T02:47:00.000-07:00

Me encanta escribir poesía. Modestia aparte, he tenido desde siempre cierta facilidad para rimar, ya fuera en consonante o en asonante. Algunas veces (pocas) he empleado el verso libre. Muchos de mis poemas han tomado finalmente la forma de canciones, como las que toco con mi bandilla.

Aquellos que me leen suelen "acusarme" de oscuro, triste y deshumanizado a la hora de escribir. O con un humor nigérrimo. Y no lo niego. Es verdad. Mi desconfianza y falta de fe en el género humano son patentes. No soy irreligioso ni blasfemo, aunque pueda parecerlo a veces. Mi fe en la Humanidad es inversamente proporcional a mi fe en Dios. Si a veces da esa impresión, es precisamente para dejar al personaje que "interpreto" en mis obras, como alguien poco recomendable.

Mi poemario se basa en también en dos pilares fundamentales: improvisación e inspiración inmediata. Si te brota la inspiración, agárrala fuerte, que no se te escape, estoy convencido de que nunca durará más de cinco minutos en su apogeo. Y no suele volver tomando su forma anterior, es como un virus gripal. Por eso, creo hay que recubrirla con cierta cantidad de improvisación. Aunque a veces, ésta suponga el 99,5% de la idea. Últimamente, partiendo de un concepto básico, generalmente una palabra muy común o genérica, he ido "generando" una serie de poemas, cargados de humor, sátira, y, por qué no decirlo, vulgar y procaz lenguaje. Pero es increíble la capacidad que tienen de alegrar el día a quien los escribe. Lo que ocurre es que, debido a su carga "malévola", estaré un tiempo meditando si publico alguno en este blog.

Para todo lo demás... A.A.

Skander leaves the building.

COR EDIT CANEM

2010-10-11T01:20:00.000-07:00

"COR EDIT CANEM"

EL SUELO NUNCA ES LO SUFICIENTEMENTE GRANDE PARA PODER CAERME RENDIDO, Y NECESITO EL CIELO PARA POSAR MIS PIES.

ASÍ SOY

SOY EL PERFECTO DESCONOCIDO DE LO PROPIO, LA TERRAZA MÁS CONCURRIDA DE LO AJENO.
Y AJENO A TODOS, RESPIRO

Y ME SIENTO COMO EL VAHO DE UNA VENTANA SIN CRISTAL, PERO MIS LÁGRIMAS LAS SÉ CONVERTIR EN BALAS DE GRAN CALIBRE.

BALAS DE GRAN CALIBRE PARA DEMASIADOS BLANCOS

Y NO ES CUESTIÓN DE COLORES O MATICES, LOS GRITOS NO SE PINTAN, LOS MÍOS NI SIQUIERA SE ESCUCHAN

Y ESCUCHA BIEN LO QUE TE DIGO

NO HAY MÁS CIEGO QUE EL QUE NO QUIERO VER, PERO CREO QUE HAS ESCUCHADO DEMASIADO.

DEMASIADO POCO EN DOS CIFRAS PARA EXPLICARTE MÁS DE MIL HISTORIAS QUE SANGRAN POR CICATRICES MAL CURADAS.

Quién eres tú para hablar como si yo mismo fuera

Quién te crees para creer conocer mis abismos

Quién eres tú para juzgar si te ríes de mis sentencias

Quién te crees tú para cuidar mi voz rota y postrada

Sólo quiero recordarte, en sinopsis, esta feliz tragedia

El tiempo y la soledad barajan las cartas

¿El tiempo? pasa ¿y la muerte?

Envida.

(A Diego García González, cuyo buen corazón acabará quemando sus papeles de tipo duro.)

6-X-2010

Vuelta apocalýptica

2010-07-29T14:33:00.001-07:00

Qué tal, camaradas, compatriotas, pequeñas almas automáticas. He decidido volver tras nada menos que 7 meses de ausencia y pocas ganas de soltar mi metralla a través de este blog. Podría fraguar un WinZip de bilis con la cantidad de gilipolleces, barrabasadas y aberraciones que se han dicho o perpetrado a lo largo de este tiempo, pero prefiero no hacerlo. Ayer, que se prohibieron las corridas de toros en Cataluña por mero deseo del pesebrerío separatista (animalistas... ya), fue la gota que colmó el vaso. Vuelvo a sacudir, vuelvo a sacudirme. Sé que es "soltar hostias al aire", pero el caso es quedarse un poco más a gusto. Aunque nadie lo lea. Aunque nadie sepa de la existencia de AA. Y si alguien lo sabe y le molesta, premio, ya me doy por satisfecho un poquito más.

Somos Almas Automáticas. Y tú... tú también, idiota.

Cazando blancos en... PARÍS

2009-04-10T09:24:00.000-07:00

Nada dirá el homólogo francés de Esteban Ibarra, nada dirá el Gobierno, nada dirán las organizaciones contra el racismo, no saldrá por la tele, NADA DE NADA.

Disfruten de las imágenes y sigan sin mover un dedo y votando a los de siempre.

http://vodpod.com/watch/1500422-chasse-au-blanc-dans-un-bus-ratp-fran%C3%A7ois-desouche

"D"

2009-02-14T07:40:00.000-08:00

D

Hay mucho agujero en mi cámara de gas
Se escapan todas las pesadillas que tengo
Vete, que muerdo como un perro sin bozal
Que aúlla al Sol siempre que le manda su dueño

Juego con fuego, y fuego tiene un amigo
Rajas mi cara y es como cortar el viento
Quiero dormir, no lo consigo
Y mi reloj sujeta como puede el tiempo

No es el cuántos son
Es el dónde están
No es adónde voy
Es adónde vas

no soy muy corriente
no soy buena gente
y escribo mi nombre
con D de demente

hago más ingresos que cuatrocientos bancos
cazo pájaros que cagan en mi azotea
veo mil tornillos a mi lado
y asalto a saltos como una cabra montesa

lo reconozco, yo era bueno en mi trabajo
a pesar de mis dudas de procedimiento
limpio el trastero de basuras
y no recibo muestras de agradecimiento

[ESTRIBILLO]

Me resulta duro ser un incomprendido
Y acabaréis creyendo todas sus patrañas
Loco no estoy, ni poseído
Soy hijo de esta puta sociedad callada.

Mientras se pueda decir...

2008-12-26T10:11:00.000-08:00

... os deseo a TODOS unas muy Felices Navidades. Aprovechemos que aún empleamos el calendario gregoriano, podemos creer en Dios y no nos miran demasiado mal por cantar villancicos.

Hasta que todo ello ofenda a las feministas por ser Jesús un niño y no una niña o un hermafrodita, a los ateos porque les molestan los nacimientos y belenes, o a los muslimes por considerar al profeta Isa nada menos que el Hijo de Dios y Dios hecho Hombre.

Aprovechemos, aprovechemos.

Para todo lo demás, siempre nos quedará...

Cambios esthéticos, segunda parte

2008-12-12T07:17:00.000-08:00

Pues sí, por si los lectores no han en ello reparado, he sometido a mi querido blog a una serie de ligeros cambios. He añadido, en su parte inferior, un "gadget" de esos con diversas citas, proverbios y refranes, en castellano y gallego. También he agregado una lista de aquellos blogues que, por su interés o simpatía, merecen ser visitados, indicando la última fecha de su actualización. Finalmente, doy la posibilidad a aquellas personas con serios problemas de anclaje encefálico de ser nombrados, con todo mi cariño y aprecio, seguidores de mi blog (guiño-guiño). Esto último en la parte derecha de la página principal. Tampoco he querido saturar el blog con una miríada de "gadgets" novedosos a la par que inútiles, de ahí que los cambios tal vez hayan pasado bastante desapercibidos.

Sin más, un cordial saludo a todos, y especialmente, recuerdos de mis partes (sic) a mis no-amigos.

P.D. Espero que la próxima entrada que realice, sea la relativa a las danzas populares de mi residencia universitaria... Dios proveerá.

Nos quejamos de vicio

2008-11-29T21:51:00.000-08:00

Hacía mucho que no lloraba.

La noche no pintaba muy allá. Había dudas importantes sobre si salir de fiesta o no salir, y en el primer caso, en cuanto al lugar o zona elegidos para ello. Se optó por Malasaña, tras descartar lugares de mayor glamour, estilo o pijotería en general.

Insisto, la cosa no pintaba muy allá. Llueve, hace frío en Madrid. Pero hay ganas de cachondeo y algún que otro borrachuzo entre nosotros. Primera advertencia: el guarda de la residencia. Segunda advertencia: un policía nacional. Je, lo usual.

A la salida del metro, primera controversia regada con litronas. Primer cabreo. Las dos y media de la mañana y al raso. Genial, maravilloso, viva la movida madrileña. Tres y media de la mañana, segunda enganchada entre nosotros mientras los transeúntes tratan de calmarnos, nos miran con curiosidad o simplemente pasan del tema.

¡Bueno! Asunto arreglado. Vamos a buscar un garito, que llueve y hace frío. Mierda, las cuatro y media de la mañana. Casi todo cerrado, y para acceder a lo poco que aún queda abierto por la zona, unas colas inmensas y un precio prohibitivo. De puta madre.

Y ahora, a buscar un portal abierto, para secarnos esta caladura inmisericorde. Menos mal, aquí hay uno bastante calentito. Como auténticos mendigos, indigentes que dicen ahora. Estalla la enésima discusión, al parecer causada por nuestra indecisión a la hora de salir o no, pero en realidad producto del nefasto resultado de la noche vivida. Uno de los cuatro se marcha, indignadísimo al parecer por uno de los comentarios de otro de los presentes. La cosa se calma. Y la conversación, ya a las cinco y veinticinco de la mañana, deriva a temas aparentemente mundanos. Que si estamos jodidos de la cabeza, que si en la residencia la comida es cada vez más repugnante, etcétera. Y sobre todo, lo bien que se come en casa, lo bien que está uno en su tierra, en su casa, con su familia.

Me doy cuenta entonces de que uno de los presentes, a pesar de vivir en una ciudad bastante más cercana a Madrid que la mía, apenas vuelve a casa. Y sin más, hace la pregunta clave.

"¿Podéis decir que vuestra infancia ha sido feliz?"

El otro presente y yo nos miramos y le miramos. Con pequeños matices, eso sí, respondemos afirmativamente sin dudar demasiado. Claro, coño, seguro que otros las han tenido mucho peores.

Reparo entonces en que quien ha formulado la pregunta, habla con cierta frecuencia de su padre, pero apenas lo hace de su madre. Pero ni por asomo se me ocurre pensar en nada más allá de una relación difícil madre-hijo. Y empieza la historia.

Este amigo mío ha pasado la mayor parte de su vida yendo de ciudad en ciudad, mudándose cuando el destino de su padre así lo requería. Su padre, guardia civil miembro del GAR y anterior miembro del TEDAX, ha visto volar por los aires a muchos compañeros en las Provincias Vascas. Han tenido que vivir prácticamente en el anonimato, bajo altas medidas de seguridad, no en vano su labor no es otra que la de oprimir y humillar al valiente pueblo vascongado. Pasado un tiempo, tuvo que coger todos sus bártulos y cambiar de residencia otra vez. Y otra. Y otra. Y otra. Su hijo, mi amigo, no ha podido crear vínculos afectivos con ninguna ciudad, mucho menos con personas o vecinos. Y mi amigo sigue hablando.

Su padre, y él, al igual que yo, somos cristianos. Católicos, concretamente. Ni creen -creemos- en el divorcio, ni en el aborto ni en el suicidio. Qué le vamos a hacer, somos así. Pero su padre es infeliz, y él también. Su madre, amén de neurótica, cuenta, es alcohólica. Estar más de diez minutos en su presencia implica mucho más que un simple cabreo. Dan unas enormes ganas de golpearla, mientras le grita que es un hijo de puta, que se vaya, que él no es su hijo, que no lo quiere volver a ver, que a ver si se muere y la deja en paz. El padre de mi amigo, extenuado, harto, desesperanzado, no soporta su presencia: "Mira a ver qué mujer eliges en tu vida, hijo, realmente creo que si lo que quieres follar, lo más fácil para tu equilibrio emocional, es irse de putas". Pero, por creencias religiosas, no se divorcian. Por eso y por el hijo pequeño, de apenas diez años. Y por el estado lamentable en que podría quedar su madre si se produce tal divorcio. Y aguantan.

Hace no demasiado tiempo me comentaba este amigo mío que las Navidades más felices que había pasado en su vida fueron con sus amigos, en el Pirineo. Sin su familia. En realidad, en ese momento nos comentó que realmente aquellas Navidades habían sido las únicas felices de su vida, lejos de "los suyos".

Apenas cuatro años atrás, mi amigo había visto a su padre, en casa, con su arma reglamentaria colocada en la sien. Mientras se la intentaba arrebatar, su padre llegó a amenazarlo con dispararlo si no le dejaba en paz. No fue necesario. Sus creencias religiosas y el pensar en sus hijos evitaron el temido desenlace.

Mi amigo lo cuenta entre sollozos, bien coordinados con los nuestros. No soy capaz de mirarlo a la cara. "Es muy duro, es muy duro no poder soportar a tu madre, es muy duro tener ganas de golpearla, es muy duro que te diga lo que te dice, es muy duro tener que forcejear para tener que quitar de la sien la pistola a tu padre. Es muy duro, chavales, es muy duro."

Calmados un poco los ánimos, nos recomponemos, y dice: "Si casi no lo puedo decir yo, ¿podéis decir vosotros que vuestra infancia ha sido dura?"

Y entonces lo pienso, pero lo digo en voz alta y ahora lo repito: somos unos miserables, porque nos quejamos de vicio.

"Verba volant, scripta manent"

2008-11-20T05:44:00.000-08:00

Testamento que redacta y otorga José Antonio Primo de Rivera y Sáenz de Heredia, de treinta y tres años, soltero, abogado, natural y vecino de Madrid, hijo de Miguel y Casilda (que en paz descansen), en la Prisión Provincial de Alicante, a diez y ocho de noviembre de mil novecientos treinta y seis.
· · ·

Condenado ayer a muerte, pido a Dios que si todavía, no me exime de llegar a ese trance, me conserve hasta el fin la decorosa conformidad con que lo preveo y, al juzgar mi alma, no le aplique la medida de mis merecimientos, sino la de su infinita misericordia.

Me acomete el escrúpulo de si será vanidad y exceso de apego a las cosas de la tierra el querer dejar en esta coyuntura cuentas sobre algunos de mis actos; pero como, por otra parte, he arrastrado la fe de muchos camaradas míos en medida muy superior a mi propio valor (demasiado bien conocido de mí, hasta el punto de dictarme esta frase con la más sencilla y contrita sinceridad), y como incluso he movido a innumerables de ellos a arrostrar riesgos y responsabilidades enormes, me parecería desconsiderada ingratitud alejarme de todos sin ningún género de explicación.

No es menester que repita ahora lo que tantas veces he dicho y escrito acerca de lo que los fundadores de Falange Española intentábamos que fuese. Me asombra que, aún, después de tres años, la inmensa mayoría de nuestros compatriotas persistan en juzgarnos sin haber empezado ni por asomo a entendernos, y hasta sin haber procurado ni aceptado la más mínima información. Si la Falange se consolida en cosa duradera, espero que todos perciban el dolor de que se haya vertido tanta sangre por no habérsenos abierto una brecha de serena atención entre la saña de un lado y la antipatía del otro. Que esa sangre vertida me perdone la parte que he tenido en provocarla, y que los camaradas que me precedieron en el sacrificio me acojan como el último de ellos.

Ayer, por última vez expliqué ante el Tribunal que me juzgaba lo que es la Falange. Como en tantas ocasiones, repasé y aduje los viejos textos de nuestra doctrina familiar. Una vez más observé que muchísimas caras, al principio hostiles, se iluminaban primero con el asombro y luego con la simpatía. En sus rasgos me parecía leer esta frase: ¡Si hubiéramos sabido que era esto, no estaríamos aquí! Y ciertamente no hubiéramos estado allí: ni yo ante el Tribunal Popular ni otros matándose por los campos de España. No era ya, sin embargo, la hora de evitar esto, y yo me limité a retribuir la lealtad y la valentía de mis entrañables camaradas, ganando para ellos la atención respetuosa de sus enemigos.

A esto atendí, y no a granjearme con gallardía de oropel la póstuma reputación de héroe. No me hice “responsable de todo” ni me ajusté a ninguna otra variante del patrón romántico. Me defendí con los mejores recursos de mi oficio de abogado, tan profundamente querido y cultivado con tanta asiduidad. Quizá no falten comentadores póstumos que me afeen no haber preferido la fanfarronada. Allá cada cual. Para mí, aparte de no ser primer actor en cuanto ocurre, hubiera sido monstruoso y falso entregar sin defensa una vida que aún pudiera ser útil y que no me concedió Dios para que la quemara en holocausto a la vanidad como un castillo de fuegos artificiales. Además, que ni hubiera descendido a ningún ardid reprochable ni a nadie comprometía con mi defensa, y sí, en cambio, cooperaba a la de mis hermanos Margot y Miguel, procesados conmigo y amenazados de penas gravísimas. Pero como el deber de defensa me aconsejó no sólo ciertos silencios sino ciertas acusaciones fundadas en sospechas de habérseme aislado adrede en medio de una región que a tal fin se mantuvo sumisa, declaro que esa sospecha no está, ni mucho menos, comprobada por mí, y que si pudo alimentarla sinceramente en mi espíritu la avidez de explicaciones exasperada por la soledad, ahora, ante la muerte, no puede ni debe ser mantenida.

