HUNGERMASCHINE

Ponte justo en el borde.

No pierdas el equilibrio aún.

Atiende.

Ante este cañón donde yace el río

cada uno tiene su punto de vista.

Y desde el mío

nos veo

como lo que seremos:

juguetitos del tiempo

que acabarán tirados bajo el suelo.

Qué decir del gusto:

seremos

bufé libre para los gusanos,

carne joven

semicurada

curada

y regada por dentro

con sangre en barrica de pino.

Dulces fragancias seremos 

desde mi punto de olfato,

con permiso de la carroña 

que comenzará a vestirnos.

Tocar y oír. Dame la mano

y escúchame.

No perdamos más sentidos

aunque el futuro no nos aplauda.

Ya tendrá tiempo el tiempo

de hablar en serio de nuestro porvenir.

Y entonces,

ya decidirá quien tenga que hacerlo

que dejemos de ser

lo que de momento nos corresponde:

cárceles de piel que colisionan,

sindicatos de órganos esclavizados

almas que se acometen, chocan y se respetan

mientras arropan a esta piedra redonda.

En resumen:

cuando dejemos de ser

avalanchas de ideas, malviviendo

bajo estúpidas fábricas de hambre.

ABRÁZAME

Por favor, abrázame, 

tú,

seas quien seas,

porque ya no te conozco.

Te lo pido ahora, 

que aún no nos separa un campo minado

y podemos acercarnos sin miedo a la destrucción mutua.

Será lo último que quiera de ti,

un gesto que desvelará 

el origen de los desvelos

que nos llevaron a la opacidad recíproca.

Por favor, abrázame. 

Y si quieres entenderme,

por un momento,

aunque sepa a instante amputado,

ven, abrázame fuerte,

ven,

crucifícate en mis clavos.

LA SOMBRA DE LIER

Estoy hablando con la sombra de Claudio Lier Me dice que está harta de hacer su trabajo sobre una T inexistente entre la cabeza de su dueño y una vieja Olivetti. Se proyecta sobre lo que no existe. Puta. Puta. Puta. Qué puta y qué labor tan tonta: Ser opaca para un centímetro cuadrado de absolutamente nada.

MANIFIESTO ROMANO Y PLACENTARIO

Sé muy bien quién trajo las serpientes,

muchas hermosas, tranquilas, aparentemente honradas.

Sé muy bien que yo no traje las serpientes.

Vinieron para quedarse.

Porque su nido, decían,

era peligroso para su existencia.

Parecían felices aquí.

Así que,

a algunas las metimos en nuestras casas

en nuestras camas,

porque parecían temblar de frío.

No estuvieron cómodas,

aunque lo tuvieran todo y por nada.

Y entonces,

hubo quienes saltaron de su lecho

mientras pudieron.

Otros quedaron esclavos felices

del reptil, que de vez en cuando

hacía sonar sus lágrimas de cocodrilo.

También algunos lucharon,

o durmieron el sueño de los justos con la Injusticia al lado

para nunca más abrir unos ojos

que ya hacía demasiado tiempo

que conservaban cerrados.

No se quitaron los colmillos, 

aunque se lo pedimos,

tratando de besar sus corazones

de ubicación fría y discutible.

No podíamos actuar de otra forma

para no herir sus sentimientos.

Y cuando se notaron fuertes,

llegó su extraño agradecimiento:

Nos mordieron.

Las excusasteis.

"¡No todas nos han mordido!"

Opiné en voz alta

que las serpientes eran demasiadas.

Me mordisteis.

Y ahora nos mordéis lento, violento.

Nos muerden hasta los bípedos,

nos clavan su dentadura y nos marcan.

Pero qué le vamos a hacer,

su ponzoña

no podrá conmigo

ni con mis palabras

ni con quienes bombeamos sangre

auténticamente

invencible ante el terror.

BLUES DE KABUL I: NEOLEGIÓN

Al habla Diego Skanderberg.

Continúo

flaco, muerto y,

como siempre,

al servicio del único Imperio

que no es de este mundo.

Sólo quería que ustedes supieran

que mi cuerpo es tan inerte como el suyo;

pero los átomos que me forman

son mucho, muchísimo más tercos.

Nada podrá sorprenderme tanto

como la negación tajante

del permiso que solicité

hace ochenta años

para borrarme de aquí y ahora.

Qué puede espantarme ya,

a mí,

que me he parapetado bajo torsos amputados

entre el barro y la mierda,

y lo peor,

tras abrazos embusteros.