Otro extremo me queda por rectificar. El aislamiento absoluto de toda comunicación en que vivo desde poco después de iniciarse los sucesos sólo fue roto por un periodista norteamericano que, con permiso de las autoridades de aquí, me pidió unas declaraciones a primeros de octubre. Hasta que hace cinco o seis días conocí el sumario instruido contra mí no he tenido noticia de las declaraciones que se me achacaban, porque ni los periódicos que las trajeron ni ningún otro me eran asequibles. Al leerlas ahora declaro que entre los distintos párrafos que se dan como míos, desigualmente fieles en la interpretación de mi pensamiento, hay uno que rechazo del todo: el que afea a mis camaradas de la Falange el cooperar en el movimiento insurreccional con “mercenarios traídos de fuera”. Jamás he dicho nada semejante, y ayer lo declaré rotundamente ante el Tribunal aunque el declararlo no me favoreciese. Yo no puedo injuriar a unas fuerzas militares que han prestado a España en África heroicos servicios. Ni puedo desde aquí lanzar reproches a unos camaradas que ignoro si están ahora sabia o erróneamente dirigidos, pero que a buen seguro tratan de interpretar de la mejor fe, pese a la incomunicación que nos separa, mis consignas y doctrinas de siempre. Dios haga que su ardorosa ingenuidad no sea nunca aprovechada en otro servicio que el de la gran España que sueña la Falange.

Ojalá fuera la mía la última sangre española que se vertiera en discordias civiles. Ojalá encontrara ya en paz el pueblo español, tan rico en buenas calidades entrañables, la patria, el pan y la justicia.

Creo que nada más me importa decir respecto a mi vida pública. En cuanto a mi próxima muerte, la espero sin jactancia, porque nunca es alegre morir a mi edad, pero sin protesta. Acéptela Dios Nuestro Señor en lo que tenga de sacrificio para compensar en parte lo que ha habido de egoísta y vano en mucho de mi vida. Perdono con toda el alma a cuantos me hayan podido dañar u ofender, sin ninguna excepción, y ruego que me perdonen todos aquellos a quienes deba la reparación de algún agravio grande o chico. Cumplido lo cual, paso a ordenar mi última voluntad en las siguientes
Cláusulas

Primera. Deseo ser enterrado conforme al rito de la Religión Católica, Apostólica, Romana que profeso en tierra bendita y bajo el amparo de la Santa Cruz.

Segunda. Instituyo herederos míos por partes iguales a mis cuatro hermanos: Miguel, Carmen, Pilar y Fernando Primo de Rivera y Sáenz de Heredia, con derecho de acrecer entre ellos si alguno me premuriese sin dejar descendencia. Si la hubiere dejado, pase a ella en partes iguales, por estirpes, la parte que hubiera correspondido a mi hermano premuerto. Esta disposición vale, aunque la muerte de mi hermano haya ocurrido antes de otorgar yo este testamento.

Tercera. No ordeno legado alguno ni impongo a mis herederos carga jurídicamente exigible, pero les ruego:
a) Que atiendan en todo con mis bienes a la comodidad y regalo de nuestra tía María Jesús Primo de Rivera y Orbaneja, cuya maternal abnegación y afectuosa entereza en los veintisiete años que lleva a nuestro cargo no podremos pagar con tesoros de agradecimiento.
b) Que, en recuerdo mío, den algunos de mis bienes y objetos usuales a mis compañeros de despacho, especialmente a Rafael Garcerán, Andrés de la Cuerda y Manuel Sarrión, tan leales durante años y años, tan eficaces y tan pacientes con mi nada cómoda compañía. A ellos y a todos los demás doy las gracias y les pido que me recuerden sin demasiado enojo.
c) Que repartan también otros objetos personales entre mis mejores amigos, que ellos conocen bien, y muy señaladamente entre aquellos que durante más tiempo y más de cerca han compartido conmigo las alegrías y adversidades de nuestra Falange Española. Ellos y los demás camaradas ocupan en estos momentos en mi corazón un puesto fraternal.
d) Que gratifiquen a los servidores más antiguos de nuestra casa, a los que agradezco su lealtad y pido perdón por las incomodidades que me deban.

Cuarta. Nombro albaceas, contadores y partidores de herencia, solidariamente, por término de tres años y con las máximas atribuciones habituales a mis entrañables amigos de toda la vida Raimundo Fernández Cuesta y Merelo y Ramón Serrano Suñer, a quienes ruego especialmente:
a) Que revisen mis papeles privados y destruyan todos los de carácter personalísimo, los que contengan trabajos meramente literarios y los que sean simples esbozos y proyectos en periodo atrasado de elaboración, así como cualesquiera libros prohibidos por la Iglesia o de perniciosa lectura que pudieran hallarse entre los míos.
b) Que coleccionen todos mis discursos, artículos, circulares, prólogos de libros, etc., no para publicarlos —salvo que lo juzguen indispensable— sino para que sirvan de pieza de justificación cuando se discuta este periodo de la política española en que mis camaradas y yo hemos intervenido.
c) Que provean a sustituirme urgentemente en la dirección de los asuntos profesionales que me están encomendados, con ayuda de Garcerán, Sarrión y Matilla, y a cobrar algunas minutas que se me deben.
d) Que con la mayor premura y eficacia posible hagan llegar a las personas y entidades agraviadas a que me refiero en la introducción de este testamento las solemnes rectificaciones que contiene.

Por todo lo cual les doy desde ahora las más cordiales gracias. Y en estos términos dejo ordenado mi testamento en Alicante el citado día diez y ocho de noviembre de mil novecientos treinta y seis, a las cinco de la tarde, en otras tres hojas además de ésta, todas foliadas, fechadas y firmadas al margen. Tachado: arras – ellos – ( ) – entregó • No vale = Entre líneas, todos – concedió • Vale = Enmendado: ahora = Vale =

José Antº Primo de Rivera

“Verba movent, exempla trahunt”

LAS PALABRAS MUEVEN, LOS EJEMPLOS ARRASTRAN.

Bodoques

2008-11-13T22:44:00.000-08:00

Hoy que tenía algo de tiempo, me hubiese gustado cambiar un poco la últimamente recurrente temática del blog, pero el escrito relativo a los diferentes bailes populares de mi residencia universitaria tendrá que esperar un poco.

El título de mi provocación de hoy es un pequeño homenaje a uno de los cariñosos apelativos que dedica mi señor padre a todos aquellos sujetos sin oficio ni beneficio, falsamente pasotas, conflictivos y enemigos del trabajo y la labor, no digamos ya del estudio, que pululan por este país llamado España.

El bodoque, según cuenta mi “viejo”, es producto básicamente de la Transición Española; aunque bien es cierto que su existencia se remonta prácticamente al hipotético Contrato Social de JJ Rousseau (masoniego infame), su producción a gran escala se desarrolla a partir de 1978 y alcanza su glorioso apogeo hacia el año 2004, llegando hasta hoy. El bodoque, que también se denomina habitualmente “tocho”, “paparón”, “rándal”, etcétera, posee cierta tendencia a subdividirse en diversas escuelas en las que no es necesario pensar mucho más allá de lo explicado entre dibujos inmensos y llamamientos a la tolerancia exquisita y alternativa que aparecen en los excelentes libros adaptados al pensamiento LOGSE.

De cualquier modo, y a pesar de la existencia de estas diversas escuelas (tribus urbanas llámanlo ahora), el bodoque por antonomasia nacido a rebufo del Texto Constitucional, como ya he comentado con anterioridad, es el bodoque guarro. El bodoque guarro, que no ha cotizado en sus 17-27 años de vida ni cien horas contando por lo alto en la Seguridad Social, es un espécimen clásico a lo largo y ancho de la geografía patria. Sus caracteres básicos son bien conocidos por todos: admiración psicoestética hacia todo lo relativo a Batasuna y su aparato político reparteheces, pocas ansias de trabajar, errores ortográficos de bulto, supuesta capacidad librepensadora, flamante orgullo calimocho-obrero (pero ya hemos dicho que lo que se dice laborar, más bien poco), etcétera. Y lavarse más bien poco, especialmente.

También entre esta clase de bodoques destacan su “antifascismo” y su odio hacia todo lo relativo a la Nación Española a la que pertenecen, mal que les pese. El choque entre su puñado de neuronas más destacable se produce generalmente durante la miríada de conciertos que realizan durante todo el año por toda la piel de toro. Disfrutan quemando contenedores, destruyendo el mobiliario urbano, yendo en bandas buscando “fascistas”, creando garitos-fumaderos por doquier (“costródromos”, les llamo yo), yendo de duros atiborrándolo todo de pintadas del tipo “la kalle es nuestra”, y haciendo gala de su antirracismo. Porque sí, estos bodoques, a falta de ideas coherentes propias, fundamentan su vida en ser “antialgo”.

Y sigo acotando aún más. La razón última de este escrito es la siguiente: si echáis un vistazo a los enlaces de este blog, podréis encontrar uno llamado “Torrelavega Resiste”. Es un blog con cuyo contenido, como viene siendo habitual en mí, no estoy totalmente de acuerdo, que trata de asuntos relativos a los problemas y retos que presenta mi querida Torrelavega, como son la inmigración descontrolada, y, precisamente, la proliferación de bodoques guarros por tal ciudad. El Frente Nacional, con cierto éxito, según me han contado y he podido comprobar posteriormente, ha conseguido captar la atención de más de uno. Y de dos, y de diez. También en Los Corrales de Buelna.

Pues bien, ya tienen nuestros amigos bodoques un impulso vital enorme. Inmediatamente se han puesto zarpas a la obra, creando con gran esfuerzo un blog parodia del “Torrelavega Resiste” denominado, en un alarde de originalidad “Torrelavega Resistente”. Su intención de copiar es propia de un zoquete rabioso, y no han dudado en justificarlo mostrando no sé qué colección de pegatinas diseñadas por ellos al parecer copiadas y modificadas por movimientos neonazis y similares. Obviamente no se les puede exigir demasiado, ya que por lo general serían incapaces de distinguir un chorizo de cantimpalo de una cañería de WC, pero desde aquí se les informa gratuitamente de que el Frente Nacional al que amenazan, y los movimientos neonazis, NS o NR, son cosas distintas.

No quisiera concluir mi escrito sin recordar dos cosas: no comparto infinidad de ideas respecto de los grupos NS o NR (entre ellos, bien lo saben, hay algún que otro bodoque), y que por lo general me importan una real mierda las guerrillas que se traen respecto de los bodoques guarros. Respeto cualquier idea que implique que las mías sean respetadas (ver primera entrada de todo mi blog, allá por 2005), pero no soporto a aquellas personas que tratan de imponerme las suyas, sobre todo, cuando su nivel intelectual, humano y moral, dejan tanto que desear.

¿O acaso es que algún bodoque pretende callarme?

El Tochu Mochón

2008-11-03T23:57:00.000-08:00

El tochu mochón es un bichu mu malu
que no se le mata ni dándole palos
El tochu mochón, de malu qu'es el bichu
salió de nochi a comesi a los niños
Y como los padris los han escondíu
hoi tien que comesi quarenta cabritos

El tochu mochón es un bichu mu feu
que naidi lo mira, porque da mieu
El tochu mochón lleva unos calzonis
jechos del pelleju de cien mil ratonis
Y quando una vez le cortaren los pelos
jicieren cordelis pa atar a los perros

El tochu mochón quando va a la taberna
si bebi de vinu dos cubas y meya
Y echa unos cantaris que los probis lobos
marchan espantaos como los demoños
Y quando las mozas ven qu'está viniendo
remangan las faldas y salin corriendo

¡Qu'el tochu mochón es un bichu mu malu
que no se le mata ni dándole palos!

Y muy pronto, junto al Trío La La Lá, Barack Osama (sic). Agárrense.

Buena noticia: Musulmanes kosovares se hacen católicos, reivindicando sus raíces

2008-10-12T16:59:00.000-07:00

Scanderbeg ¡presente!

De: http://alianzacivilizaciones.blogspot.com/2008/10/musulmanes-kosovares-se-hacen-catlicos.html

Musulmanes kosovares se hacen católicos, reivindicando sus raíces

Cientos de musulmanes kosovares se hacen católicos, reivindicando sus raíces

Celebración de la misa al aire libre en la localidad kosovar de Karvansaría, donde la iglesia es demasiado pequeña para el número de fiele

Pueblos enteros han decidido convertirse en masa a la fe que sus antepasados abandonaron en el siglo XV.
Hoy se considera que la conversión al islam fue «forzada por razones económicas» «en aquella época si uno quería mantenerse como católico tenía que pagar impuestos».

Los obreros trabajan como pueden en la flamante iglesia de la ciudad kosovar de Klina. Es sábado y tienen el tiempo justo de que se seque el cemento que acaban de poner para levantar el suelo donde se colocará altar, antes de que tengan que prepararlo todo para celebrar las tres misas de cada domingo. Lo que sucede en esta iglesia es el símbolo de la transformación que se ha producido en la minoría católica de Kosovo, olvidada durante siglos y que ahora conoce un resurgimiento inédito. Tal vez Kosovo sea el único lugar del mundo donde se producen cada día conversiones desde el islam al catolicismo, una novedad que por ahora no ha provocado ninguna señal de inestabilidad en este país autoproclamado independiente hace menos de un año.

Pocas cosas más han cambiado para los kosovares desde la independencia y algunas, como los cortes de electricidad o la falta de trabajo, incluso han ido a peor. Sin embargo, para los católicos, que son sólo el tres por ciento de la población, unas 60.000 personas, están conociendo un resurgimiento inédito. En la capital, Pristina, donde ni siquiera había iglesias católicas, se construye ahora la nueva catedral que estará dedicada a Santa Teresa de Calcuta (originariamente albanesa) y que puede ser el edificio más alto de la ciudad. El único obispo del país planea instalarse también en la primera ciudad del país y dejar su sede tradicional de Prizren, al sur. No existen todavía cifras sobre las conversiones de kosovares musulmanes, pero en muchas parroquias celebran cada trimestre bautismos colectivos de veinte o treinta personas.

Discreción como norma

Según Lorenzo Sopi, párroco de la iglesia de la Virgen del Buen Consejo de Klina, a 40 kilómetros al este de Pristina, hay dos explicaciones para este fenómeno. «Todos los albaneses eran católicos antes de la llegada de los otomanos, no parece tan extraño que muchos de nuestros hermanos musulmanes quieran regresar a su antigua fe católica y creo que esta es la primera razón para aquellos que se bautizan, porque quieren recuperar su pasado de alguna manera.
Luego, naturalmente, está el hecho de que muchos son trabajadores emigrantes en Europa, que saben que este país va hacia Europa y quieren vivir en una atmósfera como la que han conocido». En la iglesia de San Juan Bautista de Zlakukan, al lado de Klina, se bautizaron este verano los 22 vecinos que trabajan en Noruega.

Para otros, el hecho de proclamarse cristianos ha significado un nuevo gesto de reivindicación y no han sentido la necesidad ni de pedirlo formalmente. En la aldea de Karvansaría, cerca de Malisevo, prácticamente todos sus habitantes -cerca de un millar- se han declarado católicos y han construido una nueva iglesia que, como todas las que hay en Kosovo, los domingos se llena a rebosar. Desconfiados al principio, los parroquianos no son partidarios de dar demasiadas explicaciones a los extranjeros, pero finalmente en las tiendas y en los cafés acaban diciendo que ser católicos «nos gusta más» y «forma parte de nuestra tradición albanesa». Este año, en Karvansaría, apenas se ha notado que pasaba el mes de ramadán.

Durante siglos, en Kosovo se ha hablado de musulmanes que llevaban una doble vida recordando su pasado católico, aunque otros expertos relacionan este resurgir con la exaltación de sus raíces nacionales, ahora que la independencia les ha puesto en el mapa.
Muhamet Mala, profesor de Historia de las Religiones en la universidad de Pristina considera que «al menos la mitad de la población de Kosovo se siente vinculada emocionalmente con la religión católica, porque fue la de sus antepasados».
Naturalmente, este fenómeno no puede pasar desapercibido para los dirigentes de la religión dominante, aunque no ha habido ninguna reacción hostil contra esta tendencia que por ahora representa solamente a una parte muy pequeña de la población. «Kosovo es un nuevo estado, definido como laico y democrático, donde la fe es una opción personal. Nuestro pueblo, además, no es radical, en materia de fe es bastante liberal, ya sea católico o musulmán» explica el padre Lorenzo, que antes de terminar su iglesia ya ha bautizado a una buena treintena de adultos musulmanes. «Cuando un musulmán viene a nosotros, primero tiene que pasar entre seis meses o un año de catequesis y después es bautizado».

Y el hecho que más caracteriza esta situación es que la Iglesia Católica no realiza ninguna campaña de proselitismo, la exigua minoría católica no hace ningún llamamiento, sino que, como recuerda el padre Lorenzo «vienen hacia nosotros por su propia voluntad». Sin embargo, unos y otros convienen en anteponer su condición de kosovares a cualquier consideración religiosa. Los católicos son tan cristianos como los serbios ortodoxos, pero en este caso «las relaciones son muy complicadas, porque los ortodoxos son una iglesia nacional y territorial, lo que nos ha causado mucho dolor a todos los kosovares».

ENRIQUE SERBETO
PRISTINA 05-10-08

Jörg Haider

2008-10-11T19:07:00.000-07:00

Pim Fortuyn, Theo van Gogh, y ahora Jörg Haider. Personas non gratas para los políticamente correctos, fallecidas en el apogeo de sus respectivas carreras y/o partidos políticos.

Fallecidas no, ASESINADAS. A ti también, Jörg, te han asesinado. Quienes desde los medios de comunicación te insultaban y difamaban, directa o indirectamente te han quitado la vida. Les molestaba demasiado que tantas y tantas personas te votasen y respetasen. Como a Pim o a van Gogh.

En tu caso lo disfrazan de accidente

http://yahel.wordpress.com/2008/10/11/jorg-haider-muerio-cuando-conducia-su-auto/

Pero muchos ya estamos hartos, muy hartos. Ni siquiera a quienes no propugnan la violencia ya les dejan vivir. ¿Por qué nos odian? ¿Por qué nos tienen miedo? ¿Quieren acaso que les respondamos del mismo modo? Yo no lo haré. Ni nadie debería. No somos como ellos. Somos mejores. Tú eras mejor.

Anónimos asesinos: podréis matar a un hombre, pero recordad, y recordadlo bien: no podréis matar sus ideas.

Jörg Haider, descansa en paz.

¿Tocanarices?

2008-10-04T18:11:00.000-07:00

Mi respuesta al post del blog "El efecto Corconte", al parecer creado por un par de torrelaveguenses.

Buenas tardes.

Ante todo, gratamente sorprendido de no hallar en este blog insultos infundados a los de mis ideas o próximos a ellas. Después, gustaríame hacer unas matizaciones, si no es molestia.

Primero. Tanto el creador de Torrelavega Resiste como yo, somos de Torrelavega, y nacidos en ella. No quiero con ello intentar tontamente darme un plus de legitimidad ni nada por el estilo. No. Me gusta simplemente decir que he nacido en Torrelavega, de los últimos de la Clínica Alba, allá por el 83. Cierto es, no obstante, que hace muchos años que resido bien cerca, en Los Corrales de Buelna.

El estereotipo siempre está ahí, cierto es. El típico facha torrentil bigotudo y malahostiado vestido a lo hortera crucifica y crucificará el mundo, digamos, conservador español. Como lo hará el borracho analfabeto y maloliente para la izquierda en muchos casos. Evidente es que no todos son -somos- así. Y menos actualmente, que las líneas se difuminan cada día más. El obrero "facha" (bonita palabra multiusos de la izquierda), existe, y no sólo eso, sino que aumenta a toda velocidad en este país (España, me refiero, claro). El clásico obrero socialista-comunista honrado está harto de ver cómo su tranquilo pueblo se plaga de gente extranjera que en buena parte de los casos se dedica a robar y a cometer delitos por doquier, muchas veces con total impunidad. Ya pasa en Francia con el infamado Frente Nacional. A dicho partido no es que lo voten mayoritariamente los "francofachas", no, lo hacen los obreros franceses, más que hartos de comprobar cómo sus barrios se han convertido en zocos donde el Islam se pavonea y se impone.

Y así está la magnífica Inmobiliaria, atestada de gente extranjera, honrados muchos, sí, pero no honrados muchos también. En una proporción mucho menos desequilibrada que los malvados racistas españoles que tanto les discriminan y marginan. Y eso que bueno, ni quejarse, que Cantabria todavía tiene un índice de población extranjera relativamente bajo.

Darse una vuelta por Murcia o Madrid tiene su mérito. No digamos por Londres o París. El Islam es lo que tiene, tan bien visto por la izquierda europea, tan mimado y tan admirado. Y no protestes porque impongan sus ideas, que eres un racista (aunque el muslime en cuestión sea rubio platino). Es mucho más cómodo criticar a la Iglesia Católica, como sabes, o izquierda, que no te va a tocar, que no te va a llevar a la pira...

Yo respeto profundamente a quien no piensa como yo, siempre lo he hecho y lo haré. Si no, mi vida social, familiar, y mis amistades, se verían reducidas grandemente. Ni pego a rojos, ni apaleo negros, ni me regocijo porque haya quien lo haga. No es buenrollismo ni excusas no pedidas. Es la realidad. Pero, efectivamente, no tolero a quien no tolera. Quienes se jactan de ser antifascistas o progresistas y reparten leña a todo lo que ellos consideran "facha", no son respetables. Y quienes desde un país en el que los Derechos Humanos son pisados cual zurullo de perro vienen aquí a seguir con su modus vivendi, tampoco. No respeto a quienes vienen a cometer delitos, a escudarse en un racismo muchas veces inexistente, y a imponer su religión y modos de vida. A esos no, no les respeto.

Mi pregunta es, ¿preferís respetarles a ellos antes que a nosotros? ¿Tal es vuestro menosprecio a España, su cultura, su Historia y sus tradiciones, por muy oscuras que sean a veces? ¿Por qué nunca les criticáis? ¿Tan incómodo os resulta reconocer que un índice desproporcionado de delitos tanto en Torrelavega como en toda España los cometen extranjeros? ¿Tenéis que recurrir a estereotipar al Frente Nacional y a la Falange para que no se sigan sus ideas de repatriación y preferencia nacional sobre los extranjeros?

Si eso es ser un Tocanarices, buenas tardes, se despide uno de ellos, y sin complejo ninguno.

http://efectocorconte.blogspot.com

Christian Abbiati, sin tapujos

2008-09-27T23:04:00.000-07:00

Abbiati, ex-portero del Atlético de Madrid, se define como fascista

Redacción | Publicado el 27 Septiembre, 2008

«No me avergüenzo de manifestar mis creencias políticas. Comparto con el fascismo ideales como la patria, el orden social y los valores de la religión católica». Así habla Christian Abbiati, portero del italiano Milan, y que durante la pasada temporada jugó en ell Atlético.

Abbiati, de 31 años, ha concedido una entrevista a Sportweek, el semanario del diario deportivo la Gazetta dello Sport, donde afirma ser fascista.

«Del fascismo rechazo las leyes raciales, la alianza con Hitler y el que nos metiera en guerra, pero me gusta la capacidad que tenía de asegurar el orden público, garantizando la seguridad de los ciudadanos», afirma Abbiati, aprovechando para lanzar un llamamiento para que «se deje de considerar al fascismo como un asunto tabú». El guardameta del Milan reconoce que en las últimas elecciones generales italianas, celebradas en abril pasado, voto por La Destra, partido surgido de la escisión de la Alianza Nacional de Fini al considerar que éste estaba renegando de sus principios y virando demasiado hacia el centro.

Abbiati no es el primer futbolista italiano que se declara seducido por el régimen de Benito Mussolini. Ahí está también Paolo di Canio, centrocampista de la Lazio. Además, este jugador tiene la costumbre de saludar a los seguidores de la Lazio realizando saludo romano. Su gesto le valió una multa de 10.000 euros.

En el eterno rival de la Lazio, la Roma, se encuentran seguidores de Mussolini. El ejemplo lo encarna Alberto Aquilani, centrocampista del club romanista, quien confiesa tener colgado en su casa un retrato del Duce. «No entiendo mucho de política, pero creo que en Italia hay demasiados impuestos y demasiados inmigrantes. Los extranjeros cometen la mayor parte de los delitos».

Sobre República y otras hierbas.

2008-09-19T09:05:00.000-07:00

No se distingue Francia por sus portentosos políticos, no. Al menos desde la Revolución Francesa. Su pertenencia a la infecta masonería, su odio declarado al Cristianismo y a la cultura europea han dado resultados nefastos a lo largo de todo el siglo XIX. Los castañazos continuaron durante el principio del siglo XX con las dos guerras mundiales en las que jugaron un papel de pringaos para olvidar. Y desde la descolonización, su clase política, con una penosidad sin parangón, ha dejado el país como un pasto ideal para la morisma más analfabeta, fanática y anticristiana. La masonería, motor principal de la progresía que nos inunda, no pierde el tiempo y contribuye tranquilamente a la destrucción del país financiando cientos de centros islámicos y tratando de justificar los desórdenes y quemas de coches echando la culpa al malvado hombre blanco cristiano. Un Estado laicísimo, el francés.

Aquí llevamos el mismo sendero, puesto que el socialismo español es la filial del francés, pero aún más cutre y deplorable, más quijote y más demagogo. Mientras el Presidente (nieto de masón), no duda en ir a pasarle la lengua por el pompis al mundo islámico bajo la excusa de la Alianza de Civilizaciones, ataca ferozmente a la Iglesia Católica desde el Gobierno, con la inestimable ayuda de la "clase intelectual" (giliprogres) española (perdón, Estado Español). Dentro de esos planes de Alianza de Civilizaciones no entra el asesinato, humillación y trato de segunda clase de los cristianos en países musulmanes, no obstante.

Ya sabemos lo raudo y veloz que corre el señor Zerolo a criticar a la Iglesia Católica por estar en contra del matrimonio homosexual. No le he visto nunca en la mezquita de la M30 criticar la lapidación de mujeres, el ahorcamiento en grúas de homosexuales (por tierras del simpático Ahmadineyad, con el que el camarada Hugo Chávez se hace fotos mientras les da un abrazo), o cosas similares. Eso sí, dentro del PSOE parece ser que no han tardado en crear una federación islámica.

En Francia la cosa ya va más de antiguo. Dentro del PSF ya lleva siendo Diputado mucho tiempo el escritor musulmán Sami Naïr, que no duda en dar lecciones de Derechos Humanos al mundo cristiano y occidental en general. Ay, que me troncho.

En España, el promusulmán partido "Coalición por Melilla" se ha integrado en Izmierda Hundida. Curioso. A qué punto ha llegado el comunismo decrépito, que para sacar votos, no duda en echarse en brazos del Islam. Todo sea por ir en contra de Cristo y de los malvados Estados Unidos.

Y volviendo a todo lo anterior, tomando en consideración el estado en el que está la izquierda, ¿voy a querer una República auspiciada por esa caterva de titiriteros perrofláuticos? ¿Una República que niega la NACIÓN ESPAÑOLA basándose en criterios diferenciadores dignos de ser incluidos en canciones rurales estilo "La Ramona"? ¿Una Izmierda Hundida y un PSOE que aplauden que se reconozca una "nación catalana", una "nación vasca", y, dentro de poco, una "nación alcarreña"?

POR MIS COJONES.

Para eso, mal que me pese, porque republicano lo soy, me quedo con la Monarquía. Espero haber hablado claro.

No tengo dinero

2008-09-16T10:26:00.000-07:00

Pues sí. Así está este país merced a la encomiable gestión de nuestros políticos. Puf. Es que ya me estoy quedando sin ideas... ¿dónde están aquellos arrebatos provocadores en mi blog de hace apenas dos años? Maldito estudio. Me vacía de ideas. En fin. En estos casos siempre me dirijo hacia el recuerdo de mi más tierna infancia. Verbigracia, esta mítica canción. Muy en la línea del futurismo italiano, tanto en la letra, como en el videoclip original.

Insisto, ¡así está el país! Vuelve el himno oficial socialista en los 80.

RIGHEIRA "No tengo dinero"

No tengo dinero oh

No tengo dinero no, no, no, no

No tengo dinero oh

No tengo dinero no, no, no, no

Los modernos lujos viven aquí

En el lugar más alto de mi ciudad

Se nutren de imágenes y de relais

Yo quisiera estar ahí más

No tengo dinero oh...

Los nuevos italianos crean aquí

Impávidos y fieros de la velocidad

Neo psichico es el sintético edén

Yo quisiera estar ahí más

No tengo dinero oh...

Neo psichico

Besado de una dea tu eres

Patria de estos te crean (2)

No tengo dinero oh... (2)

Melchor Rodríguez García,”El ángel rojo”, ya tiene calle en Sevilla

2008-08-19T07:25:00.000-07:00

Seguramente lo merezca. Desde luego, mucho más que Pablo Iglesias, la Pasionaria y ralea similar.

Sevilla recordará para siempre a Melchor Rodríguez García, el ángel rojo, un trianero anarquista que se convirtió en uno de los principales líderes de la Confederación Nacional del Trabajo (CNT) en la guerra civil y la postguerra.

La figura de Rodríguez concilia el reconocimiento de la izquierda y la derecha. Nacido en Triana en 1893, hijo de maquinista del puerto y de cigarrera sevillana, a los 13 años, al morir su padre, comenzó a trabajar de calderero. Afiliado a la CNT desde 1920, en la sección de Madera, compaginó su oficio con los toros hasta los 25 años. Trasladado a Madrid, fue un “agresivo anticomunista, orador fogoso, partidario del anarquismo pacifista y muy humanista”, como lo pinta Alfonso Domingo, periodista que prepara un documental con su historia.
Se convirtió en Director de Prisiones de la II República y con su “dignísimo” comportamiento evitó el linchamiento de los reclusos de derechas, eliminando incluso las sacas indiscriminadas de presos que debían ser asesinados en Paracuellos del Jarama. De ahí que los nacionales le llamaran el ángel rojo. Una de las actuaciones más destacadas de Melchor Rodríguez tuvo lugar durante unos disturbios, después de que el Ejército nacional bombardease el campo de aviación de Alcalá de Henares. Una concentración de protesta, en la que participaban milicianos armados, llegó a la prisión de Alcalá de Henares donde exigieron la apertura de celdas para linchar a varios presos. Rodríguez acudió a la prisión y enfrentándose al grupo salvó del linchamiento a numerosos presos.

Al acabar la guerra civil Melchor Rodríguez fue detenido, juzgado y condenado por sus actividades anarquistas y su actuación en la administración republicana. Lo defendieron en aquel juicio algunos influyentes falangistas a los que había salvado del pelotón de fusilamiento (Muñoz Grandes, Fernández Cuesta, Martín Artajo y Blas Piñar, entre otros) que recordaron cómo había defendido la vida de sus rivales políticos, logrando que fuera puesto en libertad al cabo de un año y medio.

Pese al favor de Franco, que nunca disimuló sus simpatías por él, siempre mantuvo en la clandestinidad su lucha obrera. Murió en 1.972

Sevilla ha sido más rauda que Madrid a la hora de hacer justicia con el ángel rojo, ya que el Consistorio de Alberto Ruiz Gallardón aún se está pensando si le concede una calle y, más aún, si le otorga el título de alcalde honorífico por ser el hombre que entregó la capital a los nacionales, el último edil republicano de la ciudad.

ANARQUISMO Y FALANGE

Han sido muchos los contactos entre falangismo y anarquismo. Quizá el más famoso caso sea el de Marciano Pedro Durruti, hermano de Buenaventura.
Quince años más joven que Buenaventura, Marciano Pedro, ingresó en la Falange a comienzos de 1936 despuès de pasar por el Ateneo Libertario. Trató de mediar entre José Antonio Primo de Rivera y el propio Buenaventura y acabó fusilado en 1937. El poeta Victoriano Crémer dedica un cálido espacio a Marciano Pedro Durruti -él lo define como «anarco-falangista»- en su memorial El libro de San Marcos.

Otro detalle de los intentos de contacto entre Falange y los anarquistas lo describe el líder de la Federación Anarquista Ibérica, Diego Abad de Santillán que escribe , refiriéndose a los años 1931-1936 , precedentes a la guerra : “En diversas ocasiones se acercaron a nosotros gentes de la Falange para que tuviésemos un encuentro con Jose Antonio Primo de Rivera y se nos hizo llegar cartas y manifiestos en los que había muchos objetivos comunes. No quise acceder… Lo único que puedo decir es que estoy arrepentido de no haber querido aceptar el encuentro , pero eso es la historia que pudo ser y no fué… ”

Carta a Carlos Rojas , 1 de Diciembre de 1970.

Después del circo balkánico, el circo caucásico

2008-08-10T08:19:00.000-07:00

Personalmente, sigo pensando que lo que tiene que hacer Rusia es dejarse de pamplinas y demostración de testosterona frente a un país pequeño (y valiente) como Georgia por un pedacito ridículo de tierra, y empezar a echar una ojeada a lo que está pasando dentro de su enorme patria: natalidad por los suelos, índice de abortos A-CO-JO-NAN-TE, ciudades como Moscú o Kazán atestadas de musulmanes, nivel de vida desequilibradísimo, organización territorial desproporcionada, corrupción galopante, etcétera.

El pueblo georgiano se estableció en el Cáucaso hace miles de años, bastante antes que otros países de la zona de antigüedad probada, al igual que Armenia. Su resistencia a la islamización, como la armenia, taponó el expansionismo musulmán del Cáucaso hacia arriba durante muchos años. Los rusos aparecieron por el sistema montañoso bastante tiempo después. Los georgianos (y los armenios aún más) son cristianos mucho antes que los rusos, y su alfabeto, también es antiquísimo. Georgia pudo haber pertenecido a la Unión Soviética, y pudo haber sido parte del Imperio Ruso, pero jamás ha sido Rusia.

En cuanto a los osetios, parece ser que descendientes de los sanguinarios escitas, evidentemente son o quieren ser rusos por interés, debe de ser que el bananeo administrativo de Rusia les apetece más que una centralización necesaria en un país pequeño y poco poblado como es Georgia. Eso no deja de seguir siendo una especulación por mi parte.

Y mientras estos tres pueblos cristianos se reparten leña entre sí, el fundamentalismo islámico medra en el Cáucaso.

Un fuerte aplauso para estos payasos.

Acerca de Steven Seagal... ¿Sabías que...

2008-08-06T11:24:00.000-07:00

-...la cinta de "The Ring" (que mata al que la mira) supuestamente contiene una película dirigida por Uwe Bol y protagonizada por Steven Seagal, Chuck Norris, Tara Reid y Linsday Lohan?

-... Steven Seagal es el resultado de sumar Chuck Norris+ Arnold Schuache+ un mimo?

-...cuando se extinguieron los dinosaurios lo único que sobrevivió fue el peinado de Seagal?-...debajo del pelo de Seagal vive una comunidad de gnomos antropófagos?