Tantas brechas en mi cabeza,

más por dentro que por fuera

y ni un milagro de urgencia cielo abajo

que la declare

zona catastrófica.

No me gusta todo en lo que creo,

ni desde luego, y precisamente por ello,

me gusta todo lo que Dios creó.

Elige lo que exiges, Legión.

Pero desde luego, ya nunca más

me exijas que elija.

No es cosa ni mía

ni vuestra.

A la puta vista está.

Y qué más da Legión, brigada, falange o entregada horda.

Ciento cuarenta y seis años después,

y vuestros cuerpos huelen peor

en cada muda.

Corto y cierro.

MY EYES HAVE SEEN YOU

Ejecuto miradas que contemplan la vida

basculando sobre el felpudo de mis ojeras.

Cada vez más oscuro.

Como los bordes de la llave de la luz

cuando te acostumbras a dejar caer la mano

sobre una pared encalada. 

Como los cuellos de la camisa

aburrida de tus giros de cabeza.

Como la necesaria grasa 

en el organismo del vehículo maduro. 

No necesito más drogas que el no dormir como antaño

para alimentar su leyenda negra. 

Mis ojos te han visto: Morrison da fe. 

Desde allá donde la fe es necesaria para creerlo.

Y el negativo de tu imagen 

lo he guardado 

bajo ambos brazos ejecutores 

de los deseos de mi visión 

perra 

y vieja.

CUATRO HOSTIAS Y UN FUNERAL

Fijaos.

Hacen acto de presencia
quienes nunca venían a ver

a quien se acaba de ir.

Calan cigarrillos
mientras destiñen sus telas compungidas
entre baldosas y atmósfera.

Mejor esperar en exteriores,
lejos del alcance de ojos molestos
y del calor aún asfixiante
del cuerpo yacente objeto de su interés
(variable).

Se frotan las manos,
no se sabe si por frío
o por la emoción del cobro,
mientras fingen seguir con interés
(variable)
y en lontananza
las rituales frases de adiós clerical
asincopadamente radiadas
por un viejo funcionario de despedida y cierre.

Y ahora que todo ha terminado
los paraguas de los sinceros se abren,
cubren las cabezas tristes
y sirven de biombo
 para no tener que contemplar
el espectáculo de miseria irreconocible
que ya ajenos genes comunes
no tienen empacho en seguir dando.

Y mañana no habrá
ni claveles sin fusiles,
ni pactos sin impactos
ni esperma sin matriz yerma.

Para ellos, mañana amanecerá,

y para ella no,

y ya es más de lo que merecieran.
Porque la ley es, con demasiada frecuencia
injustamente generosa
con quienes se olvidan,
como cerdos deliberadamente amnésicos
de los brazos atentos
que les alzaron del suelo de gravilla,
de las manos amables
que besaron sus rodillas arrasadas,
de los dedos tranquilizadores
que mandaron callar suavemente su llanto.

Correrán, carroñeros, a destripar la ilusión
de una madre muerta para ellos mucho tiempo atrás
pero que no les reportaba los beneficios
que su extinción física actual les proporciona.

Correrán, cobardes, cuando sean expulsados
del templo incorpóreo de dignidad construido
en torno al amor debido de unos pocos
hacia un alma buena.

Y tras el choque de sangre hermana en sus rostros
correrán a comprobar la cuenta corriente, sí.
Sucios hasta el tuétano,
heridos pero felices.

Lo que no han tomado en consideración,
los muy imbéciles,
es que sus hijos y sus hijas
testigos de lujo de la escena familiar
han adquirido por adelantado
la inmoralidad explícita de sus progenitores
y ya están pensando en qué trastero verterlos
cuando sólo sean la incómoda antesala
de
una
puta
herencia de mierda. 

MARE RUBRUM

Las deidades paganas

se pueden ver, a veces tocar.

Como la que se alzó sobre mi cama

sonriendo

ofreciendo su sangre

a nuestro sacrificio.

Qué fácil fue abatir el mito,

ignorar el logos,

acomodarse junto a su carne

y mostrar el obvio pecado ante Dios,

quien optó por obviarlo.

¿Cuántos miembros de la

tribu humana 

pueden presumir

de lucir pinturas rituales

criadas en los campos

de la diosa que veneran?

¿Sabéis acaso

qué es dormir

en el altar

dedicado a un cuerpo

que te oye respirar

mientras te bendice

con su mismo existir?

Eso es soñar.