-... los rayos ultravioleta no atraviesan el pelo de Steven Seagal?

-... el combate de Goku contra Freezer está basado en una disputa doméstica que se produjo entre Steven Seagal y Chuck Norris?

-... Steven Seagal secuestró a la madre de Marco?

-... Steven Seagal derrotó a Spiderman, mató a Superman, violó a Wonder Woman y sodomizó al Increible Hulk?

-... el moviento rápido y continuado de los brazos de Seagal podría provocar un agujero negro?

-... Steven Seagal suda whisky escocés, sangra ácido molecular y caga lingotes de oro?

-... una partida de póker entre Seagal y Chuck Norris duró 184 años?

-... Mark Dacascos es el hijo de Steven Seagal y Jackie Chan?

-... Michael Jai White es el hijo de Steven Seagal y Wesley Snipes?-... Vin Diesel es el hijo de Steven Seagal y Coto Matamoros?

-... algunas profecías afirman que el Anticristo es el hijo de Steven Seagal y Courtney Love?-... muchas sectas creyeron que el Fin del Mundo llegaba el día que Steven Seagal tuvo un orgasmo múltiple?

-... el ceño fruncido de Seagal es capaz de derretir el metal?-... la risa de Steven Seagal produce la energía suficiente para abastecer a la ciudad de Nueva York durante 10 años?-... arruinó a propósito las carreras de Joan Chen y Kelly Lebrock y por eso su alma está condenada a ir al infierno?

-... Andrew Davis es el único director que ha trabajado con Chuck Norris y Steven Seagal y ha vivido para contarlo?

-... Steven Seagal construyó una bomba atómica con Peta Zetas y un palillo?

-... si dejas a Steven Seagal en el Polo Norte sólo con los calzoncillos y el cepillo de dientes, al día siguiente se presentará en tu casa con una sonrisa y un millón de dólares en un maletín de cuero?

Pues si no lo sabías, ya lo sabes ¡coño!

Solzhenitsyn D.E.P.

2008-08-04T06:46:00.000-07:00

"¿Saben ustedes lo que es una dictadura? Los españoles son absolutamente libres para residir en cualquier parte y de trasladarse a cualquier lugar de España. Nosotros, los soviéticos, no podemos hacerlo en nuestro país. Estamos amarrados a nuestro lugar de residencia por la propiska (registro policial). Las autoridades deciden si tengo derecho a marcharme a tal o cual población. Los españoles pueden salir libremente de su país para ir al extranjero. En nuestro país estamos como encarcelados. Paseando por Madrid y otras ciudades, más de una docena, he podido ver en los kioscos los principales periódicos extranjeros. ¡Me pareció increíble! Si en la Unión Soviética se vendiesen libremente periódicos extranjeros se verían inmediatamente docenas y docenas de manos tendidas luchando por procurárselos. También he observado que en España uno puede utilizar libremente las fotocopiadoras. Ningún ciudadano de la Unión Soviética podría hacer una cosa así en nuestro país. En su país (dentro de ciertos límites, es cierto) se toleran las huelgas. En el nuestro, y en los sesenta años de existencia del socialismo, jamás se autorizó una sola huelga. Los que participaron en los movimientos huelguísticos de los primeros años del poder soviético fueron acribillados por ráfagas de ametralladora.

Si nosotros gozásemos de la libertad que ustedes disfrutan aquí, nos quedaríamos boquiabiertos."

Aleksandr Isáyevich Solzhenitsyn (en ruso, Алекса́ндр Иса́евич Солжени́цын) (Kislovodsk, Rusia, 11 de diciembre de 1918 — Moscú, Rusia, 3 de agosto de 2008) fue un escritor, historiador y Premio Nobel de Literatura ruso.

De por sí (Siniestro Total, 1997)

2008-07-26T08:00:00.000-07:00

Yo prefiero un traje a una chupa de cuero
que la chupa ya está ahí -- de por sí.
Y prefiero un portaaviones a un coche de cojones
porque el coche ya está ahí -- de por sí.
Y prefiero beber vino que cerveza a borbotones
que la birra ya está ahí -- de por sí.
Y si me doy muerte no tendré remordimiento
que morir ya está ahí -- de por sí.

Y prefiero un revolcón a decirte que te quiero
que eso ya está ahí -- de por sí.
Y es mejor estar forrado que tener dinero
que la pasta ya está ahí -- de por sí.
Que se quede para siempre la pelota en el alero
que no sea para tí ni para mí.
Y, al final de todo, ¡pies, para qué os quiero!
que huir está muy bien -- de por sí.

Me gustaría más ser monja que meterme cura
que ese oficio ya está ahí -- de por sí.
Y, puestos a escoger, prefiero ser beata
porque santa ya lo soy -- de por mí.
Prefiero estar borracho a seguir bebiendo
que eso a mí me cuesta un potosí.
Y mejor hubiera sido no haber nacido
que nacer en el cuarenta en Berlin.

Y, teniendo en cuenta que siempre hay doble fondo
y que yo ya no quiero seguir,
mándenme de vuelta y déjenme elegir
que el mundo --de por sí-- es así.

Y prefiero un revolcón a decirte que te quiero
que eso ya está ahí -- de por sí.
Y es mejor estar forrado que tener dinero
que la pasta ya está ahí -- de por sí.
Que se quede para siempre la pelota en el alero
que no sea para tí ni para mí.
Y al final de todo, ¡pies, para qué os quiero! que, en el fondo,
eso de huir está muy bien y es saludable y muy recomendable
para todos los mortales que no quieran verse envueltos en problemas gratuitos,
 o sentimentales, que de pronto hagan dudar del sentido de la vida y los valores morales,
 que siempre están ahí -- de por sí.

¡Santiago!

2008-07-25T06:57:00.001-07:00

Es "Santiago y cierra España", progres, no "Santiago y sierra España". A ver si nos enteramos.

Recomendación

2008-07-24T08:58:00.000-07:00

Se llama EUROPA UNIVERSALIS III. En concreto, bajaos la última expansión "In Nomine" (con poner eso en el E-mule o similar, será suficiente, no hace falta bajarse previamente el Europa Universalis III antiguo). En el inicial, el juego comenzaba en 1453 (caída de Constantinopla) y finalizaba en 1789 (RF). En la segunda expansión, "Napoleons Ambition), se comenzaba el mismo año y se terminaba en 1821. En ésta tercera de "In Nomine", se empieza en 1399, diez años después de la Batalla de Kosovo, con los Otomanos expandiendo sus heces por los Balkanes (nombre turco, por cierto). Esta última expansión es francamente mejor, ya que en las anteriores sólo había rebeliones anárquicas y sin causa o finalidad, mientras que aquí las rebeliones son de diversos tipos... nacionalistas, religiosas, campesinas, etcétera. Y además, puede seleccionarse nada más y nada menos que al Imperio Romano de Oriente, lo que se ha dado en llamar Bizancio, vaya.

Y es que en este juego uno puede jugar con cualquier, y digo, CUALQUIER Estado (independiente o vasallo) existente en esa época (o en otra que se elija, teniendo en cuenta la horquilla antes mencionada de más de 400 años). Evidentemente, no puede seleccionarse en 1604 a Aragón, porque no existe como tal, se eligiría, en su caso, España. Ahora bien, si en 1399 has elegido Aragón, y consigues que sobreviva hasta 1821, eso ya es otra historia. Interesante es pedirse por ejemplo Nápoles o Milán y acabar unificando Italia en 1700 por poner una fecha. O Alemania. O Rusia. Advierto que puede ser un juego extremadamente paquete para los impacientes. Hay multitud de comandos, políticos, económicos, sociales, étnicos... y religiosos. Cuando yo juego, procuro ser tolerante con animistas o cristianos de otras iglesias (la Reforma aparece aleatoriamente en Europa y América), mientras que me esfuerzo en convertir, cómo no, a los muslimes cuyas tierras reconquisto o conquisto (os podéis imaginar que mis países preferidos son Castilla, Albania, el Imperio Bizantino y Etiopía -con este último jugar es prácticamente infernal, los vecinos no te tienen en gran estima- ). Es divertido descubrir América con Albania en 1460 por ejemplo (con el noble Skanderberg a la cabeza de tu Ejército ), y que Tenochtitlán acabe rindiendo pleitesía al gobierno de Constantinopla. O aplastar (con calma y buena estrategia) a los turcos en menos de 150 años con el Malleus Romanus Orientalis. Eso si tienes suerte y te toca un gobernante en condiciones (si eliges que los gobernantes sean históricos -reales, que existieron realmente-, siempre puedes esperar a que te nazca Felipe II, si eliges aleatorio, te puede salir un crack o un petardo).

Hay épocas en las que el país que te gustaría elegir, evidentemente no existe, ya lo he mencionado. Así, Albania en 1399 es propiedad otomana, no así en 1453. Y en 1453 ese pequeño país tiene a su mando al genial Jorge Castriota, más que apto para zamparse Ragusa (actual Dubrovnik) y Montenegro, a veces también Kosovo. Pero con cuidado, los turcos en esa época tienen malas pulgas. Si conquistas Jerusalém o la Meca, tienes beneficios estratégicos, militares y sociales. Y he cristianizado con los hijos de Justiniano (a la ortodoxa, eso sí), nada menos que la Meca. Que aprenda Albuquerque. Y toda la India y el Magreb. En 1821, Bizancio se disputa el mundo con Borgoña y Francia. Pero las colonias en América están más que revueltas... las bretonas han fundado nada menos que la República de Luisiana...

Paciencia, al principio puede resultar soporífero si no se sabe jugar...

Tol ratu

2008-06-27T06:14:00.000-07:00

Hemos ganado. Estamos en la final. Y la Cuatro, cadena empeñada en echar abajo todo aquello que represente o que, en sus paranoias, pueda representar la Nación Española en mayor o menor medida, vuelve a desdecirse, a acoger cual madre orgullosa, oleadas de gente portando banderas nacionales y gritando "¡España! ¡España!", a inundarnos con anuncios de conocidas marcas extraordinariamente "patriotizadas" para la ocasión.

¡Pero bueno! ¡Señores de la Cuatro! ¿Cómo osan llevar a cabo esta infame propaganda propia de los medios más rancios de la extrema derecha? ¿Qué clase de droga se han tomado para repetir constantemente y hasta la saciedad la palabra ESPAÑA?

Y tú, pueblo español, ¿tan acomplejado estás, que para portar los colores de tu nación, tienes que esperar a simples eventos deportivos? ¿Dónde están las banderas, los gritos coreando el nombre del país, cuando un puñado de gilipollas se permiten quemar enseñas patrias en ciertos puntos (conque fuera uno, ya sería patético) de nuestra geografía?

Cuando más hace falta sentirse orgulloso de sentirse español, ¿dónde están? ¿dónde estáis? Y tú, ¿DÓNDE ESTÁS?

Yo, español todo el rato.

Cabeza de yeso

2008-06-26T08:19:00.000-07:00

Aún recuerdo aquel tiempo

En que andabas sin apenas gatear

Los momentos del encuentro

Del mechero con el escape de gas

Las huídas, despedidas

De aquella tienda de chuches sin pagar

Las proezas desmedidas

Para escondernos y así poder fumar

Y era esa una época feliz

Videojuegos, chicas, regaliz

Presa fácil, diana en pecho

Chacas, pijos, o desechos

Llagas sumergidas en el mar

Allan Poe respirando aguarrás

Cabeza de yeso, moldeando el qué pensar

Cabeza de acero, celda de seguridad

Cabeza de azúcar, Dulcinea aquí no está

Cabeza de whisky, navegas sola en el bar

Cabeza de hielo, meditando a quién matar

Cabeza de fuego, ardiendo ante el qué dirán

Aún recuerdo aquel tiempo

En que dejaste la escuela por currar

Deseando, cortejando

A esa tía a la que te querías ligar

Matrimonio pronto roto

Por la enésima mutua infidelidad

Mal trabajo, cobras poco

¿Qué tal pegar el palo para variar?

Todo te salió al revés

Cambiaste atracos por stress

Siete años en la trena

Tanto odio te envenena

Cianuro en tu agua mineral

Y eso que no es nada personal

Cabeza de yeso, moldeando el qué pensar
Cabeza de acero, celda de seguridad
Cabeza de azúcar, Dulcinea aquí no está
Cabeza de whisky, navegas sola en el bar
Cabeza de hielo, meditando a quién matar
Cabeza de fuego, ardiendo ante el qué dirán

Y ahora encuentro aquí tu cuerpo

Calcinado junto con otros tres más

Dos amigos, río y pienso

Uno forense y el otro criminal

Y aún recuerdo aquel tiempo

En que andabas sin apenas gatear

Los momentos del encuentro

Del mechero con el escape de gas.

D.S. 31-I-2008

A dos semanas

2008-05-31T12:11:00.000-07:00

Suerte a todos en los exámenes. Aunque poca hará falta a quienes hayan estudiado lo debido y hayan tenido fe en sí mismos. Lo que yo merezca, el tiempo lo dirá.

Que Dios nos coja confesaos... Me vuelvo a estudiar.

Tercer Aniversario, Segundo Centenario.

2008-04-30T10:19:00.000-07:00

Escribo desde la sala de ordenadores de mi madrileña residencia. Poco. Y rápido. Porque la oposición me aprieta cada vez más el gaznate. Pero es que no podía en modo alguno dejar pasar de largo este par de hitos a los que hago referencia en el título de la entrada: uno, insignificante, el tercer aniversario de este mi querido blog. El segundo, mucho más importante, se refiere, claro está, al mítico y épico dos de mayo de 1808. No tengo tiempo de escribir demasiado más. Sólo dos agradecimientos. A quienes leéis mi blog y sobre todo, a quienes, a pesar de la infección antiespañola y nacionalista que nos afecta en esta piel de toro, seguís sintiéndoos orgullosos de todos aquellos que tanto lucharon por el honor y la seca y a la vez fecunda tierra de nuestra NACIÓN.

Un cordial saludo y gracias. Un placer.

Arresultaos de la encuesta

2008-04-16T03:20:00.000-07:00

Bueno, la importantísima encuesta que realicé nada más reactualizar este blog ya ha sido cerrada. Han votado ocho personas, aproximadamente el doble de lo que me esperaba. Los resultados son incontestables. De esas 8 personas:

A cero personas (0%) les ha gustado el cambio del blog.
Al 25% no les ha gustado el cambio.
A cero personas (0%) ni siquiera les ha gustado un poco el cambio
A la mayoría (75%) les parecía que las tres anteriores preguntas, así como la encuesta en general, eran una soberana cutrez.

Y qué razón tienen a veces las mayorías. De aquí deduzco que la mayoría de los colaboradores en la encuesta muestran poco interés en el cambio, y que en realidad se han fijado más en la triste encuestilla que en otra cosa. Pero bueno. Me comportaré cual diva presentadora de magazine matinal y diré aquello de "este es mi programa y haré lo que me dé la gana".

Aunque caiga aún más la audiencia. He dicho.

Origo Animarum Automaticarum

2008-04-09T03:35:00.000-07:00

Cual puerta cerrándose sobre su ataúd, un negro líquido comienza a anegar la cúpula celeste. En el centro, irredenta, la blanca luna resiste en su trinchera sobre el cielo de Kivett. El silencio atronador invade el verde paraje. Los maizales se cimbrean, como largas y gualdas alabardas, frente al castillo de las Almas. En sus catacumbas, los alquimistas desarrollan, experimentan, investigan las formas óptimas para llevar a cabo la liberación e instrucción de sus adeptos de las garras del automatismo vital al que le ha llevado la decadencia social en que se han visto adheridos, suturados, soldados, desde su nacimiento. Buscan encontrar mucho más que el secreto de una piedra filosofal en la que nunca han creído plenamente, tratan de hallar el modo de liberarse de las corazas, el blindaje social que se les ha ido hundiendo en la carne de su psique a lo largo de tantos años, tantos años vegetando...

En las negras catacumbas, los alquimistas de las almas preparan su instrumental cuidadosamente, es una noche excelente para comenzar los experimentos, para que Beni decante inquietantes melodías en su guitarra-matraz, para que Terra ayude a mezclarlas y las disuelva en su teclado-alambique, para que Javiek las ponga a hervir en su bajo-marmita, para que Didacus emplee los conjuros adecuados y surta efecto:

Toh, taye, dra, lou, peng, shua, shef, auld, nu, jadh... Ethock!

Temblad aquellos que pusisteis en nuestros tobillos y muñecas las cadenas de lo mundano. En nuestra inexpugnable fortaleza, hemos logrado librarnos de ellas. No estamos ya a vuestra merced. Nunca más.

Nuestro estampido melódico se expande, se expande...

(D.S. Año 2006)

Reformas estéticas

2008-04-09T02:27:00.000-07:00

Ahora que el blog casi ha cumplido tres años, ¿qué menos? Eso sí, el contador de visitas ha volado. Una pena. Ahí os dejo una encuestilla, resulta que con la nueva plantilla, se pueden hacer hasta cosas de esas. Qué cosas. En fin, renovarse o morir.

Hasta más ver.

Breve autobiografía poética... No fuera malo

2008-04-08T00:38:00.000-07:00

Horraï, pequeñas almas automáticas.

No puedo, ni debo, ni merezco olvidar que el origen último de este blog, ya con casi tres años de vida, era el de narrar mis experiencias vitales. Paulatinamente, no obstante, se ha ido convirtiendo en un espaciado goteo de noticias aleatorias de fuerte carácter político, no exentas tampoco de un intolerable copiaypega, de ahí que, a pesar de mi alarmante falta de tiempo al respecto, me haya decidido a tomar cartas en el asunto. Sé que a nadie le va a interesar, con esta cantidad de blogues que pululan por la red, algunos muy concurridos, otros ya abandonados (léase http://devueltadetodo.mybesthost.com), pero en primicia, y a mis escasos lectores (parte importante de ellos de origen hispanoamericano, saludos para ellos), les ofrezco una somera autobiografía de mi persona. Fíjense si es tremebunda que ni siquiera yo mismo la he autorizado. Pero en esta vida yo ya me cago, me meo y lanzo esputos en todo.

No pienso hacer ni un solo prisionero, que luego hay que darles de desayunar. Lean y sufran.

DIEGO "ZIEZA" SKANDERBERG

O "DEL MITO ERÓTICO AL BATACAZO MENTAL"

FANTASÍAS PASTORILES A LOS AIRES CARMOÑEGOS TOCADAS A GOLPE DE CACEROLA, ZAMBOMBA Y RABEL ELÉCTRICO "FENDER OFFENDER"

Prescindible cancioncilla escrita, cantada e instrumentada pordioseramente por el desgraciado autobiógrafo

INTRO

Y aquí he venido, señores

Voy a contarles mi vida

Y si a nadie le interesa

Cosa que ya es bien sabida

Yo no tendré resquemores

Porque ya nada me pesa

Exceptuando los (coj...) temores.

Nacido fui en "Torlavega"

Hidalga tierra norteña

Recio origen de la "preña"

A una dama solariega

(Mi madre, de gran belleza)

Por parte de un lord de Cieza.

Ochenta y tres era el año,

El dieciocho del siete,

Alzamiento Nacional

No resulta nada extraño

Que como tal yo saliese...

Era cosa natural.

Con pocos meses ya andaba

Con tres años ya leía

Con catorce echaba pestes

De Alá y la Masonería

Soy de la antigua escuela

Egebé, Bup, Cou, plan viejo

Carne poca, y un pellejo

Por suerte, sí tengo abuela

Licenciado estoy en Leyes

Por "Cantabriae Universitas"

Sin bufete, sin visitas

Abogado, fan de Argüelles,

Del Maui 2 cliente añejo

Exiliado en Madrid Norte

Aunque nunca tuve porte

Al notar tanto conejo

Y siguiendo a los maestros

Del Rock and Roll, oh, Siniestro

Por lo mal que me manejo:

¡Cuánta puta y yo qué viejo!

Soy muy retro y ochentero

Rindo culto al Tecno Pop

Mas también Rock'n'Rollero

Aunque Rammstein lo primero

Y a la mierda el Reggaeton

III

De negro suelo vestir

O con camisas rurales

¡Viva el pueblo de Corrales!

Donde suelo residir

Mezcla triste y campechana

Así, amigos míos, soy

Y mi orgullo es la Montaña

Lo saben por donde voy

De política no hablemos:

Me llamaréis de todo

Que si carca, que si memo

Que si facha y fan del NO-DO

Y es lo que tiene hoy día

Ser blanco, hetero y cristiano:

Te ataca la progresía

Con ese odio inhumano.

CIERRE

Poco más hay que decir

Porque nunca me desdigo

Recordar quiero, eso sí

Que aquí tendrás un amigo:

Si me quieres comprender

Por mi serás comprendido.

(Abucheos y tomatazos del público)

Lo peor de todo ello es que...

2008-04-04T04:02:00.000-07:00

... a pesar de no haber vivido una guerra, una crisis atroz o constantes disturbios sociopolíticos, somos muchos los de esta generación de pijoteras los que se quejan por todo, de su mierda de vida, de su hediondez existencial, de lo tristes que se sienten.
Pero ya tendréis tiempo de quejaros por algo. En diez años tendréis problemas más graves en los que pensar. La bonanza se acaba.Tiempo al tiempo.

Fin de la retransmisión.

Real como la vida misma

2008-02-08T09:02:00.001-08:00

Y el que lo niegue, miente como un bellaco.

Por cierto, no puedo escribir con mucha frecuencia, puesto que el tiempo apremia y he de estudiar a fondo. Pero aquí seguiré, sine pietas.

¿Es Albania el enemigo?

2008-01-05T14:17:00.000-08:00

Ante los comentarios leídos en ciertos blogues últimamente al respecto del referéndum sobre la independencia del Kosovo, me gustaría puntualizar una serie de cosas.

En primer lugar, que el pueblo albanés es un pueblo indiscutiblemente europeo, indoeuropeo para más señas, y establecido en los Balkanes con anterioridad a las invasiones eslávicas. Su lengua, macedónico moderno para algunos, ilirio para otros muchos, está actualmente tan grecolatinizada que algunos autores la consideran por derecho propio una lengua románica como el castellano, el gallego o el italiano.

En segundo lugar, ha de darse a conocer un hecho que muy pocas veces sale a la luz: el pueblo albanés genuino es CRISTIANO, en sus variantes católica (10% de la población del país) u ortodoxa (20-25%). El aparente 65%-70% restante o bien es directamente ateo, o, por el contrario, tremendamente fundamentalista islámico, todo ello como consecuencia de la invasión turca osmanlí operada desde mediados del siglo XV. Los defensores de la nacionalidad albanesa, los literatos, los intelectuales, y los creadores de una lengua y ortografía albanesa unificadas fueron en la inmensísima mayoría de los casos de RELIGIÓN CRISTIANA.

En tercer lugar, y enlazando con lo anterior: Shqipëria, nombre indígena de Albania, significa "país de las águilas", haciendo referencia al águila bicéfala negra que aparece, sobre fondo rojo, en su famosa bandera. Esta bandera no es otra que la instaurada por Jorge Castriota (Gjergj Kastrioti)"SKANDERBEG", sobrenombre que proviene del turco Iskander Beg, Alejandro Rey o Alejandro Magno, UN ÁGUILA BICÉFALA QUE PROVIENE DEL ÁGUILA BIZANTINA, y que también aparece en otras banderas de países herederos del Imperio Romano de Oriente como Rusia, Montenegro o SERBIA. Esto no es casual. Skanderbeg, albanés entregado como esclavo al sultán osmanlí, se rebeló a su autoridad, volvió al catolicismo y logró preservar la independencia de su pequeño país mientras vivió. CRISTIANOS CONTRA INVASORES MUSULMANES.

En cuarto lugar: los dos héroes nacionales de Albania son, "curiosamente", cristianos católicos. Hablo tanto del mítico Skanderbeg (nombrado "Athleta Christi" por el Papa de la época), como de la no menos celebrada Madre Teresa de Calcuta. A ellos se les dedica multitud de calles y plazas por toda la geografía albana.

Por último y en quinto lugar: KOSOVO ES SERBIA. Tanto por su etimología como por ser el origen y fundamento de la actual patria Serbia. Nunca fue parte de la nación albanesa.

Es curioso que los llamados "albanokosovares" sean en un 99% musulmanes, y extremadamente fanatizados. O no es tan extraño. Las ayudas que recibe de países con la media luna lo explican más que bien. El poco éxito que están teniendo en reislamizar Albania (no olvidemos que fue un país antirreligioso y comunista hasta 1985) lo intentan verter sobre esa desgraciada provincia y esa gente ignorante y pobre. A los musulmanes les duele perder un núcleo mahometano en Europa (las conversiones de ateos albaneses son casi siempre al cristianismo y no al islam), y a falta de otro éxito como el de Bosnia y Herzegovina, vuelven a machacar a la pobre Serbia usando de pantalla a la no menos pobre Albania.

Por eso he de concluir este pequeño análisis afirmando que el enemigo no es Albania, sino que, una vez más, es el Islam que tenemos, como decían los romanos, cual "Hannibal ad portas".
Un saludo.

Acerca de Silió

2007-12-17T16:11:00.000-08:00

Bien, tras casi un mes alejado del mundo del blog, aquí vuelvo portando un pequeño retazo de nuestra querida cultura popular cántabra, ¡extraído de la Wikipedia de mis amores! La cosa va de Silió, ese bonito pueblo del Val d'Iguña bastante cercano a Cieza famoso no sólo por la Vijanera (notar que en Cieza se celebró también hasta 1957, creo), sino por el episodio que se pasa a narrar a continuación. No sin antes gritar orgullosos ¡ARRIBA SILIÓ, CON BURROS Y TO!

"Acerca sus habitantes se suele decir: "eres más burro que los de Silió... que subieron el burro al campanario". Esta afirmación si bien es parte de un suceso constatado, no fue realmente así. Antiguamente por las fiestas de San Facundo y San Primitivo (27 de noviembre), los Mozos formaban una torre con los "rodales" de las carretas que conseguían por el pueblo. Esta "pirámide" era construida en la plaza de la "Reguera" junto a la iglesia.
Coincidió que por esas fechas un Comerciante pasó por el pueblo para vender pimentón dada la cercanía en fechas de la matanza del cerdo. Un grupo de Mozos se encargó de pasearle por todas las tabernas, mientras otros pintaban al negro borrico que traía de un blanco impoluto. A continuación lo ataron por las patas encaramando al animal en el rodal que formaba la cúspide de la torre.
Cuando el "Pimentonero", después de secar todas las barricas, preguntó por su compañero de viaje; la gente le dijo que le habían subido a la torre, entonces el hombre matándose con la razón respondía que no, que el suyo era negro y aquel era blanco. Tal fue la fama de dicho relato que trascendió los límites del pueblo, del valle e incluso de la región. Como suele ser habitual cada interlocutor añadía su parte a la historia con lo que esta terminó deformándose y en lugar de explicar la desconocida tradición de la torre de rodales explicaban que tubo lugar al lado de la iglesia.
Con el tiempo el mito derivó en que los mozos subieron el burro al campanario (únicamente tienen espadaña). Para añadirle más sorna al suceso, alguno contaba que era con objeto de aprovechar los tiernos brotes de hierva que brotaban en lo alto; mientras que el animal a medio camino sacaba la lengua no debido a la soga que lo apretaba, si no relamiéndose de tan apetitoso bocado."

Obtenido de "http://es.wikipedia.org/wiki/Sili%C3%B3"

NOTA: No me hago responsable de las múltiples faltas de ortografía que se puedan encontrar. Estoy muy vago para corregirlas. Bueno, y para más cosas.

Reclamando

2007-11-22T00:18:00.000-08:00

Pocas cosas gustan tanto al nacionalismo garrafonetti como reclamar. En la inmensa mayoría de los casos suele salirle gratis, y es la fuente de alimentación principal de estas ideologías. Mediante la petición de derechos, competencias, autogobierno y territorios, la voraz máquina política del nacionalismo nutre sus depósitos como único modo de funcionamiento. Como si de una motocicleta se tratase, en el momento en que se queda sin combustible de este tipo, el nacionalismo sabe que perderá el equilibrio y que caerá, inmóvil, sobre el asfalto de la historia. Ningún nacionalismo se conforma con lo que tiene, y, por ser un hábito altamente adictivo, cuanto más se reclama, más se quiere, más se desea. Independientemente de que el nacionalismo sea separador o unificador. En este último caso es más comprensible a todas luces, que no por ello lícito. Ciertamente, el unionismo nacionalista pretende englobar en un solo Estado todos aquellos territorios que considera habitados por un mismo pueblo o grupo étnico. En verdad no hace falta ser un genio para saber esto. Pero en el caso del nacionalismo separatista, además de buscar la progresiva separación de un Estado que, según aquél, oprime y aculturiza, con frecuencia trata de expandir sus fronteras originales hasta límites insospechados.

Verbigracia. Por si resultaran ya no poco delirantes las aspiraciones independentistas del nacionalismo vasco (encabezado por su Gobierno) respecto de su territorio actual, esto es, la Comunidad Autónoma Vasca, sus apetencias, que desde hace años se centran en el antiguo Reyno de Navarra, se extienden ahora desvergonzadamente a muchas otras zonas de España. Los figurines y figurones nacionalistas han puesto ya hace tiempo sus ojos en el cántabro Valle de Villaverde y en el Condado de Treviño (enclaves ambos situados dentro del territorio vasco), y ahora, con total impunidad y chulería, se abalanzan sobre territorios limítrofes y otros que no lo son tanto. Se alzan ya dentro del nacionalismo vasco voces (mejor, berridos) que reclaman la anexión de Castro Urdiales, Ontón y otras localidades del Este cántabro, otras del Norte de Burgos (Miranda de Ebro), la completa o casi total anexión de La Rioja (Errioxa para estos pipiolos… ¿y yo tengo que escribir Gipuzkoa para no ofenderles? Anda y que les den por el culo), y zonas de Huesca, ya en pleno Aragón. Eso sin contar tal cantidad de territorios en el Sur de Francia que estaría enumerándolos hasta pasado mañana. La novedad: ahora quieren Aquitania (Akitania, según estos maestros de la normalización lingüística). Vamos, que se han puesto a reclamar territorios hasta que se han aburrido. ¿Sus argumentos? Muy variados, eso sí. Desde el prehistoricismo más zoquete, pasando por la pertenencia durante unos cincuenta añitos de ciertas tierras de las antes citadas a su soñada Patria Vasca, al clásico y patético argumento demográfico. O todos combinados, qué coño. No será por falta de variedad. Lo cierto es que si sus pajas mentales se llevaran a la práctica, les iba a salir un pedazo de país que ya quisieran los albanokosovares (menudos aficionaos a su lado).

Pero los rebuznos no sólo se dejan sentir por esa parte de España. Aunque con menos intensidad o un poco más de pudor, los borricos hispánicos entonan sus asnales himnos por doquier. En Galicia, uno de los partidos en el gobierno, quiere zamparse buenos trozos de Asturias, León y Zamora, “porque allí hay gente que habla gallego”. Tócate los cojones. Reclamemos unos cuantos cantones suizos y otras zonas de Centroeuropa, que allí hay mucha gente que habla castellano. El nacionalismo asturiano, por supuesto, no se quiere quedar atrás en la carrera de la chorrada reclamante. Se quiere ciscar todo el Norte de León y Liébana (“Llébana”), en Cantabria. Los naziokas leoneses, por su parte, desean reinstaurar el antiguo Reino de León (“Llïón”) anexionándose Zamora, Salamanca, partes de Extremadura y, en Portugal, Miranda de Duero. En cuanto a los comuneros castellanos, sus fantasías sexuales desbordan lo imaginable: quieren Cantabria, La Rioja, todo el antiguo Reino de León, Utiel y Requena, la Comunidad de Madrid, y algunos hasta Murcia. No, si por pedir que no quede. Los nacionalistas aragoneses no sé qué querrán de momento, pero sus deseos de extender la “fabla” no tienen desperdicio en materia humorística. De los nacionalistas catalanes ya conocemos sus delirios patrióticos: el Rosellón, las Baleares, la Comunidad Valenciana y, la reclamación estrella, la ciudad de Alguer en Cerdeña. Los nacionalistas andaluces, muy resentidos ellos, aparte de dedicarse a intentar reconstruir la antigua Al-Ándalus, andan muy atareados en convertirse (reconvertirse, según ellos, pobres ignorantes), a esa secta repugnante que es el Islam. Los naziokas extremeños y los murcianos no han elaborado aún demasiadas teorías con las que reírnos un rato. Por el momento, ya andan intentando reconstruir sus “lenguas nacionales”, el castúo y el panocho, respectivamente. Ánimo…

Y qué decir del nacionalismo cántabro. Para mí el más divertido, por eso de tenerlo en casa. Aparte de ser ridículamente minoritario, no crean ustedes que no tiene sus ansias expansionistas. Entre sus apetencias, la Montaña Palentina, Espinosa de los Monteros, Aguilar de Campóo, las Encartaciones, y el Valle del Mena. Casi ná. Por no olvidar aquella consigna tan graciosa en su época: “del Sella al Nervión, Cantabria es Nación”. Y lo peor es que se creen lo que dicen. Festival del humor.

Reclamad, reclamad, malditos. Un poquito más y conseguiréis entre todos que definitivamente España sea una llanura llena de hienas y/o chacales. Que Xirinacs, Arana y Blas Infante os guíen desde los cielos.

Amén.

¿Por qué no te callas?

2007-11-10T12:49:00.000-08:00

Dice el Artículo 56.1 De la Constitución Española que “El Rey es el Jefe del Estado, símbolo de su unidad y permanencia, arbitra y modera el funcionamiento regular de las instituciones, asume la más alta representación del Estado español en las relaciones internacionales, especialmente con las naciones de su comunidad histórica”(como por ejemplo, Venezuela), y ejerce las funciones que le atribuyen expresamente la Constitución y las leyes”.

Hoy, en la Cumbre Iberoamericana acontecida en Santiago de Chile el Rey ha cumplido su cometido y ante las insistentes insolencias del dictador venezolano Hugo Chávez (que tiene legitimidad de origen pero no de ejercicio) y le ha metido un calcetín en la boca. Mientras Hugo no dejaba hablar a Zapatero que conciliadoramente le pedía respeto frente a los reiterados insultos a Aznar, que muy a mi pesar fue presidente de España, pero al fin y al cabo nuestro presidente,al monarca se le han inflao los mismísimos y le ha mandao callar. Vaya bien, Como Dios manda. Me voy a quitar de republicano y me voy a hacer monárquico a machete.

De mi amigo y paisanu Álvaro. Su blog: www.elmundoesnuestro.blogspot.com

Dedoereto

2007-10-23T17:27:00.000-07:00

Tras limpiarme las legañas a una hora tan temprana como las siete y cuarto de la tarde, y tras oír los aporreos impenitentes de mis compañeros de pasillo de la residencia, he accedido a acompañarles a comprar "la cena" de esta noche (el rancho oficial era "arroz tres inmundicias" y "filete de -pez guarro- trucha"). El lugar de compra: el Alcampo (qué desgraciados los gabachos, para que no se note que es francesa, en Auchan han procedido a traducir literalmente al castellano el nombre, al menos lo más parecido a la transcripción fonética). La compra: pan de molde chungo, zumo chungo, un kilo de salchichas chungo, mortadela chunga, queso en lonchas chungo, chorizo chungo. Esto es, todo ello perteneciente a la marca por nosotros denominada "Dedoereto". El logotipo de esta marca consiste en una mano con el dedo pulgar levantado hacia arriba, en plan "Nerón, pedazo de nenaza", sobre fondo generalmente verde. En los envases pone poco más que los ingredientes y el valor nutricional. No suele especificar el fabricante. Eso sí, todo muy barato. Y, además, ni demasiado bueno ni demasiado malo. Para que lo consumas y te dure mucho tiempo, como debe ser.

Me han hecho siempre gracia esas marcas baratas que tratan de imitar a las "de toda la vida". Son muy baratas, sí, pero por lo general, su calidad es tan baja, que nadie las compra con cierta regularidad. Y no digamos cuando tratan de ser deliberadas imitaciones. De vermouth y bebidas alcohólicas similares. ¿Y qué decir de los suculentos caldos de la marca "Dia", por ejemplo? En un bar de Santander, aparte de cobrarnos 6 euros la botella, nos pusieron una tal "Condenoble", que por el sabor merecería llamarse mejor "Condenable". Y qué portada, se veía a un torero haciendo una verónica a un morlaco bastante aburrido.

En fin, siempre nos quedará el "Hacendado" de Mercadona.

Perdón por las publicidades. Me vuelvo a estudiar.

Yo el primero

2007-09-25T03:55:00.000-07:00

Que para encontrar buenas noblezas entre los refajos de esta España guarra, sucia y chabacana hacen falta mucha paciencia y buena voluntad, lo sabemos la inmensa mayoría de los que aún vislumbramos una tímida esperanza de salvación de este pueblo de sinvergüenzas, resentidos, envidiosos, hipócritas y cobardes. Y yo el primero.

Bien saben quienes me conocen que no me caracterizo por un optimismo rampante e irradiador. Y la situación actual de la sociedad española y occidental en general no es que contribuya mucho al cambio de mi pensamiento. No es la primera vez que lo digo, ni será la última: cinco años doy de plazo para que “esto” despierte, se mueva, se quite la roña infame con la que se ha cubierto despreocupadamente en los últimos veinticinco años. La basura progre, anticristiana y antioccidental que hemos amamantado cariñosamente desde mayo de 1968 (de Francia tenía que venir, cómo no), se encuentra en su apogeo, detentando (que no ostentando) el poder que le ha conferido no ya la minoría que les apoya, sino el aborregamiento, acojono, miedo o connivencia de la sociedad. Y yo el primero.

Nos da miedo expresarnos. Nos da reparo exponer unas ideas que incluso a nosotros, a fin de cuentas, nos abochornan. Nos da miedo organizarnos, sacudirnos el yugo de lo políticamente correcto. Se desprecia el historicismo, el racionalismo más prostituido se alza en lo alto del podio del mundillo pseudointelectual, se caga soezmente sobre el liberalismo esperando que del abono resultante salgan flores, se llama fascismo a todo pensamiento disidente, nos introducimos sin quejarnos en el intestino democrático centenares de solitarias y lombrices que nos matan lentamente. Sonreímos estúpidamente al notar el dolor. Y yo el primero.

Observamos sin pestañear cómo el resto de las civilizaciones, en una mezcla de burla, desprecio y victimismo, nos patean y debilitan, y ensucian nuestro legado. Con la inestimable ayuda de la quinta columna que albergamos y protegemos con mimo desde nuestras casas. ¿Es que hay que esperar a que nos agredan directamente para reaccionar? Mientras tanto, el “es culpa nuestra” o el “algo habrán hecho”, se pasean por los pensamientos de la mayoría, dirigidos férreamente por la directriz básica del “mejor no nos metamos en problemas, si se tercia que lo hagan otros, aquí desde el tendido, en el mejor de los casos, asentiremos aprobando sus actos”. Somos muchos, pero pocos dan el paso esencial de luchar por sus derechos. Se opta por dejarse llevar por el curso de los acontecimientos, a bordo del crucero de lujo a la deriva que es el Estado de Bienestar. La tripulación, esos partidos políticos más preocupados por la Memoria Histórica, el matrimonio homosexual o la aprobación de aberrantes Estatutos, se desentienden del iceberg a proa, de los corsarios que lanzan sus garfios sobre cubierta, de las bombas activadas en el cuarto de calderas. El pasaje se calla y sigue bailoteando en el salón, viendo la tele o dándose chapuzones en la piscina. Aunque de vez en cuando a alguno lo tiren por la borda, le roben la cartera o pongan patas arriba su camarote. Cada uno a lo suyo. Y yo el primero.

Mientras la mugre social campa a sus anchas por ciertas regiones de España, intimidando y chuleando a gran parte de la población que allí vive, controlando todos y cada uno de los resortes del poder, ¿qué hace el pueblo español? Engullir su comida basura para, al tener la boca llena, encontrar una buena excusa para no decir ni pío. Cualquier organización o colectivo concienciado es víctima de su acomplejamiento y estalla en decenas de micropartidos personalistas y fácilmente ridiculizables, rechazados y marginados por el resto. Entretanto, la mugre, el “lumpen” se organiza y compacta con una velocidad alarmante. ¡Viva la pasividad!

Y ahí está el pueblo español, el pueblo europeo. Alejado (cada vez menos) del meollo, viendo, oyendo y callando, agarrándose como puede la cartera y los billetes de avión a Punta Cana, rechazando trabajos “que ya harán los inmigrantes”. Fumando del porro de los desentendidos. Y yo el primero.

Alexander Solzhenitsyn

2007-09-13T13:34:00.000-07:00

Si nosotros gozásemos de la libertad que ustedes disfrutan aquí, nos quedaríamos boquiabiertos."

"Ninguna nación occidental tiene que construir un muro a su alrededor para mantener a su pueblo dentro de ella." (M.Thatcher)

El Diario Montañés, 6 septiembre 2007

2007-09-09T08:05:00.000-07:00

CIEZA

Los vecinos siguen en el empeño de buscar sus raíces y expandir su historia

Visitaron Oviedo para adentrarse en los orígenes del patrón San Tirso
06.09.07 -

N. CAVIA

Los vecinos de Cieza continúan con su labor de expandir su imagen, su patrimonio e historia, a la vez que ahondar en los conocimientos de sus orígenes. En esta ocasión ha sido con un viaje hasta la capital asturiana, Oviedo, donde visitaron la catedral y una iglesia próxima para contemplar la imagen del patrón de Villayuso, San Tirso, templo declarado monumento histórico-artístico en el año 1931. El grupo de vecinos, acompañado por el párroco de Cieza, Nacho Ortega, aprovechó la visita para realizar un recorrido cultural «en búsqueda de sus raíces». Se interesaron también por los contenidos del museo de la Cámara Santa, donde se encuentra el Sudario de Cristo, la Cruz de la Victoria y la Cruz de los Ángeles y, de regreso por León, recorrieron la exposición sobre las Edades del Hombre y las pinturas románicas de la iglesia de San Isidoro.HermanamientoNo se han quedado ahí. Continúan, en este caso teniendo al Ayuntamiento como motor, con su acercamiento al municipio murciano que lleva el mismo nombre, Cieza. En este año se espera firmar un hermanamiento que tiene, también, su base en la historia. Así lo indican algunos documentos que se están manejando en la comisión de trabajo creada el pasado año en la localidad murciana que comparte nombre con el valle cántabro. Entre las primeras conclusiones destaca la posibilidad de que vecinos del valle de Cieza ayudaran a colonizar las tierras murcianas tras las invasiones árabes. De documentos encontrados en la Alhambra de Granada se extrae que la ciudad de Cieza fue arrasada tras varios ataques árabes, tras lo que fue reconstruída con la presencia de muchos ciudadanos de tierras cántabras. Pero hay más puntos en común. Dos santos patrones se repiten en las dos localidades, San Bartolo o Bartolomé, y San Sebastián.De momento, tanto el Consistorio murciano como el cántabro ya cuentan con la decisión plenaria oportuna sobre la futura firma de ese hermanamiento.Y todo ello sin dejar de mirar a tiempos anteriores. El hallazgo de estelas de posible origen celta y su estudio serán próximos pasos en el estudio de sus orígenes.

BAILARÉ SOBRE TU TUMBA

2007-08-24T10:22:00.001-07:00

Tras muchos años olvidados por mí, ando picándome en vena la discografía de Siniestro Total. Y no es precisamente escasa.

BAILARÉ SOBRE TU TUMBA

Te mataré con mis zapatos de claqué
te asfixiaré con mi malla de ballet
te ahorcaré con mi smoking
y morirás mientras se ríe el disc-jockey
Y bailaré sobre tu tumba
Te degollaré con un disco afilado
de los Rolling Stones, o de los Shadows
te tragarás la colección de cassettes
de las Shan-Gri-Las o de las Ronettes
Y bailaré sobre tu tumba
Te clavaré mi guitarra
te aplastaré con mi piano
te degollaré con mis platillos
te trepanaré con mi órgano Hammond
Y bailaré sobre tu tumba

(Y si no...)

Clásicos Populares: CENTURION

2007-08-23T08:20:00.000-07:00

Me copié este juego de unos disquetes que me dejó un amiguete con el que iba a la escuela de ajedrez. Correría el año 93, y el Centurion es de alrededor de 1990, por lo que el juego ya era algo vejete... como mi Olivetti 286 del 89, vamos.Recuerdo que estuve una tarde entera intentando averiguar cómo se jugaba, o, mejor, en qué cojones consistía el asunto. Al día siguiente, ya estaba enganchado a él. ¡Qué portento de juego! ocupaba medio disquete, pero proporcionaba horas y horas de diversión, a pesar de sus rudimentarios gráficos e interfaz. Se pueden forjar alianzas con los diversos países de Europa, o conquistarlos sin contemplaciones, lo cual, en nivel "Galley Slave", es extremadamente sencillo (la facilidad con la que se conquistan Sarmacia y Escitia ya la hubiesen querido para sí Trajano o Adriano.

Lo mejor, sin duda, los parlamentos con los líderes de las naciones que deseas conquistar. Cada uno de ellos, un verdadero mundo por explorar. Dependiendo del tamaño de tus legiones, del humor que tenga ese día, y de cómo le trates, el parlamento puede acabar a hostia limpia, con una débil alianza, o una rápida anexión. Si en Egipto tratas bien a su reina, es decir, Cleopatra, puedes acabar acostándote con ella (NO ES BROMA). Son curiosos los rostros de los reyes y líderes con los que parlamentas. Evidentemente, el de Cleopatra está basado en Liz Taylor, pero los parecidos son a veces de despiporre. Horaxus de Mesopotamia es clavado a Miguel Bosé con barba, y Caswallon de Britannia es el vivo retrato de Fabio McNamara. Galba de Narbonense es igualico que Bud Spencer, Asdrúbal de Hispania es un calco de John Rhys-Davies, etcétera.

He de decir en pleno 2007, que sigo jugando de vez en cuando al Centurion. Sus clásicas frases "Then we ar at war", o "Die, barbarian pig!", han invadido incluso el virgen país del messenger en muchas conversaciones con algún amiguete que se vició grandemente con el juego también. Y es que esas batallas con legiones de palitos, esas carreras de cuádrigas con tortazos incluidos, esas batallas navales, y esas luchas ortopédicas de gladiadores, no pueden olvidarse tan fácilmente. ¿Y lo divertido que era saquear las provincias y luego aplastar las rebeliones a espadazo limpio? Eso sí, a los partos les sigo teniendo un odio interesante, menuda panda de cabrones infames, cuánto me hicieron sufrir. Además, Darío de Partia se parece enormemente al Ahmadinejad.

Sin duda, el juego hasta el momento en el que he metido más horas. Y con mucha diferencia respecto de los demás.

Para saber más, y bajársele, si se tercia:

http://www.geocities.com/rod_centurion/castellano.htm

"RO-MA-NOOOOO" (Faeminus et Cansatus)

Iberia

2007-08-04T07:43:00.000-07:00

Ha puesto hace bien poco el progreizquierdoso escritor luso José Saramago el dedo en la llaga. Y en un periódico portugués, nada menos. "Portugal acabará integrándose en España". ¿Es posible, y lo que es más importante, es aceptable y beneficiosa para ambos países dicha fusión? No sé con qué finalidad o intenciones desearía un comunistoide como Saramago la tan ansiada Unión Ibérica, lo que está claro, es que, en mi opinión, una patria compacta, de más de 55 millones de habitantes, que puede constituir, a nivel internacional, una Comunidad de Pueblos de más de 500 millones de personas (hispanohablantes tanto de castellano como de portugués), es una oportunidad única de progreso y desarrollo para nuestra Nación.

Mucho en España niegan precisamente el carácter nacional del Estado Español precisamente porque no casa bien con la idea de "Hispania" que tenían los romanos, al haber quedado fuera del moderno Estado parte de la antigua Lusitania, esto es, el Portus Cale, actual Portugal. Siempre, desde siempre, he defendido que Portugal es parte de la Nación Española, Hispánica o Ibérica si se quiere. Siglos de Prehistoria, de Historia Antigua y de Historia Medieval (y Moderna) son más que un mero vínculo casual (como podría ocurrir con Flandes, por ejemplo). Y qué decir de la enorme similitud de nuestra cultura. Negar la hispanidad de Portugal es, para mí, tan absurdo como negar el carácter alemán de Austria, cosa que se lleva haciendo desde hace sesenta años para evitar su fusión con la República Federal Alemana.

Como bien señala Arcadi Espada, el número de portugueses que desean la unión de su Estado con España, es bastante mayor que el número de vascos y de catalanes que desean la independencia respecto de nuestra nación. Nada menos que un 30% de portugueses (y aumentando), según las encuestas, verían con buenos ojos la fusión. Un número, que como bien dice Arcadi Espada, supera con creces al de los catalanes y vascos que buscan la independencia respecto de España.

Pero ni un partido español o portugués apuesta ni de lejos por el paniberismo. Algunos tratan de reforzar la cooperación ibérica, pero poco más. ¿Dónde queda aquel famoso "España, capital, Lisboa" de José Antonio?

Igual es que la unión es demasiado "facha", claro. Aunque la quiera toda la Península, en un futuro no tan lejano.

http://es.wikipedia.org/wiki/Iberismo

¿Dónde estaba el Jueves y su libertad de expresión entonces?

2007-07-29T10:50:00.000-07:00

Y que conste que lo he leído y comprado cientos de veces, y que conste que la monarquía me merece más bien poco respeto por mi parte.

Santiago y el Culebre

2007-07-25T08:47:00.000-07:00

El Culebre es un ser legendariu' la mitología' Cantabria, con forma' dragón o culiebra alá. Las historias lu describin con una bocona de dientis afilaos, pola qu' ascupi azufri y fuegu. Los sus ojos son comu ascuas al roju vivu, tol su cuerpu está recubiertu d'escamas y de las sus espaldas salin unas alas de murciégalu. Vivi'n cuevas onde guardar tesoros, siendo mu conocíu el que vivi enos acantilaos de San Vicenti la Barquera.

Antañu el Culebre exigía ca ciertu tiempu una moza virgen pa devorala pa que no jiciera dañu a la genti. Así era hasta qu'una' las mozas puesta pal sacrificiu clamó al apóstol Santiagu, que s'enfrentó al bichu, y el Culebre lijau nel pechu, empenzó a retorcesi, echó una nubi' azufri pola boca, y mancau y humillau, tornó a la su cueva, no volviendo nunca a pedir tributos a la genti.

Cuentan la liendas qu'el Culebre, ya vieju tres munchos siglos nesti mundu, ya ha perdíu la mayoría' los sus poderis, sobri to ena mágica nochi' San Juan, ái ya no son efetivos los sus encantamientos. Piru pol contrariu, la nochi' San Bartolomé sal de la su cueva colos poderis medraos, provocando tempestais y causando'l terror.

¿Hoy día a cuántos culebres deberá enfrentarse Santiago? A 17 aquí en España, aunque más que culebres sería únicamente una hydra de 17 cabezas luchando entre ellas, devorándose, mordiéndose, lacerándose. Los culebres vienen del sur, como vinieron antaño, y de nuevo nos sojuzgarán.

La cuestión es si habrá otro Clavijo, y si Santiago nos escuchará.

¡SANTIAGO Y CIERRA ESPAÑA!

Navas de Tolosa, 1212

2007-07-16T08:02:00.000-07:00

Tal día como hoy del año 1212 los cristianos vencíamos a los islamistas en las Navas de Tolosa Las tropas musulmanas provenían de los territorios que denominaban como Al-Andalus y soldados bereberes del norte de África, reunidas para formar una yihad que expulsara definitivamente a los cristianos de la Península Ibérica.

La batalla de las Navas de Tolosa marca un hito en la historia de España: alejó el peligro de una invasión musulmana de los reinos cristianos y contribuyó al desmembramiento del imperio almohade. Como consecuencia de esta batalla, el poder musulmán en la Península Ibérica comenzó su declive definitivo y la Reconquista tomó un nuevo impulso que produjo en los siguientes cuarenta años un avance significativo de los reinos cristianos, que tomaron casi todos los territorios del sur bajo poder musulmán. En la primavera de 1212, los caminos de la Cristiandad se llenaron de cruzados cuya meta era Toledo. Los pobres iban a pie, mendigando por los caminos; los nobles, a caballo, seguidos de sus mesnadas.

El 20 de junio, el ejército cristiano partió de Toledo camino del sur. En el cuerpo de vanguardia iban tropas guiadas por don Diego López de Haro, Señor de Vizcaya. El día 11, los cristianos acamparon en las Fresnedas. Don Diego López de Haro envío a su hijo don Lope con un destacamento a las alturas del puerto del Muradal, hoy Despeñaperros, para que reconociese el terreno y ocupase la pequeña meseta que allí existe. Los expedicionarios ganaron rápidamente las alturas y avistaron el castillo de Ferral, adelantado de Sierra Morena, donde se había instalado la avanzada almohade que vigilaba el desfiladero de la Losa. En cuanto descubrieron a los cristianos, los almohades salieron a hostigarlos. Al día siguiente, 12 de julio llegó el ejército cristiano al pie de Sierra Morena y nuevas tropas reforzaron a la vanguardia instalada en la meseta del Muradal. Al amanecer del día 13, el resto del ejército se les unió y acampó en la llanada.

La situación de los cristianos era delicada. Sus enemigos podrían hacer, sin dificultad, una carnicería de cualquier ejército que se aventurase por aquellas angosturas. Por otra parte, el paraje donde habían acampado los cruzados era áspero e inhóspito. Los cristianos necesitaban un milagro y el milagro ocurrió. Ante Alfonso VIII se presentó un pastor que decía conocer un paso seguro que los almohades no vigilaban. Nada se perdía con probar. El Señor de Vizcaya, Don Diego López de Haro y un destacamento de exploradores, acompañaron al pastor que los llevó primero hacia el oeste y luego hacia el sur, a través de los actuales parajes del Puerto del Rey y Salto del Fraile. Así fueron a salir, esquivando los relieves más comprometidos de aquellas montañas, a la explanada de la Mesa del Rey, donde se establecieron. Don Diego López de Haro comunicó al rey que el paso del pastor era perfecto, justamente lo que necesitaban. En cuanto amaneció el día siguiente, el grueso del ejército levantó el campamento y fue a acampar en la Mesa del Rey. LA BATALLA Las tropas almohades, provenían de los territorios que denominaban como Al-Andalus y soldados bereberes del norte de África, reunidas para formar una yihad que expulsara definitivamente a los cristianos de la Península Ibérica. Habían estado retardando el choque frontal con el fin de conseguir debilitar la unión de las tropas cristianas y agotar las fuerzas de éstas por agotamiento de los suministros. Los castellanos de segunda línea, al mando de Nuñez de Lara, y las Órdenes Militares formaban en el centro flanqueados a la derecha por los navarros y las milicias urbanas de Ávila, Segovia y Medina del Campo; y a la izquierda por los aragoneses. Tras una carga de la primera línea de las tropas cristianas capitaneadas por el vizcaíno Diego López de Haro, los almohades, que doblaban ampliamente en número a los cristianos, realizan la misma táctica que años antes les había dado tanta gloria. Los voluntarios y arqueros de la vanguardia, mal equipados pero ligeros, simulan una retirada inicial frente a la carga para contraatacar luego con el grueso de sus fuerzas de élite en el centro. A su vez los flancos de caballería ligera almohade, equipada con arco, tratan de envolver a los atacantes realizando una excelente labor de desgaste. Recordando la batalla de Alarcos era de esperar esa táctica por parte de los almohades. Al verse rodeados por el enorme ejército almohade, acude la segunda línea de combate cristiana pero no es suficiente. La tropa de López de Haro comienza a retirarse pues sus bajas son muy elevadas no así el propio capitán el cual, junto a su hijo, se mantiene estoicamente en combate cerrado junto a Nuñez de Lara y las Ordenes militares.

Al notar el retroceso de muchos de los villanos cristianos, los reyes cristianos al frente de sus caballeros e infantes inician una carga crítica con la última línea del ejército. Este acto de los reyes y caballeros cristianos infunde nuevos bríos en el resto de las tropas y es decisivo para el resultado de la contienda. Los flancos de milicia cargan contra los flancos del ejército almohade y los reyes marchan en una carga imparable. Según fuentes tardías el rey Sancho VII de Navarra aprovechó que la milicia había trabado en combate a su flanco para dirigirse directamente hacia Al-Nasir. Los doscientos caballeros navarros junto con parte de su flanco atravesaron su última defensa: los im-esebelen, una tropa escogida especialmente por su bravura que se enterraban en el suelo o se anclaban con cadenas para mostrar que no iban a huir. Sea como fuere lo más probable es que la unidad navarra fuera la primera en romper las cadenas y pasar la empalizada, lo que justifica la incorporación de cadenas al escudo de Navarra. Mientras la guardia personal del califa sucumbía fiel a su promesa en sus puestos, el propio Al-Nasir se mantenía en el combate dentro del campamento. No existía en aquella época ninguna forma humana de detener una carga de caballería pesada cuando se abatía sobre un objetivo fijo y lograba el cuerpo a cuerpo. En las Navas, los arqueros musulmanes, principal y temible enemigo de los caballeros, principalmente por la vulnerabilidad de sus caballos, no podrían actuar debidamente cogidos ellos mismos en medio del tumulto. El ejército de Al-Nasir se desintegró.

www.minutodigital.com

Autores de frases míticas del IRC. Capítulo I, Nikolai

2007-07-13T11:32:00.000-07:00

"Entra, tío, que allí conozco a mucha gente". Mediados del 2005, creo recordar. Terra me animaba a entrar a un canal del IRC, el #Trivial. Entré. No había demasiada gente, alrededor de una veintena. Mi nick: Skanderberg, cómo no. Me llamó la atención el hecho de que había por lo menos dos cántabros asiduos del canal, siendo tan pocos como somos en proporción al resto de la población española. Conmigo 3. Y a veces, entraba otro más a departir. Jugamos al trivial, pero de una manera particularmente curiosa a la par que sencilla y divertida: se hacen las preguntas manualmente, sin el clásico "bot", y aquél que acierta, será el encargado de realizar la suya, la que él quiera, del tema que quiera.

Lo cierto es que he pasado muchas tardes entretenidas en ese canal. Los que lo visitan, generalmente vuelven, porque hay una alta densidad de buena gente en él (y gilipollas integrales, también, eso sí, como todo el orbe). Y no ya por el juego en sí, sino por las charlas que nos tiramos con frecuencia. Pero sobre todo, por las frases míticas que en él se generan con una profusión pasmosa.

Y como no quiero que el paso del tiempo las lance cruelmente a la poza del olvido, he decidido ir recopilándolas poco a poco, aunque bien es cierto que el sistema de blog no es muy compatible con el ars classificatoria. Se hará lo que se pueda.

Comencemos con NIKOLAI.

Nikolai, de nombre real clasificado, nació en Zaragoza a finales de los años 70. Actualmente vive en el mítico y épico Barrio de Casetas. Labordetista por convicción, maño orgulloso, temeroso de Dios y de las menores de edad de pechos berroqueños, excelente persona, ciudadano terrorista en una sola palabra, ha dedicado tanto al chat como a éste que realiza su breve semblanza no autorizada, una serie de frases imprescindibles para poder moverse a través del intrincado laberinto que supone el siglo XXI recién comenzado. A saber:

"Si los porteros del bar se fían, yo no voy a ser menos" (Referido a las núbiles mujeres de dudosa edad y dudosísima moral)

"Un montañés va a ser más moderno, más cool y más gafapasta que yo?" (Se refiere a mí, porque tengo blog y él no)

"Desconozco tus antecedentes, pero seguramente seas el rebotado del colegio de curas alque los chavales del barrio mangaban el bocata" (Referido a mí, en relación con mis opiniones sociopolíticas)

"Esta es de un amigo mío de Bilbao: cuando la mierda valga millones, los pobres naceremos sin culo" (Cuando no son suyas, reconoce la autoría ajena de las mismas)

Y esta frase de cierre, que es mía: Lo que el Banco Santander no te da, el de Cieza no te lo presta.

Maravillosa Gilipollez

2007-07-09T04:39:00.001-07:00

Pensaba escribir algo al respecto, pero me conformaré con enlazarlo con este "post" del blog "Noticias de Eurabia" (ver mi sección de enlaces). Léanlo, y si tienen ocasión, echen una ojeada a los comentarios de un tal Jarocho vertidos en el citado blog.

Progres, os estamos vigilando.

http://noticiasdeeurabia.wordpress.com/2007/07/08/maravillosa-gilipollez/

Si tuviera que definir una Maravilla del Mundo, lo tendria facil: una boveda de hormigon (sin armar) de 44 metros que se tuviera en pie durante 2000 años. Eso si que es una maravilla y lo demas son coñas.
Ayer la manada iletrada del populacho, pastoreada por la giliprogresia, eligio la lista de las 7 nuevas maravillas del mundo. Llamativamente, en la lista no figuraban ninguna de las cuatro grandes maravillas de la arquitectura que todavia siguen en pie, a saber: El Pantheon de Roma, San Pedro del Vaticano, Santa Sofia de Constantinopla y la Acropolis de Atenas.
El caso es que a la postre, la patochada se ha hundido a si misma con la inverosimilitud de los resultados: La verdad es que la Gran Muralla China y Petra bien pueden ser Maravillas del Mundo -que duda cabe-, la cosa se pone mas dudosa con el Taj Mahal o el Coliseo… pero Machu Picchu, Chichen Itza, y no digamos ya el Cristo Redentor, de verdad suenan a cachondeo.
Claro que el concurso tenia que ser politicamente correcto y tener candidatos de los cinco continentes (aunque los organizadores se hayan tenido que verlas jodidas para encontrar algo en Africa subsahariana u Oceania). No importa que Europa atesore mas de la mitad del patrimonio artistico mundial, si hay que desechar un monumento Europeo por cualquier furrufalla multicultural, que asi sea.
Lo mas gracioso de todo es que, siguiendo el canon de la progresia, los monumentos tenian que ser simbolo de concordia, dialogo y talante, lo cual me lleva a pensar que simbolo de concordia puede ser el Coliseo. Porque los gladiadores no gastaban concordia ni talante precisamente… la pagina web dice que es “un simbolo de disfrute y sufrimiento” (asi, al estilo Baron de Coubertin) Claro, claro, supongo que el que servia de merienda a los leones debia sufrir un rato… Tampoco al fulano que degollaban vivo en lo alto de Chichen Itza debia apreciar mucho el dialogo y la concordia que le ofrecian los Mayas.
Hombre, si buscaban talante, antes que el Coliseo podian haber escogido el Vaticano -la Capilla Sixtina, la cupula de Miguel Angel, la Columnata de Bernini, no me digan que eso no es una maravilla del Mundo-, pero claro el Vaticano, el centro de la Cristiandad Catolica… Anatema!!! Eso podria alienar a los moros, por ejemplo. Y encima ahi habita un papa facha. Vamos, ni pensarlo.
En definitva, nada mas que otra muestra de la ignorancia y la estupidez que reina en el mundo, eso si, muy politicamente correcta.

Medias tintas, progres y buenos salvajes

2007-07-06T07:04:00.000-07:00

Me lo publicaron en el DM hace un par de días, en respuesta a una de las arengas progres de mis famosos amiguetes. Lo tuve que recortar bastante, eso sí. Aquí pongo la versión "extendida".

El pasado 18 de junio, tras más de mes y medio lejos de mi querida Montaña, pude por fin tomarme un respiro en mis estudios que me permitió volver a la tierra que me vio nacer, concretamente a la localidad en la que resido hace veinte años, que no es otra que los Corrales de Buelna. Accediendo al pueblo por una de las vías de entrada al mismo, pude comprobar que en una de las rotondas se había erigido una estatua ecuestre en memoria de uno de los artífices de la conquista de Cantabria y de su completa entrada en la Historia. No me sorprendió especialmente, ni tampoco le di más importancia de la que a mi juicio merecía. Hasta aquí, todo normal.

Lo que no me pareció en absoluto tan normal fue la airada queja de algunos, suponemos, asiduos lectores de su periódico, que aprovecharon no sólo para expresar su indignación por la presencia de tamaño genocida en las calles de mi localidad, sino de paso, para realizar una rápida actualización política del agravio sufrido, pegando un brinco cronológico de unos dos mil años para lograr hacer pivotar sus sólidos argumentos. A cara de perro, sin anestesia. Como tiene que ser. Y es que todos sabemos que los cántabros eran gentes honradas, pacíficas, consideradas para con sus mayores y sus vecinos del sur, que despreciaban la guerra y la mutilación, no como los romanos, esos malditos degenerados que estropeaban el paisaje con obras públicas inútiles, concedían la ciudadanía a los pueblos conquistados, les proporcionaban conocimientos, avances y técnicas inútiles, creaban redes de carreteras ineficientes, mientras extendían su inútil y caduco Derecho Romano, así como su lengua.

Por eso, y como excelente defensor de los buenos salvajes, no dudarán esos asiduos lectores en defender a los sufridos indígenas americanos de los dolorosos zarpazos históricos perpetrados por los maléficos españoles, que, oprimiendo a los pobres cántabros y de demás nacionalidades de la península ibérica les obligaban a luchar y exterminar a los pacíficos incas y aztecas (quienes aborrecían totalmente los sacrificios humanos, la esclavitud, la mutilación y la conquista por la fuerza de las armas). Es decir, ensalzando lo autóctono por muy brutal que sea, e insultando y despreciando ferozmente lo español, por muy beneficioso que fuere. Un clásico de la progresía, bien teñido de romanticismo trasnochado (“libertad perdida hace dos mil años”), parcialidades y demás parafernalia.

Agarrándose como pueden a una herencia céltica que se reduce a ciertos rasgos culturales que han pervivido a lo largo de los milenios, a un puñado, sí, puñado, de palabras que se diluyen ante el océano de latinidad de nuestra lengua, cultura y modo de vida, los valientes defensores de la nación cántabra pasan por alto de manera vergonzante las atrocidades de los antiguos pobladores de nuestra tierra, o de cualquier otra parte del mundo, mientras se erigen como hábiles denunciantes de crímenes, genocidios y desmanes de cualquier civilización, cultura o nación que no goce de su simpatía o que no case bien con sus ideales progresistas y bienhechores. No seré yo quien niegue las constantes matanzas o asesinatos de la civilización romana, pero tampoco pasaré por alto el hecho antes mencionado de que cualquier otra cultura, civilización, tribu o etnia de la antigüedad no sólo igualaba a nuestros ancestros latinos en crueldad y ansia de sangre, sino que en muchos casos la superaba. Ahí está Atila, el azote de Dios. Y aquí en España, algunos siglos después, Almanzor, al que se ha erigido al menos una estatua por tierras andaluzas, aun sabiendo que arrasó estas tierras del norte de España. Supongo que estos asiduos y ofendidos lectores no hubieran protestado tanto si hubiese sido él el homenajeado por el monumento. Como no protestaron por la estatua de un guerrero cántabro a no demasiada distancia de la del maléfico Agrippa. Un guerrero cántabro que seguramente desayunase todas las mañanas sangre de vacceo. Pobrecito buen salvaje.

De aquí sacan su mierda

2007-06-20T16:27:00.000-07:00

"Nuestros camaradas y los miembros de las organizaciones amigas deben continuamente avergonzar, desacreditar y degradar a nuestros críticos. Cunado los obstruccionistas se vuelvan demasiado irritantes hay que etiquetarlos como fascistas o nazis. Esta asociación de ideas, después de las suficientes repeticiones, acabará siendo una realidad en la conciencia de la gente"

( Marcuse, Comité central del PCUS, 1943).

"El dalle y la rastrilla" por Orgullo de Bricia

2007-06-13T03:51:00.000-07:00

Este pequeño texto se escribió hace unos meses en http://www.foroae.tk/, en un alarde de genialidad de su autor. Para no dar nombres, he cambiado alguna alusión personal por nombres de mi invención, pero ya sabéis a quién me refiero, sin duda.

Algún día pondré la dirección web del cybervertedero, para veáis que ni Orgullo de Bricia ni yo mentimos. Disfrutad.

"Un consejo a todos: si os encontráis abatidos, inapetentes, lo mejor que se puede hacer es darse una vuelta por el estercolero que frecuenta el cantamañanas invitado de hoy, provistos de una botellita de ron, y a disfrutar. Entre toda la parafernalia, estilo spanglish, donde la hoz y el martillo se cambia por el dalle y la rastrilla, hace falta ser cateto, donde te mezclan las anjanas con Lenin, donde se juntan devoradores de fascistas con corresponsales de Gara y demás patulea, hay cosas que no tienen desperdicio. Como comprendo que con una sola botella no se aguante el tirón os recomiendo de entrada un par de cosillas. La primera es en el apartado Etnografía un tema que se llama "Contra la españolada: cuidemos nuestro aspecto"; a mí todavía se me están saltando las lágrimas. En el apartado "Cántabru", un impresionante documento firmado por el piltrafa que nos visita titulado "nombres cántabros" que ha fusilado de un tío del que, me perdonaréis, pero no recuerdo su nombre. Sólo puedo decir una cosa, al igual que M. Flint, en "El hombre tranquilo": Homérico.

Por último, en un apartado de fútbol e hinchada, o parecido, debaten, bueno rebuznan, sobre el caso Salva y Olegario y los memos ya os podéis imaginar de qué lado se ponen. Un tal Pentasquel dice que tuvimos la desgracia de tenerle en el Racing; si desgracia es que desde el subcampeonato liguero del año 1934, lo único que ha conseguido el Racing es un premio pichichi en la persona de Salva Ballesta, habrá que reconocer que es una desgracia. Además no podía faltar el miembro de la Real Academia de la Lengua Cántabra, el experto en Cantabriñol Chonero Mayor del Reino, que le parece mal que insulten a Olegario por los campos de España; Olegario insulta a España y los españoles le silban, si es que son unos fascistas, claro que de lo de "Salva Ballesta, tiro en la nuca" nada que decir; de los valientes gudaris, expertos en la quema de contenedores, el tiro en la nuca, el coche bomba y correr por los montes de Santoña diciendo maricón el último en un castellano alto y claro, de eso nada.

Lo dicho, si alguien quiere pasar un buen rato, es como las películas de Pajares y Esteso, pero con pretensiones."

Por cierto, la Comadreja anda amenazando con abrir la veda del chon entre copypaste y copypaste. Coño, muchos estamos temblando por culpa del Chip y Chop este.

Traum

2007-06-13T03:25:00.000-07:00

…alrededor de las diez de la noche, un día que supongo de junio. El cuarto está en penumbra, desordenado. En calzones, abro el grifo de la ducha y me dispongo a ponerme a remojo. Llaman a la puerta. Entra el capitán, airado, furioso. Me increpa y recrimina por mi comportamiento. Me acusa de tener la habitación manga por hombro, de armar escándalos nocturnos, de no estudiar, y, lo que más me sorprende, de hacer timbas ilegales de póker “con una panda de fascistas”. Me amenaza y coloca su mano derecha sobre la vieja pistola Star que le cuelga del cinto, “si no está usted de acuerdo, ya sabe”. Salgo furioso del cuarto y procedo, estancia por estancia, a arengar ruidosamente al resto de los residentes, con innegable éxito. Estalla el caos, el patio de la Residencia se llena de chavales jóvenes armados con globos de agua, los vigilantes responden disparando esféricas y toscas balas usando cañones navales del siglo XVI, a voces clamo que mis ancestros beneméritos jamás hubieran procedido de esa manera mientras lanzo piedras al orondo brigada que se abalanza sobre un amigo mío. Las balas hacen tremendos boquetes en los gruesos muros del edificio, junto con dos compañeros consigo entrar por la ventana del cuarto de un joven residente, que, extrayendo sus propias heces de la taza del WC, se las introduce en la boca y las escupe con gran pericia sobre los verdes uniformes de los desconcertados guardias. Nos atrincheramos hasta que cesa el bombardeo. Salimos, no me queda otra que rendirme. Me dirijo hacia el capitán y el coronel, que con sus armas reglamentarias listas, me apuntan, y es entonces cuando…

- Eh, ¿qué haces durmiendo? ¡Que ya es hora de comer, es la una y media, chaval!

Entre bostezos, me estiro, me froto los ojos y comento al compañero que me ha despertado:
- Joder, me he acostado a las diez de la mañana, estoy casi sin dormir y luego tengo que ir a “cantar la lección” donde el preparador. Pero no veas, he tenido uno de los sueños más absurdos de mi vida, tío.

Y no era para menos, teniendo en cuenta que el capitán jamás lleva pistola, es uno de las personas más simpáticas y amables que conozco, que mi cuarto sorprende por su orden incluso a las señoras de la limpieza, y que si hago timbas, no es con fascistas, y es jugándome céntimos a la brisca. Y eso cuando tengo tiempo, que últimamente no es con demasiada frecuencia.

Lo que hace el estudiar demasiado y no dormir. Acabas mezclando “Rebelión en las aulas” con “Maverick”, “Piratas del Caribe”, “El Alcázar no se rinde”, “Braveheart” y documentales de la 2 en los que salen gorilas mascando sus propios excrementos.

Por Dios, necesito unas vacaciones urgentemente. Desvarío, desvarío mucho.

Elecciones

2007-06-06T02:30:00.000-07:00

No me apasiona votar. Se observa que a gran parte de la sociedad española tampoco, y no lo hace, como muestran los bajos índices de participación que se registran desde hace años en todo el país. En buena parte de Europa, se observan los mismos síntomas, que me llevan a creer cada vez con más fuerza en que se está produciendo una lenta caída del sistema democrático que nos rige. Un sistema que nunca he despreciado ni rechazado, pero que me ha ido progresivamente asqueando desde la primera vez que ejercí mi derecho al sufragio. La caída de lo que se llama Occidente parece un hecho: inmigración descontrolada y agresiva, sobre todo la islámica, catástrofe demográfica imparable, pisoteo de la ética y la moral, fomento de la homosexualidad frente a la heterosexualidad, nacional-separatismos por doquier… y todo, con la connivencia repulsiva de la progresía continental y su prensa manipuladora, desmadejada tras el batacazo comunista, y hoy esperanzada en reverdecer (¿o enrojecer?) laureles a través del aplauso y la loa de las conductas antes mencionadas. No es de extrañar que el sistema democrático esté sufriendo un proceso de desprestigio imparable. Occidente, palabra que proviene del latín occidens (el que mata), debería renombrarse como Muriente (el que muere). Se avecina otro ciclo, no creo que tarde en iniciarse más de diez años. Y todos, todos, tanto los simpáticos “progres” que se regocijan con la soñada caída de un sistema que odian, como los que se han desencantado de la política y han renunciado a hacer algo para evitar el colapso, habrán –habremos- sido culpables y/o merecedores del nuevo capítulo de la historia de Europa. ¿En qué consistirá ese nuevo capítulo? Mis hipótesis tengo, pero lo dejaremos en un “continuará”. Mejor ni pensarlo, mi optimismo no se caracteriza por su profusión.

En fin. Volviendo al corto plazo, y a España y a Cantabria, estas elecciones han sido, en términos generales, más de lo mismo. Aunque ha habido ciertos cambios reseñables que me gustaría comentar, amén de otras circunstancias dignas de nota. En primer lugar, el Partido Popular, a mi entender la menos mala de las opciones políticas, digamos, “útiles”, ha obtenido más votos que la peor de las otras opciones, esto es, la abanderada por el Partido ¿Socialista? ¿¿Obrero?? ¿¿¿Español??? Por poco, y teniendo en cuenta que la mayor parte de la ventaja se ha obtenido por la aplastante victoria de los populares en Madrid. Si la historia es cierta, en las próximas elecciones generales, volverán a alzarse con la victoria. Ya lo veremos. Lo que ocurre es que Navarra con casi toda seguridad caiga en manos de los socialistas, abrazaditos con los nacionalistas vascos, deseosos de unir Navarra con las Provincias Vascas, para así acabar conformando su idílico y locoide proyecto-estafa de Euskadi, Euzkadi, Euskalerría, Euskal-Herria, o como demonios se llame el invento, pues ni ellos acaban de aclararse. Con este gobierno socialista blandengue y penoso que tenemos en España, que olvida que la soberanía reside en el PUEBLO ESPAÑOL y no en Navarra, en Tomelloso, en Cotillo de Anievas o en casa de mi vecino, no quiero ni imaginarme cuál será la nueva claudicación de nuestro bienaventurado Presidente, el que en buena hora nació (para liarlas pardas). Lo peor de todo es que el PP, en su ansia por capturar votos “de centro”, está tomando una deriva que atemoriza al más pintado: un poquito progre, un poquito nacionalista, un poquito laxo con la inmigración, y, sobre todo, cada vez más liberal, más antisocial, más clasista, más alejado del pueblo español. Supongo que lo próximo que hagan, a este paso, si ganan las elecciones, será reforzar la maravillosa Alianza de Civilizaciones ideada por la mente preclara del Okupa de la Moncloa. Y tendré más razones para creer que nos encontramos ante el principio del fin de un ciclo. El PP se está convirtiendo para mí, cada vez más, en un clavo ardiendo cada vez más incómodo e insoportable de agarrar.

En cuanto a Cantabria, he de decir, al estilo del famoso Risto Mejide, que yo no soy analista político, pero creo que tengo suficiente criterio para discernir entre lo bueno y lo malo, al menos desde mi humilde perspectiva. Y creo que en el pueblo donde resido (o residía, puesto que ahora me quemo las cejas en Madrid), también han tenido suficientes luces para notar que la cosa iba de nalgas con la fabulosa corporación municipal encabezada por los socialistas, con ayuda, eso sí, de los regionalistas. Así, el Partido Popular ha estado a las puertas de lograr la mayoría absoluta, y se hará con las riendas del Ayuntamiento con el apoyo del concejal de una agrupación de vecinos independiente. Los socialistas han perdido unos mil votos, gran parte de los cuales han pasado a ser del Partido Popular. Los Corrales de Buelna, un pueblo que hace quince años era un feudo socialista, ha visto cómo sociatas de toda la vida introducían en las urnas sufragios nada izquierdistas. Y ha sido una felicidad saber que mi pueblo se ha librado de tamaña colección de impresentables (salvo muy contadas excepciones). El pueblo ha hablado, veremos si para bien o para mal. Tal y como lo ha hecho a nivel regional, donde el PP ha logrado ganar las elecciones, pero sin mayoría absoluta, mientras el PSC se hundía estrepitosamente en favor del Partido Regionalista de Cantabria, liderado por el inefable Revilluca, todo ello ante mi regocijo, mayormente porque el candidato presentado por el PP en Cantabria no gozaba ni de lejos de mi simpatía. No sufriré cuando el PSC y el PRC formen gobierno, sobre todo porque esta vez los regionalistas llevarán la voz cantante, y pueden demostrar ser bastante más defensores de nuestra tierra y de España que los inoperantes pardillos del PP de Cantabria. Como digo, el tiempo lo dirá.

Gustaríame también comentar las actuaciones de otros partidos en Cantabria. El Partido Comunista, como siempre mal agazapado tras siglas “progresonantes”, ha pegado un batacazo glorioso digno de una película de Louis de Funès, entre las carcajadas de los propios socialistas. La Falange no se presentaba a estas elecciones, pero sí lo hacían FE-JONS y el Movimiento Falangista de España. Este último recuperó su concejal en Santoña, lo que puede considerarse un éxito para ellos. Habrá de verse si lo han merecido. Empatados técnicamente en votos están mis dos partidos preferidos, El Conceju Nacionaliegu Cántabru (cuanto más escribo este nombre, más me parto de la risa), y La Unión, partido este cuya máxima aspiración es unir Cantabria a la Comunidad Autónoma de Castilla y León, cosa que no me entusiasma lo más mínimo, al igual que la idea del Conceju de proclamar Cantabria nación y lograr su independencia a largo (bueno, larguíiiiiiisimo) plazo. Este par de partidillos han sacado unos resultados para tirar cohetes sin parar, aunque bien es cierto que la Unión ha obtenido un par de concejales, por cero patatero del Conceju Nacionaliegu Cántabru (en serio, me desternillo de la risa)… hasta el falangismo, del que intentan burlarse sin mucho éxito, les ha superado en concejales.

Y eso a pesar de las óptimas perspectivas que tenían los supernacionalistas de lograr no sé cuántas decenas de concejales a lo largo y ancho de Cantabria, tal y como podía deducirse de la amplia convocatoria de sus mítines y manifestaciones, el gancho de sus candidatos, como el de Ampuero, donde el sufrido alcaldable, sufrió severos ataques contra su imagen, al ser sus carteles “tapados” por pegatinas fascistas de la Falange, algo ya imaginamos que su partido y otros, por toda la geografía nacional, jamás hacen. Así las cosas, y en defensa de la libertad, la democracia y los encierros de la localidad (a pesar de ser el Conceju un furibundo enemigo del arte de la tauromaquia, por su clara españolidad –según ellos, por ser tortura animal, claro-), el indómito candidato envió una carta a un periódico de tirada regional donde, enérgicamente, pero siempre apelando al sentido democrático, se quejaba amargamente de los desmanes fascistas perpetrados sobre sus carteles. Este estudiado golpe de efecto, hábilmente explotado a través de la elocuencia de su misiva, tuvo como resultado lo que todo el mundo esperaba: ni un puñetero concejal para el Conceju, valga la ¿redundancia?

Así las cosas, los serios análisis sobre la nueva castaña del CNC no se han hecho esperar en el cybervertedero que tanto me echa de menos ahora que estoy lejos de la Tierruca. Que si falta de base, que si poco movimiento durante la campaña, que si los españolistas asfixian nuestras ideas, que si la democracia actual es una farsa y no hay que creer en ella… en fin, excusas baratas. Y eso que ellos y sus cachorrillos de Regüelta (que por el nombre más parece una canción de la Charanga del tío Honorio que el de una agrupación, movimiento, grupo humorístico, paranoia, o lo que realmente sea “eso”) dicen representar a la “Mozandá Cántabru” (¿uso magistral del neutro de materia, tal vez?), y dicen ser los únicos que realmente defienden Cantabria desde una perspectiva nacionalista y de izquierdas. ¡Magnífico! Pues nada, espero que lo sigan siendo y que sigan cosechando los excelentes resultados que han logrado, mientras en el cybervertedero nos deleitan con su patética y torpe forma de calmar sus frustraciones tratando de reírse inútilmente de sus colegas comuneros.

Y en Cieza, el PP ha vuelto a sacar mayoría absoluta por enésima vez. Lo dicho, en Cantabria, PP, PSC, PRC y tremendo ridículo del CNC. Más de lo mismo. Pero se acaba el ciclo, seguro.

Tranquilos, el ciclo del CNC no se acaba…

Curiosidad: Esta vez voté por correo, nunca lo había hecho. Me mandaron la documentación a la dirección de mi residencia en Madrid. En realidad, ponía esto:

¿Que a quién voté? Y qué más da.

Segundo Aniversario

2007-06-01T03:48:00.000-07:00

Hace unos quince días se cumplió el segundo aniversario de mi blog. Desde aquí mi saludo a todos los que de vez en cuando os molestáis en leerlo, que sé que sois bastantes más de los que me imagino.

Comenzaba hace dos años hablando acerca de mis problemas con el derecho procesal civil. Lo cierto es que para mí eso forma parte del pasado reciente, y sé que difícilmente volverá, ya que no se incluye en la oposición que estoy estudiando desde enero, como ya sabéis (comadrejillas y cutreconcejiegus incluidos). Hoy en día aquellos problemas, solventados con cierta facilidad, se han visto sustituidos por los quebraderos de cabeza oposicionales, que son bastante más interesantes y peliagudos, y que no obstante voy superando poco a poco con mucho ánimo. En esta vida el listón cada vez se sube más. Hablando de listones, no puedo sino hacer una breve pero obligada referencia (por lo pibón que es) a esta joven saltadora de pértiga norteamericana que se ha hecho tan famosa precisamente por su beldad. Y no digo más, ni digo su nombre, no me vayan a trancar el blog...

Pues sí, la oposición. Yo, que normalmente había sido maniático y metódico en todo lo referente a los estudios, ahora soy un auténtico chamán obsesionado por los rituales absurdos. Recuerdo aún cuáles eran mis solemnidades durante la carrera. Antes de un examen, me duchaba esa noche y no por la mañana, y escuchaba siempre la canción "Love Shack" de los B-52 antes de acostarme, normalmente a las 4 de la mañana. No llevaba jamás una camisa verde de cuadros que tengo a un examen. Iba sin afeitarme (¡guarro!). Y una vez realizado el examen, cuando era época de notas, llevaba a cabo la siguiente operación: para bajar a la planta -1 ó -2 (depende del curso en que estuviera), hay en la Facultad de Derecho de la Universidad de Cantabria dos escaleras, una central, común a la facultad de Económicas, y una lateral. Pues bien, en época de exámenes bajaba siempre por la central, y cuando no lo era, bajaba siempre por la lateral. No me pregunten por qué, pero sentía que me daba suerte, sobre todo cuando el último año me marqué el mejor curso de la carrera.

De la época de estudiante de la carrera creo que tengo alguna manía más, pero seguro que nada comparado con las que tengo hoy en día con la oposición. Si habéis leído mi anterior post de "circular", las situaréis mejor en mi día a día. Veamos.

No llevar nunca el reloj digital cuando voy a cantar los temas. Llevo el de agujas.
No repasar los temas que llevo preparados ese día hasta que haga mi primer transbordo.
Afeitarme y ducharme la noche anterior pero no el día que tengo que ir a cantar los temas.
Escuchar durante el viaje a casa de mi preparador en el MP4 las últimas 11 canciones de la carpeta de "Años 80", y pararlo antes de que comience la carpeta de "Años 90". Cuando escuchaba "All that she wants" de Ace of Base me daba una mala suerte increíble, hacía unos temas lamentables, así que la borré. Ahora la primera canción de la carpeta de los "Años 90" es "Lollipop" de Aqua (Lo sé, soy lo peor). Aun así, procuro no escucharla durante el trayecto.
Para subir al sexto piso, donde vive mi preparador, hay dos ascensores. Subo siempre en el de la izquierda, nunca en el de la derecha. Soy capaz de esperar a que baje el de la izquierda del octavo piso y ver cómo el de la derecha está abierto y no montarme en él.
No ir fumando jamás hasta la casa de mi preparador, pero fumar SIEMPRE un cigarrillo a la salida.
A la salida de cantar los temas, escuchar al menos dos veces "What difference does it make", de The Smiths.

Dios mío, no pensé que me iban a salir tantas. En fin, el próximo día, si tengo tiempo y ganas, análisis personal de las elecciones Municipales y Autonómicas. Tranquilos, amiguetes nacionaliegos, aunque hayáis hecho un papel ridículo en la Tierruca, alguna mención os haré... ¡Risión Cantabriega!

A seguir bien, queridas Almas Automáticas.